Ming rannte über die Terrasse und klammerte sich an den leeren Reiskorb seiner Mutter; die Luft roch nach Rauch und nasser Erde. Die Glocke hatte bereits zweimal geschlagen – jemand hatte den Mönch auf dem Berg gerufen. Er hatte kein Recht zu gehen, und doch fühlte sich der Schatten des Mönchs am Tor wie eine Aufforderung an.
Die Prophezeiung entfaltet sich
Der Mönch sprach im Schein einer Öllampe, während das Dorf zusah. Seine Robe war geflickt und seine Stimme leise, aber als er auf den Berg Jiuhua zeigte, nannte er Mings Namen, bevor es jemand anderes tun konnte. „Wenn die Sonne die Gipfel küsst und die goldene Zikade aus der alten Kiefer schlüpft, wird sich das Land verändern. Folge ihr, und der Weg wird sich weisen.“ Ming spürte die kalte Gewissheit, dass diese Worte ihm galten.
Die Begegnung
Ming brach bei Tagesanbruch auf und bewegte sich durch Bambus, der seine Haut mit Tau prickeln ließ. Der Wald roch nach Moos und einem alten Rauch, der an den Zweigen klebte. Nach einem Tag des Aufstiegs fand er die alte Kiefer, deren Rinde von der Zeit glatt gewirbelt war, und eine kleine Zikade, die wie gehämmertes Metall glänzte. Er streckte die Hand aus, und das Insekt sprang davon; er folgte ihm, wohin es huschte, über einen Bach, der sich hell von dunklen Steinen abhob.
Die Zikade führte ihn tiefer hinein, bis ein schwacher Schimmer eine verborgene Grotte markierte, die zwischen Wurzeln und Stein eingebettet war. Kühle Luft strömte aus der Öffnung und roch nach feuchtem Ton und altem Weihrauch. Eine geschnitzte Schachtel stand auf einem niedrigen Sockel; ihr Deckel zeigte winzige Szenen von Wolken und Kranichen. Darin lag eine goldene Schriftrolle, die Schrift eng gewunden, eine Sprache, die Ming nicht benennen konnte. Aus dem Schatten erhob sich eine Stimme – sanft, vertraut, klar wie eine Glocke – und sagte, dass die Schriftrolle drei Prüfungen enthalte, die jeweils zeigen sollten, wer das Geschenk der Zikade tragen könne.
Prüfungen des goldenen Pfades
Die erste Prüfung war Geduld: eine Nacht unter einem kalten Wasserfall, bis das Licht zurückkehrte. Ming saß auf glitschigem Stein, während das Wasser auf seine Schultern hämmerte; er zählte seine Atemzüge und beobachtete die Laterne des Mondes, während er lernte zu warten, ohne in Panik zu geraten.
Die zweite Prüfung legte Mitgefühl in seine Hände. Er stieß auf ein Dorf mit rissiger Erde, abblätterndem Schlamm an den Türpfosten und dem metallischen Geschmack von Staub auf der Zunge. Töpfe standen leer auf den Schwellen.
Ming bot seinen letzten Reis an und spürte sein Gewicht in seinen Handflächen. Kinder sahen zu, ihre Augen groß und geduldig; eine alte Frau drückte ihren Daumen gegen den Rand ihrer leeren Schale, als wollte sie sich an das Gefühl der Sättigung erinnern. Die kleine, vorsichtige Dankbarkeit in dieser Hütte sagte ihm mehr als jede Landkarte – ein menschlicher Faden, der zum nächsten Schritt führte.
Die dritte Prüfung war eine Höhle der Trugbilder, in der Schatten wie Menschen nach vorne traten. Drinnen schmeckte die Luft nach Stein und altem Atem; Wasser tropfte in langsamen, bedächtigen Schlägen. Schatten formten sich zu Gesichtern – Lehrer, die er fürchtete, Freunde, die er enttäuscht hatte, Szenen, die an privater Scham rührten.
