Die Geschichte von Al-Khidr: Der weise Wanderer Palästinas

Das Schreien des Kindes war ein trockenes Krächzen, so dünn wie der Staub, der jede Oberfläche im Dorf bedeckte. Selbst die robusten Ziegen waren apathisch, ihre Rippen zeichneten sich ab. Monatelang war die Sonne wie ein Hammer gewesen, der die Felder des Dorfes zu einem Mosaik aus rissiger Erde schlug. Der Brunnen bot nur hohle Echos. Als der Fremde eintraf, gehüllt in einen tiefgrünen Umhang, war sein Schatten das erste Kühle, das die Menschen seit dem letzten Regen gespürt hatten.

Er ging direkt zum Dorfältesten, dessen Gesicht eine Karte ihrer kollektiven Sorge war. Die Stimme des Fremden war nicht laut, aber sie schnitt durch die müde Stille. "Der Boden ist durstig", sagte er und hielt einen Stab aus knorrigem Olivenholz. "Aber ist euer Glaube auch Staub?"

Der Älteste schüttelte den Kopf, die Bewegung langsam und schwer. "Unser Glaube hält. Aber unsere Körper versagen. Die Sonne ist unerbittlich und die Erde ist unfruchtbar."

Der Mann in Grün nickte einmal, seine Augen suchten die besorgten Gesichter ab, die sich versammelt hatten. "Hoffnung ist kein Same, der nur auf trockenem Boden wächst. Sie braucht das Versprechen von Wasser. Bringt jedes Kind im Morgengrauen zum Brunnen. Ihr Glaube ist das Wasser, das die Pumpe ansaugen wird."

Beim ersten Licht, einer dünnen grauen Linie über den Hügeln, standen die Leute wartend da. Die Luft war still und heiß. Al-Khidr – denn das war sein Name, der von einem zum anderen geflüstert wurde – hielt keine Rede. Er sprach von der Erinnerung des Wassers, von der Widerstandskraft der Wurzeln, von der Stärke, die man nicht in einer einzelnen Person, sondern zwischen ihnen findet.

Er ließ seinen Stab in die dunkle Öffnung des Brunnens hinab. Das Holz kratzte hunderte Fuß tiefer an trockenem Stein. Eine schwere Stille folgte. Dann ein Geräusch aus der Tiefe. Ein tiefes Gurgeln, dann ein stetiges Rauschen.

Sauberes Wasser drang nach oben, roch nach kaltem Stein und tiefer Erde. Es schwappte über den Rand des Brunnens auf den ausgedörrten Boden und verwandelte den Staub in dunklen Schlamm. Die Menschen sahen zu, für einen Herzschlag eingefroren, bevor sie sich nach ihren leeren Gefäßen drängten.

Das Wasser rettete sie vor der Dürre, aber Al-Khidrs Arbeit war noch nicht beendet. Er führte sie zu den skelettartigen Olivenhainen, deren Blätter blass und spröde waren. Er zeigte ihnen, nicht mit Worten, sondern mit seinen Händen – wie man die toten Zweige beschneidet, wie man die Sprache der Rinde liest, wie man die Wurzeln freilegt, damit sie atmen können. Er lehrte, dass die Bäume eine Gemeinschaft seien, genau wie das Dorf; sie teilten Wasser durch den Boden und warnten sich gegenseitig vor Schädlingen.

Ein kleiner Junge, der ihm bei der Arbeit zusah, fragte, wo der heiligste Olivenbaum sei, derjenige, dessen Öl Weisheit verlieh. Al-Khidr wischte sich den Dreck von den Händen. "Der Baum ist in deinen Händen", antwortete er. "Das Öl ist das, was du damit machst. Handle mit Freundlichkeit, und die Weisheit wird sich selbst pressen."

Unter seiner Anleitung hörten die Dorfbewohner auf, nur ihre eigenen Parzellen zu pflegen, und begannen, den Hain als eine einzige Einheit zu bearbeiten. Die Ernte in jenem Jahr war die reichhaltigste seit einer Generation.

Die Nachricht von den Ereignissen brachte einen wohlhabenden Kaufmann aus einer nahegelegenen Stadt, einen Mann, dessen Reichtum nur von seiner spirituellen Leere übertroffen wurde. "Ich habe alles", stellte der Kaufmann fest, "und doch schlafe ich nicht mehr als ein paar Stunden pro Nacht. Verkauf mir den Frieden, den du diesen Menschen gegeben hast."

Al-Khidr schüttelte den Kopf. "Er kann nicht verkauft werden. Er kann nur verschenkt werden. Gib freiwillig, ohne eine Gegenleistung zu erwarten, und du wirst ihn finden."

Der Kaufmann, verzweifelt, stimmte zu. Er finanzierte einen neuen Bewässerungskanal und reparierte den Gemeinschaftsofen des Dorfes. Er erwartete einen Blitz göttlichen Friedens, verspürte aber nur die normale Befriedigung über eine getane Arbeit. Enttäuscht bereitete er sich auf die Abreise vor.

Als er über den Markt ging, bat ein Bettler mit trüben Augen um ein Almosen. Der Kaufmann, nun ans Geben gewöhnt, griff in seinen Beutel und gab dem Mann seine allerletzte Münze.

Der Bettler, der ein verkleideter Al-Khidr war, ergriff seine Hand. "Du hast gelernt. Frieden ist keine Belohnung. Es ist die Stille, die bleibt, wenn du nicht mehr deinen eigenen Vorteil berechnest."

Al-Khidr verschwand so leise, wie er gekommen war, sein grüner Umhang wurde zuletzt in Richtung Horizont gesehen. Er hinterließ einen vollen Brunnen und gedeihende Bäume. Mehr noch, er hatte die Idee neu gepflanzt, dass der wahre Reichtum einer Gemeinschaft ihr Netz gegenseitiger Verpflichtungen ist, ein Wurzelsystem, das jeder Dürre standhalten kann.