Sie stolperten aus der Erde, als hätte das Tageslicht ihre Augen verbrannt, klammerten sich aneinander und rangen nach einer Welt, die zu hell schien. Eine Gruppe Schnitter hatte Korn in der Nähe der Wolfgruben gedroschen, als die Kinder auftauchten—blind vor Angst, mit blassgrüner Haut, die Farbe grüner Blätter, die Hände klebrig vom Saft. Das Feld wurde völlig still; der Anblick verlangte nach einer Antwort, die damals niemand in Woolpit hatte.
Das Dorf selbst war vom Krieg und von Sorge ausgedünnt, doch niemand erwartete Fremde, die schienen, als gehörten sie einer anderen Jahreszeit an. Chronisten notierten später Ortsnamen und die Regierungszeit des Königs, aber in diesem Moment erinnerten sich die Lebenden nur an die zwei kleinen Körper auf der Stoppelnarbe und daran, wie ihre Augen den Himmel absuchten.
Es war Erntezeit, und die Leute, die sie fanden, hielten den Atem an.
Die Fremden im Dorf
Es geschah in der unruhigen Herrschaft König Stephens, als ein Bürgerkrieg England verwüstete, dass das Dorf Woolpit Besucher erhielt, wie es sie nie zuvor gesehen hatte. Schnitter, die zur Ernte arbeiteten, fanden zwei Kinder—einen Jungen und ein Mädchen—die nahe den Wolfgruben umherirrten, nach denen das Dorf benannt war. Die Kinder waren offensichtlich Geschwister; ihre Züge glichen einander, ihre Angst teilten sie. Aber ihre Haut war anders als alles, was die Dorfbewohner kannten: ein deutliches Smaragdgrün bedeckte jeden sichtbaren Zentimeter ihres Körpers.
Die Kinder sprachen, doch keiner verstand sie. Ihre Sprache war weder Englisch noch Französisch, noch irgendein Dialekt, den die Leute erkannten. Sie trugen Kleidung aus einem seltsamen Material, nicht ganz wie das, was heimische Weber machten. Sie weinten und schienen das Sonnenlicht zu fürchten, sie schirmten die Augen ab, als sei die Helligkeit schmerzhaft.
Sir Richard de Calne, ein örtlicher Grundherr, nahm die Kinder in seinen Haushalt auf. Er versuchte, sie zu füttern—Brot, Fleisch, die üblichen Speisen eines englischen Tisches—aber sie lehnten alles ab, weinten und stoben die Schalen beiseite. Sie schienen dem Verhungern nahe, doch sie wollten nicht essen. Tage vergingen, und der Junge wurde schwächer. Es schien, diese seltsamen Besucher, wer immer sie waren, würden in einem Land des Überflusses verhungern.
Sie würden nichts essen, bis sie Bohnen sahen.
Dann brachte jemand Bohnen—roh, frisch geerntet noch an den Stielen. Die Kinder stürzten sich auf sie, als hätten sie wochenlang nichts gegessen, verschlangen die Bohnen gierig und ignorierten alles andere.
Der Junge stirbt, das Mädchen überlebt
Trotz der Bohnen erholte sich der Junge nie. Ob durch Krankheit, Gram oder eine Unvereinbarkeit mit dieser Welt—er schwächte zusehends. Er wurde vor seinem Tod getauft—die mittelalterlichen Dorfbewohner ließen keine Seele ungetauft—und auf Woolpits Kirchenhof begraben. Ein grünes Kind aus unbekanntem Land lag in englischer Erde, und das Rätsel seiner Herkunft ging mit ihm ins Grab.
Sie lernte ihre Sprache – und wurde allmählich zu einer von ihnen.
Das Mädchen war kräftiger, oder vielleicht anpassungsfähiger. Langsam lernte sie, andere Nahrungsmittel zu essen: Brot, dann gekochtes Gemüse, schließlich auch Fleisch. Mit ihrer Nahrung veränderte sich auch ihre Farbe. Der grüne Ton verschwand von ihrer Haut und wurde ersetzt durch den gewöhnlichen Teint eines englischen Kindes. Sie lernte Wort für Wort die englische Sprache und wurde fähig, sich mit ihren Gastgebern zu verständigen.
Als sie gut genug sprechen konnte, stellten sie ihr die offensichtliche Frage: Woher sie komme? Ihre Antwort war erhellend und frustrierend zugleich. Sie stamme aus einem Ort namens St.
Martins Land—einem Land ohne Sonne, nur ewige Dämmerung wie der Moment kurz vor der Morgendämmerung. Alle Menschen dort seien grün gewesen, wie sie und ihr Bruder. Es gebe ein anderes helles Land, das man über einen weiten Fluss sehen könne, doch sie sei nie dort gewesen.
Sie und ihr Bruder hätten das Vieh ihres Vaters gehütet, als sie ein lautes Geräusch hörten—wie Glockengeläut. Sie folgten dem Klang in eine Höhle, gingen lange durch die Höhle und traten schließlich in blendendes Licht. Da hatten die Dorfbewohner sie gefunden.
Das Land ewiger Dämmerung
Die Beschreibung des Mädchens von St. Martins Land warf mehr Fragen auf, als sie beantwortete. Ein Ort ewiger Dämmerung—war er unterirdisch?
War es eine andere Dimension? War es ein Ort auf der Erde, an dem die Sonne nie vollständig aufging? Der mittelalterliche Geist hatte keinen Rahmen für solche Fragen; man zeichnete einfach ihr Zeugnis auf und wunderte sich.
St. Martins Land — wo die Sonne nie ganz aufgegangen ist.
Sie sagte, die Menschen ihres Landes kannten das Christentum—sie verehrten den heiligen Martin, daher der Name—doch ihre Welt sei sonst unfassbar fremd. Das Vieh, das sie hüteten, war vermutlich ebenfalls grün. Der Fluss, der ihr dämmriges Land vom hellen Land trennte, könnte bildlich oder tatsächlich gewesen sein; sie wusste es nicht. Die Glocken, deren Klang sie und ihren Bruder in die Höhle gelockt hatte, blieben selbst ihr ein Rätsel.
Das Mädchen wurde getauft (falls es nicht schon geschehen war; die Aufzeichnungen sind unklar) und erhielt einen englischen Namen, der in den Quellen nicht erhalten blieb. Sie wuchs in Sir Richard de Calnes Haushalt auf, arbeitete als Magd, lernte die Gepflogenheiten des englischen Lebens. Ihre grüne Haut kehrte nicht zurück; was immer sie gewesen war, war nun in dem aufgegangen, was sie geworden war.
Schließlich heiratete sie—manche sagen, einen Mann aus King's Lynn, einiger Entfernung von Woolpit. Sie lebte ein gewöhnliches Leben, bekam Kinder, wurde alt und starb. Ihre Nachkommen, falls noch existent, tragen keine äußeren Zeichen ihrer außergewöhnlichen Herkunft. Aber die Geschichte blieb erhalten, niedergeschrieben von Chronisten, die nicht zum Fantastischen neigten, und ging in die Legende ein.
Theorien und Staunen
Moderne Forscher schlugen verschiedene Erklärungen für die Grünen Kinder von Woolpit vor. Manche meinen, es handele sich um verwaiste flämische Einwanderer mit Chlorose (eisenmangelbedingte Anämie), die ihre Haut grün erscheinen ließ; andere glauben, sie seien Überlebende einer verborgenen unterirdischen Gemeinschaft; wieder andere vermuten, sie kämen tatsächlich aus einer anderen Dimension. Keine Theorie erklärt alle Details. Die Legende inspirierte Schriftsteller über Jahrhunderte, besonders Herbert Reads Roman 'The Green Child' (1935). Was immer die Wahrheit ist, die Geschichte berührt, weil sie andeutet, dass unsere Welt Türen zu anderen Orten enthält und dass Fremde aus unvorstellbaren Bereichen unter uns wandeln könnten.
Das Rätsel besteht weiter – und Woolpit erinnert sich an seine seltsamen Besucher.
Vielleicht ist die Wahrheit, dass manche Geschichten sich einer Erklärung entziehen. Die Welt enthält Geheimnisse, und die Grünen Kinder von Woolpit sind eines davon. Das Mädchen lebte ein volles Leben und behauptete nie, ihre Herkunft zu verstehen.
Sie erinnerte sich an St. Martins Land, an die Dämmerung, an das Vieh und an die Glocken, doch sie konnte keine Karte zeichnen oder erklären, wie man zurückkäme. Sie starb als Engländerin, ihre grüne Kindheit verblasste zur Erinnerung.
Woolpit gibt es noch. Das Dorfschild zeigt die grünen Kinder. Die Wolfgruben sind verschwunden, aber das Rätsel bleibt—eine Tür, die sich einmal öffnete und nie befriedigend erklärt wurde.
Warum es wichtig ist
Die Dorfbewohner entschieden sich für Gastfreundschaft statt Misstrauen, als sie zwei verängstigte, fremde Kinder fanden; diese Wahl hatte ihren Preis—der Tod des Jungen und eine Gemeinde mit einer hartnäckigen Frage. In einer Zeit von Furcht und Argwohn machte Woolpits kleine Barmherzigkeit klar, was es wirklich kostet, seine Türen zu öffnen: Verantwortung, Verletzlichkeit und eine Erinnerung, die länger währt als ein einzelnes Leben. Das bleibende Bild ist schlicht und klein: ein leeres Strohbett, auf dem einst ein Kind lag, seine Form gehalten im Licht.
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