Die Legende der Patas: Monströse Schatten im Iran Zahhaks

Einführung

Unter den verhüllten Himmeln des alten Iran, als die Welt noch jung war und die Grenzen zwischen Mythos und Wirklichkeit verschwammen, regte sich ein Böses, das zur Legende werden sollte. Die Geschichte beginnt während der Herrschaft von König Zahhak—ein Name, der nur im Flüsterton genannt wurde, denn sein Regime warf einen langen, kalten Schatten über das Land. Zahhaks unstillbarer Hunger nach Macht verleitete ihn dazu, eine Armee zu erschaffen, wie man sie nie zuvor gesehen hatte—eine, die nicht nur aus Menschen, sondern aus Monstern bestand, heraufbeschworen aus den dunkelsten Winkeln menschlicher Angst und Vorstellungskraft. Unter all diesen Schrecken war keines so furchteinflößend oder rätselhaft wie das Patas.

Man sagte, das Patas sei aus den kollektiven Albträumen von Zahhaks Untertanen geboren worden. Die Beschreibungen dieser Kreatur unterschieden sich von Dorf zu Dorf, doch in einem waren sich alle einig: ihrem Schrecken. Riesig und hager, mit einer Haut wie getrocknetes Leder, das sich über hervortretende Knochen spannte, mit Augen, die giftgrün leuchteten, und einem Maul voller unregelmäßiger, gezackter Zähne. Es war weder Mensch noch Tier, sondern etwas dazwischen—ein missgestaltetes Echo der Menschheit, verdreht durch Zahhaks finstere Magie. Manche glaubten, es könne seine Gestalt wandeln, um in die Schatten zu schlüpfen; andere schworen, es bewege sich auf allen vieren, bevor es sich mit einem markerschütternden Schrei aufrichtete, der die Felder verdorren und die Milch gerinnen ließ. Seine bloße Anwesenheit war ein Fluch, ein lebendiges Omen von Zahhaks Tyrannei.

Damals war Iran ein Land voller Pracht und Weisheit, berühmt für seine Dichter, Krieger und die fruchtbaren Täler, genährt von heiligen Flüssen. Doch unter Zahhaks Herrschaft verbreitete sich die Angst wie eine Krankheit. Das Patas und seine monströsen Gefährten durchstreiften das Land und stürzten sich in der tiefsten Nacht auf Dörfer. Sie entführten die tapfersten Krieger, zerstörten Vorräte und hinterließen eine Spur aus Verwüstung und Verzweiflung. Ganze Familien verschwanden, und Hoffnung wurde zu einer fernen Erinnerung. Die Weisen der alten Glaubensrichtungen baten die uralten Götter um Hilfe, aber selbst sie schienen sich nicht gegen Zahhaks Ungeheuer zu stellen.

Trotzdem kann selbst in dunkelster Zeit Mut in den unwahrscheinlichsten Herzen aufglimmen. Die Geschichte des Patas ist nicht nur eine von Schrecken, sondern auch von Widerstand. Von Berghamlets bis zu Oasen der Wüste wuchsen Gerüchte über Helden und Ausgestoßene—über Männer und Frauen, die sich nicht vor Monstern beugten, die versuchten, Zahhaks Fluch zu brechen und das Patas für immer aus ihrer Welt zu verbannen. Ihre Erzählung ist eine von Opferbereitschaft und Klugheit, von Magie und Erinnerung, verwoben mit dem uralten Geist Irans. Das ist die Legende vom Patas—ein Schatten, der einst die Nacht beherrschte, und das Licht, das es wagte, sich ihm entgegenzustellen.

Flüstern im Schatten: Der Ursprung des Patas

Der Anfang des Patas ist in den Falten vergessener Jahrhunderte verloren gegangen, doch Fragmente überdauern in Geschichten, die am Lagerfeuer weitergegeben werden. Nach den ältesten Überlieferungen war Zahhak—verdorben durch den Kuss der Schlange—nicht mehr zufrieden mit menschlichen Soldaten. Er sehnte sich nach Loyalität, die weder erkauft noch gebrochen werden konnte, und wandte sich so der Zauberei zu, die so alt war wie die Berge selbst. In einer mondlosen Nacht stieg Zahhak mit seinem Obermagier und einer Prozession zitternder Gefangener auf den Gipfel des Damavand-Berges. Dort vollführten sie ein Ritual, so eisig wie die Winde des Berges: Opferfeuer erhellten die Hänge, und die Magier sangen Worte, die die Luft förmlich verdrehten. Aus diesen Riten gebar Zahhak Kreaturen aus Qual und Furcht—die erste von ihnen war das Patas.

Das Patas wurde nicht wie andere Lebewesen geboren. Seine Gestalt entstand aus einem wirbelnden Nebel, einer Verdichtung aus Schatten und Schmerz. Es heulte sich in die Existenz, ein so roher Laut, dass er durch die Täler hallte und die Wölfe zur Flucht trieb. Der Legende nach wich selbst Zahhak vor seinem Anblick zurück, denn das Patas ähnelte einem Menschen—verdreht und gestreckt, wie ein dunkler Spiegel, der seiner eigenen Seele vorgehalten wurde. Die Bestimmung der Kreatur war klar: Schrecken verbreiten, Gehorsam erzwingen und jede Flamme des Aufbegehrens zerquetschen.

Niemand weiß, wie viele Patas das Land durchstreiften, denn manche behaupten, es habe nur eines gegeben—das erste und letzte seiner Art—, während andere von Legionen sprachen. In den folgenden Jahren, überall wo das Patas lauerte, folgten Hunger und Wahnsinn. Vieh starb in den Ställen, Kinder erwachten schreiend aus Träumen, in denen das Patas ihren Namen flüsterte. Geschichten erzählten, wie es durch Türspalten glitt und mit langen Armen unter Betten nach Schlafenden griff. Manche sagten, es könne mit menschlicher Stimme sprechen, geliebte Menschen nachahmen, um die Unvorsichtigen ins Verderben zu locken.

Doch nicht alle fürchteten es gleich. Die weisen Frauen der Zagros-Berge, Hüterinnen uralter Magie, betrachteten das Kommen des Patas mit grimmiger Entschlossenheit. Sie lasen die Zeichen im Blut geopferter Ziegen und erkannten: Einmal entfesseltes Übel lässt sich von sterblichen Händen allein nicht bändigen. Ein Bund wurde unter ihnen geschlossen: Sie wollten diejenigen unterrichten, die mutig genug waren zu widerstehen, und teilten verbotene Zaubersprüche und Wissen. Diese Geheimnisse wurden zu Samen des Widerstands, tief verborgen vor Zahhaks Blick. Aus diesem geheimen Bündnis sollten eines Tages Helden hervorgehen.

Während das Patas den Willen seines Meisters ausführte, wurde es rastlos. Hunger nagte an seinem Wesen, aber nicht nach Fleisch oder Blut—sondern nach der Furcht, die seine unnatürliche Existenz stillte. Es spukte auf den einsamen Wegen zwischen Dörfern, ein sich wandelnder Schatten hinter jedem raschelnden Busch. Jäger, die im Wald verschwanden, hatten dem Patas begegnet—nur ihre Waffen kehrten zurück, zerbrochen und mit schwarzer Galle befleckt. Das Monster hinterließ eine Spur von Volkssagen, jede schauriger als die vorige. Doch je tiefer die Angst der Menschen wurde, desto größer wurde ihr Wunsch nach Erlösung. In ihrer Angst flüsterten sie von einem Retter—einem Helden, der sich der Dunkelheit entgegenstellen und die Herrschaft des Patas beenden würde.

In diesen leisen Hoffnungen keimten die Samen des Widerstands—ein Versprechen einer Abrechnung für das Monster und den König, der es beherrschte.

Die Lange Nacht: Das Patas und das Leiden des Volkes

Die Jahre von Zahhaks Tyrannei wurden als die Lange Nacht bekannt—eine Zeit, in der selbst das Sonnenlicht vor der endlosen Angst zu verblassen schien. Das Patas streifte ungehindert durch Iran, diente als Vollstrecker und Symbol für die unangreifbare Macht des Königs. Seine Legende wuchs mit jeder Jahreszeit, verwoben in Schlaflieder, die Kinder nach Einbruch der Dunkelheit im Haus halten sollten, und in Warnungen, die mit Kreide und Asche an Türschwellen geschrieben standen. Dörfer verschwanden über Nacht, ihre Ruinen als stumme Zeugen des Durchzugs des Patas.

Das Leben unter dem Schatten des Patas war für Zahhaks Untertanen ein ständiger Tanz auf dem Drahtseil. In der Stadt Rey schlossen Kaufleute ihre Läden vor Sonnenuntergang, während Bauern in fernen Tälern Brot, Obst und Milch an Wegkreuzungen opferten, in der Hoffnung, das Monster zu besänftigen. Wer es wagte, Widerstand zu leisten—meist junge Männer, getrieben von Wut oder Verzweiflung—, wurde Tage später gefunden, das Gesicht für immer vom Schrecken gezeichnet. Die Weisen flüsterten, dass das Patas nicht immer seine Opfer tötete; einige ließ es am Leben, doch ihre Seelen waren von dem, was sie gesehen hatten, ausgelöscht.

Je größer die Macht des Patas wurde, desto stärker wurde Zahhaks Paranoia. Der König war besessen von Gerüchten des Aufstands, überzeugt, dass seine Feinde hinter jedem freundlichen Lächeln lauerten. Er befahl seinen Magiern, das Patas auf immer häufigere Streifzüge zu schicken, verlangte Loyalitätsbeweise sogar von seinen engsten Beratern. Das Ungeheuer wurde nicht nur Werkzeug des Schreckens, sondern auch der politischen Kontrolle. Dörfler bezichtigten einander des Verrats, um Verdacht von sich abzulenken. Familien wurden durch Misstrauen und Verrat auseinandergerissen, während Zahhaks Dunkelheit in die Knochen der Gesellschaft sickerte.

Doch inmitten des Leidens leuchteten Funken der Hoffnung. In den Hochländern von Luristan trat ein Schäfer namens Farhad als unerwarteter Held hervor. Nachdem er bei einem Überfall des Patas seine ganze Familie verloren hatte, irrte Farhad allein durch die Berge, ernährte sich von Wurzeln und wilden Beeren. Dort begegnete er einer alten Frau, die im Schein einer einzigen Öllampe kunstvolle Muster in einen Teppich webte. Sie war eine der Weisen und erkannte das lodernde Feuer in Farhads Herzen. Sie lehrte ihn uralte Worte der Macht, Zauber gegen das Böse und Erzählungen aus der Zeit vor der Dunkelheit. Mit ihrer Hilfe schmiedete Farhad eine Waffe—einen mit Obsidian besetzten, silberumwickelten Stab, der dazu bestimmt war, Schatten zu durchtrennen.

Farhads Trotz war ansteckend. Geschichten über seine Begegnungen mit dem Patas verbreiteten sich: wie er einen nächtlichen Überfall überlebte, indem er ein Amulett mit vergessenen Gebeten erhob; wie er eine Gruppe Kinder aus einer zerstörten Scheune rettete, während das Monster nur einen Schritt entfernt lauerte. Jeder Sieg, so klein er auch war, wurde zu einem Aufruf an andere, standhaft zu bleiben. Geheimnetzwerke bildeten sich im ganzen Iran, Dörfer, Nomaden, Händler und Gesetzlose verbanden sich. Sie teilten ihr Wissen—wie man die Anwesenheit des Patas erkennt, welche Kräuter seinen Sinn täuschen, welche Melodien es für eine Nacht vertreiben konnten. Widerstand wurde zur Lebensweise, eingewebt in den Alltag.

Doch die Lange Nacht ließ sich nicht leicht vertreiben. Für jede mutige Tat antwortete das Patas mit noch mehr Grausamkeit. Es erlernte neue Tricks—nahm die Gestalt geliebter Menschen an, schlich sich durch Ritzen selbst in befestigte Häuser, hinterließ Zeichen, die nur von den zum Tode Geweihten erkannt wurden. Das Monster schien allgegenwärtig zu sein und nährte sich von der zunehmenden Angst der Menschen. Verzweiflung drohte selbst die Stärksten zu zerbrechen.

Aber das Volk hielt durch. In ihren Liedern und Geschichten lebte die Erinnerung daran weiter, dass Monster zwar nicht immer zu besiegen, aber zu bekämpfen sind. Das Patas, so mächtig es auch war, konnte die Hoffnung nie vollständig auslöschen. Dieser unbeugsame Widerstandsgeist, das leuchtende Glut der Zuversicht im Dunkel, sollte eines Tages die Wende bringen.

Das Spiel des Helden: Farhad, Zauberei und der Sturz des Patas

Im Herzen eines Winters, als Schnee die Berge in trauernde Stille hüllte, erreichte Farhads Kampf gegen das Patas seinen Höhepunkt. Er war zum Symbol des Widerstands geworden—sein Name wurde voller Ehrfurcht und Hoffnung durchs ganze Land geflüstert. Doch der Sieg blieb aus. Die weise Frau hatte ihn gewarnt: Um ein Monster zu vernichten, das aus Angst geboren war, würde Farhad mehr brauchen als Waffen oder List; er musste seinen eigenen Albträumen entgegentreten und die Magie durchschauen, die das Patas an Zahhaks Willen kettete.

Monatelang durchstreifte Farhad das Land und fand Gefährten: einen stummen Bogenschützen aus Susa, dessen Pfeile jeden Gegner trafen; eine Heilerin aus Schiras, die Tränke gegen dunkle Magie braute; und einen alten Dichter aus Isfahan, dessen Rätsel selbst Dämonen verwirrten. Gemeinsam verfolgten sie die Spuren des Patas bis ins Herz von Zahhaks Reich—eine Festung aus schwarzem Basalt, thronend auf einer Klippe, umkreist von Geiern. Hierhin zog sich das Patas nach jedem Überfall zurück, gebannt von einem Zauber, mit Blut auf den Thronsaalboden geschrieben.

Farhads Plan war einfach, aber riskant: das Patas von seinem Unterschlupf weglocken, seine Verbindung zu Zahhaks Magie durchtrennen und es an einem Ort bannen, wo es niemandem mehr schaden konnte. Die weise Frau hatte ihm einen letzten Talisman übergeben—eine in Purpur getränkte, geflochtene Kordel, die, mit reinem Herzen geführt, sogar Geister binden konnte. Mit seinen Freunden an seiner Seite legte Farhad nahe einer einsamen Kreuzung—wo schon viele Menschen verschwunden waren—seine Falle aus.

Die folgende Schlacht ging in die Geschichte ein. Mit Einbruch der Dämmerung fegte ein kalter Wind durch das Tal und das Patas erschien, angelockt vom Geruch der Furcht und der Aussicht auf Beute. Es kam in seiner wahren Gestalt: ein Wesen aus Knochen und Sehnen, die Augen von unirdischem Licht erleuchtet. Farhad stellte sich ihm entgegen, als das Monster mit den Krallen nach ihm schlug. Die Pfeile des Bogenschützen trafen ihr Ziel, richteten aber keinen Schaden an; die Tränke der Heilerin zischten auf seiner Haut, ohne Wirkung zu zeigen. Erst als Farhad die geheimen Worte sprach, die ihm die weise Frau beigebracht hatte, schwankte das Patas.

In diesem Moment erkannte Farhad das wahre Wesen der Kreatur: nicht bloß ein Ungeheuer, sondern ein Gefäß für all die Ängste, die Zahhak seinem Volk eingepflanzt hatte. Mit zitternden Händen legte Farhad die purpurne Kordel um den Hals des Patas und flüsterte die uralten Gebete. Das Monster wand sich und schrie, seine Stimme schwankte zwischen menschlichem Schmerz und tierischer Raserei. Die Erde bebte und Schatten brodelten über die Kreuzung. Aber Farhad hielt stand, angetrieben von der Erinnerung an alles, was er verloren hatte—und alles, was es zu beschützen galt.

Als die Sonne über den Bergen aufging, brach das Patas zusammen, seine monströse Gestalt löste sich auf in Nebel und Asche. Der Zauber, der es an Zahhak band, zerbrach, und Energiewellen durchzogen das Land. Zum ersten Mal seit Generationen kehrte Stille in die Täler zurück—keine Stille der Angst, sondern der Hoffnung. Farhads Sieg war jedoch teuer erkauft. Viele seiner Freunde waren gefallen oder verschwunden, und auch er selbst trug sichtbare und unsichtbare Narben davon. Aber sein Mut hatte den Griff der Langen Nacht gebrochen und bewiesen, dass selbst aus Verzweiflung geborene Monster von jenen verbannt werden können, die sich ihrem Schrecken stellen.

Die Nachricht vom Untergang des Patas verbreitete sich rasch. Die Menschen kamen aus ihren Verstecken, um das Verlorene wieder aufzubauen. In Farhads Ehren wurden Lieder gesungen, alte Bannzeichen durch Symbole der Erneuerung und des Friedens ersetzt. Zahhaks Macht begann zu schwinden, denn Angst beherrschte sein Reich nicht mehr. Die Legende vom Patas wurde zum Mythos—doch sein Schatten blieb als Mahnung für das, was Menschen ertragen und überwinden können.

Fazit

Die Geschichte des Patas lebt weiter im Gedächtnis der Berge und Wüsten Irans—eine Legende von Dunkelheit und Erlösung. Auch wenn seit Zahhaks Herrschaft Jahrhunderte vergangen sind, sprechen die Dorfbewohner noch heute von Nächten, in denen die Schatten zu schnell huschen oder Albträume zu real erscheinen. Manche sagen, das Patas sei für immer vernichtet; andere behaupten, sein Geist warte darauf, dass neue Angst ihm Leben einhaucht. Doch so, wie die Legende überdauert, bleibt auch die Lektion bestehen, die Farhad und sein Volk lernten: Selbst das furchterregendste Monster ist machtlos gegen den Mut derer, die gemeinsam Widerstand leisten.

Mit jedem Erzählen verändert das Patas seine Gestalt—mal Tier, mal Schatten, mal Spiegelbild der Tyrannei. Sein Fall wird nicht nur als Sieg über das Böse gefeiert, sondern als Zeichen für Ausdauer und Hoffnung. Kinder lernen, dass es Monster gibt, die die Welt heimsuchen können, aber dass man ihnen mit Weisheit und Zusammenhalt begegnen und sie besiegen kann. Solange diese Geschichten am Feuer, unter uralten Sternen geteilt werden, wird der Schatten des Patas nie wieder ein ungehindertes Feld finden.

So webt sich die Legende in die persische Folklore ein: als Mahnung vor Grausamkeit, als Ehrung derer, die gegen Unterdrückung kämpfen, und als Versprechen, dass selbst in tiefster Nacht ein Licht zu finden ist, wenn man den Mut hat, danach zu suchen.