Einleitung
Im Schweigen zwischen Gezeiten und Donner, wo Norwegens Fjorde tief in die Knochen der Erde schneiden und der Wind die Namen der Gefallenen bewahrt, versammeln sich die Walküren. Sie sind keine einzige Stimme, sondern ein Chor individueller Herzen — Frauen, die auf der schmalen Linie zwischen Leben und Tod reiten, die dem Aufeinandertreffen der Speere beiwohnen und entscheiden, welcher Puls erlischt und welcher fortgetragen wird.
Diese Erzählung zeichnet sie nicht als homogene Macht, sondern als unterschiedliche Köpfe und Erinnerungen nach: eine Schildmaid, die Liebe und Strafe gekostet hat, eine Wanderin, die die Trauer wie eine alte Freundin empfing, eine junge Walküre, die die Grausamkeit der Unparteilichkeit kennenlernt. Jede Walküre handelt mit derselben kühlen, unerbittlichen Pflicht, doch jede spürt die Last anders.
Sie sind zugleich Dienerinnen des Schicksals und Zeuginnen der menschlichen Geschichten, die sie unterbrechen: der Junge, der einen sterbenden Bruder im Arm hält, der General mit einem Geheimnis so weich wie Wolle, die Witwe, die zum Himmel schreit und eine befiederte Antwort findet. Ich werde dich durch Nebel und Feuer führen, um ihnen einzeln zu begegnen — Brynhildr, Sigrún, Skögul, Hildr, Róta und anderen — und ihren inneren Abrechnungen, ihren seltenen Barmherzigkeiten und den kleinen Auflehnungen eine Stimme geben, die durch ihre Reihen zieht.
Entlang Norwegens Küsten und an seinen Höhen prägen ihre Entscheidungen die Geschichte. Sie sind Dichterinnen des letzten Atemzugs, Hüterinnen der Ehre und manchmal reumütige Liebende. Diese Einleitung beginnt mit Klang und Geruch: nasses Eisen, geräuchertes Fleisch, Kiefernharz und der metallische Hauch von Blut. Sie wird dich vom letzten Atemzug eines Schlachtfelds bis zum sanften Schweigen der Festhalle Walhallas führen, von der privaten Trauer einer Walküre zu ihrer öffentlichen Entschlossenheit.
Die Absicht ist, das Göttliche intim zu machen: zu zeigen, wie das Getriebe des Schicksals von Wesen angetrieben wird, die denken, sich erinnern und manchmal bereuen. Erwarte intime Porträts, eindringliche Schauplätze und ein sorgfältiges Gleichgewicht zwischen mythischer Erhabenheit und menschlicher Zärtlichkeit, während wir jeder Walküre zuhören, wie sie erzählt, was es heißt zu wählen, zu tragen und — selten — nachzugeben.
Nebel über dem Fjord: Brynhildr, Sigrún und die erste Entscheidung
Sie entstammten verschiedenen Geschichten, begegneten sich aber auf demselben eisigen Pfad. Brynhildr war einst eine Schildmaid von legendärer Sturheit; in den Erzählungen der Könige flammte sie auf und war zugleich Beute und Strafe. Lange nach Flamme und Schlaf fand sie das kühlere Gewand einer Walküre, die Verantwortung, Seelen in die Wärme Walhallas zu heben. Sigrún ritt mit Augen wie ein vom Sturm gepeitschtes Meer — ihre Geschichte verflochten aus Liebe und Trauer, eine Königin unter den Entscheiderinnen, die lernte, dass Treue zur Schildmauer und Mitgefühl für ein gefallenes Herz nicht immer zusammenfallen.
Am Morgen, an dem sie sich über einem nassen Schlachtfeld trafen, dampfte der Boden und der Geruch von Eisen und Birkenrauch verpestete die Luft. Ein Beutezug war zurückgeworfen worden, Linien waren gebrochen, ein Jüngling klammerte sich an das Leben, obwohl seine Lungen sich mit Blut füllten. Brynhildr landete zuerst, die Hufe ihres Pferdes funkelten im dünnen Nebel. Einst war sie einem Mann versprochen worden, der sie verraten sollte; jene Vergangenheit hielt ihre Hände ruhig. Sie blickte auf den Jungen hinab und sah, im Blitz wie in einem gesprungenen Spiegel, die Reflexionen jeder menschlichen Entscheidung, die zu diesem exakten, einmaligen Schnittpunkt geführt hatten: Treue, Eid, Hunger, Furcht. Sie katalogisierte jede einzelne wie ein Taktiker seine Aussichtspunkte. Ihn fortzunehmen würde einen Faden verändern, der ein Haus auseinanderreißen könnte; ihn zurückzulassen hieße, das Schicksal seinen geschriebenen Weg gehen zu lassen. Sie tastete seinen Puls und spürte die alte Wut — jahrelang zur Abschreckung gemacht — wie Wärme unter ihrem Brustpanzer. Sie entschied. Nicht weil sie gegen Mitleid immun wäre, sondern weil Mitleid selbst zur Pflicht geworden war: das Gleichgewicht zu wahren.
Sigrún kam später, der Mantel durchnässt, das Haar mit den Überresten der Schlacht geflochten. Ihre Augen erweichten bei der vertrauten Gestalt eines Kriegers, der einst ihren Bruder gerettet hatte; sie kannte seinen Namen, denn Namen reisen wie warme Steine unter Frauen, die am Herdfeuer lauschen. Sie stritt mit Brynhildr zunächst nicht mit Worten, sondern mit dem Neigen ihrer Lanze und dem Zusammenbeißen ihres Kiefers. Ihr Streit war nicht ungewöhnlich — Walküren debattieren oft, denn das Wählen ist ein Gespräch mit der Welt — doch an diesem Tag schnitt er wie eine neue Klinge. Sigrún wollte, dass der Jüngling mitgenommen würde: er hatte einen nicht erfüllten Eid, eine Geliebte wartete in einem Dorf jenseits eines Bergpasses. Sie hatte gesehen, wie ein einziger geretteter Mann das Schicksal vieler lenken konnte. Brynhildr fürchtete eine Zukunft, die durch unverdient gerettete Leben brüchig würde.
Sie feilschten in Gesten: Brynhildr bot eine spätere sanfte Gnade an; Sigrún verwies auf eine unbezahlte Schuld, die es vielleicht wert sein könnte, beglichen zu werden. Am Ende schlaffte der Puls des Jungen unter ihren gemeinsamen Händen. Sie vollzogen an ihm die Riten: eine leise Beschwörung, eine federleichte Berührung, um die Augen zu schließen, und dann das schwere Heben, ihn zwischen den Welten zu tragen. Als sie hinaufstiegen, sah Brynhildr das Tal kleiner werden und dachte an das Feuer, das einst ihr Gefängnis gewesen war. Sigrún dachte an eine Frau, die in einem niedrigen Erdhaus an einem Fjord wartete, die Tage zählte und am Fenster Roggen drehte. Beide spürten an unterschiedlichen Stellen den leisen Schmerz der Reue.
Es gibt das gängige Bild von Walküren als gefühllosen Schiedsrichterinnen, die an einer kosmischen Bilanz arbeiten, doch ihr Innenleben ist von Widersprüchen durchzogen. Brynhildr führt eine andere Art von Liste: eine Aufstellung erlittenen Unrechts und von Wiedergutmachungen, die nie vollständig bezahlt werden können. Sigrún bewahrt Namen wie Münzen, rollt sie zu kleinen, privaten Schriftrollen in den Falten ihres Mantels und bewahrt Lachen, Hände und die besondere Kadenz einer Stimme, als seien das Währungen im Jenseits. In Nächten, in denen es möglich war, saßen die beiden am Rand einer Klippe und tauschten Geschichten. Brynhildr erzählte von Träumen, in denen das Feuer noch an ihren Fersen leckte, doch die Hitze zur Sprache geworden war: eine Anschuldigung, die zur Frage wurde. Sigrún brachte Geschichten von Männern, die von der Schwelle zurückgekehrt waren, mit einer Weichheit in den Augen, die sie zugleich gefährlich und mutig machte. Ihr Gespräch drehte sich nicht immer darum, wer leben sollte; manchmal ging es darum, was es bedeutet, jemanden heimzutragen, der nie wieder einen Krug in deinem Namen heben würde.
Eine dritte Walküre, Göndul, erscheint oft in den flüsternden Gängen mündlicher Erinnerung als Versucherin. Sie fand, gefährlich, Gefallen an den Grausamkeiten des Zufalls. Nicht eine Sadistin im engeren Sinne, sondern jemand mit einer Vorliebe dafür, die Fäden des Schicksals zu prüfen. Ihre Entscheidungen waren dramatisch: ein General, der leben sollte und eine Schlacht rächen würde; ein Kind, das sterben musste, obwohl es im Leben unterdrückt und voller Groll gewesen wäre. In einer überlieferten Episode verschonte Göndul einen niedrig geborenen Schmied, dessen Eisenarbeit Jahre später einen Pflug hervorbringen sollte, der den Boden so wandte, dass eine Hungersnot abgewendet wurde. Brynhildr und Sigrún argumentierten, Gönduls Entscheidungen seien am weitesten von Unparteilichkeit entfernt. Göndul entgegnete, Unparteilichkeit sei ein Mythos — sie alle seien von dem, was sie gesehen hätten, beeinflusst, von denen, die sie einst geliebt hätten, von dem Geruch, der an eine bestimmte Veranda erinnerte, und von dem Klang, der alte Trauer rief. Die drei — so unterschiedlich wie das Wetter — lernten, einander genauso sehr zuzuhören wie den Rufen der Lebenden.
Sie hörten, weil manchmal ein einziges gerettetes Leben den Lauf Dutzender verändern konnte, und weil Barmherzigkeit mitunter eine Rebellion ist, und Rebellion eine Form der Wahrheit. Individuen zu benennen birgt die Gefahr, sie zu singulären Beispielen zu reduzieren, und doch bestehen diese Walküren darauf, durch ihre Eigenheiten und Widersprüche erkannt zu werden. Brynhildr bewahrt einen kleinen Platz im Herzen für die Logik der Rache, während sie jene trägt, die ihr niemals etwas zurückzahlen werden. Sigrún behandelt Namen wie Münzen, tauscht sie behutsam gegen kleine Gnaden ein, wenn die Welt sich zu sehr neigt. Göndul lehrt sie grausam, dass selbst die wohlmeinendste Entscheidung eine Wunde ist.
Das ist die erste Lektion ihrer Gemeinschaft: zu wählen heißt, Schuld zu tragen. Es ist eine intime Arbeit mit der Zukunft: sie berühren die dünne Haut zwischen Untergang und Erlösung, und manchmal hinterlassen ihre Finger Spuren. In Nächten, in denen das Nordlicht den Himmel mit grünem Feuer übergießt, kehrt jede Walküre zu ihrer privaten Wache zurück. Brynhildr geht zwischen zerfallenen Bannern und erinnert sich an die Hitze ihres ersten Schlafes; Sigrún kürzt den Docht einer Grablampe und summt die alten Lieder; Göndul sitzt am Fluss und wirft Kiesel hinein, um zu sehen, wie die Wellenringe sich bewegen, und stellt sich Zukünfte wie Ringe vor. Wenn sich die Nachricht von einer Schlacht in einem Küstental verbreitet, erzählen die Menschen unten von geflügelten Frauen, die wie Winterlicht herabsteigen. Oben jedoch haben die Walküren längst ihre Berechnungen begonnen; ihr Urteil gleicht einer pragmatischen, präzisen Liebe.
Ihre persönlichen Geschichten, erzählt an langen Winternächten in einem kleinen Haus am Meer, verändern die Lesart des Mythos. Statt eines einzigen undurchschaubaren Antlitzes begegnet man der mit buchhalterischem Blick Brynhildr, die sich an das Verbrennen erinnert; Sigrún, die weiß, was Liebe fordert; und Göndul, die daran erinnert, dass die Waage immer von einer unsichtbaren Hand geneigt wird. Jede Erzählung verkompliziert das Bild vom Schicksal: Schicksal ist keine Maschine, sondern ein Gespräch, in dem Frauen mit Federn und Speeren manchmal streiten und gelegentlich nachgeben. Um die Walküren zu verstehen, muss man sie als Leserinnen von Menschen sehen — als Bewahrerinnen von Mut und Scham — und als Wesen, die manchmal heimlich zur Barmherzigkeit neigen und manchmal, herzzerreißend, nicht dazu fähig sind. Nach jenem Morgen werden ihre Namen in den Dörfern unterschiedlich klingen: Manche sagen, die Walküren seien unbarmherzig; andere, sie hätten einen Sohn gerettet. Beides kann wahr sein.
Dieser Abschnitt endet mit einem Bild, das wie die Gezeiten zurückkehrt: die drei auf einem Grat über einem Fjord, mit müden Armen, Haar im Mondlicht silbern, heben einen einzigen Körper zwischen sich. Es ist eine banale Pflicht mit kosmischen Folgen, ein menschlicher Moment, der durch das, was er unterbricht, leuchtet. Das Dorf des Jungen jenseits des Berges hält eine Lampe brennend, ohne die Kalkulationen oben zu kennen. Die Walküren, mit jenen letzten Bewegungen betraut, werden bald wieder reiten.
Federn, Festmahl und Reue: Skögul, Hildr, Róta und andere stille Abwägungen
Sköguls Name bedeutet Tumult oder Schlacht — passend für eine, die im Zentrum des Konflikts steht. Dennoch trug Skögul eine private Zärtlichkeit, einen kleinen Widerspruch: Für sie war das Kriegsgetöse sowohl Berufung als auch Trauer. Sie war diejenige, die oft die kleinen Dinge bemerkte, die die große Erzählung übersah — die Schnalle an einer Tunika, die einst einer Mutter gehört hatte, den Duft eines Krauts, das in ein totes Handgelenk gesteckt worden war, die Art, wie die Zähne eines Mannes beim Lächeln sichtbar wurden, obwohl er blutete. Es gab einen Winter, in dem sie einen erfahrenen General auswählte, dessen Anwesenheit auf dem Schlachtfeld eine ganze Linie stabilisierte. Die Familie des Generals sagte später, der gerettete Mann sei mit eigentümlicher Ruhe und neuer Geduld zu ihnen zurückgekehrt und habe einen Apfelbaum gepflanzt, der Generationen lang Früchte tragen würde. Skögul bewahrte ein Geheimnis vor ihren Schwestern: Sie beobachtete jenen Baum in einem fernen Jahr und vergoß eine einzige Träne — nicht, weil sie ihn gerettet hatte, sondern weil sie wusste, wie zerbrechlich ein Vermächtnis sein kann.
Hildr ist eine Walküre, deren Mythos sowohl Romantik als auch unerbittliche Pflicht umfasst. Einst klammerte sie sich an ein Bild jugendlicher Schlachtenglorie und lernte dann das Gewicht ihrer Entscheidungen kennen. In einer überlieferten Geschichte trug sie eine Frau, deren Lachen einst wie ein Faden durch das Heim eines Seemanns gewunden hatte. Der Seemann nutzte jenen Faden später, um seine verbliebene Familie zusammenzuhalten; er sang nie von der Frau als Heldin, sondern nur als dem Herzen, das ihn gelehrt hatte, festzuhalten. Hildr, die von einem Grat aus zusah, fand Trost in genau dieser stillen Art von Nachwirkung. Sie kam zu dem Glauben, dass Helden oft anonyme Herzen sind, die die Schwachen stützen, und dass ihre Auswahl mutiger Männer und Frauen manchmal eine Kuratierung derer war, deren Standhaftigkeit den Glanz des Krieges überdauern würde. Dieser Glaube machte Hildr sowohl sanft als auch fordernd — sanft insofern, als sie durch die Aussicht auf eine zukünftige Heimstätte beeinflussbar war, fordernd insofern, als sie sich weigerte, ein Werkzeug bloßer Sentimentalität zu sein.
Róta hat einen weicheren, weniger zornigen Mythos. Mehr an den Rhythmen menschlicher Beziehungen interessiert als Skögul oder Hildr, neigte Róta dazu, jene zu verschonen, deren Verlust für einen einzelnen Haushalt unerträglich wäre. Sie war in gewissem Sinne die Walküre der kleinen, stillen Tragödien. In einem Winterüberfall schützte Róta eine alte Näherin vorm Tod, mit der Begründung, ihre Nadelarbeit bewahre das Dorf vor zerrissener Kleidung, und ohne sie würden Kinder dürre Winter erleiden müssen. Die Schwachstelle in Rótas Urteil war, dass Güte manchmal eigennützig ist: Einen zu retten tröstet das Herz, während ein anderer zugrundegeht.
Die Ethik solcher Mitmenschlichkeit hallt in allen mündlichen Überlieferungen nach: Rettet man den, der repariert, oder den, der rebelliert und später vielleicht Tyrannen stürzt? Róta antwortete, Mitgefühl habe auch dann Bedeutung, wenn es partiell ist. Sie betrachtete ihre Arbeit als Pflege der kleinen Nähte, die ein Leben zusammenhalten.
Diese persönlichen Logiken weben ein Geflecht von Entscheidungen, das die einfache Idee vom Schicksal verkompliziert. Walküren handeln nicht nach einem einzigen, von den Göttern überlieferten Drehbuch; sie verhandeln. Oft sind ihre Diskussionen als sanfte Wettbewerbe formuliert: Wer kann am treuesten dem Willen der Götter folgen, und was genau ist dieser Wille? Die Götter sind nicht abwesend, aber sie sind ferne Fundamente: Odin, der vom hohen Sitz aus beobachtet, greift selten direkt in diese intimen Entscheidungen ein. Er vertraut seinen Entscheiderinnen, vielleicht weil diese dem Puls des menschlichen Lebens zu nah sind, um bloße Automaten zu sein. Vor diesem Hintergrund entwickeln die Walküren private Liturgien — kleine Abfolgen von Gesten, Berührungen und Worten, gesprochen, wenn eine Seele bereit ist, genommen zu werden.
Eine Praxis ist das Nennen: Die Walküre flüstert den Namen des Gefallenen in das Ohr des Windes, damit Götter und Festhalle sich seiner erinnern. Eine andere besteht darin, ein kleines Andenken — einen Eisennagel, einen Stoffstreifen — in den Raum zwischen den Rippen zu legen, damit der Benannte im Jenseits erkannt werden kann. Diese Token sind nie großartig; sie sind persönliche Anker.
Sogar untereinander kommt es zu Reibereien. Skögul missbilligt Rótas partielle Barmherzigkeit; Hildr fragt sich, ob Skögul zu sehr in Sentimentalität verfällt. Ihre Streitigkeiten sind nie belanglos. Jeder Streit ist eine Kalibrierung dessen, was es heißt, menschlich zu sein: ob man eine Linie bewahrt, indem man einen einzelnen Ahnen verschont, oder das Schicksal die Karte neu zeichnen lässt. Ein heftiger Disput führte einmal dazu, dass ein Pfahl in den gefrorenen Boden getrieben wurde, als Zeichen eines Schwurs, das Opfer der Vielen über das der Wenigen zu stellen. Doch privat, nachdem der Streit wie Atem in kalter Luft verflogen ist, sitzen sie zusammen und erzählen Geschichten von den kleinen Menschen, die sie gerettet haben — die Frau, die einen zurückgekehrten Mann nutzte, um ein Feld zu bestellen; der Schmied, der einen Pflug schmiedete, mit dem eine Hungersnot gebannt wurde; das Kind, das zur Hebamme heranwuchs und Jahrzehnte lang in Erinnerung blieb. Diese kleinen Erzählungen sind ihr Trost; sie sind der Staub, der sich auf eine Geschichte legt, die sonst nur von Königen und Belagerungen handelt.
Es gibt auch Walküren, deren Geschichten dunkler und weniger leicht zu erlösen sind. In manchen Sagen heißt es, Hildr der ewigen Schlacht habe über Konflikte geherrscht, die nie endeten, bestimmte Häuser im fortwährenden Krieg gehalten, weil sie den Gesang des Stahls liebte. Ob dies mythische Übertreibung oder Wahrheit ist, lässt sich nicht feststellen; Mythos wirkt oft wie eine Lupe, die Extreme hervorhebt. Das bloße Vorhandensein solcher Geschichten sagt etwas über eine menschliche Angst aus: die Furcht, dass die Entschiedenden dem Schauspiel des Leidens zuneigen könnten. Diese Furcht hält die Walküren ehrlich, denn sie wissen, dass sie beobachtet werden — nicht nur von den adleräugigen Göttern, sondern von den Menschen, denen sie dienen. Sie spüren, wie jeder, der Autorität besitzt, die Gefahr, sich von Macht verführen zu lassen.
Auch ihre privaten Momente sind aufschlussreich. Skögul bewahrt einen Beutel Kiesel und verbringt lange Stunden damit, sie an gezeitengewaschenen Stränden zu ordnen und neu anzuordnen, während sie alternative Leben für die Männer imaginiert, deren Namen sie trägt. Hildr kehrt gelegentlich in eine Ruine einer Halle zurück und flüstert einem Kamin Entschuldigungen zu, der das Lachen nicht mehr kennt. Róta näht in ihr Untergewand für jedes gerettete Leben einen kleinen Flicken — ein demütiges, präzises Zeichen. An manchen Nächten, wenn das Nordlicht den Himmel färbt, singen sie einander leise — alte Lieder, zugleich Beschwörung und Beichte. Dieses Singen ist kein Ritual, um die Götter zu bewegen; es ist eine menschliche Praxis: sich scharf zu halten, einander an einst getroffene Entscheidungen und deren Gründe zu erinnern. Ihre Lieder sind nicht glamourös; sie sind leise, wie das Geräusch einer Nadel, die durch Stoff zieht. Doch in diesen Tönen liegt die moralische Anatomie ihrer Art: nicht gefühllose Schiedsrichterinnen, sondern Frauen, deren Handlungsspielraum von Erinnerung und Konsequenz durchdrungen ist.
Das Ende eines Tages einer Walküre bleibt stets ambivalent. Nachdem sie viele in die Hallen ewigen Festmahls getragen haben, beneiden sie manchmal die Einfachheit der Toten — das Aufhören des Denkens, die Erlösung vom Schmerz. Zugleich beneiden sie das chaotische, unendliche Potenzial der Lebenden. Die Spannung zwischen diesen beiden Neidgefühlen formt sie. Eine Walküre mag ein Kind retten, das später Heiler wird; oder sie mag in Liedern verfolgt werden als diejenige, die einen grausamen General verschonte. Geschichten werden Stellung beziehen. Skalden bevorzugen dramatische Bögen. Aber diejenigen, die neben den Fjorden leben — Fischer, Bauern, Näherinnen — bewahren eine andere Erinnerung: dass in Nächten, wenn Räuber kamen, eine geflügelte Gestalt geschwebt und in gewissem Maße ein Leben verschont haben könnte, das später eine Gemeinschaft zusammenfügte. In dieser Ambivalenz bleiben die Walküren am menschlichsten: geliebt und gefürchtet, verehrt und hinterfragt. Ihre befiederten Umhänge tilgen das Gewissen nicht; sie übersetzen es nur in Entscheidungen, die durch die Zeit nachhallen.
So reiten sie — Skögul, Hildr, Róta — jede eine eigene Stimme in einem Chor, der über Norwegens Klippen summt. Sie sind nicht immer einer Meinung. Sie verzeihen sich nicht immer. Aber sie wählen weiter. Und die Wahl ist in ihren Händen etwas zugleich Schreckliches und Zärtliches.
Fazit
Die Geschichte der Walküren wird oft als ordentliche Sage über Schicksal und Krieg erzählt, doch wer genau den Stimmen lauscht, die Norwegens lange Nächte durchziehen, hört etwas Komplizierteres: Individuen, die mit Händen wählen, die sich an Liebe und Verrat erinnern, die die Toten mit einer Mischung aus Ritual und persönlichem Groll tragen. Brynhildr, Sigrún, Skögul, Hildr, Róta und die anderen sind nicht bloß himmlische Funktionärinnen; sie sind Bewahrerinnen des menschlichen Mutes, widerstrebende Verwalterinnen des Schicksals, die manchmal zur Barmherzigkeit hin schummeln und manchmal dem Pflichtgefühl folgen.
Ihre Entscheidungen schlagen Wellen durch Leben — ein gepflanzter Apfelbaum, ein Pflug, der eine Hungersnot abwendet, eine Näherin, die ein Dorf warm hält — und sie hinterlassen Spuren in der gewöhnlichen Welt, von denen Skalden selten singen. Wenn das Nordlicht den Himmel färbt und Raben kreisen, treffen die Walküren ihre stillen Kalkulationen und schultern dann ihre Lasten; sie kehren zu privaten Ritualen zurück — Kiesel ordnen, Namen flüstern, kleine Zeichen in ihre Gewänder nähen — Geste um Geste bauen sie so eine moralische Architektur unter ihren Flügeln.
Um die Walküren zu verstehen, müssen wir den Mythos nicht als Gebot, sondern als Gespräch zwischen dem menschlichen Herzen und der Maschinerie des Schicksals begreifen. In diesem Gespräch ist die Wahl niemals einfach, und Mitgefühl ist selten absolut. Die Legende besteht, weil sie eine so alte Wahrheit einfängt wie Norwegens Berge: Dass Leben und Tod an mehr gebunden sind als an göttliche Gebote; sie sind verflochten mit Erinnerung, Bedauern und dem hartnäckigen menschlichen Wunsch, etwas Gutes zu hinterlassen. Die Walküren sind die Geburtshelferinnen dieser verflochtenen Wahrheit — sie finden, benennen und tragen die Tapferen zur Halle, während sie im Mark ihres Seins die Kosten jeder einzelnen Entscheidung fühlen.
