Nafanua und die Aale von Falealupo

Einführung

Lauf!, rief Sina, als die erste Aale über die Brotfruchtwurzeln hinter ihrem Haus glitt. Ihre Haut schimmerte im nassen Zwielicht schwarzgrün, und die Erde roch nach Salz und zerdrückten Blättern. Ihr kleiner Bruder Tui stolperte auf dem Korallenpfad. Hinter ihm hob ein zweiter Aal den Kopf wie eine lauschende Schlange.

Sina packte Tui am Arm und zerrte ihn zum Kochunterstand. Frauen ließen Körbe mit Taro fallen. Männer sprangen vom Malae auf, wo sie gerade Fische gezählt hatten, größer als jeder Fang der Saison. Niemand rührte sich sofort. Alle starrten nur, denn die Aale waren aus dem Inland gekommen, nicht aus dem Meer oder einem Bach.

Dann schlug der alte Maea seinen Stock auf den Boden. „Lasst sie das Kind nicht berühren“, rief er.

Die Aale hielten unter den hängenden Matten an. Ihre Mäuler öffneten und schlossen sich lautlos. Ein süßer, fauler Geruch legte sich unter die Brotfruchtbäume. Tui begann zu zittern. Am Morgen hatte er noch geprahlt, er werde in den verbotenen Tümpeln über den Klippen Fallen stellen, wo kein Kind eine Leine auswerfen durfte. Jetzt stiegen dünne rote Male um seine Knöchel auf, als hätten sich dort Stricke festgezogen.

Bis zum Abend waren drei weitere Aale bei den Yamshäusern aufgetaucht, und einer lag zusammengerollt neben dem Schuppen der Dorfkanus wie ein Wächter. Keine Lanze traf sicher. Die Spitzen glitten ab, als wären die Körper aus Wasser und Stein zugleich geflochten. Die Leute flüsterten denselben Namen mit trockenem Mund: Falealupo, der westliche Rand, der Ort, an dem die Seelen gehen.

Als das Botenkanu aus dem nächsten Bezirk zurückkehrte, stieg eine große Frau an Land. In einer Hand trug sie einen Schlagstock aus Eisenholz, am Rücken einen Fächer aus Fliegenhaar. Über dem Gürtel eines Kriegers lag eine feine Matte, und an ihrem Band glänzten Haifischzähne. Sie fragte weder nach Essen noch nach Begrüßung. Sie sah die Aale an, dann die vollen Fischgestelle und die gestapelten Körbe der Dorfbewohner, und sagte: „Wer von euch hat sie gefüttert?“

Die Fischgestelle, die nie leer wurden

Der Dorfvorsteher Fonoti breitet die Hände aus, als sei die Frage selbst eine Beleidigung. „Wir füttern kein Wesen aus der Tiefe“, sagte er. „Das Meer war uns gewogen. Der Wald war uns gewogen. Ist das jetzt ein Verbrechen?“

Nafanua antwortete ihm nicht sofort. Sie ging an den Fischgestellen vorbei. Thunfischstreifen hingen in Reihen, noch immer tropfend. Hummer füllten geflochtene Schalen. In den Yamshäusern standen die Behälter so voll, dass manche Knollen unter ihrem eigenen Gewicht aufgesprungen waren. Wohlstand hätte Lachen bringen sollen. Stattdessen hörte sie nur leise Streitereien und das Klatschen wütender Hände, die einander wegstießen.

An einer Tür stritten zwei Schwestern um ein Netz. Am Brunnen gerieten Cousins darüber aneinander, wessen Schweine die herabgefallene Brotfrucht gefressen hatten. Kinder sahen schweigend zu, die Augen von einem Gesicht zum anderen wandernd, und lernten Angst von den Erwachsenen.

Nafanua beugte sich über eine Fischschale und atmete ein. Unter dem sauberen Salzgeruch lag ein anderer, schwacher, aber übler Geruch, wie altes Wasser unter Stein. Sie sah zu den westlichen Klippen. „Wie lange ist es her, seit eure Fänge anschwellten?“

Fonoti zögerte. Seine Frau Alia antwortete, bevor er sie stoppen konnte. „Nach dem Mond der roten Flut“, sagte sie. „Da kam ein Fremder. Er trug Muscheln im Haar und sagte, der tiefe Meeresgrund unter den Klippen habe uns die Hand geöffnet. Er zeigte den Männern, wo sie ihre Leinen auswerfen und wo sie Holz schneiden sollten, das niemand angerührt hatte.“

Fonoti fuhr sie an. „Du sprichst zu schnell.“

Sie senkte den Blick, doch ihre Knöchel blieben weiß um den Griff ihres Korbes. Nafanua hatte genug gehört. Die Fäulnis war nicht nur durch das Meer gekommen. Sie war durch Schweigen gekommen.

Vor Einbruch der Dunkelheit rief sie das Dorf auf den Malae. Matten wurden unter den Tamanu-Bäumen ausgebreitet. Die Alten saßen vorn. Dahinter versammelten sich die Frauen mit den Kindern an den Knien. Die Luft roch nach Rauch, Fischöl und kommendem Regen.

„Sagt mir eure Regeln“, sagte Nafanua.

Maea, dessen Rücken von den Jahren gebeugt war, dessen Stimme aber noch trug, sprach als Erster. „Wir nehmen von Riff und Wald abwechselnd. Wir lassen Brutwasser unberührt. Wir schneiden nicht aus dem Hain über dem Seelenweg. Wir fischen nicht bei den schwarzen Felsen an der Westspitze nach Sonnenuntergang. Und wir prahlen nicht mit Überfluss, weil das Meer den Stolz hört.“

Während er sprach, sahen mehrere Leute weg. Ein junger Fischer lachte leise. Ein anderer rieb an dem polierten Muschelhaken, der an seinem Hals hing.

Nafanua stand auf. „Eine Regel ist kein Strick, der ohne Grund geknüpft wurde. Sie hält einen Hunger davon ab, einen anderen zu verschlingen.“

Tui, noch immer bleich, lehnte sich an seine Schwester. „Ich wollte nur einen großen Aal“, flüsterte er. „Die anderen Jungen sollten mich anschauen.“

Dieses kleine Geständnis zog durch die Versammlung wie Wind durch trockenes Laub. Eine Mutter zog ihren Arm fester um ihren Sohn. Eine alte Frau bedeckte kurz ihr Gesicht. Das war nicht nur ein Rätsel aus der Tiefe. Es war der alte Schmerz, mehr als den eigenen Anteil zu wollen und dafür auch noch Lob zu erwarten.

Bevor jemand wieder sprechen konnte, erhob sich ein Schrei bei den Yamshäusern. Die Dorfbewohner rannten los. Eine Lagerwand war nach außen geborsten. Yams rollten auf den Weg, aufgesprungen und grau innen, von silbernen Insekten befallen. Mitten unter ihnen wand sich ein Aal, dicker als ein Männerbein, über die gebrochenen Balken. Seine Augen glänzten mit dumpfer, menschlicher List.

Nafanua trat mit ihrem Stock vor, doch Fonoti stellte sich ihr in den Weg. „Schlag nicht zu“, sagte er. „Wenn dieses Wesen Überfluss gebracht hat, können wir es noch immer auf unsere Seite binden.“

Die Dorfbewohner starrten ihn an. Seine eigene Tochter begann zu weinen. Nafuans Blick verhärtete sich. „Dann wissen wir jetzt, durch welchen Mund die Dunkelheit spricht.“

Der Pfad über den westlichen Klippen

In der Nacht fiel Regen, warm und gleichmäßig. Im Morgengrauen stieg Nafanua mit Sina, Maea und drei Fischern, die noch die alten Grenzen achteten, den westlichen Pfad hinauf. Der Weg führte über Banyanwurzeln und von Wasser glatten Farn. Weit unten schlugen die Wellen gegen den schwarzen Fels, wie Trommeln, in Tuch gewickelt.

Keiner sprach in der Nähe des Seelenpfads. Selbst die Jüngsten wussten, dass dieser Boden Abschied trug. Familien kamen hierher, um um die Toten zu trauern, dem Westwind ins Gesicht zu stehen, einander zu halten, wenn das Haus zu leer wirkte. Sina strich beim Vorübergehen über die Rinde eines schiefen Baums. Ihre Mutter hatte dort gestanden, nachdem ihr Mann begraben worden war. Der Ort war heilig, aber auch schlicht in seinem Schmerz. Darum traf seine Entweihung so tief.

Im Hain an den Klippen fanden sie frische Schnitte in den Stämmen. Holzspäne lagen über den Wurzeln verstreut. Jemand hatte aus Bäumen, die für Trauerriten und für den Bedarf der Häuptlinge reserviert waren, die Spanten für Kanus herausgehauen. In der Nähe wirbelten die verbotenen Tümpel, obwohl kein Bach sie speiste.

Maea kniete sich hin und tauchte zwei Finger ins Wasser. Er zog sie mit einem Zischen zurück. „Warm“, sagte er. „Es sollte kühl sein.“

Dann erhob sich der Fremde hinter den Felsen.

Auf den ersten Blick sah er aus wie ein Mann, breit gebaut und schön, mit Muschelketten auf der Brust. Doch seine Füße hinterließen keinen Abdruck im Schlamm. Wasser rann aus seinem Haar, obwohl der Regen aufgehört hatte. Wenn er lächelte, zogen sich seine Mundwinkel zu weit.

„Große Nafanua“, sagte er und verbeugte sich mit spöttischem Respekt. „Warum Menschen verteidigen, die um meine Gaben gebeten haben? Ich bot Fisch, Holz und Yams an. Sie streckten beide Hände aus.“

Nafanua rammte ihren Stock in die Erde. „Nenn deinen Namen.“

„Ich bin Pugaloa aus dem tiefen Loch“, sagte er. „Ich sende, was Menschen begehren. Mehr nicht.“

Sina zuckte zusammen, als Aale im Tümpel neben ihm auftauchten. Ihre Köpfe umrahmten den Rand wie dunkle Steine. Sie dachte an Tuis dünne Knöchel und daran, wie ihre Mutter inzwischen getrockneten Fisch unter den Schlafmatten vor der eigenen Verwandtschaft versteckte. Der Tümpel vor ihr hielt mehr als nur Tiere. Er hielt jeden kleinlichen Gedanken, den das Dorf heimlich genährt hatte.

Nafanua sprach leise. „Du wirfst den Köder aus und wartest dann, bis die Leute anbeißen.“

Pugaloa breitete die Arme aus. „Kann man dem Haken die Gier des Fisches anlasten?“

Bevor Maea antworten konnte, brach einer der jungen Fischer hinter Nafanua aus der Reihe. Er hieß Lilo. Er hatte in früheren Jahren drei Brüder an magere Zeiten verloren, und sein Gesicht trug alten Mangel wie eine Narbe. „Wenn er unsere Kinder satt halten kann“, sagte Lilo, „warum sollten uns dann die alten Regeln binden? Leere Speicher ehren niemanden.“

Das war die zweite Wunde, die aufgerissen wurde. Die alten Sitten waren nicht nur durch Stolz gebrochen. Sie waren auch durch die Erinnerung an Mangel gebrochen. Nafanua wandte sich ihm zu. „Und wenn ein voller Speicher den Vertrauensverlust deines Bruders kostet? Wenn jedes Kind isst und dabei die Hand neben sich fürchtet? Ein Dorf kann auf mehr als eine Weise verhungern.“

Pugaloa lachte, und die Aale schossen aus dem Tümpel.

Sie peitschten über die Steine, glitschig und schnell. Einer traf Lilo an den Beinen und warf ihn zu Boden. Ein anderer schoss auf Sina zu, doch sie griff nach einem herabgefallenen Ast und rammte ihn quer in sein Maul. Nafanua bewegte sich wie eine geworfene Lanze. Ihr Stock krachte einmal, zweimal herab. Jeder Schlag spritzte Wasser auf, das nach Schlamm und Verfall roch. Die Aale zerplatzten zu schwarzen Wassersträngen, doch das Wasser glitt zurück in den Tümpel und verdichtete sich wieder.

„Schlagt nicht auf die Körper!“, rief Maea über das Tosen hinweg. „Verschließt, was sie nährt!“

Da sah Nafanua es: eine schmale Spalte hinter Pugaloa, wo der Tümpel im Fels selbst aufging. Aus diesem Schlitz kam derselbe faule Süßgeruch, der über den Fischgestellen gelegen hatte. Es war der Atem des tiefen Lochs.

Pugaloa stürmte vor, um ihr den Weg zu versperren. Sie ging ihm Brust an Brust entgegen. Der Boden bebte unter ihren Füßen. Sina packte Lilo an den Schultern und zog ihn weg, während die Fischer mit langen Stangen nach den Aalen stießen, um sie zurückzuhalten.

Nafanua schlug Pugaloa auf das Handgelenk. Muscheln flogen davon. Seine Gestalt flackerte. Unter dem schönen Gesicht blickte etwas Altes und Kaltes hervor, mit Augen wie nasser Stein.

„Bringt mir das geschnittene Holz“, rief sie.

Sina verstand es zuerst. Die gestohlenen heiligen Stämme lagen in der Nähe aufgestapelt. Während Maea eine kurze Bitte an die Hüter des Ortes sang, wuchteten die anderen die behauenen Längen zur Spalte. Sie arbeiteten mit zitternden Armen. Regenwasser lief über ihre Stirnen in ihre Münder. Keiner achtete darauf.

Pugaloa brüllte, als der erste Balken in die Öffnung gerammt wurde. Die Aale schlugen heftiger um sich. Einer wickelte sich um Nafuans Wade und verbrannte ihre Haut mit Kälte. Sie rammte den Schaft ihres Stocks in seinen Kopf und sah nicht hinunter.

Gemeinsam verkeilten sie einen zweiten Balken, dann einen dritten. Maea schlug Korallensteine in die Lücken. Die Spalte wurde enger. Der Geruch von unten wurde säuerlich, dann schwach.

Pugaloas Körper zerfiel zu strömendem Wasser. Seine Stimme hallte weiter aus dem Fels. „Versiegelt das Loch, wenn ihr wollt. Sie werden es wieder öffnen. Ich lebe dort, wo Gier willkommen ist.“

Der letzte Aal sackte zu Pfützen zusammen. In der plötzlichen Stille hörte jeder nur noch den eigenen Atem.

Als das Dorf sich seinem eigenen Mund stellte

Sie kehrten vor Sonnenuntergang nach Falealupo zurück. Nafuans Bein blutete in einer feinen Linie, wo sich der Aal um sie gewunden hatte, und Sina verband es mit sauberem Rindenstoff. Die Wunde war nicht tief, doch Nafanua ging mit bedachtem Schritt, als wolle sie dem Dorf zeigen, dass das Wiederherstellen der Ordnung immer jemanden bluten ließ.

Sie befahl jeder Familie, alles herauszubringen, was gegen die Regel genommen worden war: Fisch aus Brutgründen, Holz aus dem Klippenhain, Muschelhaken von den schwarzen Felsen, versteckte Vorräte, die gesammelt worden waren, während Nachbarn leer ausgingen. Die Leute gehorchten langsam. Manche kamen sofort, beschämt. Andere warteten, bis Nafuans Blick sie fand.

Der Malae füllte sich mit Haufen von Beute. Glänzende Haken. Geschnittene Balken. Körbe mit getrocknetem Fisch. Verschnürte Bündel seltener Wurzeln. Was als private Klugheit gegolten hatte, sah im offenen Licht hässlich aus.

Fonoti kam zuletzt.

Seine Diener trugen den reichsten Haufen von allen. Er hatte geräucherten Fisch unter Schlafmatten versteckt, bestes Holz in Alia s Lagerhaus und Perlmutt aus einem Riff genommen, das für die Laichzeit gesperrt war. Gemurmel ging durch die Menge, doch Nafanua hob eine Hand, und es wurde still.

„Sprich“, sagte sie.

Fonotis Kiefer arbeitete, bevor die Worte kamen. „Ich tat, was ein Vorsteher tun sollte. Ich machte uns stark.“

Alia trat neben ihn vor. „Nein“, sagte sie. Ihre Stimme zitterte, brach aber nicht. „Du hast uns misstrauisch gemacht. Du hast mir gesagt, ich solle meiner Schwester kein Essen leihen. Du hast den Jungen gesagt, sie sollen unsere Speicher vor Cousins bewachen. Du hast gelacht, wenn die alten Regeln genannt wurden.“

Die Menge bewegte sich. Fonoti suchte Halt und fand nur gesenkte Gesichter. Selbst die, die ihm gefolgt waren, sahen nun die Form des Schadens. Volle Vorräte hatten keine Ruhe gebracht. Sie hatten verschlossene Türen gebracht, heimliche Zählerei und Kinder, die beim Einschlafen auf Streit lauschten.

Nafanua deutete zum Strand. „Bringt alles dorthin zurück, wo es hingehört. Gebt die Muschel zurück. Pflanzt neu, was noch wachsen kann. Verbrennt, was sich nicht wiederherstellen lässt. Teilt den Rest unter den Häusern auf, die gehungert haben.“

Einige widersprachen. Ein Korb fiel zu Boden. Ein Mann umklammerte seine Netzgewichte mit beiden Fäusten. Nafuans Blick glitt über sie wie eine Klinge. „Fürchtet ihr jetzt den Verlust? Seht euch um. Der Verlust sitzt längst in euren Häusern.“

In jener Nacht zogen Fackeln durchs Dorf und hinunter zum Riff. Die Leute gingen in langen Reihen und trugen, was sie am Morgen noch so geschätzt hatten. Das Meer zischte um ihre Knöchel, als sie Muscheln und Haken wieder ins tiefere Wasser warfen. Am oberen Hang setzten die Männer junge Triebe neu ein, wo heilige Bäume gefällt worden waren. Frauen sortierten die Vorräte und schickten Portionen an Witwen, Alte und an Häuser, deren Gestelle leer geblieben waren.

Sina trug Fisch zu einer Frau, die ihre Mutter seit Monaten nicht besucht hatte. Als die Frau die Matten­tür öffnete, standen beide für einen Atemzug unbeholfen da. Dann legte Sinas Mutter den Fisch ab und senkte den Kopf. Keine große Rede folgte. Die Frau trat einfach zur Seite und machte Platz am Feuer. In dieser kleinen Bewegung schloss sich ein Riss im Dorf.

Kurz vor Mitternacht rief Nafanua Fonoti in die Mitte des Malae. „Ein Dorf biegt sich in die Richtung seines Kopfes“, sagte sie. „Wirst du es jetzt in Richtung Gerechtigkeit biegen?“

Fonoti sah zu Boden. Im Licht der Fackeln sah man, wie müde er geworden war. Stolz hatte ihn viele Tage starr gehalten, doch Stolz ist schwer zu tragen, wenn jeder ihn sehen kann. Schließlich öffnete er den Schmuck des Häuptlings an seinem Hals und legte ihn auf die Matte.

„Ich werde nicht führen“, sagte er.

Maea trat vor. „Dann lerne zu dienen.“

Niemand verspottete ihn. Diese Zurückhaltung zählte. Scham kann reinigen, aber nur, wenn die Gemeinschaft einen Weg zurück in die Pflicht offenlässt. Fonoti nahm eine schlichte Tragestange und ging mit den jungen Männern, um die Yamshäuser zu reparieren, die er auf unrechte Weise gefüllt hatte. Bis zum Morgengrauen waren seine Schultern wund.

Doch eine Aufgabe blieb noch. Nafanua sagte den Dorfbewohnern, das Loch über den Klippen müsse bewacht werden, bis der Ort sich wieder beruhigt habe. „Die Dunkelheit kehrt zurück, wo Menschen sagen: ,Nur dieses eine Mal‘“, sagte sie.

Also schlossen sie einen Bund aus Taten. Familien übernahmen abwechselnd die Wache auf dem Pfad. Fischer markierten geschlossene Wasserstellen mit frischen Stangen. Kinder lernten, welche Tümpel unberührt bleiben mussten und warum. Nicht nur aus Angst vor Strafe, sondern weil jede Grenze das Leben für alle in Bewegung hielt.

Drei Tage später bat Tui darum, sich der Wache anzuschließen. Sina wollte fast nein sagen. Sie sah wieder die roten Male an seinen Knöcheln. Doch der Junge hielt ihren Blick aus und streckte die kleine Lanze hin, die er selbst geschnitzt hatte. „Ich werde dort stehen, wo ich früher geschlichen bin“, sagte er.

Sie nickte und band ihm eine frische Schnur um das Handgelenk. Es war nur geflochtene Faser, rau auf der Haut. Doch er trug sie mit mehr Sorgfalt als jeden Muschelschmuck.

Das Riff im ersten Licht

Wochen vergingen. Die Fischgestelle hingen nicht mehr unter unmöglichen Fängen durch. An manchen Tagen gab das Meer bescheiden. An anderen gab es wenig. Doch die Streitereien wurden seltener. Die Leute arbeiteten mit einer Geduld, die sie früher verspottet hatten.

Am ersten Morgen der Bonitozeit gingen Sina und Tui mit Maea zum westlichen Riff. Das Morgengrauen breitete blasses Gold über das Wasser. Die Luft roch sauber, nur nach Salz und Seegras. Kein süßer Verfall lag mehr darin.

Dort fanden sie Nafanua. Sie stand bis zu den Knöcheln im Wasser, wo die Gischt sich über schwarzen Stein legte. Ihr Stock ruhte über ihren Schultern. Sie war ohne Begleitung gekommen, als wolle sie prüfen, ob das Dorf ihre Worte auch nach dem Ende der Gefahr noch erinnerte.

Maea bot ihr eine geflochtene Schale mit dem ersten Fang und Brotfrucht an. Sie nahm eine kleine Portion und gab den Rest zurück. „Gebt den Alten zuerst zu essen“, sagte sie.

Draußen jenseits des Riffsaums bewegte sich eine dunkle Form unter Wasser. Tui erstarrte. Sinas Hand schnellte zu seiner Schulter. Doch die Gestalt war nur ein Schwarm gewöhnlicher Aale, lang und silberbraun, die in ihrer eigenen Jahreszeit durch die Korallenkanäle zogen. Sie kamen nicht ans Ufer. Sie sahen nicht mit menschlichen Augen. Sie gehörten zum Riff, nicht zum Loch.

Tui stieß den Atem aus, den er in der Brust festgehalten hatte. Nafanua sah ihn an. „Willst du immer noch den größten Fang?“

Er überlegte und schüttelte dann den Kopf. „Ich will heimkommen, ohne Angst zu haben.“

Nafuans Gesicht wurde weich. „Halte dir diesen Wunsch fest.“

Ein Kanu stieß vom Ufer ab. Lilo saß im Bug, ein geflicktes Netz über den Knien. Seit dem Kampf an den Klippen hatte er wenig gesprochen, doch jetzt hob er den anderen zur Begrüßung die Hand, bevor er auswarf. Diese einfache Geste wog mehr als jedes Prahlen. Hunger hatte einst sein Urteil verdreht. Jetzt maß er seinen Wurf mit Sorgfalt und ließ das Brutwasser unberührt.

Weiter im Inland arbeitete Fonoti Seite an Seite mit Männern, die halb so alt waren wie er, und setzte frische Pfosten für ein gemeinsames Lagerhaus, gebaut mit offenen Seiten und gemeinsamem Zählen. Alia wies an, wohin jeder Korb kommen sollte. Niemand verwechselte Dienst mit Ruhm. Das war genug.

Nafanua trat vom Brandungsrand zurück. „Erinnert euch an diesen Ort“, sagte sie. „Der Westen nimmt die Toten auf, aber er nimmt auch Gelübde auf. Sprecht eure mit sauberen Händen.“

Dann wandte sie sich ins Landesinnere und ging den Pfad zwischen den Brotfruchtstämmen hinauf. Kein Trommelschlag kündigte ihr Gehen an. Keine Wolke öffnete sich. Das Dorf sah zu, bis der Wald ihre rotbraune Matte und die dunkle Linie ihres Stocks verschluckte.

Sina stand noch eine Weile da, die nassen Sandkörner kühlten ihre Füße. Am Rand der Flut war eine Aalen Spur aus alten Tagen längst verschwunden. An ihrer Stelle liefen Kinder mit kleinen Körben für Muscheln, und blieben dort stehen, wo die markierten Stangen es ihnen sagten. Ihre Mütter riefen ihnen etwas zu, und die Kinder hörten zu.

Das Meer bewegte sich weiter gegen das Riff, nahm und gab nach seinem eigenen Maß. Falealupo hörte endlich zu.

Warum es wichtig ist

Nafanua rettete Falealupo nicht nur mit Gewalt. Sie zwang das Dorf, das offenzulegen, was es hatte verstecken wollen, und das kostete Stolz, Rang und den leichten Überfluss. Im samoanischen Denken gehören Ort und Verhalten zusammen; wenn das eine entweiht wird, gerät auch das andere aus dem Gleichgewicht. Als sie ging, trug das Riff immer noch Fische, doch nun achteten die Leute auf die markierten Gewässer und zählten mit offenen Händen im Schatten der Brotfruchtbäume.