Rauch von Holz und Salz schnitten Odysseus die Kehle, als das Meer ihr zerbrochenes Schiff gegen eine felsige Küste schleuderte; er befahl Männern ans Land zu gehen, aber was in der Höhle wartete, würde jeden seiner List prüfen.
Die erste Höhle roch nach Käse und warmer Wolle, hoch genug für Riesen und tief mit der schweren Stille eines leeren Zufluchtsorts. Odysseus hatte die Klugheit, von der Männer flüsterten—er hatte das Pferd ersonnen, das den Krieg beendete—aber Klugheit allein sagte ihm nicht immer, wann er den Kopf unten halten musste.
Die Höhle des Riesen
Die Höhle war beeindruckend—hoch genug für Riesen, gefüllt mit Käse und Milch aus zahlreichen Schafen, Spuren wohlhabender, wenn auch primitiver Behausung zeigend. Odysseus und seine zwölf Männer bedienten sich an der Nahrung, in der Erwartung, einen gastfreundlichen Hausherrn zu treffen oder zumindest Vorräte vorzufinden, deren Verlust niemandem auffallen würde. Seine Mannschaft drängte ihn, das Nötige zu nehmen und weiterzuziehen, doch Odysseus' Neugier hielt ihn auf, um denjenigen zu treffen, der so gut versorgt schien. Diese Neugier, geboren aus derselben Klugheit, die ihn berühmt machte, sollte ihn teuer zu stehen kommen.
Polyphem kam mit seiner Herde zurück, als der Abend fiel—ein Riese mit einem einzigen riesigen Auge in der Mitte der Stirn, seine Schultern streiften das Höhlendach, seine Stärke zeigte sich in dem massiven Felsbrocken, den er vor den Eingang rollte, um ihn zu verschließen. Dieser Fels war seine Sicherung: Kein Dieb konnte eintreten, während er schlief, und kein Schaf konnte in der Nacht wegwandern. Für die Griechen jedoch war es ein Todesurteil; sie erkannten sofort, dass sie ihn nicht bewegen konnten und nun mit einem Monster eingeschlossen waren, das ihre Anwesenheit bemerkt hatte.
Der Kyklop zeigte keine Gastfreundschaft. Als Odysseus zum Schutz der Gäste die Götter anrief—eine heilige Pflicht in der griechischen Kultur—lachte Polyphem. Die Kyklopen fürchteten die Götter nicht; sie beugten sich keinem Gesetz außer ihrer eigenen Kraft. Um zu zeigen, was diese Stärke für die eingeschlossenen Griechen bedeutete, griff Polyphemus zwei von Odysseus' Männern, schlug sie auf die Felsen und aß sie. Dann legte er sich zufrieden schlafen und ließ die Überlebenden über ihr Schicksal nachdenken.
Der Fels besiegelt ihr Schicksal — nur der Riese kann ihn bewegen, und der Riese hat vor, sie alle zu fressen.
Odysseus dachte daran, den schlafenden Riesen zu töten, erkannte aber die Unmöglichkeit: Selbst wenn er Polyphemus töten könnte, ließ sich der Fels nicht bewegen. Sie würden in dieser Höhle sterben, eingeschlossen mit einem toten Monster, bis sie verhungerten. Der einzige Ausweg war, Polyphemus am Leben zu lassen und zugleich seine Fähigkeit zu neutralisieren, sie zu fressen. Während jener langen Nacht, als seine Männer um ihre gefressenen Gefährten weinten, schmiedete Odysseus seinen Plan.
Niemand und der Wein
Der Morgen brachte dasselbe Grauen: Polyphemus aß zum Frühstück zwei weitere Männer, schob dann den Fels beiseite, um seine Herde auf die Weide zu treiben, und verschloss die Griechen vorsichtig wieder, bevor er ging. Odysseus nutzte den Tag, um seinen Plan zu verfeinern. Er fand die Keule des Kyklopen—ein massiver Olivenholzstamm, eher Mast eines Schiffes als Waffe—und ließ seine Männer ein Ende zugespitzt schärfen. Als das Holz bereit war, versteckten sie es und warteten auf Polyphemus' Rückkehr.
Mit Feuer und Hebelkraft nimmt Odysseus dem Riesen das Augenlicht – die einzige Waffe, die sie retten könnte.
Der Kyklop kam am Abend zurück, fraß zwei weitere Griechen und legte sich zur Ruhe. Odysseus trat mit einem Geschenk an ihn heran: Wein, von einem Priester Apollos. Es war kein gewöhnlicher Wein, sondern etwas weit Stärkeres, das normalerweise stark mit Wasser gestreckt wurde. Odysseus bot ihn unverdünnt an und sah zu, wie der Riese Schale um Schale trank, bis er fröhlich und schwer von Schlaf wurde. Polyphemus, erfreut über das Geschenk, fragte den Wohltäter nach seinem Namen.
"Mein Name ist Niemand", antwortete Odysseus. "Niemand nennt mich meine Familie, Niemand nennen mich meine Freunde, Niemand nennt mich jeder." Der Riese, jetzt betrunken, versprach Niemandem eine besondere Belohnung für den Wein: Er würde Niemanden zuletzt essen, nachdem alle anderen fort waren. Polyphemus lachte über seinen eigenen Witz, bevor er von der Stärke des Weins bewusstlos wurde. Sein Schnarchen ließ die Höhlenwände erzittern.
Der Pfahl wurde im Feuer erhitzt, bis die Spitze rot glühte. Odysseus und seine vier stärksten Überlebenden hoben ihn, zielten auf das einzelne riesige Auge und trieben ihn mit ihrem ganzen Gewicht hinein. Das Holz zischte und qualmte; das Auge kochte; Polyphemus erwachte schreiend vor Schmerz, blind, kratzend an seinem zerstörten Gesicht.
Er riss den Pfahl heraus und warf ihn beiseite, begann dann, nach den Griechen zu tasten, die ihn verletzt hatten. Aber er konnte nicht sehen, und sie kannten jetzt die Geographie der Höhle. Sie wichen seinen tastenden Händen aus, während er um Hilfe heulte.
Die Flucht des Niemand
Polyphemus' Schreie riefen seine kyklopischen Nachbarn aus ihren Höhlen über die Insel. Sie versammelten sich außerhalb des verschlossenen Eingangs, fragten, was los sei, wer ihm schadete, warum er in der Nacht schrie. Polyphemus, geblendet und rasend, rief zurück: "Niemand tut mir weh!
Niemand hat mich geblendet!" Seine Nachbarn, verwirrt, schlossen daraus, dass, wenn niemand ihn verletzte, nichts falsch sei. Sie kehrten in ihre eigenen Höhlen zurück und ließen Polyphemus allein mit seinem Schmerz und seinen unsichtbaren Peinigern.
In Wolle verborgen schlüpfen sie an den greifenden Händen des blinden Riesen vorbei – der klügste Ausweg in der gesamten Mythologie.
Der Riese konnte nicht sehen, um die Griechen zu fangen, aber er war nicht dumm. Er bewegte den Fels gerade so weit, dass seine Schafe am Morgen hinaus konnten, dann saß er in der Öffnung mit ausgestreckten Händen und fühlte jedes Tier, das vorbeiging, um sicherzugehen, dass kein Grieche sich in der Herde versteckte. Odysseus' Lösung zeigte seine berüchtigte Klugheit: Er band seine Männer unter die Bäuche der Schafe, verborgen in der dichten Wolle, wo tastende Hände nicht hinreichten. Er selbst klammerte sich an den Unterbauch des größten Widders, eines Polyphemus' Lieblings, der als letzter durch den Eingang ging.
Der blinde Riese fühlte den Widder, sprach mit ihm, wunderte sich, warum sein Durchgang so langsam sei, wo es sonst das Tier war, das die Herde anführte—aber er spürte nur Wolle, nur die bekannte Form des Tieres, nichts, was auf einen Mann darunter hindeutete. Odysseus ließ sich los, sobald der Widder sich von der Höhle entfernt hatte, befreite schnell seine Gefährten aus ihren Verstecken und trieb die Herde zu den Schiffen. Die Griechen legten verzweifelt ab, ruderten um ihr Leben, bevor der Riese begriff, was geschehen war und einen Weg fand, sie aufzuhalten.
Sie hätten schweigend rudern sollen, doch Odysseus konnte der Versuchung nicht widerstehen. Aus der Sicherheit seines Schiffes rief er dem geblendeten Riesen Spott zu: "Kyklop! Wenn jemand fragt, wer dir dein Auge genommen hat, sag ihnen, es war Odysseus, Räuber von Städten, Sohn des Laertes, König von Ithaka!" Er musste Anerkennung haben; er musste seine Geschichte bekannt machen; er musste sich und Polyphemus beweisen, dass "Niemand" in Wirklichkeit jemand Großes war. Dieser Stolz würde ihn alles kosten.
Der Fluch des Poseidon
Polyphemus hörte das Hohnlied und wusste nun, wer ihn geblendet hatte—nicht "Niemand", sondern Odysseus von Ithaka, der berühmte Grieche, der listige Held des Krieges. Der Riese betete zu seinem Vater Poseidon, dem Gott des Meeres, flehend um Rache: Lass Odysseus niemals nach Hause gelangen, oder wenn er doch heimkehren muss, dann allein, nach Jahren des Leidens, mit allen Gefährten tot und seinem Haus in Chaos. Poseidon hörte das Gebet seines Sohnes und antwortete mit göttlichem Zorn.
Der Fluch des Riesen erreicht Poseidon — zehn Jahre des Leidens für einen Augenblick des Stolzes.
Der Fluch verwandelte Odysseus' Rückkehr in ein Jahrzehnt des Unheils. Stürme trieben seine Schiffe vom Kurs; Monster fraßen seine Männer; seltsame Inseln hielten ihn jahrelang gefangen. Jeder Triumph wurde von einer Katastrophe gefolgt; jede Flucht führte zu neuen Gefahren. Das Meer selbst wurde sein Feind, Poseidon arbeitete aktiv daran, den Mann zu vernichten, der seinen Sohn geblendet hatte. Odysseus' Verstand konnte seine Vernichtung hinauszögern, aber nicht den Hass des Gottes aufheben.
Hätte Odysseus der Versuchung widerstanden, Ruhm zu beanspruchen, hätte Polyphemus nie gewusst, wen er verfluchen sollte, und Poseidon keinen Namen gehabt, den er mit Rache verbinden konnte. Derselbe Stolz, der Odysseus zu einem großen Helden machte, machte ihn auch leichtsinnig, unfähig zu akzeptieren, dass Überleben manchmal Anonymität verlangt. "Niemand" war entkommen; Odysseus brachte sich zehn Jahre des Leidens bei, indem er bestand, dass "Niemand" in Wirklichkeit er sei.
Alle folgenden Abenteuer Odysseus'—Kirke und die Sirenen, Skylla und Charybdis, die Rinder der Sonne—fließen aus diesem Moment, in dem Odysseus nicht schweigen konnte. Jede Katastrophe ist eine Folge des Fluchs, jeder Tod eines Gefährten eine Zahlung für die Schuld, die Odysseus auf sich geladen hat, indem er dem Riesen seinen Namen zurief. Klugheit ohne Weisheit ist so gefährlich wie jedes Monster.
Warum es wichtig ist
Odysseus wählte Anerkennung über Sicherheit und zahlte mit Jahren und toten Gefährten; diese Wahl band den Mann an das Gedächtnis des Meeres und an einen Gott, der Buch führt. In Kulturen, die Ehre schätzen, kann das Beanspruchen einer Tat Status bringen, aber auch einen konkreten Preis: Feinde mit Macht führen lange Bücher. Die Geschichte zeigt den Kompromiss zwischen Ruf und Überleben und endet mit dem Bild eines Schiffes, das unter dem Fluch eines blinden Riesen davonrudert.
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