Die Hexen

Echte Hexen

Eine echte Hexe hasst Kinder mit einem glutroten, zischenden Hass, der intensiver und furchterregender ist als jede Emotion, die du dir vorstellen kannst. Für eine Hexe riecht ein Kind nicht nach Seife oder Süßigkeiten; es riecht nach frischem Hundekot, und dieser Duft treibt sie in eine mörderische Raserei. Ich lernte das auf die harte Tour von meiner Großmutter, einer zigarrenrauchenden Norwegerin, die alles über die geheime Welt der Monster zu wissen schien.

„Man erkennt sie immer, wenn man weiß, worauf man achten muss,“ sagte sie und zog an einer schwarzen Zigarre. „Sie tragen Handschuhe, um ihre gekrümmten Krallen zu verbergen, Perücken, um ihre schorfigen, kahlen Köpfe zu verbergen, und sie haben keine Zehen — ihre Füße sind einfach quaderförmig.“ Ich dachte, sie erzähle Seemansgeschichten, um mich zu unterhalten, bis zu dem Sommer, als wir ins Hotel Magnificent in Bournemouth fuhren.

Die Versammlung

Ich trainierte meine Haustiermäuse William und Mary im riesigen, leeren Ballsaal des Hotels. Hinter einem großen Paravent versteckt, füllte sich der Raum plötzlich mit Damen in Sonntagskleidern. Sie gaben vor, Mitglieder der „Royal Society for the Prevention of Cruelty to Children“ zu sein. Als sie jedoch die Türen verriegelten und eine winzige, uralte Frau auf die Bühne trat, begriff ich die Wahrheit. Sie zog ihr Gesicht ab — es war nur eine Maske — und offenbarte die verfaulten, wurmstichigen Züge der Großen Obersten Hexe selbst.

„Hexen Englands!“ kreischte sie, ihre Stimme wie mahlende Steine. „Ihr seid nutzlos! Noch immer gibt es überall Kinder!“

Dann enthüllte sie ihren schrecklichen Plan: Formel 86, der verzögert wirkende Mäusemacher. Ein Tropfen in einer Schokolade, und das Kind würde am nächsten Morgen um genau neun Uhr zur Maus werden.

Sie zog ein Glasfläschchen aus ihrer Tasche, und die Hexen kicherten wie zerbrechendes Glas.

Die Verwandlung

Ich zitterte so sehr, dass der Paravent wackelte, und die Große Oberste Hexe begann mit der Nase zu zucken. „Ich rieche... Hundekot!“ schrie sie und zeigte mit einer gezackten Kralle auf meinen Versteckplatz.

Innerhalb von Sekunden stürzten die Hexen auf mich zu, ihre behandschuhten Hände wie Eisen. Die Große Oberste Hexe riss mir den Mund auf und goss mir die ganze Flasche Formel 86 die Kehle hinunter.

Der Schmerz war sofort und vollständig. Meine Haut brannte, meine Knochen schrumpften, und ich spürte grobes braunes Fell über meinem Körper sprießen. Meine Hände wurden zu Pfoten, und mein Schwanz peitschte hinter mir her, als ich auf den Boden fiel, eine winzige Maus in einem Raum voller Monster.

„Schaut!“ kicherten sie und versuchten, mich mit ihren quaderförmigen Füßen zu zertreten. „Eine Maus für unsere Sammlung!“ Ich flitzte in die Schatten, wich Schuhen und Tischbeinen aus und begriff, dass mein Verstand, obwohl mein Körper klein war, noch ich selbst war. Ich musste meine Großmutter finden.

Auf Mausgröße wurde jeder Schatten zum Korridor und jeder Riss im Boden zur Straße nach Hause. Ich konnte die Hexen über mir hören, aber ihre Größe machte sie nicht mehr unbesiegbar.

Zum ersten Mal verstand ich, dass die Warnungen meiner Großmutter nicht dazu gedacht waren, mich in Furcht zu halten.

Sie waren Überlebensanweisungen, und überleben bedeutete, Details zu bemerken, die andere übersahen.

Hexen versteckten sich im offenen Blick, aber Mut tat das auch.

Eine Maus konnte durch die Ritzen einer Welt schlüpfen, die größere Menschen erschreckte, und das bedeutete, dass ich noch eine Aufgabe hatte.

Ab da begann ich, anders zu hören.

Ein Schritt wurde zur Karte, ein gerufener Befehl zur Warnung, und jeder gewöhnliche Raum war plötzlich voller geheimer Ausgänge.

Ein winziger Held

Ich fand sie in unserem Zimmer, und sie schrie nicht, als sie die sprechende Maus auf ihrem Kissen sah. Sie nahm mich hoch und weinte um das, was verloren war, aber ich hielt sie auf. „Weine nicht, Großmutter,“ piepste ich. „Ich komme an Orte, die mir vorher verschlossen waren. Wir können sie stoppen.“

In jener Nacht stahl ich eine zweite Flasche der Formel aus dem Zimmer der Großen Obersten Hexe. Während des großen Abendessens des Hotels schlich ich in die Küche und kletterte die Regale über der Suppenschüssel hinauf. Ich kippte die grüne Flüssigkeit in die Suppe und sah zu, wie sie sich auflöste.

Die Hexen aßen gierig, schlürften ihre Suppe und lachten über die Kinder, die sie bald vernichten würden.

Doch pünktlich um neun Uhr brach Chaos aus. Schreie erfüllten den Speisesaal, Perücken fielen ab und Kleider wurden zu leeren Haufen Stoff. Unter Seide und Spitze flitzten Hunderte Mäuse hervor, verängstigt und verwirrt.

„Mäuse!“ rief der Manager. „Ruft die Katzen! Holt die Besen!“ Es war ein Gemetzel unter den Bösen, und die Kinder Englands waren sicher.

Dieser Sieg lehrte mich etwas Wichtiges: Mut muss von außen nicht immer groß aussehen. Manchmal bedeutet er, auf den richtigen Moment zu warten, einem Plan zu vertrauen und zu verstehen, dass die kleinste Person im Raum trotzdem das Ergebnis ändern kann.

Er lehrte mich auch, dass Angst schrumpft, wenn man ihre Gestalt benennt. Sobald die Hexen auf Münder, Schuhe und Panik reduziert waren, waren sie keine Götter mehr. Sie waren nur gefährliche Kreaturen, die vergessen hatten, wie sehr sie selbst erschreckt werden konnten.

Auch nachdem die Hexen besiegt waren, endete das Leben nicht. Meine Großmutter und ich mussten ein Leben schaffen, das zu der Form meines neuen Körpers passte. Sie schnitzte winzige Treppen, öffnete kleine Türen und sorgte dafür, dass ich immer einen warmen Platz am Feuer hatte. Ich lernte, wie eine Maus zu denken, ohne geistig klein zu werden, und das veränderte, wie ich jeden Raum, jeden Flur und jeden Menschen sah.

Das Haus veränderte sich ebenfalls. Es wurde ein Ort sorgfältiger Wege, niedriger Regale und stiller Siege, ein Beweis dafür, dass Liebe praktisch und zugleich leidenschaftlich sein kann.

Wir behielten diese Lektion bei, wohin wir auch reisten. Meine Großmutter betrachtete die Welt mit ihrer üblichen, scharfen Ruhe, und ich suchte nach den Zeichen, die sie mir beigebracht hatte zu sehen: die falsche Art von Handschuh, die unruhige Hand an einer Perücke, der Blick, der meinte, ein Raum sei weniger sicher, als er schien. Wegen ihr hörte ich nie auf, vorsichtig zu sein, aber ich hörte auch nie auf, mutig zu sein.

Selbst als Maus lernte ich, dass Mut nicht die Abwesenheit von Angst ist. Es ist die Entscheidung, weiterzugehen, einen winzigen Schritt nach dem anderen.

Eine andere Art von glücklichem Ende

Ich verwandelte mich nie zurück in einen Jungen, aber das störte mich nicht. Ich lebte mit meiner Großmutter in Norwegen, wo wir das Haus mit winzigen Treppen und kleinen Türen nur für mich umbauten. „Du wirst nur einige Jahre als Maus leben,“ sagte sie eines Abends traurig am Feuer. „Aber wir werden zusammen sein.“

„Das macht nichts, Großmutter,“ sagte ich und kuschelte mich in ihre warme Handfläche. „Es ist mir egal, eine Maus zu sein. Entscheidend ist nicht, wer du von außen bist, sondern wer dich von innen liebt.“ Wir verbrachten unsere verbleibenden Jahre damit, durch die Welt zu reisen, die verbleibenden Hexenzirkel aufzuspüren und dafür zu sorgen, dass kein Kind jemals wieder den Geruch von Hundekot fürchten musste. Wohin wir auch gingen, wir trugen dieselbe Lehre bei uns: Größe verändert, wie man sich durch die Welt bewegt, aber sie bestimmt nicht die Größe deines Mutes.

Warum es wichtig ist

Roald Dahls The Witches ist eine düstere Geschichte über Wachsamkeit, Mut und die Gefahr, die hinter gewöhnlichen Gesichtern lauert. Sie zeigt, dass Heldentum aus Klugheit, Loyalität und der Weigerung entstehen kann, aufzugeben, selbst nachdem man alles verloren hat, was sicher schien. Angst ist hier nur nützlich, wenn sie dich lehrt, zu bemerken, nachzudenken und zu handeln, bevor die Gefahr zuschlägt. Geschätzte Wortanzahl: ~910 Wörter.