El sol no solo brillaba sobre Egipto; caía con el peso de un juicio. Ra, el dios del sol, estaba viejo y cansado, sus huesos eran de plata y su carne de oro. Cuando escuchó los susurros traicioneros de la humanidad, su dolor se convirtió en una ira dura y fría que dio a luz a una matanza.
Ra se sentó en su barca dorada, su piel desprendía escamas de luz que se convertían en escarabajos mientras flotaban hacia las nubes. Era viejo. Sus huesos eran de plata, su carne era de oro y su cabello era de lapislázuli.
Pero sus ojos estaban cansados. Miró hacia abajo, a las Dos Tierras, y vio a la gente que había creado de sus propias lágrimas.
Estaban conspirando.
En las sombras de los templos, en las frescas casas de ladrillos de barro a lo largo del Nilo, susurraban contra él.
—Ra está viejo —decían—. Su fuego es tenue. ¿Por qué deberíamos servir a un dios senil?
Ra los escuchó. El viento llevó su traición a sus oídos.
Su dolor se convirtió en una ira dura y fría.
La Ira de Ra
—Confunden la misericordia con la debilidad —dijo Ra, su voz con el sonido de placas tectónicas desplazándose—. Les mostraré el verdadero rostro del sol.
Se arrancó su propio ojo de la cuenca. El Ojo de Ra. Una fuerza terrible y ardiente de voluntad divina.
Lo lanzó a la tierra. No cayó como una piedra. Cayó como una leona.
La Leona Desatada
Aterrizó en el desierto y la arena se convirtió en cristal bajo sus garras.
Ella era Sekhmet. La Poderosa. La Dama de la Matanza.
Medía seis metros de altura hasta el hombro. Su pelaje era del color de la sangre seca. Su melena era una corona de fuego. Su rugido era el trueno que sacude los cimientos del mundo.
Olfateó el aire. Olía a traición.
Empezó a cazar.
No cazaba como una bestia; cazaba como una calamidad.
Descendió sobre las ciudades rebeldes del Alto Egipto. Los muros se desmoronaban a su toque. Los soldados lanzaban sus lanzas, pero las puntas de bronce se derretían antes de que pudieran rayar su piel.
Atravesó las calles, un huracán de garras y dientes.
No solo mataba; se daban un festín.
El sabor de la sangre humana era dulce —más salado que el Nilo, más caliente que el viento del desierto—. La embriagaba. Llenaba el dolor hueco en su vientre que reemplazaba la luz divina que había dejado atrás.
—Más —gruñó, con el hocico goteando carmesí—. Más.
Bebió la sangre de los malvados. Luego bebió la sangre de los temerosos. Luego bebió la sangre de los inocentes.
Para Sekhmet, no había diferencia. Solo había presas.
Al final del primer día, el Nilo corría rojo. Las arenas del desierto eran una ciénaga de sangre.
Ra miró hacia abajo desde su barca.
—Ya está hecho —dijo—. Regresa, hija mía. Han aprendido la lección.
Pero Sekhmet no lo escuchó.
Estaba sumergida en la locura de la matanza. Estaba vadeando un lago de sangre en el Delta, sus ojos dorados dilatados de éxtasis.
—No me detendré —rugió hacia el sol—. Me beberé el mundo hasta secarlo.
Ra sintió un escalofrío de verdadero miedo.
Había creado un arma que no podía enfundar. Si Sekhmet continuaba, no quedaría nadie para adorarlo. La humanidad se extinguiría.
El Plan Divino
—Debemos detenerla —dijo Ra a los otros dioses. Thot, el dios de la sabiduría con cabeza de ibis, asintió con gravedad.
—La fuerza no funcionará —dijo Thot—. Ella es tu poder encarnado. Luchar contra ella es luchar contra el sol mismo.
—¿Entonces qué? —preguntó Ra.
—Debemos darle lo que quiere —dijo Thot—. Pero no lo que espera.
Reunieron a los sumos sacerdotes de Heliópolis.
—Elaboren cerveza —ordenó Ra—. Elaboren siete mil tinajas de cerveza.
Los sacerdotes trabajaron toda la noche, confundidos pero obedientes. Elaboraron cubas de cerveza de cebada espesa y dulce.
—Ahora —dijo Thot—. Trituren el ocre rojo de Elefantina. Mezclenlo con la cerveza.
Molieron el mineral rojo hasta convertirlo en un polvo fino y lo mezclaron con el líquido dorado. La cerveza se volvió de un carmesí profundo, oscuro y vibrante. Parecía exactamente sangre humana.
—Derrámenla —ordenó Ra—. Inunden los campos de Dendera, donde ella duerme.
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