La tercera prueba del Lobo Azul

Introducción

"¡Sujeta la cuerda!" gritó Borchu mientras el viento nocturno golpeaba los nudillos de Temulen. Las ovejas se apretaban contra sus piernas, calientes por la lanolina y el miedo, mientras la llanura oscura silbaba con la nieve arrastrada por el viento. En algún punto más allá del rebaño, unos perros ladraron una vez y luego callaron. Temulen afianzó el agarre, pero le temblaban las manos. ¿Por qué había cesado el ladrido?

Tenía trece años, lo bastante mayor para arrear corderos desde un lodazal, lo bastante joven para que los hombres bajaran la voz cuando empezaban los planes de invierno. Al anochecer, su tío lo había puesto junto a la abertura oriental de la cerca de espinos. "Quédate hasta que se ponga la luna —había dicho Borchu—. Una persona adulta oye el peligro antes de que el peligro llegue." Temulen había asentido, aunque aquellas palabras se le habían quedado en el estómago como una piedra.

El campamento se extendía bajo sobre la estepa: tres gers blancos de fieltro, caballos atados, estiércol apilado para la estufa y una hilera de yaks lanudos inclinando la cabeza contra el viento. El olor a humo y grasa de oveja flotaba desde el fuego de cocinar. Dentro del ger más cercano, los niños dormían bajo mantas gruesas. Su madre estaba allí con su hermana pequeña, Saran, cuya tos había empeorado con el frío. Temulen mantenía un oído vuelto hacia aquel refugio blanco y redondo, como si pudiera protegerlo solo con escuchar.

Entonces las ovejas se alborotaron. Un carnero le embistió el muslo. Temulen tropezó, soltó la cuerda y oyó crujir la cerca. Una silueta gris se lanzó por la abertura. La siguió otra. Los lobos golpearon el rebaño como piedras lanzadas.

Temulen agarró un palo encendido del hoyo de las cenizas y corrió, gritando hasta que se le quemó la garganta. El fuego iluminó dientes blancos, cascos girando, lana arrancada y suspendida en el aire. Una oveja cayó. Los perros llegaron tarde, gruñendo con tanta fuerza que hicieron tintinear sus cadenas. Los hombres salieron de la oscuridad con pértigas y hondas. Cuando el último lobo huyó, la cerca del este seguía abierta y habían desaparecido tres ovejas.

Al amanecer, la llanura parecía lavada con hierro viejo. Borchu se quedó sobre las huellas sin decir nada. Temulen miró el suelo. Una oveja muerta yacía cerca de los espinos rotos, con la lana manchada de negro donde la sangre se había helado.

Nadie lo golpeó. Eso hacía que la vergüenza pesara más.

Su abuelo, Odon, llegó el último. Avanzaba despacio, apoyándose en un bastón torcido de fresno, pero los perros bajaron la cabeza cuando pasó. Odon se agachó cerca de las marcas y tocó una con dos dedos. La huella era más grande que la de un lobo común, y alrededor del borde la nieve no se había endurecido. Brillaba débilmente en azul bajo la luz de la mañana.

Odon miró a Temulen. "Oíste el miedo —dijo—. No oíste la tierra."

Temulen tragó saliva. "Lo intenté."

"Intentar mantiene caliente a un niño —dijo Borchu—. El invierno no pregunta por intentos."

Las palabras dolieron más porque justo entonces Saran empezó a toser dentro del ger. La migración de invierno debía empezar en tres días o el rebaño moriría de hambre en la llanura dura. Solo quienes fueran de confianza con una línea de animales podrían ir por los pasos. Temulen había suplicado por ese lugar desde el otoño.

Odon se incorporó y hundió el bastón en la nieve. "Si monta con nosotros ahora, irá como una carga. Si se queda, se quedará deshonrado. Solo queda un camino." Señaló hacia las crestas del norte, donde las montañas se alzaban pálidas bajo el cielo ancho. "Antes del mediodía, un lobo de melena plateada cruzará el campamento. Si Temulen lo sigue sin arma ni alarde, el Cielo Azul podrá ponerlo a prueba. Si da media vuelta, no diremos más este invierno."

Nadie discutió. Incluso el viento pareció esperar.

Cuando el sol subió por encima de la línea lejana de colinas, el lobo apareció exactamente como Odon había dicho. Su pelaje era gris en los flancos y plateado a lo largo del cuello, y sus ojos guardaban la calma plana del hielo de un río. No gruñó. Solo miró una vez a Temulen y luego trotó hacia el norte.

Temulen sintió todas las miradas en la espalda. Besó sus dedos, los tocó contra la tierra y luego los alzó hacia el cielo abierto. Pensó en Saran tosiendo en la oscuridad, en su madre remendando botas viejas a la luz del fuego, en la oveja muerta junto a la cerca. Dejó su cuchillo colgando junto a la puerta del ger y siguió al lobo hacia las montañas.

El valle detrás del viento

El lobo mantenía un paso constante. Nunca se alejaba demasiado ni miraba atrás con alarma. Temulen trepó tras él por crestas de piedra rota y entre ventisqueros endurecidos como fieltro. Para el mediodía, el campamento se había reducido a puntos blancos detrás de él. El aire olía a delgado y frío, con una nota aguda de pino que venía de un barranco oculto.

Atravesó una horqueta entre dos riscos negros y se detuvo. Delante de él se abría un valle sin nombre en el campamento. La nieve descansaba solo en franjas a lo largo de las sombras. La hierba, amarilla y dura, asomaba entre la tierra. Un arroyo corría bajo una piel de hielo, produciendo un sonido tenue y metálico, como una vasija tocada con un dedo.

El lobo se quedó al borde del valle y levantó la cabeza. Se formaban nubes sobre los picos, pero la franja de cielo encima de Temulen permanecía clara y de un azul profundo. Se sintió pequeño bajo aquella altura. No débil, sino visto.

Entonces advirtió la gacela.

Había resbalado dentro del arroyo y tenía una pata trasera atrapada entre dos piedras. Respiraba con violencia. Cerca de la orilla había un tallo de caña roto, viejo y desgastado, quizá dejado por un cazador meses atrás. La gacela se estremeció cuando Temulen se acercó. Sus ojos giraron en blanco.

Al otro lado del agua, una sombra se movió en la hierba. Un lobo enjuto, más pequeño que el de melena plateada, estaba agazapado y observaba al animal atrapado. El hambre le había marcado las costillas. La cola permanecía inmóvil.

El miedo de Temulen subió de inmediato. No tenía cuchillo, ni honda, ni perros. Solo un bastón cortado de sauce de montaña en el camino. Si el lobo saltaba, podía llevarse la gacela. También podía volver contra él. La respuesta fácil llegó enseguida: golpear primero, antes de que el peligro lo eligiera a él.

El lobo de melena plateada se sentó sobre una roca y esperó.

Temulen apretó el bastón con ambas manos. Entró en el arroyo. El agua le disparó por las botas con un latigazo que le hizo castañetear los dientes. La gacela atrapada pateó con furia y el lobo hambriento enseñó los dientes. Temulen alzó el bastón y gritó. El sonido rebotó en los riscos y regresó en fragmentos ásperos.

El lobo no se movió.

También tenía miedo, comprendió Temulen. Ahora lo veía en la boca tensa, en las orejas echadas hacia atrás, en el cuerpo mantenido entre necesidad y riesgo. El hambre lo había empujado cerca de un humano, lo que significaba que la montaña le había dejado pocas opciones.

Bajó el bastón, aunque le temblaban los brazos. Sin dejar de mirar la silueta agazapada, se inclinó y liberó la pata de la gacela. El animal se retorció, le golpeó el hombro y le salpicó la cara con un agua tan fría que le adormeció la piel. Al fin el casco quedó libre. La gacela saltó hacia la orilla, cojeó tres pasos y desapareció entre la hierba.

El lobo hambriento se lanzó tras ella, pero se detuvo. Durante un instante quedó tan cerca de Temulen que este vio viejas cicatrices en el hocico. Todavía podía saltar. En vez de eso, se giró y corrió cuesta arriba.

El arroyo quedó en silencio. Temulen permaneció allí, empapado hasta las rodillas, temblando por el miedo que llegaba tarde.

El lobo de melena plateada cruzó el agua sin hacer ruido. Tocó con el hocico la manga húmeda de su deel y siguió adelante.

Un halcón gritó sobre sus cabezas. Desde la franja despejada del cielo no llegó voz alguna, pero el sentido se asentó a su alrededor con el peso de palabras dichas: la fuerza que nace del miedo sirve primero al miedo.

Temulen se apretó las manos heladas bajo los brazos y siguió. No sonrió. Había salvado una vida y no había alimentado a nadie. La compasión, vio, podía dejar el estómago vacío.

***

Al caer la tarde, el valle se estrechó en un sendero entre alerces. La resina se calentaba en la corteza donde la luz golpeaba, y el olor le recordó a su madre sellando una correa de silla sobre la estufa. Parpadeó con fuerza. No había sabido hasta ese momento cuánto deseaba volver a casa.

El cuenco que se llenaba solo

El sendero desembocó en un círculo de piedras ennegrecidas por un fuego antiguo. En el centro había un cuenco de bronce tan ancho como la rueda de un carro, colocado sobre tres patas talladas. No tenía hollín. No había cenizas debajo. Sin embargo, del cuenco salían hilos lentos de vapor blanco.

Temulen se acercó y olió caldo de cordero, sal y cebolla silvestre. El estómago se le contrajo con tal fuerza que le dolió. Solo había comido una corteza de cuajada y carne seca al amanecer. El lobo de melena plateada se echó junto a las piedras, con las patas cruzadas, tan sereno como si hubiera llegado a su propia puerta.

Una cuchara descansaba en el borde. Temulen la tomó y vio que el cuenco estaba lleno. Sirvió una vez. Un caldo rico resbaló con trozos de carne y zanahoria. Miró alrededor en busca del dueño y no vio a nadie.

"Si es un regalo —dijo al aire vacío—, lo recibo con gratitud. Si no es mío, perdonen mi mano."

Comió despacio al principio, luego más rápido. El calor se le extendió por el pecho y los dedos. Cuando bajó la cuchara, el cuenco estaba lleno otra vez.

Temulen se quedó mirando. Sirvió una vez más. De nuevo el caldo regresó, como si ninguna boca lo hubiera tocado.

Pensó enseguida en el campamento. Un cuenco así sostendría a un clan durante meses crueles. Ningún niño lloraría de hambre. Ninguna oveja sería cambiada, en pánico, por sacos de grano miserable. Se imaginó regresando con el bronce atado delante de él, y a los hombres levantándose de sus sillas de montar con asombro. Borchu no tendría palabras duras entonces.

La idea sabía dulce. Demasiado dulce.

Dejó la cuchara y rodeó el cuenco. En el borde exterior corrían imágenes martilladas: caballos al galope, halcones en vuelo, ovejas de montaña con cuernos en espiral y, entre ellos, manos humanas levantadas hacia el cielo. En un punto el patrón se interrumpía. Allí, casi oculto, se mostraba una sola mano abierta, palma hacia abajo, vertiendo grano para los pájaros.

Pasos crujieron detrás de él.

Una anciana había entrado en el círculo de piedras. Temulen no había oído su llegada. Llevaba un deel de piel de oveja remendado y botas partidas en ambas puntas. La nieve se le pegaba al bajo de la ropa. En un brazo sostenía un hatillo de ramitas secas tan pequeño que apenas calentaría té.

Miró el cuenco y luego a Temulen. "¿Puedo calentar mis huesos?"

"Sí" —dijo él de inmediato, y luego vaciló. El caldo podría desaparecer si se compartía. O quizá esa era la prueba escondida dentro del regalo.

La mujer se agachó con un leve gemido. Le temblaban las manos cuando fue a tomar la cuchara. Temulen la agarró primero, llenó una taza de madera de su cinturón y se la entregó con ambas manos. Ella bebió en silencio. El vapor rozó su rostro surcado de arrugas. Cuando bajó la taza, Temulen vio que se le habían juntado lágrimas en las comisuras de los ojos, aunque el caldo no estaba lo bastante caliente como para provocarlas.

"Tuve un hijo una vez —dijo—. Cuando el invierno cerró el paso, escondió comida en la alforja de la silla y no se lo dijo a nadie. Pensó que el silencio lo salvaría. No salvó a nadie. El hambre huele los secretos."

Temulen bajó la mirada. Recordó que, después del ataque de los lobos, había querido decir que la cerca rota ya estaba débil. Casi había pronunciado la mentira. Solo el rostro de su madre lo había detenido.

La anciana le pasó la taza. "Ahora llena tu propia boca. Pero si bajas esta vasija de la montaña, ¿qué llevarás junto con ella?"

Temulen conoció la respuesta antes de darle forma. Llevaría orgullo. Llevaría la hambre de ser admirado. Seguiría midiendo cada rostro en busca de sorpresa. Incluso la bondad se volvería amarga bajo ese peso.

Retrocedió del bronce. "No puedo llevarlo."

La mujer asintió como si no esperara otra respuesta. "Entonces vete con el estómago lleno y la boca cerrada. Los regalos de las alturas se echan a perder cuando se arrastran detrás de un alarde." Se puso de pie con esfuerzo y dejó su pequeño hatillo de ramitas junto a las piedras.

Temulen parpadeó dentro del vapor. El círculo estaba vacío otra vez.

Solo quedaban las ramitas.

No tocó el cuenco. Hizo una sola reverencia, no porque entendiera todo lo que había visto, sino porque el pecho se le había aquietado. Antes de irse, tomó las ramitas secas y las acomodó en un montón ordenado donde el próximo viajero con frío pudiera encontrarlas enseguida.

El lobo de melena plateada se levantó y trotó hacia el paso superior.

***

La nieve empezó al anochecer, suave y fina. Temulen caminó detrás del lobo mientras los copos se le juntaban en los hombros. Pensó en las manos temblorosas de la anciana alrededor de la taza. En su casa, el primer cuenco de caldo de invierno siempre iba al mayor. Nadie explicaba por qué. Nadie lo necesitaba. Una casa se mantenía o caía por lo que ponía delante de las manos más débiles.

El paso de aliento delgado

La noche llegó temprano en el paso alto. El viento rascaba la nieve con largas pasadas secas, llevando cristales que le picaban en las mejillas. El sendero se estrechaba entre ventisqueros y roca rota. La respiración de Temulen se volvió áspera. Cada paso parecía más pequeño que el anterior.

Entonces oyó campanas.

No eran campanas del campamento. Sonaban en un arnés de yak, lentas y desiguales. Rodeó un peñasco y vio un pequeño yak de carga caído de lado. Una cuerda de la carga se le había metido bajo el vientre y se había retorcido con fuerza. El animal pateaba débilmente, con espuma helada en el hocico. A su lado, de rodillas, había un niño de no más de nueve años, intentando con manos rojas liberar el nudo.

El pequeño llevaba un gorro de piel demasiado grande para su cabeza. Le corría la nariz por el frío. Un saco abierto sobre la nieve había derramado mijo, ladrillos de té y una cuchara de madera tallada. No había ningún adulto cerca.

"¿Dónde está tu familia?" preguntó Temulen.

El niño señaló cuesta abajo con un dedo tembloroso. Muy abajo, casi ocultos por la nieve, se movían una fila de jinetes por la ruta inferior. No habían visto al animal caído. Sus formas se desdibujaban con el mal tiempo.

Temulen miró hacia arriba. En la cresta que tenía delante, el lobo de melena plateada esperaba junto a dos mojones de piedra. Más allá de esos mojones, el cielo brillaba con un azul tan profundo que parecía iluminado desde dentro. Supo, sin que nadie se lo dijera, que el final del lugar de la prueba estaba justo allí. Si se apresuraba ahora, quizá llegaría antes de que el paso se cerrara.

Si se detenía, podía perder el sendero, el lobo y su única oportunidad.

El niño tiró de la cuerda y empezó a llorar más de rabia que de dolor. Temulen se agachó junto a él. El nudo se había apretado con el peso del yak. Metió los dedos por debajo de la cuerda, pero el frío los había vuelto torpes. El yak bramó una vez, bajo y asustado.

"Golpéalo con una piedra —jadeó el niño—. Haz que deje de luchar."

Temulen tomó en cambio uno de los cuernos del animal y habló con el zumbido tranquilizador que había oído usar a su madre con las ovejas pariendo. El ojo del yak giró hacia él, salvaje y blanco. Él siguió zumbando. Apoyó el hombro contra la estructura de la carga y empujó mientras el niño tiraba de la cuerda para aflojarla. Durante un momento no cambió nada. Luego el nudo cedió. El animal se soltó de golpe y se irguió, casi volcándolos a los dos.

Temulen soltó una risa breve de alivio. El sonido se perdió en el viento.

Pero uno de los sacos de carga se había roto. La mitad del mijo yacía esparcida, granos oscuros hundiéndose en la nieve. Los jinetes de la ruta inferior estaban más lejos ahora. El niño miró la pérdida con desesperación abierta.

Temulen volvió a mirar hacia los mojones. El lobo de melena plateada había girado la cabeza. No esperaría para siempre.

Desató de su cinturón su propia bolsa de comida: cuajada dura, carne seca y el último pan plano de la plancha de su madre. Esa comida estaba destinada a su descenso, si es que había descenso. La puso en las manos del niño.

El niño parpadeó. "Entonces, ¿qué vas a comer?"

Temulen apretó el saco rasgado de mijo con una correa de repuesto de su bota. "Lo que permita la mañana."

Juntos recogieron el grano que pudieron salvar. Temulen levantó la cuchara de madera y la volvió a meter en la bolsa con el mismo cuidado con que habría guardado plata. Sabía por qué el niño había mirado primero esa cuchara. Con mal tiempo, las pérdidas pequeñas podían quebrar a una persona más que las grandes. La cuchara significaba la mano de una madre, una olla compartida, un lugar al borde del fuego.

Cuando el yak pudo sostenerse, Temulen lo condujo junto con el niño hacia la ruta inferior. Agitó su gorro hasta que uno de los jinetes los vio y dio media vuelta. Una mujer montada en un caballo color bayo fue la primera en llegar al niño. Se bajó de un salto, le agarró los hombros y apoyó la frente en su gorro. Le temblaba el aliento. Le dio las gracias a Temulen dos veces, y luego no más, como si decir demasiado pudiera romper el momento.

Los jinetes le ofrecieron un lugar entre ellos. Sin embargo, detrás de sus hombros, los mojones altos habían desaparecido en la nieve.

Temulen sintió que la decisión se asentaba. El lugar de la prueba había desaparecido.

Hizo una reverencia a la mujer y empezó a subir de nuevo, de todos modos. No esperaba encontrar al lobo ahora. Subía porque el camino lo había llamado y porque quería presentarse ante lo que fuera que lo había estado mirando, aunque lo único que pudiera ofrecer fuera su tardanza.

***

La nieve se hizo más fina cerca de la medianoche. Temulen alcanzó la cresta exhausto, con los labios partidos por el frío. Los dos mojones seguían allí delante, oscuros contra el cielo despejado. Entre ellos, el lobo de melena plateada lo esperaba en silencio.

Bajo el azul abierto

Temulen pasó entre los mojones. El viento cayó de inmediato, como si una puerta se hubiera cerrado detrás de él. Delante se extendía una altura desnuda de piedra y nieve, lisa como una mesa de plegaria. No crecía ningún árbol allí. Ninguna huella marcaba el suelo. El cielo se apretaba cerca, claro y azul por encima de cualquier color que hubiera visto desde el mundo bajo.

El lobo de melena plateada caminó hasta el centro de la altura y se detuvo. Su pelaje se alzó bajo la luz tenue. Durante un parpadeo fue un lobo. En el siguiente, era más que un lobo y no menos: la forma antigua de los estandartes del clan, de los grabados de las sillas de montar, de las historias contadas mientras los niños yacían medio dormidos bajo mantas de fieltro. Temulen cayó de rodillas.

No pidió poder. La vergüenza se había quemado en él con el frío y el esfuerzo, dejando atrás cosas más limpias.

El azul sobre su cabeza se profundizó. Una presión le tocó la frente como una mano ancha.

Vio las tres pruebas juntas, unidas como una sola cuerda. El miedo le había pedido que golpeara. El hambre le había pedido que presumiera. La urgencia le había pedido que dejara la debilidad en la nieve. Cada vez, el camino más rápido se había llamado a sí mismo sabiduría. Cada vez le había pedido que encogiera su propio corazón.

Temulen se inclinó hasta que la frente le tocó la piedra. Estaba más fría que el hierro. Permaneció allí y pensó en la gente de abajo: Borchu escondiendo la preocupación bajo palabras duras, su madre convirtiendo viejos restos en abrigo de invierno, Saran intentando no toser porque la medicina costaba ovejas, Odon observando huellas en silencio. La tierra nunca le había pedido que fuera intrépido. Le había pedido que notara quién pagaba cuando elegía la respuesta fácil.

Cuando levantó la cabeza, el lobo estaba lo bastante cerca como para que viera la cicatriz pálida sobre un ojo.

A sus pies había tres cosas: un diente de lobo blanco como hueso, un pequeño anillo de bronce y una tira de tela azul no más ancha que dos dedos.

Temulen esperó.

Otra vez no llegó ninguna voz, pero el sentido se movió a través de él como agua clara: toma una.

El diente prometía fiereza. Los hombres lo verían y hablarían de valor antes de que demostrara ninguno. El anillo de bronce brillaba con el color profundo del tesoro antiguo. Podía comprar animales, sal, quizá un curandero para Saran. La tira de tela azul era sencilla junto a las otras, deshilachada en un extremo por el clima.

Él alargó la mano hacia la tela.

¿Por qué? No habría sabido responderlo un día antes. Ahora lo entendía. La tela no era para exhibirse. Un jinete ataba azul a un mojón o a un asta de lanza para honrar el cielo abierto por encima de toda apropiación humana. No decía: mírenme. Decía: recuerdo lo que está sobre mí.

Temulen tomó la tira con ambas manos.

El lobo bajó la cabeza una vez. Luego la altura, los mojones, el aire de la montaña, todo pareció inclinarse. La nieve se alzó en un anillo azul y blanco. Temulen cerró los ojos.

Cuando los abrió, el amanecer se extendía sobre el campamento de casa.

Estaba junto a la cerca oriental, donde el ataque de los lobos la había roto. La escarcha cubría los espinos. El humo subía de los tubos de las estufas. Su madre estaba afuera sacudiendo una alfombra. Lo vio primero y la dejó caer en la nieve.

Temulen corrió hacia ella. Ella le agarró los hombros y le examinó la cara como contando rasgos para asegurarse de que no faltara ninguno. Después lo atrajo a un abrazo breve y feroz. Su manga olía a humo y té con leche.

Borchu salió de los corrales con Odon detrás. Hombres y mujeres salieron de los gers y observaron en silencio. Temulen sintió alzarse el viejo deseo de defenderse, y luego pasar.

"Fallé en la guardia" —dijo antes de que nadie preguntara—. "Se perdieron tres ovejas porque mi miedo gobernó mis manos. No puedo devolver esas ovejas. Solo puedo trabajar por lo perdido y vigilar mejor a partir de hoy."

Borchu lo estudió durante un largo instante. El rostro del tío no se ablandó, pero algo en él se aflojó. "¿Y qué te dio la montaña?"

Temulen desató la tira azul y la sujetó al poste roto de la cerca. Se agitó en el viento de la mañana.

"Una manera de escuchar" —dijo.

Entonces Odon sonrió, pequeño pero claro. Se volvió hacia el campamento. "Ensillen los caballos de línea. Temulen monta con el segundo rebaño. Denle la retaguardia, donde los rezagados ponen a prueba la vista de una persona."

Saran salió del ger envuelta en una manta, tosiendo una vez y luego sonriendo con los labios agrietados. Temulen se agachó para que pudiera tocar la tela azul. Sus dedos estaban calientes por la estufa.

Al mediodía, el campamento estaba en movimiento. Los cascos dejaban marcas oscuras en la tierra endurecida por la nieve. Las campanas sonaban en los animales de carga. Temulen cabalgaba atrás, como le habían ordenado, vigilando corderos débiles, cargas abiertas y huecos en la fila. Una vez, cuando un animal de un año se desvió hacia un barranco, lo recondujo con un arco paciente en vez de un grito.

Sobre la larga hilera de personas y animales, el cielo de invierno se abrió limpio y azul. La tira del poste de la cerca ondeó hasta que la distancia la borró de la vista, pero Temulen llevó ese color consigo.

Conclusión

Temulen regresó sin un trofeo, pero su elección le costó comida, velocidad y el elogio fácil que brilla con fuerza y se apaga pronto. En el mundo mongol de rebaño, clima y cielo abierto, la adultez descansa tanto en la atención a los débiles como en el dominio sobre los animales. Para cuando la línea de invierno coronó la primera cresta, la tira azul del viejo poste seguía moviéndose con el viento, marcando el lugar donde un niño descuidado se había detenido y uno vigilante había comenzado.