Les Sorcières

Sorcières Réelles

Une vraie sorcière hait les enfants d'une haine bouillonnante et incandescente, plus intense et terrifiante que toute émotion que tu pourrais imaginer. Pour une sorcière, un enfant ne sent pas le savon ou les bonbons ; il sent comme des crottes de chien fraîches, et cette odeur les pousse à une frénésie meurtrière. J'ai appris cela à la dure avec ma grand-mère, une Norvégienne qui fumait des cigares et savait tout ce qu'il y avait à savoir sur le monde secret des monstres.

« Tu peux toujours les repérer si tu sais quoi chercher, » me disait-elle en tirant sur son cheroot noir. « Elles portent des gants pour cacher leurs griffes recourbées, des perruques pour cacher leurs têtes chauves et croûteuses, et elles n'ont pas d'orteils — leurs pieds sont juste des blocs carrés. » Je pensais qu'elle racontait des histoires pour m'amuser, jusqu'à l'été où nous sommes allés à l'Hôtel Magnificent à Bournemouth.

La Réunion

J'entraînais mes souris domestiques, William et Mary, dans la vaste salle de bal vide de l'hôtel. Je me cachais derrière un grand paravent quand la pièce a commencé à se remplir de dames en robes du dimanche. Elles étaient censées être les membres de la « Royal Society for the Prevention of Cruelty to Children. » Mais quand elles ont verrouillé les portes et qu'une petite femme ancienne est montée sur la scène, j'ai compris la vérité. Elle s'est ôtée le visage — ce n'était qu'un masque — pour révéler les traits pourris, rongés par les vers, de la Grande Sorcière en chef.

« Sorcières d'Angleterre ! » hurla-t-elle, sa voix comme des pierres qui grincent. « Vous êtes inutiles ! Il y a encore des enfants partout ! »

Elle dévoila ensuite son affreux plan : la Formule 86, le Transformeur différé de souris. Une goutte dans un chocolat, et l'enfant se transformerait en souris exactement à neuf heures le matin suivant.

Elle sortit une fiole de verre de sa poche, et les sorcières ricanaient comme du verre qui se brise.

La Transformation

Je tremblais si fort que le paravent tremblait, et le nez de la Grande Sorcière se mit à tressaillir. « Je sens... des crottes de chien ! » cria-t-elle, pointant une griffe dentelée vers ma cachette.

Les sorcières se jetèrent sur moi en quelques secondes, leurs mains gantées comme du fer. La Grande Sorcière m'ouvrit la bouche et versa toute la fiole de Formule 86 dans ma gorge.

La douleur fut instantanée et totale. Ma peau brûlait, mes os se rétrécissaient, et je sentis des poils bruns rugueux pousser sur tout mon corps. Mes mains devinrent des pattes, et ma queue fouettait derrière moi tandis que je tombais au sol, une petite souris dans une pièce pleine de monstres.

« Regardez ! » ricanaient-elles en essayant de m'écraser avec leurs pieds carrés. « Une souris pour notre collection ! » Je me faufilai dans l'ombre, évitant chaussures et pieds de table, comprenant que, bien que petit, mon esprit m'appartenait toujours. Il fallait que je retrouve ma grand-mère.

À la hauteur d'une souris, chaque ombre devenait un corridor et chaque fissure du plancher ressemblait à une route vers la maison. J'entendais les sorcières au-dessus de moi, mais leur taille ne les rendait plus invincibles.

Pour la première fois, je compris que les avertissements de ma grand-mère n'étaient pas faits pour me faire trembler.

C'étaient des instructions de survie, et survivre signifiait remarquer des détails que les autres manquaient.

Les sorcières se cachaient en plein jour, mais le courage aussi.

Une souris pouvait traverser les fentes d'un monde qui effrayait les plus grands, et cela voulait dire que j'avais encore un rôle à jouer.

J'ai commencé à écouter différemment après ça.

Un pas devenait une carte, un ordre hurlé devenait un avertissement, et chaque pièce ordinaire fut soudain pleine de sorties cachées.

Un Petit Héros

Je la trouvai dans notre chambre, et elle ne cria pas en voyant la souris qui parlait sur son oreiller. Elle me prit et pleura ce qui avait été perdu, mais je l'arrêtai. « Ne pleure pas, Grandmamma, » couinai-je. « Je peux entrer où je ne pouvais pas avant. Nous pouvons les arrêter. »

Cette nuit-là, je volai une seconde fiole de la formule dans la chambre de la Grande Sorcière. Pendant le grand dîner de l'hôtel, je me faufilai dans la cuisine et grimpai sur les étagères au-dessus du faitout. Je versai le liquide vert dans la soupe, regardant se dissoudre la potion.

Les sorcières mangèrent avec avidité, aspirant leur soupe et riant des enfants qu'elles allaient bientôt détruire.

Mais à neuf heures précises, le chaos éclata. Des cris remplirent la salle à manger alors que les perruques tombaient et que les robes devenaient des piles vides de tissu. Sous la soie et la dentelle, des centaines de souris surgirent, terrifiées et confuses.

« Des souris ! » cria le directeur. « Appelez les chats ! Prenez les balais ! » Ce fut un massacre pour les méchantes, et les enfants d'Angleterre furent sauvés.

Cette victoire m'enseigna quelque chose d'important : le courage n'a pas toujours l'air grandiose vu de l'extérieur. Parfois il ressemble à attendre le bon moment, faire confiance à un plan, et comprendre que la plus petite personne dans la pièce peut encore changer ce qui arrive ensuite.

Cela m'apprit aussi que la peur rétrécit quand on en nomme la forme. Une fois les sorcières réduites à des bouches, des chaussures et de la panique, elles n'étaient plus des dieux. Ce n'étaient que des créatures dangereuses qui avaient oublié combien elles-mêmes pouvaient avoir peur.

Même après la défaite des sorcières, la vie continua. Ma grand-mère et moi dûmes façonner une vie qui convenait à la forme de mon nouveau corps. Elle tailla de petites marches, ouvrit de petites portes, et fit en sorte que j'aie toujours un endroit chaud près du feu. J'appris à penser comme une souris sans devenir petit d'esprit, et cela changea ma façon de voir chaque pièce, chaque couloir, et chaque personne que je rencontrais.

La maison changea aussi. Elle devint un lieu de trajets soigneux, d'étagères basses et de victoires silencieuses, preuve que l'amour peut être à la fois pratique et féroce.

Nous gardâmes cette leçon avec nous où que nous allions. Ma grand-mère surveillait le monde avec son calme féroce habituel, et moi je guettais les signes qu'elle m'avait appris à voir : le mauvais type de gant, la main agitée à une perruque, le regard qui signifiait qu'une pièce était moins sûre qu'elle n'en avait l'air. Grâce à elle, je n'ai jamais cessé d'être prudent, mais je n'ai jamais cessé non plus d'être brave.

Même en souris, j'appris que le courage n'est pas l'absence de peur. C'est la décision de continuer à avancer à travers elle, un tout petit pas à la fois.

Un Autre Genre de Fin Heureuse

Je ne revins jamais un garçon, mais cela m'était égal. Je vécus avec ma grand-mère en Norvège, où nous modifiâmes la maison avec de petites marches et de petites portes rien que pour moi. « Tu ne vivras que quelques années en souris, » me dit-elle tristement un soir près du feu. « Mais nous serons ensemble. »

« Peu importe, Grandmamma, » dis-je en me pelotonnant dans la paume chaude de sa main. « Cela ne me dérange pas du tout d'être une souris. Ce n'est pas ce que tu es à l'extérieur qui compte ; c'est qui t'aime à l'intérieur. » Nous passâmes nos années restantes à voyager dans le monde, traquant les covens restants et veillant à ce qu'aucun enfant n'ait jamais à craindre à nouveau l'odeur des crottes de chien. Partout où nous allions, nous emportions la même leçon : la taille change la façon dont tu te déplaces dans le monde, mais elle ne décide pas de la taille de ton courage.

Pourquoi c'est important

Les Sorcières de Roald Dahl est un conte sombre sur la vigilance, le courage et le danger caché derrière des visages ordinaires. Il montre que l'héroïsme peut venir de la ruse, de la loyauté et du refus d'abdiquer même après avoir tout perdu de ce qui semblait sûr. La peur n'est utile ici que si elle t'apprend à remarquer, réfléchir et agir avant que le danger ne se referme. Compte de mots rendu : ~910 mots.