La jeune fille des palmiers moriche

Introduction

Nabara laissa tomber le panier à moitié terminé quand le chant s’éleva de nouveau depuis le bosquet de moriches. La fumée des roseaux brûlés lui piquait le nez, et l’air avait un goût de cendre. La voix ne semblait pas venir de loin, pourtant aucune pagaie ne coupait le chenal le plus proche. Qui appelait depuis l’intérieur des palmes, sans passage entre elles ?

Elle se tenait sur le petit débarcadère derrière la maison familiale, les orteils agrippés au bois humide. En dessous, l’eau noire léchait les pilotis avec un bruit faible, mince. Pendant les mois humides, le chenal venait battre la berge de toutes ses forces. Maintenant, la vase apparaissait aux racines, et les petits poissons ne brillaient que dans les coudes plus profonds.

Son père, Aruma, façonnait une pirogue à l’ombre d’un toit incliné. Des copeaux de bois s’enroulaient à ses pieds comme de pâles vers de rivière. Il leva les yeux quand elle se pencha pour ramasser les lanières du panier.

« Tu l’as encore entendu », dit-il.

Nabara hocha la tête. Elle ne dit pas tout de suite la vérité. Le chant lui tendait la peau des bras, non par peur, mais parce qu’elle avait l’impression que quelqu’un attendait, et attendait depuis trop longtemps.

De l’autre côté de l’eau libre, trois chasseurs arrivaient à la perche sur un radeau chargé de troncs de moriche fraîchement coupés. Les cœurs blancs et frais luisaient là où les lames avaient traversé. Un homme riait comme s’il ramenait une belle prise. Un autre brandissait des rouleaux de fibres arrachés à la hâte, encore humides, encore verts.

La vieille mère Eru, assise à tresser une corde près du feu de cuisson, cessa ses mains. Même les enfants se turent. Le radeau racla la berge dans un grincement sec, et les hommes crièrent que les marchands venus d’en aval payaient bien pour le cœur de palmier et le bois.

Ce soir-là, les anciens se réunirent sous le large toit de la plateforme commune. Les moustiques bourdonnaient près de la fumée des torches. Nabara s’assit derrière son père et écouta le plus vieux d’entre eux, un homme voûté nommé Jotara, poser la paume sur le sol.

« Coupez assez de moriche, dit-il, et les chenaux oublient leur chemin. Les palmiers portent les oiseaux, les fruits, les fibres, l’ombre et l’eau sous leurs pieds. Nos mères appelaient la chanteuse cachée Nabasanuka, celle qui garde les bosquets. Quand on prend sans demander, elle referme la main. »

Quelques hommes baissèrent les yeux. D’autres haussèrent les épaules. Les perles de troc, les crochets de métal et le sel étaient devenus trop difficiles à refuser. Avant la fin de la discussion, un enfant courut depuis les claies à poissons en pleurant que trois paniers étaient presque vides. La pêche avait encore échoué.

Cette nuit-là, tandis que les grenouilles claquaient dans l’obscurité, Nabara resta éveillée et entendit le chant une fois encore, clair comme l’eau frappant la coque d’une pirogue.

Le radeau des cœurs verts

Le matin arriva chaud et tranchant. L’herbe du marais sentait le brûlé là où les hommes avaient incendié des bandes de terrain pour ouvrir un passage sec. Nabara accompagna son père inspecter un chenal latéral où, autrefois, il coupait du bois droit pour les membrures des pirogues. Leur embarcation racla le fond deux fois avant midi.

Chaque raclement lui frappait la poitrine comme un avertissement. Elle se pencha sur le bord et vit une eau trouble, pas plus profonde que son poignet. Des escargots s’accrochaient à la vase mise à nu. Un martin-pêcheur se posa sur une branche morte puis s’envola sans plonger.

À l’embouchure du chenal, ils retrouvèrent les chasseurs. Les haches tintaient dans le bosquet, courtes et dures. Les couronnes de moriche tremblaient au-dessus d’eux, et les fruits mûrs tombaient au sol avant que les perroquets puissent les saisir.

Aruma planta sa pagaie et leur cria d’arrêter. « Prenez le bois tombé. Prenez les vieux troncs. Ne coupez pas les mères. »

Le chasseur le plus large, Sebi, essuya la sueur de son front d’un revers de bras. « Les marchands ne paient pas pour les vieux troncs, dit-il. Ils paient pour le cœur frais et le bois bien droit. Nous avons besoin de crochets, de couteaux, de sel. Les chants ne remplissent pas une marmite. »

Nabara vit la mâchoire de son père se tendre. Aruma n’était pas un homme bruyant. Il dépensait sa force dans le bois, dans la patience, dans le fait de trouver la bonne courbe du premier coup. Pourtant, à présent, il descendit de la pirogue dans la boue noire et posa la paume sur un tronc marqué comme pour protéger un ancien vivant.

« Ce palmier donne avant qu’on demande, dit-il. Des fruits pour les enfants. Des fibres pour les cordes. Des feuilles pour les toits. De l’ombre pour les mares où les poissons se rassemblent. Vous ne comptez qu’un seul usage parce que vous voulez de l’argent aujourd’hui. »

Sebi frappa le tronc à côté de la main d’Aruma, pas sur elle, mais assez près pour faire bondir l’écorce. « Bouge. »

Nabara sentit l’odeur de la sève brute, douce et lourde. Ce parfum fit remonter un souvenir. Petite, sa mère lui avait écrasé des fruits de moriche dans un bol en argile et avait ri des taches orange sur son menton. Sa mère était morte d’une fièvre des crues deux saisons humides plus tard, pourtant cette odeur de fruit appartenait encore aux mains chaudes et à la maison pleine. Le bosquet n’était pas seulement des arbres. Il gardait la forme de voix qui s’étaient tues.

Aruma recula enfin. Il ne pouvait pas se battre contre six hommes armés de haches. Il remonta dans la pirogue et repoussa sans un mot de plus.

***

Au crépuscule, un autre radeau était amarré au bord du village. Les enfants fixaient le tas de couronnes coupées et de longues fibres dépouillées. Personne ne poussa de cris de joie. Les femmes qui triaient la nourriture travaillaient plus lentement que d’habitude, parce qu’il y avait moins à trier.

La vieille mère Eru appela Nabara sur sa plateforme. Ses doigts continuaient à tresser, bien que ses yeux fussent fixés sur le bosquet. À côté d’elle reposait un petit panier, si ancien que les fibres avaient noirci comme du miel fumé.

« Ta grand-mère l’a fait le jour de ta naissance, dit Eru. Elle a tressé les premières lanières avec la première coupe de la saison. Puis elle a porté le panier au bosquet et a laissé des fruits à l’intérieur. C’était comme ça qu’on faisait. Le premier travail rendait quelque chose, pour que les palmiers ne se sentent pas volés. »

Nabara toucha le bord du panier. Un côté était fendu, et une perle de coquille de rivière était nouée dans la trame.

« Pourquoi l’avons-nous encore ? »

La bouche d’Eru se serra. « Parce que ta mère l’a rapporté à la maison après la mort de ta grand-mère. Elle a dit qu’un seul panier ne comptait pas. Plus tard, il y a eu la maladie. Puis les crues. Puis les gens ont oublié l’ordre des choses. »

Le chant arriva alors, faible sous le bourdonnement des insectes. Nabara releva la tête. Eru n’entendait rien, mais elle vit le visage de Nabara changer.

« Tu l’entends », murmura la vieille femme.

Nabara ne le nia pas.

Eru posa le panier sur ses genoux. « Si la chanteuse t’appelle, n’y va pas les mains vides. »

Cette nuit-là, Nabara garda le panier pendant que le village dormait. La fibre caressait ses paumes, sèche mais encore solide. Elle pensa aux claies à poissons presque nues, à son père revenant avec de la boue sur sa pagaie, à la hache de Sebi mordant les troncs verts. Avant l’aube, elle glissa seule dans la pirogue et pointa son nez vers le bosquet.

Là où les racines boivent en silence

Les chenaux étroits à l’intérieur du bosquet serpentaient comme une corde tressée. Nabara poussait à la perche là où l’eau libre devenait ombre, et l’ombre devenait un crépuscule vert. Les moustiques bourdonnaient près de ses oreilles. Des fruits tombés flottaient en grappes, leurs peaux fendues laissant échapper une odeur douce-acide qui collait à l’air.

Le chant avançait devant elle. Il ne montait pas en ligne droite. Il se déplaçait de gauche à droite, comme si le bosquet vérifiait si elle continuerait à suivre lorsque le chemin se perdait.

Deux fois, sa pirogue se coinça entre des racines aussi épaisses que la cuisse d’un homme. Deux fois, elle descendit, l’eau fraîche aux genoux, et tira pour se dégager. La vase s’insinua entre ses orteils. Ses mains tremblaient, bien que le matin fût chaud.

Au cœur du bosquet, elle trouva une mare ronde comme une cuvette. La lumière tombait en fines lignes d’argent à travers les couronnes. Des oiseaux blancs restaient immobiles sur la berge opposée, chacun reflété si nettement que le monde semblait doublé.

Une femme était assise sur une racine au-dessus de l’eau.

Nabara cessa de respirer un instant. La femme ne portait ni perles, ni ceinture tressée, ni peinture. Ses cheveux longs et noirs tombaient librement, mais des frondes s’arc-boutaient autour de ses épaules de telle sorte qu’elle semblait vêtue par le bosquet lui-même. Ses pieds reposaient au-dessus de l’eau sans la toucher. Des poissons se rassemblaient dessous.

« Tu as ramené ce qui avait été retenu », dit la femme.

Sa voix était la même que dans le chant de la saison sèche, mais en parlant elle devenait plus douce. Nabara posa l’ancien panier sur ses genoux et inclina la tête.

« Ma famille l’a gardé, dit-elle. Maintenant, je le rends. »

La femme tendit les mains. Elles semblaient humaines jusqu’à ce que la lumière traverse ses doigts et montre les fines nervures de feuilles à l’intérieur. Nabara franchit le pont de racines et offrit le panier.

Quand la femme le toucha, la fente se referma dans la trame. La perle de coquille brilla une fois, vive comme une écaille de poisson.

« Ton peuple m’appelle de différents noms, dit la femme. Les noms comptent moins que le pacte. Le premier fruit rendu. Le premier tressage rendu. Les jeunes palmiers épargnés. Les troncs tombés ramassés. L’eau laissée à l’ombre. Les oiseaux laissés aux arbres de nidification. On savait cela avant que la mémoire ne devienne mince. »

Nabara leva les yeux. « Si je leur dis, certains écouteront. D’autres non. La faim rend l’oreille dure. »

La femme regarda vers les marais extérieurs. À travers les troncs, une fumée dérivait en faibles bandes grises. « Alors ils doivent voir ce que leurs mains font. Prends ce signe. Il ne durera pas longtemps. »

Elle posa le panier sur la mare. Au lieu de couler, il flotta et se remplit d’eau claire, sans que personne n’y verse rien. De l’eau montèrent trois choses : un fruit de moriche mûr, une torsade de fibre dorée, et un petit poisson vivant qui agitait la queue sans tomber.

Nabara resta figée.

« Ramène-les à la maison, dit la femme. Parle avant le repas du soir. S’ils répondent par l’avidité, les chenaux se rétréciront davantage. S’ils répondent avec soin, les palmiers rouvriront leurs racines. »

Nabara tendit la main vers le panier. L’eau à l’intérieur était fraîche comme l’aube. Le poisson tourna une fois autour du fruit et de la fibre, vivant dans un espace pas plus grand que deux mains jointes.

Elle hésita. « Pourquoi me chantes-tu à moi ? Il y a des anciens plus vieux que moi. Des hommes plus forts que moi. »

La femme sourit, et la tristesse traversa son visage comme une ombre sur l’eau. « Parce que tu as écouté avant de vouloir posséder le son. »

Une branche craqua derrière Nabara.

Elle se retourna. Sebi se tenait dans l’eau peu profonde, à hauteur de cuisse, avec deux chasseurs derrière lui. La boue striait leurs jambes. L’un tenait une lance à poisson. L’autre un coutelas.

« Alors voilà ton secret, dit Sebi. Une source cachée sous les racines. Pas étonnant que les poissons s’y rassemblent encore. »

« N’avance pas », dit Nabara.

Il rit une fois. « Enfant, écarte-toi. »

Quand Nabara se retourna, la femme avait disparu. Seules les frondes au-dessus d’elle bougeaient, bien qu’aucun vent ne touche la mare. Sebi vit le panier dans les bras de Nabara et se jeta à l’eau.

Elle pivota et courut le long du chemin de racines, serrant le panier contre sa poitrine. Derrière elle vinrent les éclaboussures, les jurons, le bruit d’un pied qui glissait. Un oiseau blanc jaillit vers le ciel d’un battement d’ailes. Un chasseur tomba. Sebi continuait d’avancer.

Au bord du chenal, Nabara poussa la pirogue au large et sauta dedans. Sebi agrippa l’arrière pendant un court instant violent. L’eau se souleva. Le poisson dans le panier frappa la trame de sa queue. Puis une racine surgit entre la pirogue et la poitrine de Sebi, épaisse comme si elle sortait du sommeil. Il perdit prise et s’enfonça jusqu’à la taille dans la boue.

Nabara repoussa la pirogue, le cœur battant à tout rompre, tandis que son cri la suivait à travers les palmes.

Les claies vides au crépuscule

Quand Nabara atteignit le village, le soleil était déjà bas et l’air sentait la fumée, les écailles de poisson et les marmites qui avaient trop d’eau. Elle amarrait mal la pirogue et courut vers la plateforme commune, le panier serré à deux mains.

Les gens s’étaient déjà rassemblés pour le repas. Les enfants étaient assis près des marmites, en attente. Les anciens s’appuyaient sur leurs bâtons. Les femmes retiraient la dernière chair des petits poissons et la partageaient avec une rigueur extrême. La faim avait aiguisé chaque geste.

Nabara monta sur la plateforme et leva le panier. L’eau à l’intérieur brillait, bien qu’aucune goutte n’ait été renversée pendant le trajet.

« Du bosquet, dit-elle. »

Un murmure se répandit. Aruma se leva aussitôt et la rejoignit. Il sentait le cèdre fraîchement coupé et la boue de rivière. Sebi n’arriva que quelques instants plus tard, la poitrine éclaboussée de noir par le marais, la colère brûlant sur son visage.

« Elle cache une source, dit-il. Il y a une mare profonde à l’intérieur des palmes. On peut dégager autour. On peut tracer un passage droit. »

À cela, Jotara frappa le sol de son bâton. Le son claqua à travers l’assemblée.

« Dégager autour ? dit le vieil homme. Dégager l’ombre de l’eau ? Dégager les nids des branches ? Tu dégageras le ciel ensuite ? »

Nabara posa le panier de façon que tous puissent le voir. Elle en sortit le fruit, puis la torsade de fibre, puis prit le petit poisson dans sa main avant de le laisser glisser dans un bol de cuisson. Il ne se débattit pas de panique. Il tournoya calmement, comme si le bol était un vaste lagon.

Un silence tomba. Même Sebi recula d’un pas.

Nabara parla simplement. Elle raconta la mare ronde, la femme sur la racine, le premier panier, et l’ancien pacte oublié après les morts, la faim et le troc. Elle n’embellit rien. Elle n’adoucit pas la présence de Sebi là-bas.

Quand elle eut fini, le silence resta sur la plateforme comme une pluie lourde avant de tomber.

Puis la mère Eru se leva, lente mais solide, et leva ses propres mains de tresse. « Quand j’étais petite, ma mère laissait le premier fruit dans le bosquet. Je m’en souviens parce que j’en pleurais et qu’elle ne me laissait pas toucher le panier. Elle disait que les palmiers devaient manger avant que les gens demandent à être nourris. Je croyais qu’elle parlait des racines. Peut-être qu’elle parlait de nos manières. »

Quelques personnes rirent, mais pas de plaisir. C’était le rire court de gens qui sentent la honte et savent qu’elle leur appartient.

Aruma prit la torsade de fibre et la fit glisser entre ses doigts. « Nous coupons des troncs vivants et nous appelons ça intelligent. Nous arrachons de la fibre verte et nous appelons ça rapide. Pourtant nous revenons chaque jour avec moins de poissons. Nous avons mesuré le gain en perles et oublié de le mesurer en filets pleins. »

Sebi croisa les bras. « Et si c’est un piège ? Si une fille entend le vent et voit des ombres ? »

Nabara soutint son regard. « Alors attendez trois nuits. Ne coupez rien. N’envoyez pas de feu dans le marais. Laissez le premier poisson, le premier fruit et la première tresse au bord du bosquet. Si rien ne change, vous pourrez me traiter de folle devant tout le monde ici. »

Le village remua. Trois nuits sans couper, cela signifiait pas de biens rapides. Cela signifiait faire confiance alors que la confiance était mince.

Le pont entre la coutume et la faim passa par le plus petit des gestes : une mère souleva son enfant et le serra contre elle, alors que son bol à elle était presque vide. Elle regarda les poignets maigres du garçon et dit : « Je peux me passer de sel. Je ne peux pas regarder l’eau partir. »

Cela fit éclater le débat.

Certains acceptèrent tout de suite. D’autres discutèrent des dettes envers les marchands. D’autres craignirent la moquerie des campements voisins qui continuaient à vendre du cœur de palmier. D’autres encore craignirent ce qui arriverait s’ils ignoraient un avertissement déjà écrit dans la boue et sur les claies vides.

Enfin, Jotara appela à décider. Un à un, les anciens et les chefs de maison déposèrent un objet devant le panier. Un hameçon. Une perle de coquille. Un étui de couteau. Une cuillère sculptée. Pas un paiement. Un signe d’accord.

Sebi resta à l’écart jusqu’à presque la fin. Sa plus jeune fille toussait sous le châle de sa mère, sèche et fatiguée. Il regarda l’enfant, puis le poisson qui tournoyait dans le bol, puis le tas de troncs coupés qui s’assombrissait au bord de la berge.

Sans un mot, il posa sa hache.

***

Cette nuit-là, la première offrande partit en pirogue. Nabara portait le panier réparé. À l’intérieur reposaient des fruits mûrs, une torsade de fibre neuve et le premier poisson d’un piège posé au crépuscule. Aruma ramait. Eru était assise à l’avant, une torche couverte de feuilles pour que sa lumière n’effarouche pas les oiseaux.

À l’orée du bosquet, ils déposèrent le panier sur un rebord de racine au-dessus de l’eau. Aucune voix ne répondit. Aucune silhouette n’apparut. Seule l’odeur du fruit et de l’écorce mouillée monta autour d’eux.

Pourtant, Nabara sentait le bosquet écouter.

Quand le marais a repris son souffle

La première nuit passa sans signe. La deuxième amena des nuages venus de l’est, d’abord fins, puis superposés et lents. Les hommes gardèrent leurs haches attachées sous les toits. On envoya les enfants ramasser des branches tombées plutôt que du bois vert. Les femmes étalèrent les vieilles feuilles pour les faire sécher et triaient les graines pour les plantations sur les hauteurs.

Le troisième matin, Nabara se réveilla au bruit qu’elle n’avait pas entendu depuis de nombreuses semaines : l’eau heurtait régulièrement les pilotis de la maison. Elle se redressa si vite que son natte glissa derrière elle. Un air frais lui toucha le visage.

Dehors, le chenal avait remonté d’une largeur de main.

Aucune crue ne rugissait à l’intérieur. Aucun miracle ne fêlait le ciel. Le changement semblait modeste, presque timide. Pourtant, le long de la berge, de petits poissons scintillaient là où la boue avait été nue. Deux ibis marchaient dans l’eau peu profonde. Plus loin, des perroquets tournaient au-dessus des couronnes de moriche et y plongeaient en poussant des cris rudes et joyeux.

Les gens sortirent de leurs maisons les uns après les autres, chacun faisant semblant d’abord de n’être pas surpris. Puis les voix s’élevèrent sur l’eau. On vérifia les filets. On remit les pièges. Les enfants pointaient les oiseaux du doigt comme s’ils étaient revenus d’entre les morts.

À midi, une pirogue arriva d’un camp voisin. Son chef demanda si les pluies n’avaient favorisé que cette partie du marais. Jotara répondit en montrant le bosquet intact et les offrandes posées à son bord. Il parla sans fierté. La faim les avait tous amaigris ; personne n’avait la place de se vanter.

La nouvelle se répandit le long des chenaux. Tous les campements n’y crurent pas. Certains rirent et continuèrent à couper. D’autres regardèrent de loin. Mais parmi les gens de Nabara, la règle changea. Première tresse rendue. Premier fruit rendu. Pas de jeune palmier coupé. Les troncs tombés utilisés avant tout arbre encore debout. Le feu tenu loin des lits de roseaux et des zones de nidification.

Le travail devint plus lent. Il devint aussi plus sûr.

Aruma façonnait des pirogues dans du bois choisi avec soin et vendait moins de pièces, mais chacune durait. Les femmes tressaient des fibres à partir de feuilles matures et apprenaient aux enfants à récolter sans blesser la couronne. Sebi, à la surprise de beaucoup, dirigeait des équipes pour dégager à la main les chenaux obstrués au lieu d’utiliser le feu. Sa hache restait à sa ceinture, même si désormais elle ne mordait que ce que les anciens approuvaient.

Un soir, il vint à la plateforme d’Aruma avec un paquet de crochets achetés avec ses premiers profits. Il en posa la moitié sans un mot. Aruma le regarda, puis hocha une fois la tête. Cela suffit.

Le pont entre l’esprit et le pain quotidien vivait dans l’odeur de la cuisine cette saison-là. Les marmites contenaient plus de poissons. Les enfants suçaient la pulpe des fruits de moriche et se teignaient la bouche d’orange. Les toits réparés avec des feuilles de palmier ne fuyaient pas quand la première grosse pluie frappait. Nul besoin d’un discours pour savoir ce qui était revenu.

Des semaines plus tard, lorsque la lune argentait les chenaux, Nabara demanda à revoir le bosquet. Elle y alla seule cette fois, bien que le village l’ait regardée jusqu’à ce que sa pirogue ne soit plus qu’une tache sombre parmi les troncs.

La mare était toujours ronde et immobile au centre. Des oiseaux blancs dormaient la tête sous l’aile. Le panier réparé reposait sur le rebord de racine, sec et propre.

Nabara s’agenouilla et toucha l’eau. « Nous nous sommes souvenus, dit-elle. »

Le chant s’éleva autour d’elle, si doux qu’on aurait pu croire les frondes en train de se parler au-dessus. Pourtant elle connaissait la voix qu’il portait.

Elle ne demanda pas de cadeaux. Elle ne demanda pas la pluie, ni des poissons, ni une faveur. Elle resta assise jusqu’à ce que la lune ait bougé de la largeur d’une main et écouta.

Enfin, la femme apparut de l’autre côté de la mare, ni lumineuse, ni grandiose, seulement présente. Ses yeux gardaient le calme de l’eau profonde sous l’ombre.

« Tu leur as rendu leur propre mémoire, dit-elle. »

Nabara baissa la tête. « Je n’ai fait que porter un panier. »

« C’est ainsi que beaucoup de choses commencent », répondit la femme.

Elle leva une main, et un fruit mûr tomba d’en haut dans la paume de Nabara. Chaud, lourd, parfumé. Puis la silhouette se dissout dans l’ombre et les feuilles.

Nabara rentra avant l’aube. Elle posa le fruit près de la mère Eru, qui était déjà réveillée et tordait une corde neuve dans l’heure bleue avant la lumière. La vieille femme sourit sans demander d’où il venait.

Les saisons passèrent. Les périodes sèches revenaient encore. Les crues aussi. Le troc restait tentant. Le besoin ne disparaissait pas. Pourtant, au début de chaque récolte, un panier reposait au bord du bosquet, et les enfants étaient avertis par l’exemple avant de l’être par les mots.

Quand les gens demandaient pourquoi les chenaux près du village de Nabara restaient plus profonds que les autres durant les années dures, certains parlaient des racines, de l’ombre et des mains prudentes. D’autres parlaient de la jeune fille dans les palmes. Nabara ne contredisait jamais l’une ou l’autre réponse.

Au crépuscule, quand la fumée descendait bas et que les grenouilles reprenaient leur concert de clics, elle entendait parfois le chant caché. Il ne sonnait plus seulement comme un avertissement. Il sonnait comme une voix qui comptait ceux qui s’étaient souvenus de rendre ce qui les maintenait en vie.

Pourquoi c'est important

Nabara a choisi de rendre un vieux panier quand d’autres voulaient un troc rapide, et ce petit geste lui a coûté sa sécurité, ses doutes, et la colère d’hommes affamés. Dans le delta de l’Orénoque, le palmier moriche n’est pas un décor ; il est au cœur de la nourriture, de l’abri, de la corde et de la mémoire. En remettant le premier tressage dans le bosquet, elle a réparé un lien que les gens traitaient comme une réserve inépuisable. Après cela, les chenaux ont frappé les pilotis de la maison avec un son plus plein.