Introduction
Au cœur des anciennes terres baltes, bien avant que les villes ne s’élèvent et que les routes ne perçassent les forêts sauvages, on levait les yeux vers le ciel pour entendre le roulement des tambours du tonnerre. On croyait que le monde était tissé par des forces invisibles – des esprits vivant dans les rivières, les arbres et les pierres. Aucun de ces esprits n’était plus puissant ni plus vénéré que Perkunas, le dieu du tonnerre. Son nom grondait sur les lèvres des villageois quand les orages s’amoncelaient, sa présence se manifestant à chaque éclair et à chaque pluie bienfaitrice. Pour les tribus baltes, Perkunas n’était pas un dieu lointain : il était un gardien, un juge et un messager de colère comme de bénédiction. Il conduisait un char traîné par une équipe de destriers puissants, dont les sabots jetaient des étincelles sur le firmament. D’une main, il brandissait une hache à double tranchant, dont la lame avait été forgée par le feu de l’aube première. De l’autre, il portait le poids de la justice, veillant à l’équilibre entre le monde des vivants et les forces mystérieuses qui sommeillent sous la surface. Chaque printemps, lorsque la terre dégelait et que les forêts se paraient de vert, on rendait grâce à Perkunas d’éveiller le sol. Mais à mesure que l’été s’intensifiait et que les orages revenaient, on guettait l’horizon avec anxiété, sachant que chaque coup de tonnerre pouvait être le signe de son combat perpétuel contre le mal. Le mythe de Perkunas n’est pas seulement une histoire de tempêtes et de puissance : c’est une fresque de justice, de courage et de danse éternelle entre l’ombre et la lumière, un récit aussi ancien que les pierres baltes et aussi vivant que la pluie qui nourrit leurs forêts.
L’aube du tonnerre : l’ascension de Perkunas parmi les dieux
Avant que le monde ne fût divisé en champs et en forêts, avant que les hommes n’élèvent la voix en chant ou en lamentation, la terre qui deviendrait la Lituanie était un enchevêtrement d’arbres millénaires et de lacs sans fond. Dans cet univers primitif, les esprits flottaient comme un brouillard au travers de chaque clairière, et les dieux façonnaient la réalité de leur volonté. Perkunas naquit de l’union du ciel et de la terre, son premier cri résonnant tel un coup de tonnerre fendant l’aube. Depuis les temps les plus anciens, il était reconnu comme un dieu de la puissance, mais non de la cruauté : une force qui protégeait autant qu’elle punissait.
Les autres dieux l’observaient grandir, les cheveux en tempête et les yeux d’un bleu aussi vif que la foudre d’été. Laima, déesse du destin, y vit un défenseur, celui capable d’empêcher le monde d’être englouti par le chaos. Žemyna, mère de la terre, ressentit la pluie qu’il invoquait imprégner son sol, transformant les graines en prairies luxuriantes. Même les forêts silencieuses semblaient se tourner vers sa présence, leurs troncs frémissant lorsque son char grondait à travers les cieux.
Perkunas n’était pas seul dans sa veille. Le monde grouillait d’esprits – certains bienveillants, d’autres espiègles, d’autres encore avides de ténèbres. Parmi eux se trouvait Velnias, seigneur du royaume souterrain, rampant dans les ombres et murmurant aux peurs des hommes. Velnias enviait la force de Perkunas et la dévotion qu’il suscitait. Là où Perkunas offrait pluie et renouveau, Velnias semait la sécheresse et le déclin, tordant les racines et dressant les cœurs les uns contre les autres. Leur rivalité devint l’axe autour duquel tournait le monde, un combat reflétant les saisons elles-mêmes.
Lorsque les premiers hommes s’installèrent dans les clairières, ils apprirent à décrypter l’humeur de Perkunas. Quand sa voix tonnait depuis les collines, ils se rassemblaient sous les chênes sacrés, offrant miel, hydromel et chants. Ils le suppliaient d’épargner leurs récoltes et de repousser Velnias et ses esprits au plus profond des ténèbres. Parfois, lors de nuits illuminées par les éclairs, les villageois affirmaient apercevoir Perkunas descendre en personne : ses bottes étincelant sur les pierres, son manteau fouetté par le vent, son rire faisant trembler le ciel.
Il n’était pas toujours lointain. On racontait que Perkunas marchait parmi les mortels, dissimulé sous l’apparence d’un simple voyageur ou d’un barde errant. Il écoutait les doléances, réparait les injustices et éprouvait le courage de ceux qui prétendaient l’honorer. Les enfants grandissaient en sachant que le tonnerre était à la fois un avertissement et une promesse : le mal ne resterait pas impuni, et les justes trouveraient protection. La forêt, les champs et les sillons appartenaient tous à Perkunas, qui les gardait comme un père veille sur ses enfants agités.
Les premiers combats de Perkunas façonnèrent le paysage. On disait que lorsqu’il lançait sa hache contre Velnias, l’arme creusait de profondes vallées et fendait d’immenses rochers. Les rivières suivaient les sillons tracés par ses éclairs, et les plus hauts sommets étaient ceints là où les roues de son char avaient tournoyé dans la fureur. Chaque année, lorsque l’arrivée du printemps résonnait de tonnerre et que la terre renaissait, on se transmettait ces récits – pour se rappeler que leur monde perdurait tant que Perkunas chevauchait la tempête, toujours vigilant face aux ténèbres rampantes.
La bataille contre Velnias : la colère du tonnerre et les racines de la justice
Avec le temps et la prospérité des premiers villages, la jalousie de Velnias s’intensifia. Le seigneur des enfers ne supportait plus les rires qui fusaient dans les champs après une pluie d’été, ni les chants joyeux des fêtes de moisson. Il envoya alors ses sbires – des esprits ombrageux qui se glissaient la nuit dans les maisons, avariants le lait, flétrissant les récoltes et soufflant la méfiance aux oreilles des dormeurs. À chaque calamité, la peur grandissait parmi les gens, mais jamais ils n’abandonnèrent leur foi en Perkunas.
Une nuit, tandis que la fraîcheur automnale s’insinuait dans la contrée, Velnias s’échappa de son antre cavernicole. Il se leva comme un brouillard, invisible mais palpable – une tension dans l’air, un silence inquiétant dans les bois. Il s’introduisit dans les villages, transformant les rêves en cauchemars et semant la méfiance entre voisins. Il invoqua ses propres tempêtes, non pas porteuses de vie, mais de vents glacés et de grêlons implacables qui ravageaient les champs et dépouillaient les vergers.
Le peuple implora son secours. Au sommet de la colline sacrée, on alluma des feux et chanta pour Perkunas, la voix tremblante mais résolue. Le dieu du tonnerre entendit ces appels. Il monta sur son char et fendit le ciel, les roues grondant comme des cascades, les chevaux soufflant des éclairs. Sa colère secoua les cieux. Les nuages orageux s’amoncelèrent et, du plus profond de leur masse, Perkunas lança sa hache. Chaque trait flamboyait d’une volonté précise – non seulement de punir, mais de repousser le mal dans l’obscurité.
La bataille fit rage pendant trois jours et nuits. La foudre s’entrechoquait avec les ombres, le tonnerre roulait sur les forêts et des grêlons gros comme des poings s’abattaient du ciel. Au cœur de ce chaos, les villageois se ressaisissaient, partageaient leurs maigres provisions, soignaient les blessés et priaient pour l’aube. Certains jurèrent avoir aperçu Perkunas lui-même parmi eux, son manteau parsemé d’étincelles, ses yeux à la fois féroces et bienveillants. Il montait la garde aux limites du village, défiant Velnias de franchir les lignes de flammes.
Finalement, Velnias fut contraint de battre en retraite, chassé sous terre par la force inébranlable de Perkunas. Derrière lui, la terre paraissait meurtrie, mais pas brisée. Le lendemain matin, alors que le soleil se levait sur des champs gorgés d’eau, des pousses vertes perçaient la boue – preuve que la vie renaîtrait. Le peuple s’extasia, louant Perkunas non seulement en guerrier, mais en juge impartial qui punit la méchanceté et récompense le courage. Dès cet instant, le tonnerre fut à la fois avertissement et consolation : la justice reviendrait toujours, peu importe l’obscurité de la nuit.
La fertilité de la terre : pluie, renouveau et le cycle sacré
Lorsque la paix régnait à nouveau après chaque bataille, Perkunas portait son regard sur la terre elle-même. Il n’était pas seulement un dieu de la guerre ou de la vengeance ; il était aussi le porteur de la pluie, le père du renouveau. Chaque goutte issue de ses tempêtes était une bénédiction, invitant les graines à percer la sombre terre et gonflant les rivières pour nourrir toute vie. Le peuple comprenait ce cycle sacré et l’honorait par des rituels tissés au fil des saisons.
Le printemps était la saison préférée de Perkunas : lorsque les rivières gelées se libéraient et que la sève montait dans les bouleaux et les pins. Les villageois se rassemblaient auprès des pierres anciennes ou sous les bras étendus des chênes pour lui offrir du pain, de l’hydromel et des guirlandes de fleurs sauvages. Ils croyaient que leurs prières invoqueraient des pluies douces, et que la voix du tonnerre réveillerait la terre endormie. Quand enfin la pluie tombait, c’était comme si le ciel lui-même chantait, une mélodie profonde et roulante qui emplissait chaque creux et faisait miroiter les champs de promesses.
Perkunas veillait également sur les forêts. Il aimait le murmure des feuilles, la fraîcheur de l’ombre sous les vieux rameaux, l’éclair d’un cerf fendant les bosquets moussus. Ses tempêtes revitalisaient les ruisseaux forestiers et purifiaient l’air des pestilences. Les gens suivaient son exemple, considérant leurs bois comme des lieux sacrés : ne prélevant jamais plus que nécessaire et remerciant toujours le ciel. Ils savaient que Perkunas se montrait impétueux dès qu’on manquait de respect à la nature ; qu’une sécheresse estivale ou une crue soudaine était un rappel à l’humilité face aux forces qui régissaient le monde sauvage.
Tout au long de l’année, la présence de Perkunas se faisait ressentir de mille manières. Lorsqu’un fermier entendait le tonnerre lointain, il interrompait son labour pour lever les yeux vers le ciel en signe de gratitude. Lorsqu’une mère entendait la pluie tambouriner contre son toit la nuit, elle murmurait une prière pour des récoltes saines et des enfants à l’abri. Les jeunes couples dansaient dans les champs après un orage, convaincus que la pluie de Perkunas bénirait leur amour et assurerait une descendance vigoureuse.
Pourtant, même dans l’abondance, on gardait à l’esprit que l’équilibre demeurait essentiel. Trop de pluie pouvait gâcher une récolte ; trop peu menaçait la famine. Perkunas n’était pas un dieu unidimensionnel : il tenait à la fois la bénédiction et le fardeau dans sa main. Grâce à lui, les tribus baltes apprirent à respecter les cycles, à faire preuve de patience et à accepter que la justice, à l’image de la pluie, doit parfois se faire attendre mais revient toujours.
Conclusion
Ainsi, la légende de Perkunas perdura, portée par le grondement du tonnerre lointain, chuchotée dans les forêts où subsistent encore les arbres millénaires. Les habitants des terres baltes comprenaient que le monde n’était pas simple : le bien et le mal s’entrelacent tels des racines sous la terre, et la justice ne se conquiert qu’avec courage et patience. Les tempêtes de Perkunas leur apprirent à honorer les cycles de la nature, à croire au renouveau même après l’adversité, et à savoir que chaque orage finirait par passer. Sa hache, lancée depuis les cieux, tailla non seulement des vallées, mais aussi le chemin de leurs récits, leur rappelant que force et compassion peuvent coexister dans un même cœur. Aujourd’hui encore, quand le tonnerre gronde dans le ciel lituanien et que la pluie abreuve les champs, l’esprit de Perkunas chevauche avec elle : un protecteur, un juge et un donateur de vie.
