Iracema enfonça son couteau dans le tapis de roseaux secs et sentit la fumée sous la boue. Le marais aurait dû soupirer de grenouilles et de battements d’ailes. Au lieu de ça, l’herbe craquait comme une vieille poterie sous ses pieds nus, et la ligne d’eau silencieuse restait tapie loin de la maison sur pilotis. Son panier était à moitié plein. Si les chenaux continuaient de rétrécir, sa famille perdrait les roseaux, les poissons et le chemin du retour.
Elle se releva et balaya la plaine inondée du regard, même s’il ne restait presque plus d’eau à présent. La poussière des bovins flottait près de l’horizon. Une bande noire de terre brûlée coupait l’herbe dorée, laissée par des hommes du ranch qui avaient voulu défricher avant que les vents ne tournent. Son petit frère Caio attendait sur la véranda avec une jarre en argile, espérant qu’elle rapporterait assez d’eau pour rafraîchir les mains de leur grand-mère.
Iracema traversa une plaque de boue qui avait séché en écailles. Les libellules rasaient encore l’air, mais même elles volaient bas, comme si le ciel était devenu trop lourd. Au bord du dernier bassin profond se dressaient trois palmiers buriti, leurs troncs sombres et cerclés, leurs couronnes gardant du vert contre un mois pâle de chaleur.
Elle connaissait ces palmiers. Sa grand-mère les appelait les mères des terres humides, des arbres qui poussaient là où dormait l’eau cachée. En saison des crues, les capybaras s’y reposaient. Dans les mois maigres, les oiseaux picoraient leurs fruits orange. Les gens remerciaient les arbres pour leur ombre, puis les oubliaient quand les pâturages paraissaient plus riches que le marais.
Iracema s’agenouilla près du bassin et plongea sa jarre. Avant que l’eau ne touche l’argile, un murmure passa dans les palmes au-dessus d’elle.
Rapportez ce qui a été pris, dirent les palmiers.
Elle se redressa d’un coup. Aucun vent ne bougeait. Une goutte d’eau glissa d’une racine et frappa son poignet, froide comme l’aube.
Donnez-nous une chanson, ou une graine, ou une vie blessée rendue, revint le murmure. Alors nous ouvrirons ce que nous gardons.
Le bassin s’assombrit. Sous sa surface, elle ne vit pas de la boue, mais un ciel en mouvement, plein de nuages. Elle serra la jarre à deux mains. Derrière elle, le marais s’étendait fendu et en attente, et les vieux arbres avaient demandé un prix que personne dans sa famille n’avait dit tout haut depuis des années.
Le prix nommé dans les palmes
Iracema ramena la jarre à la maison sans renverser une goutte. Elle ne dit rien sur le chemin. Les mots des palmiers l’accompagnaient, légers comme des insectes et impossibles à chasser.
Elle enfouit une petite graine, et les racines répondirent par une source cachée.
Sa grand-mère, Dona Nair, était assise près de la porte, un linge mouillé sur les yeux. La vieille femme le baissa quand Iracema entra. « Cette eau sent la racine de buriti », dit-elle.
Iracema s’arrêta. « L’eau peut sentir un seul arbre ? »
Dona Nair fit signe vers la jarre. Elle en respira l’ouverture et fronça les sourcils. « Quand j’étais fille, les anciens laissaient le premier fruit au pied des palmiers. Ils chantaient pendant qu’ils coupaient les roseaux. Puis les routes sont venues, les clôtures sont venues, et les chants se sont raccourcis. » Elle toucha l’argile de deux doigts. « Les arbres t’ont parlé ? »
Iracema s’assit sur les lattes du plancher. Dehors, un jabiru claqua du bec depuis un piquet au-dessus des eaux peu profondes. Elle raconta tout à la vieille femme, mot pour mot.
Dona Nair écouta sans surprise. Cela effraya Iracema plus que ne l’aurait fait l’incrédulité. « Les buriti gardent l’eau là où le feu ne peut pas mordre, dit la vieille femme. Pas par avidité. Pour l’équilibre. S’ils la prêtent, ils demandent que la terre soit rendue entière. »
Caio passa la tête par la porte. « Ils peuvent remplir les chenaux ? »
« Si le prix est payé, dit Dona Nair. Sinon, l’eau se détourne. »
Iracema regarda ses paumes fendillées. Elle tressait des paniers depuis l’enfance. Elle savait lire la force des roseaux d’un seul toucher, mais elle n’avait jamais marchandé avec un arbre. « Quel chant ? Quelle graine ? Quelle vie blessée ? »
La vieille femme traça une ligne sur le sol avec une tige d’herbe sèche. « Écoute d’abord. La terre nomme toujours la dette. »
Cette nuit-là, la chaleur resta dans la maison comme des braises couvertes. Iracema ne parvint pas à dormir. Elle entendait les meuglements lointains des bovins et le frottement sec des feuilles de palmier l’une contre l’autre. Vers minuit, elle monta sur la véranda. La lune argentait le marais, faisant paraître chaque chenal vide plein pendant une fausse respiration.
Puis les palmes de buriti sifflèrent.
Elle alla jusqu’à elles, seule.
Au bassin, les palmiers se dressaient noirs contre le ciel. Un fruit tomba à ses pieds dans un petit bruit sourd. Sa peau s’était fendue, laissant voir une chair orange vif. Dans la fente reposait une graine unique, ratatinée et grise.
Première dette, dit le murmure. Rendez notre enfant à la terre humide.
Iracema comprit. Le feu était passé si près du bosquet que les fruits tombés avaient cuit là où ils gisaient. Aucun jeune plant ne lèverait si les racines au-dessus de la ligne d’eau continuaient de sécher. Elle creusa la boue à deux mains jusqu’à ce que ses ongles s’y noircissent. Au point le plus profond, près des racines, une fraîcheur toucha ses doigts.
Elle y posa la graine, la recouvrit, puis versa la moitié de sa jarre sur l’endroit.
La terre trembla sous ses genoux.
L’eau remonta entre les racines, d’abord en filet, puis assez pour élargir le bassin d’une paume. Des grenouilles se mirent à appeler d’un endroit qu’elle croyait vide. Le son frappa sa poitrine avec une telle force que les larmes lui montèrent avant qu’elle puisse les retenir. Depuis des jours, le marais lui avait fait l’effet d’une maison où tout le monde chuchote autour d’un malade. Maintenant, une voix était revenue.
Mais les palmiers n’avaient pas fini.
Un bassin, dirent les frondes. D’autres doivent être gagnés.
Le matin, la nouvelle se répandit vite. Des hommes de deux maisons plus loin arrivèrent avec des seaux. Un héron se posa au bord fraîchement humide et piqua les insectes qui bondissaient. Même l’air changea ; il portait cette odeur verte qui monte quand la boue se souvient de l’eau.
Tião, dont les bovins paissaient sur le terrain plus haut, plissa les yeux vers le bassin. « Étrange, dit-il. Si l’eau remonte ici, on devrait creuser un fossé et la guider vers le pâturage. »
Iracema se plaça entre lui et les racines. « Pas de fossé. »
« Ça sauverait le bétail », dit-il.
« Ça tuerait le bosquet », répondit-elle.
Il haussa brièvement les épaules, mais son regard resta sur le bassin élargi. Iracema y vit un calcul, net et brut, celui qui compte les bêtes et ignore les nids. Une pression se serra en elle. Si les palmiers avaient dit vrai, chaque don d’eau pouvait aussi tenter ceux qui avaient aidé à assécher la terre.
Ce soir-là, les frondes parlèrent encore. Apportez un chant qu’aucune bouche n’utilise plus, dirent-elles. Alors seulement un autre bassin montera.
La chanson gardée sous la cendre
Dona Nair demanda son vieux hochet de calebasse à l’aube. Caio le décrocha d’une poutre où la poussière l’avait enveloppé de gris. Les graines à l’intérieur rendaient un son sec et faible.
Une chanson laissée dans de vieilles bouches retrouva sa forme parmi la racine et le roseau.
« Ma mère s’en servait quand les femmes coupaient les roseaux après la baisse des eaux », dit la vieille femme. « Pas un chant pour danser. Un chant pour demander pardon avant de prendre. » Elle fronça les sourcils vers le toit, cherchant des mots devenus flous avec le temps.
Iracema s’assit près d’elle avec une bande de fibre de palmier tressée et attendit. Dehors, la fumée des incendies d’herbes au loin dérivait au-dessus du marais et se posait sur la langue comme une farine amère. Chaque heure leur semblait volée.
Dona Nair ne retrouva que des fragments. Un vers nommait la boue. Un autre nommait les oiseaux qui nichent quand les eaux montent. Le milieu avait disparu.
Iracema passa la journée à aller de maison en maison. Elle demanda aux anciens, aux pêcheurs, aux coupeurs de roseaux et aux femmes qui, les bonnes années, faisaient sécher la pulpe de buriti sur des nattes. La plupart secouèrent la tête. Un homme rit et dit que les chants n’avaient aucune importance si les puits restaient bas. Un autre se signa et lui dit de ne pas remuer de vieilles choses.
Elle faillit abandonner au coucher du soleil. Puis elle entendit un bourdonnement cassé depuis une pirogue tirée haut sur la terre sèche. Vieux Bento, qui raccommodait des filets que plus personne n’utilisait, était assis avec une aiguille entre les doigts. Il ne la regarda pas quand elle s’approcha.
« Tu cherches un chant », dit-il.
Iracema acquiesça.
« Je l’ai entendu chanter par ma tante quand on préparait le poisson pour le premier repas partagé après la crue. » Il tapota le flanc de la pirogue. « À l’époque, les gens se nourrissaient les uns les autres avant de nourrir le marché. »
Il chanta d’une voix grave et râpeuse. La mélodie avançait comme des pagaies dans une eau immobile. Iracema répéta chaque vers jusqu’à ce qu’il s’installe dans sa bouche. C’était court, mais cela portait les noms du roseau, du poisson, de l’aile et de la racine, chacun placé avec soin, comme si rien dans le marais ne pouvait être pris sans être salué d’abord.
Cette nuit-là, elle se tint sous les palmiers buriti et chanta. Son premier son trembla. Le second se stabilisa. À la dernière ligne, Caio l’avait rejointe depuis la rive, marquant le rythme sur le côté de la jarre vide avec ses jointures.
Les frondes répondirent par un long murmure, semblable à une foule qui respire ensemble après une mauvaise nouvelle.
Les racines s’ouvrirent.
L’eau jaillit en trois endroits à la fois et courut dans l’herbe en fils étroits et brillants. Elle atteignit un ancien canal latéral et y resta, argentée sous la lune. Les poissons n’apparurent pas, pas encore, mais les insectes frôlèrent la nouvelle surface en quelques minutes. Deux aigrettes passèrent bas et se posèrent près du coude, comme si elles avaient attendu derrière l’obscurité.
Iracema rit une fois, puis porta la main à sa bouche. Le soulagement semblait dangereux, comme marcher sur un sol qui pouvait encore céder.
Le matin, les voisins arrivèrent avec des bassines et des gourdes. Des enfants éclaboussèrent leurs talons dans les eaux peu profondes jusqu’à ce que leurs mères les rappellent. Dona Nair remplit trois jarres et en laissa une de côté pour tout passant. L’eau n’appartenait pas à une seule famille ; tout le monde le savait, même si certains l’avaient oublié avant.
La pression suivante arriva avant midi.
Tião revint avec deux hommes du ranch et des pelles. « On peut approfondir ce chenal, dit-il. Il devrait nourrir le pâturage le plus sec avant de se perdre inutilement dans les roseaux. »
Iracema planta ses pieds dans la boue. « L’eau est revenue parce que le bosquet a été honoré. »
Tião planta le manche de sa pelle vers la plaine. « L’honneur ne fait pas vivre le bétail. »
Dona Nair s’avança sur le sentier avec sa canne. La vieille femme n’éleva pas la voix. « Dépouiller le marais jusqu’à l’os non plus. »
Un homme du ranch baissa les yeux. L’autre détourna le regard vers l’horizon fumant. Personne ne bougea pendant plusieurs respirations. Puis un nouveau son déchira l’affrontement : des coups affolés venant de l’herbe.
Caio cria et partit en courant. Iracema le suivit. Près d’une zone roussie, à côté d’une clôture, ils trouvèrent un jeune cerf du marais pris dans du fil de fer lâche. Une patte arrière saignait en fine ligne rouge là où le métal avait mordu profond. L’animal se débattait, les yeux roulés de blanc.
Le passage et la blessure se rejoignaient dans la même image : une créature sauvage piégée par une chose faite pour le besoin humain. Iracema vit son frère se figer, le visage vidé par la peur. Il n’avait jamais tenu un animal souffrant plus grand qu’un oiseau.
Iracema ne répondit pas. Elle s’agenouilla dans l’herbe marquée par la fumée et posa une main sur le cou du cerf. Sa peau tremblait sous sa paume, chaude et lisse. « Pas aujourd’hui », murmura-t-elle.
Ce soir-là, après que la patte eut été dégagée et enveloppée de bandes arrachées à sa propre jupe, les frondes de buriti parlèrent encore.
Une vie blessée doit revenir en marchant, dirent-elles. Pas portée, pas revendiquée. En marchant.
Iracema regarda le cerf sous la maison sur pilotis, respirant par à-coups courts et vifs. Le prochain bassin coûterait du temps qu’ils n’avaient peut-être pas.
Le cerf sous la maison sur pilotis
Pendant trois jours, Iracema ne dormit que par lambeaux. Elle nettoya la coupure du cerf avec de l’eau bouillie refroidie dans une gourde. Elle écrasa des feuilles de guavira en pâte, comme Dona Nair le lui avait indiqué, et les lia sur la plaie. Quand l’animal donnait un coup de sabot, toute la maison tremblait sur ses pilotis.
Elle ouvrit les mains, et la créature effrayée choisit l’eau d’elle-même.
Caio apporta des brassées d’herbe fraîche avant l’aube et s’assit non loin, parlant peu. Le deuxième jour, il tint le bol pendant qu’Iracema changeait le pansement. Ses mains tremblaient, mais il ne renversa rien. Quand le cerf tenta de se lever et retomba lourdement, il tressaillit comme s’il avait reçu lui-même le coup.
« Va-t-il vivre ? » demanda-t-il.
Iracema noua le bandage et détourna les yeux avant de répondre. « Il le faut. »
Dehors, les nouveaux chenaux avaient ralenti. L’eau brillait toujours, mais rien de plus n’était venu. Le marais attendait au bord de la soif, et tout le village le sentait. Les jarres se remplissaient plus facilement qu’avant, mais les poissons restaient rares, et la cicatrice brûlée gagnait du terrain chaque après-midi venteux.
Puis le plus jeune veau de Tião disparut.
On le retrouva près du bosquet de buriti, enfoncé jusqu’au ventre dans une terre ramollie, à côté du bassin le plus récent. Des hommes le tirèrent avec des cordes et des jurons. Le soir venu, l’histoire avait déjà changé de forme. Certains disaient que les palmiers avaient rendu le sol traître. D’autres disaient que des esprits avaient été réveillés et demanderaient plus que des chansons.
Tião vint sur la véranda d’Iracema après la nuit tombée. Il ôta son chapeau, puis le serra contre sa poitrine. Le geste portait plus de tension que de respect. « Les gens sont inquiets, dit-il. Si ce cerf meurt et que l’eau manque encore, ils couperont le bosquet et creuseront un canal droit. Ils disent que l’eau cachée doit servir à ceux qui savent s’en servir. »
Iracema le fixa. « Et toi ? »
Il se frotta le front pour en enlever la suie et la sueur. « Je dis que nous sommes tous acculés. »
La réponse était plus mince que la vérité, mais elle portait un bord honnête. La peur l’avait atteint lui aussi. La sécheresse avait rétréci toutes les pensées de la plaine, même chez les hommes qui mesuraient leur force à la taille du troupeau.
Après son départ, Iracema s’assit près du cerf et écouta sa respiration. La maison sentait le linge mouillé, la pâte de feuilles et le vieux bois chauffé tout le jour par le soleil. Elle pensa au marché des palmiers. Rendez ce qui a été pris. Pas seulement les graines et les chants. Les habitudes. La faim. La main qui saisit la première.
Vers l’aube, le cerf se redressa avec effort. Il resta debout pendant trois battements de cœur, les pattes écartées, puis demeura droit. Caio rit dans son sommeil au bruit, sans se réveiller.
Iracema attendit un jour de plus. Quand l’animal put soutenir son poids sans se plier, elle le mena vers le bosquet avec une corde lâche passée autour de sa poitrine. Le chemin lui sembla plus long que n’importe quelle route. Les voisins regardaient depuis les portes. Tião se tenait près de la clôture, silencieux.
Au bord du bassin, elle défit la corde.
Le cerf ne bougea pas.
Ses oreilles tressaillaient aux mouches. Un sabot testa la boue, puis se retira. Iracema retint son souffle jusqu’à avoir mal aux côtes. Elle savait que les palmiers avaient demandé que la créature revienne en marchant, mais aucun esprit n’avait promis qu’elle ferait confiance à l’endroit où elle avait été blessée.
Elle recula la première.
Ce choix lui coûta plus qu’elle ne l’avait prévu. Tout son corps voulait pousser, guider, sauver, contrôler. À la place, elle abaissa les mains et laissa de l’espace au cerf.
L’animal regarda les arbres, l’eau, les roseaux qui ployaient sous une légère brise. Puis il fit un pas. Puis un autre. Il entra dans la bordure d’ombre et ne s’arrêta que lorsqu’il put baisser la tête pour boire.
Les frondes se remplirent de son.
L’eau jaillit de l’autre côté du bosquet et coula dans l’ancienne route du marais, avalant les ornières, refroidissant la cendre, s’étalant sur les plaines où des oiseaux blancs se posèrent presque aussitôt. Les enfants crièrent depuis les maisons. Les femmes levèrent leurs jarres en riant à travers les larmes. Même Tião s’agenouilla, Iracema ne put dire si c’était par gratitude ou par simple soulagement.
Mais les palmiers laissèrent un dernier murmure, assez doux pour qu’elle seule l’entende.
La dette demeure. Le feu se nourrit encore là où l’avidité a coupé les brise-vent.
Iracema se tourna vers la ligne noire à l’horizon. Elle comprit alors que la pluie empruntée pouvait sauver un lieu, mais qu’elle ne pouvait pas le protéger à jamais des mains qui le blessaient.
Cette nuit-là, elle réunit le village. Sous la lumière des lanternes, elle parla sans ornements. « Les palmiers ont prêté l’eau parce que des morceaux de cette terre ont été rendus. Si nous continuons à brûler trop près, à drainer trop vite, à clôturer chaque chemin, le don se refermera. »
Certains baissèrent la tête. D’autres croisèrent les bras. Tião regarda le sol longtemps avant de parler.
« J’ai ordonné un des incendies, dit-il. Je ne pensais qu’à l’herbe pour le bétail. » Sa voix racla comme une canne sèche. « Je vais aider à faire un pare-feu loin du bosquet. Je vais retirer le fil de fer près du bord du marais. »
D’autres répondirent à leur tour. Une famille offrit des semences conservées d’herbes locales. Bento promit d’apprendre le chant des roseaux à tout enfant qui le voudrait. Dona Nair demanda qu’on laisse, chaque saison, le premier panier de fruits de buriti sous les arbres.
La réunion ne fit de saints personne. Elle fit quelque chose de plus difficile. Elle lia la survie à une retenue partagée.
Quand le marais s’est souvenu de son nom
Le travail commença le lendemain matin. Des hommes coupèrent un pare-feu là où l’herbe sèche était passée trop près du bosquet de buriti. Femmes et enfants ramassèrent les fruits tombés, gardant les bonnes graines dans des bols d’argile tapissés de fibres humides. Caio portait des piquets tandis que Bento apprenait le vieux chant d’une voix encore râpeuse, mais sûre.
Quand les gens ont changé leurs mains, le ciel a retrouvé son chemin.
Iracema passait d’une tâche à l’autre, trop fatiguée pour s’enorgueillir et trop éveillée pour se reposer. Elle planta des jeunes pousses dans la terre molle le long des chenaux, là où les racines pouvaient garder l’humidité. Elle dégagea deux autres longueurs de fil de fer abandonné dans les roseaux. À midi, elle partagea de la mandioca rôtie et du sel de rivière avec qui était assis le plus près, parce que la faim transforme vite un accord en aigreur si personne n’y fait attention.
Le troisième jour, des nuages se formèrent au sud, d’abord minces, puis superposés comme de la laine tirée par des mains patientes. Personne ne les montra du doigt. L’espoir se blesse quand on le nomme trop tôt.
Les palmiers ne parlèrent plus en mots. Ils n’en avaient plus besoin. Leurs couronnes crissaient au-dessus des travailleurs, et chaque rafale portait l’odeur humide et sombre d’une terre profonde. Sous cette odeur, la mémoire allait plus vite que les consignes. Les gens se rappelèrent où passaient autrefois les vieux chenaux. Ils se souvinrent des endroits où il ne fallait pas faire paître après la crue, où les poissons pondaient, où les roseaux avaient été assez denses pour les paniers, les nattes et les toits sans mettre une berge à nu.
C’était le deuxième passage que la terre leur offrait : non pas le mystère, mais la reconnaissance. Une habitude revient d’abord dans le corps. Les mains s’arrêtent. Les pieds choisissent un autre chemin. Un enfant voit un ancien déposer un fruit sous un arbre et ne pose pas de question, parce que la gratitude a déjà trouvé son sens.
Au soir, les nuages s’épaissirent. Les grenouilles commencèrent avant l’arrivée de la pluie, comme si elles faisaient confiance à la nouvelle portée par les racines. Les premières gouttes frappèrent les larges feuilles de buriti avec un bruit de tapotement creux. Caio rejeta la tête en arrière et cria. Dona Nair resta assise sur la véranda, mais elle souriait si largement que chaque ride de son visage brillait.
Puis le ciel s’ouvrit.
La pluie traversa le Pantanal en nappes d’argent. Elle tambourina sur les toits sur pilotis, plaqua la poussière au sol et transforma la cicatrice brûlée en terre noire et fumante. Les chenaux gonflèrent, se rejoignirent et s’élargirent. Des poissons luisaient là où il n’y avait qu’une boue craquelée une semaine plus tôt. L’air se remplit d’odeur d’herbe mouillée, d’huile de feuilles et d’argile fraîche, assez riche pour se goûter.
Iracema marcha jusqu’au bosquet de buriti dans une eau qui lui montait aux mollets. Elle ne demanda pas plus. Elle ne remercia pas non plus les arbres avec de grands mots. Elle posa le premier panier de fruits sous eux et chanta une fois le court chant des roseaux, clair et bas.
Quand elle eut fini, un fruit tomba près de ses pieds.
Elle le ramassa et sourit. La peau orange brillait contre ses mains boueuses. Un don rendu sous une forme simple lui allait mieux que le tonnerre ou les présages.
Des semaines plus tard, le marais s’était assez étendu pour les pirogues à nouveau. Les vaches blanches continuaient de paître sur les hauteurs, mais les clôtures ne coupaient plus le passage des cerfs vers le bosquet. Les enfants connaissaient le chant par cœur. Chaque saison, une famille s’occupait des semis près des racines de buriti, et chaque saison une autre surveillait les pare-feu quand la chaleur montait.
Les gens continuaient de se disputer. Cela n’avait pas disparu. L’un voulait plus d’eau pour les bêtes, un autre plus de roseaux pour tisser, un autre plus de poissons pour le marché. Pourtant, le bosquet se tenait au centre de ces disputes comme un juge fait de bois et d’ombre. Tout projet qui blessait les racines recevait la même réponse : pas après la sécheresse, pas après la pluie empruntée.
Quant à Iracema, elle continua de tisser. Ses paniers changèrent. Elle commença à travailler un motif étroit autour de chaque bord, trois bandes sombres sous une ligne claire, la marque de la racine, de l’eau et du ciel maintenus dans le bon ordre. Les acheteurs du port fluvial demandaient ce que ce dessin voulait dire.
Elle tournait le panier entre ses mains et disait : « Ça veut dire ne prendre que ce qui peut revenir. »
Puis elle le tendait encore tiède de l’odeur de l’eau du marais et de la fibre de buriti, tandis qu’au-delà des maisons les palmiers tenaient leurs couronnes contre le temps et que la plaine respirait à nouveau.
Pourquoi c'est important
Iracema n’a pas sauvé le Pantanal avec une seule prière. Elle a accepté un coût plus dur : chaque bassin d’eau demandait du travail, de la mémoire et l’abandon de la prise facile. Dans les zones humides du centre du Brésil, les buriti se dressent là où l’eau cachée persiste, et les gens qui vivent près d’eux savent que l’ombre peut servir de guide. Au tournant de la saison, les bords de ses paniers portaient ce pacte en roseau et en couleur, tandis que la boue fraîche refroidissait l’ancienne cicatrice de brûlis.
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