Le Serpent Arc-en-Ciel

Approchez-vous du feu. Plus près encore. La nuit est froide et les ombres sont longues, mais l'histoire que j'ai pour vous est faite de lumière.

Vous regardez les collines et vous voyez de la terre et de la pierre. Vous regardez la rivière et vous voyez de l'eau. Mais moi, je regarde et je vois une trace. Je vois un souvenir.

Dans le Temps d'Avant le Temps—ce que nous appelons le Temps du Rêve—la terre était plate. Elle était silencieuse. Il n'y avait pas de montagnes pour accrocher les nuages. Il n'y avait pas de vallées pour retenir la brume. Il n'y avait pas d'arbres, pas d'oiseaux, pas de chants.

Rien ne bougeait. Le monde était comme une toile vierge, attendant le premier coup de pinceau.

Mais sous la croûte terrestre, au plus profond du ventre du monde, quelque chose dormait.

C'était *Goorialla*, le Grand Serpent Arc-en-Ciel.

Il avait dormi pendant des millions d'années, accumulant des forces, ses écailles scintillant de couleurs qui n'avaient pas encore de nom : le rouge de la poussière du désert, le bleu des profondeurs de l'océan, le vert des fougères de la forêt tropicale, le jaune du soleil.

Un jour, il se réveilla. Peut-être avait-il faim. Peut-être se sentait-il seul. Peut-être savait-il simplement que c'était le moment.

Il poussa à travers la terre, fissurant la surface. *Craccc !* Ce bruit fut le premier tonnerre.

Il rampa jusqu'à la lumière du soleil, et il était immense. Son corps mesurait des kilomètres de long. Quand il levait la tête, il frôlait les étoiles. Quand il se tournait, le vent naissait.

Il commença à voyager. Il se déplaça à travers les terres plates, cherchant son peuple. Et tandis qu'il avançait, son corps pesant sculptait la terre.

Là où il tournait son grand corps, il créait les rivières sinueuses.

Là où il se fatiguait et s'enroulait pour dormir, il créait les trous d'eau et les billabongs.

Là où ses écailles frottaient le sol, il soulevait la roche pour créer les montagnes.

Il alla du nord au sud, de l'eau salée au sable rouge. Il dessinait la carte de l'Australie avec son ventre.

Mais le monde était encore silencieux. Alors Goorialla commença à chanter.

Il chanta les chants de la création.

Il chanta pour les grenouilles, qui se cachaient profondément sous terre, le ventre plein d'eau. « Sortez ! » tonna-t-il. « Réveillez-vous ! »

Les grenouilles se réveillèrent, lentes et ensommeillées. Elles rirent en voyant le soleil, et quand elles rirent, l'eau jaillit de leur bouche. Elle remplit les traces que Goorialla avait tracées. Les rivières commencèrent à couler. Les billabongs se remplirent.

Puis il chanta pour les animaux. Il fit apparaître par son chant le Kangourou dans l'herbe bondissante. Il chanta l'Émeu dans la brousse. Il chanta le Kookaburra dans l'eucalyptus, lui disant de réveiller le soleil chaque matin.

Il leur donna leurs formes, leurs couleurs et leurs lois. Il dit au dingo de ne pas aboyer, mais de hurler. Il dit à l'échidné de creuser. Il dit au cassican de chanter l'aube.

Et enfin, il créa les hommes. Il nous fit à partir de la terre rouge et du charbon noir. Il nous donna nos totems—le peuple du Wallaby, le peuple de l'Émeu, le peuple du Lézard. Il nous dit : « Cette terre est votre mère. Si vous prenez soin d'elle, elle prendra soin de vous. »

Mais Goorialla n'était pas seulement un créateur. Il était la Loi.

Il y avait deux jeunes hommes, les frères Bilby. Ils n'avaient pas d'abri. La pluie arrivait—une grande tempête envoyée par le Serpent pour laver la poussière du nouveau monde.

« Où allons-nous nous cacher ? » crièrent-ils.

Goorialla dit : « Construisez un abri d'écorce. Mais n'en prenez pas plus que ce dont vous avez besoin. »

Mais les frères furent avides. Ils abattirent l'arbre entier. Ils abattirent l'arbre suivant. Ils voulaient le plus grand abri du monde.

Goorialla vit cela. Ses yeux lancèrent des éclairs. Il ouvrit ses grandes mâchoires, assez larges pour avaler une montagne, et *gloups !*

Il avala les deux frères tout ronds.

Il poursuivit sa route, le ventre lourd. Mais il se sentait triste. Il ne voulait pas les manger ; il voulait leur donner une leçon. Il les recracha sur un haut rocher.

Ils se transformèrent en deux blocs de granit qui se dressent là encore aujourd'hui. Vous pouvez les voir si vous allez au Cap. Ils se dressent comme un avertissement : *L'avidité enfreint la Loi.*

Le Serpent Arc-en-Ciel voyagea longtemps. Finalement, il se fatigua. Le monde était terminé. Les rivières coulaient, les gens dansaient, les animaux chassaient.

Il retourna à son trou d'eau. Il s'enroula au fond, au plus profond de l'eau fraîche et sombre.

Certains disent qu'il s'est rendormi. Mais moi je dis qu'il se repose simplement.

Quand vous voyez un arc-en-ciel se dessiner dans le ciel après l'orage, c'est lui. Il se déplace d'un trou d'eau à l'autre. Il veille sur sa création. Il s'assure que les rivières coulent clair et que la Loi est respectée.

Les gens pensent que le Temps du Rêve appartient au passé. Ils pensent que ce n'est qu'un conte de jadis. Mais ils se trompent.

Le Temps du Rêve est le Présent Éternel. C'est le passé, le présent et le futur, tout à la fois. Goorialla crée le monde *en ce moment même*. Chaque fois qu'une rivière coule, il est en mouvement. Chaque fois qu'un enfant naît, il chante.

Alors quand vous marchez sur cette terre, marchez avec douceur. Vous marchez sur ses traces. Quand vous buvez à la rivière, dites merci. Vous buvez à l'œuvre de son corps.

Et écoutez. Écoutez bien. Entendez-vous le vent dans les filaos ? Entendez-vous le tonnerre lointain ?

C'est lui. Qui respire.