Le Conte de Zahhak l'Immortel

La tentation de Zahhak

Zahhak était le fils de Merdas, un roi dont la sagesse tranquille avait stabilisé le royaume pendant des décennies. Le prince grandit beau et intelligent, mais une douleur vivait en lui — un désir inquiet qu'aucun éloge de cour ne pouvait apaiser. Les nuits, il errait dans les jardins du palais, écoutant le souffle de la ville, imaginant une couronne qui ne ternirait jamais.

Un soir, alors que les lanternes vacillaient et que l'odeur du vin épicé persistait, un étranger encapuchonné sortit de l'ombre pour fouler le marbre. Les yeux de la silhouette brillaient d'une lueur faible et étrangère.

« Prince Zahhak », siffla l'étranger d'une voix comme un roseau brisé en hiver, « je peux te rendre immortel. Je peux te rendre maître de tout ce que tu désires. Mais chaque don exige un prix. »

L'ambition se déploya dans la poitrine de Zahhak comme une carte. La tentation lui promettait le nom qu'il recherchait.

Aveuglé par la soif de pouvoir, Zahhak consentit. L'étranger se révéla être Ahriman, l'incarnation des ténèbres. Il poussa le prince à s'emparer du trône par n'importe quel moyen.

En une nuit aussi honteuse que rapide, Zahhak — les mains souillées — assassina son père dans son sommeil, et le royaume, privé de son véritable guide, changea de cap. Quand Zahhak monta sur le trône, un pouvoir froid s'installa en lui, et l'ombre d'Ahriman s'allongea sur le pays.

La malédiction des serpents

Pendant un temps, la victoire eut un goût sucré. Ahriman revint avec un autre présent : un banquet d'épices et de miel, des plateaux d'or et un vin aussi sombre que la nuit. Zahhak mangea jusqu'à ce que le palais bourdonne de la satisfaction de l'excès.

Puis une pointe de douleur brûla ses épaules. Deux serpents jaillirent, visqueux et furieux, s'enroulant froids contre sa peau.

Il tenta dans un mouvement de panique de les trancher, mais les lames étaient inutiles ; les créatures guérissaient à l'instant même où elles étaient coupées. Ahriman rit, et les termes de la malédiction furent clairs et cruels : les serpents ne se nourriraient que de cerveaux humains. Chaque jour, ils exigeraient leur part, et à chaque repas l'empire du prince s'étendrait, ses mains s'enfonçant davantage dans le sang. Les dons de pouvoir arrivaient truffés d'appétit.

Pourtant, la malédiction portait en elle un amer paradoxe. Les blessures de Zahhak se fermaient avec une rapidité contre-nature ; ses sens s'aiguisaient, et les hommes s'inclinaient devant lui comme s'ils y étaient contraints.

Les royaumes cédèrent, non seulement à la force, mais aussi à la rumeur effrayante de sorcellerie. La peur était une monnaie qu'il dépensait librement. Le peuple apprit à parler à voix basse ; les enfants s'endormaient avec les noms des disparus sur la langue.

Le règne de la terreur

Le règne de Zahhak se propagea comme une peste. Il érigea un palais de marbre noir et de fer, et chaque aube, deux jeunes hommes — choisis par la terreur et le tirage au sort — étaient traînés à l'intérieur pour rassasier les serpents.

La rébellion fut écrasée sous les bottes. Les champs qui promettaient autrefois des récoltes restèrent en friche. La terre apprit la forme du deuil.

Même dans sa salle du trône, Zahhak était hanté par une image récurrente : un jeune homme brandissant une lourde masse, une force du destin qui arracherait un jour le monde de son emprise. La prophétie a une façon de s'implanter comme une mauvaise herbe tenace. Dans sa peur, il jeta des filets à travers le pays, et les hommes furent raflés — enseignants, forgerons, quiconque avait l'apparence du courage fut pourchassé. Pourtant, les murmures, comme des graines tenaces, prirent racine dans l'obscurité : une résistance grandit, soutenue par ceux qui refusaient d'être brisés.

La naissance de Feraydun

De ce sol défiant naquit Feraydun. Les sages déclarèrent qu'il était celui destiné à affronter le tyran. Zahhak, enragé et terrifié, ordonna que le nouveau-né soit mis à mort. Mais le courage d'une mère et la ruse d'une humble vache nommée Purmaeh sauvèrent l'enfant, le cachant au plus profond des montagnes où les loups et le vent furent ses tuteurs.

Grandissant loin des conforts de la cour, Feraydun apprit à lire la terre — ses pierres, ses rivières, le chagrin de son peuple. Il s'entraîna avec une patience née de la nécessité, forgeant ses muscles et sa résolution contre le roc et les intempéries. Le garçon devint un homme au cœur forgé pour la justice. Les nouvelles de ses exploits voyagèrent par le bouche-à-oreille et les chants, et bientôt beaucoup de ceux qui avaient souffert sous la botte de Zahhak trouvèrent le chemin de sa bannière.

La bataille pour la liberté

Quand Feraydun marcha, le ciel répondit. Il rassembla une force non par la promesse de l'or mais par le souvenir : des fils qui avaient perdu leurs pères, des fermiers dont les champs étaient rasés, des artisans dont les mains brûlaient de brandir des haches contre les chaînes. Ils rencontrèrent les armées de Zahhak sur la plaine devant le palais — l'acier chanta et les boucliers s'entrechoquèrent ; la terre but les noms des tombés.

Zahhak avança, les serpents sifflant d'une voix qui faisait vibrer l'air. Dans l'affrontement, Feraydun se battit comme si la terre elle-même regardait à travers ses yeux. Il frappa avec une masse qui portait le poids combiné du chagrin et de l'espoir.

Dans un moment où le fer rencontra l'ombre, il abattit le tyran. Zahhak se releva — l'immortalité le ramenant à sa forme noire — et les serpents enflèrent jusqu'à devenir des dragons, monstrueux et s'enroulant.

La bataille vacilla sur le fil d'une lame. Feraydun ne flancha pas. Avec des coups qui semblaient martelés par les dieux, il enchaîna Zahhak dans des fers forgés par ceux qui prêtaient encore leur force aux hommes de vertu.

En traînant le captif vers le mont Damavand, le peuple rugit — la peur transmuée en une sorte de joie si vive qu'elle laissa des traces. Là, sous un ciel déchiré par la foudre, Zahhak fut enfermé au cœur de la montagne, scellé par des vœux, du fer et la foi d'un peuple refusant d'être gouverné par la faim.

Le retour de la paix

L'emprisonnement de Zahhak permit une longue et lente guérison. Les champs furent à nouveau semés, et sur les places des marchés, le rire réapparut comme le soleil trouvant une fenêtre. Feraydun prit le trône non comme un conquérant mais comme un gardien, régnant d'une main ferme avec le souvenir de ce que son peuple avait enduré. Il restaura ce qui avait été volé : la loi, le juste conseil, le droit d'une voix à être entendue sans crainte de la nuit.

Les légendes s'adoucirent en leçons. Le nom de Zahhak devint un avertissement : le prix d'une ambition effrénée, le danger des pactes conclus dans l'ombre. Pourtant, même si les chants louaient Feraydun, les anciens enseignaient aux enfants que la vigilance doit résider dans chaque cœur, car l'obscurité ne meurt jamais vraiment, elle attend.

Épilogue : L'héritage de Zahhak

Les années se superposèrent sur l'histoire comme les anneaux d'un arbre. Les parents récitèrent le conte pour garder la mémoire vive, et les poètes façonnèrent des vers pour s'assurer que les noms des braves ne s'éroderaient pas.

Mais sous le mont Damavand, le tyran emprisonné s'agitait. Les serpents, enroulés et murmurants, se nourrissaient de rêves de retour. L'histoire se refermait sans confort facile : le mal avait été contenu, pas effacé.

Le peuple bâtit des monuments aux tombés et planta des bosquets où les enfants pourraient courir librement. Ils introduisirent des lois pour lier les futurs souverains au bien commun. Sur les marchés et dans les salles de conseil, on parlait souvent d'humilité et de retenue, les antidotes à un pouvoir qui dévore son propre peuple.

Pourquoi c'est important

Le pacte de Zahhak montre comment la soif d'un pouvoir absolu exige un prix sinistre : des vies et l'érosion de la confiance. La position de Feraydun montre que le courage collectif et les protections communautaires peuvent restaurer une entité politique endommagée, bien que la reconstruction laisse des cicatrices visibles dans la loi et la terre. Se souvenir de cette histoire entretient la mémoire culturelle et se termine sur l'image d'enfants plantant un bosquet là où le palais se dressait autrefois.