Introdução
No coração selvagem das Montanhas dos Cárpatos, onde as névoas envolvem encostas cobertas de pinheiros e pedras ancestrais sussurram segredos, as lendas mais antigas da Romênia se entrelaçam como raízes sob a terra. Entre elas, nenhuma inflama tanto a imaginação quanto as histórias dos Solomonari—uma irmandade secreta de feiticeiros cujo poder, dizia-se, moldava o próprio céu e cujos laços não apenas os uniam ao povo, mas também às criaturas míticas que sobrevoavam os picos. É aqui, nesta terra onde a luz do sol escapa entre galhos emaranhados e o trovão ecoa em vales ocultos, que a história dos Solomonari realmente começa. O nome deles, sussurrado com admiração ou temor tanto em cabanas de pastores quanto em cortes nobres, simbolizava o domínio sobre forças maravilhosas e aterrorizantes. Com cajados entalhados em árvores atingidas por raios e mantos tecidos de névoa e sombra, os Solomonari vagavam por florestas e montanhas, guardando saberes e segredos ancestrais passados desde tempos imemoriais. Seu maior prodígio—e seu maior fardo—era o domínio sobre dragões: bestas enormes e enigmáticas que dormiam sob lagos nas montanhas ou serpenteavam ocultas nas nuvens de tempestade, à espera do chamado de seus magos cavaleiros. Controlar o clima, comunicar-se com dragões, comandar o vento e a chuva—esses dons tinham seu preço. Nem todo Solomonar nascia para esse destino; a irmandade escolhia os seus, buscando crianças marcadas por um nascimento peculiar, um sonho inusitado ou a habilidade de sentir o humor da terra e do céu. Os escolhidos desapareciam por anos, retornando—quando retornavam—mudados e poderosos, com olhos que refletiam tempestades ou a calmaria antes delas. Mas o que significava carregar tal conhecimento? O que era ter poder para abençoar um vale com chuva ou condenar uma aldeia à seca? Esta é a história de Iacob, um humilde filho de pastor cuja vida mudou na noite em que a sombra de um dragão obscureceu sua aldeia, e cuja jornada o levaria ao cerne dos mistérios dos Solomonari. É um conto de maravilha e temor, de amizade e sacrifício, e, acima de tudo, de sabedoria—aquela que perdura como as próprias montanhas, ecoando muito depois que a última tempestade se dissipa.
Os Escolhidos da Tempestade
Iacob nasceu numa noite em que o trovão sacudiu as montanhas e a chuva açoitou os telhados de palha de sua aldeia, Dalbi?or. A parteira, uma velha de olhos cortantes como sílex, declarou que ele viera com a tempestade, e sua mãe, Ana, jamais esqueceu a estranha marca em forma de nuvem enrolada que circundava o pulso esquerdo do menino. À medida que Iacob crescia, tornava-se evidente que ele não era uma criança comum. Andava sozinho pelas florestas, conversava com corvos e observava as nuvens se arrastando sobre as serras, prevendo a chuva com uma precisão inquietante. Os aldeões sussurravam que ele era "ursit de soarta"—destinado pelo fado—mas seu pai rebatia tais histórias. "É só um sonhador", dizia, ao ver o filho mirar o horizonte, desenhando formas no ar como se traçasse runas ocultas.
Mas os sonhos começaram quando Iacob fez doze anos: visões de um grande lago cercado de pedras, um cajado brilhando em sua mão e um dragão de olhos esmeralda chamando seu nome. Esses sonhos o deixavam abalado e mudo. Então, numa noite sem lua, enquanto a aldeia dormia, um vento tremendo soprou do leste. Relâmpagos rasgaram a escuridão e um rugido—nem totalmente animal, nem totalmente trovão—sacudiu o vale. Quem ousou olhar viu uma sombra, imensa e serpentina, girar acima do campanário antes de sumir entre as nuvens. Na manhã seguinte, dois homens de mantos puídos bateram à porta de Iacob. Seus olhos reluziam com o verde do musgo e o aço da chuva. Sem dizer palavra, acenaram-lhe, e embora Ana tenha chorado, Iacob sabia que precisava segui-los. Ninguém na aldeia ousou impedir; todos conheciam as lendas—quando os Solomonari chamam, você não recusa.
A viagem levou Iacob ao coração dos Cárpatos, mais alto do que jamais subira, por florestas onde as árvores formavam um teto tão denso que o sol mal as penetrava. Os homens falavam pouco, mas cada palavra tinha peso. Contaram-lhe sobre os Solomonari: homens e mulheres que dominaram o vento e a água, capazes de invocar chuva ou cavalgar dragões em batalhas contra as trevas. Ele aprendeu que dragões não eram bestas a serem domadas, mas forças ancestrais a serem respeitadas, seus espíritos entrelaçados ao destino da terra. Por fim, após dias de caminhada, chegaram a um planalto oculto onde pilares de pedra se erguiam em silêncio vigilante. Ali, Iacob iniciaria seu treinamento—e sua verdadeira prova seria sobreviver.
O treinamento entre os Solomonari nada tinha a ver com o que Iacob imaginara. Não havia salas de aula nem pergaminhos—somente o próprio mundo, cru, servindo de mestre e desafio. Os anciãos—alguns tão velhos quanto os pinheiros, outros com rostos tão imutáveis quanto a chuva—colocavam-no para trabalhar antes do amanhecer: rachar lenha apenas com o pensamento, moldar nuvens com um sussurro ou meditar por horas em córregos gelados até sentir o pulso da água atravessando a pedra. O fracasso não recebia repreensão, apenas silêncio e oportunidade para tentar outra vez. Outros aprendizes estavam ali também: Mara, feroz e ardilosa, que comandava raposas apenas com o olhar; Petru, capaz de invocar o vento para secar a roupa ou derrubar árvores pequenas. Cada um carregava um segredo, cada um ansiava por pertencimento. O desafio maior de Iacob era a paciência. Ele queria conhecer os dragões, voar acima do mundo e sentir a liberdade que vislumbrara em sonhos. Mas os anciãos advertiam: "O dragão escolhe. Poder sem entendimento destrói tanto o cavaleiro quanto a besta."
Numa manhã, ao colher ervas nas encostas, Iacob escutou um rugido distante. O vento chicoteava ao seu redor, trazendo o cheiro de relâmpago. Subiu mais alto e chegou à borda de um lago glacial, de águas escuras e espelhadas. Sobre a superfície, formaram-se ondulações, embora não houvesse vento. De repente, emergiu das profundezas uma forma gigantesca e sinuosa—escamas brilhando como pedra molhada, olhos luminosos como o amanhecer. A voz do dragão entrou em sua mente, antiga e cansada: "Por que me procuras, filho das tempestades?" Tremendo, Iacob respondeu a verdade: "Para entender. Para proteger." O olhar do dragão o atravessou, pesando seu coração e alma, e então sumiu sob a água, deixando apenas silêncio e uma nova chance.
O Segredo da Irmandade e a Prova do Dragão
Com o passar das semanas, o vínculo de Iacob com a terra se aprofundou. Aprendeu a língua das tempestades: como ler os segredos do vento nas folhas que tremem, como extrair chuva de nuvens teimosas entoando palavras antigas, como acalmar a fúria do trovão com um gesto. Os outros aprendizes tornaram-se amigos, compartilhando histórias de suas vidas antes dos Solomonari. Mara confessou que certa vez salvou a família de um lobo encarando-o até que ele recuasse; Petru contou que ouvia a voz dos rios chamando-o nas noites de luar. Iacob percebeu que todo Solomonar carregava cicatrizes—perdas e dons que os tornavam diferentes.
A vida nas montanhas era ao mesmo tempo áspera e bela. Os anciãos exigiam humildade e controle. "Servimos ao equilíbrio", recordavam. "Nossa magia é para todos, não para benefício próprio." Os aprendizes aprendiam a ouvir o batimento da pedra, a perceber tremores ocultos sob a terra que prenunciavam deslizamentos ou terremotos. Estudavam também o antigo pacto entre humanos e dragões: um acordo de respeito mútuo, selado em eras esquecidas, destinado a proteger a natureza e a civilização do caos.
Por fim, chegou o dia de acerto de contas de Iacob. Ao amanhecer, os anciãos o levaram ao planalto sagrado. A neblina cobria a relva e o céu fervilhava com nuvens ameaçadoras. O mais velho de todos, Mestre Ilie, colocou um cajado em sua mão—madeira negra com veios de prata. "Deves enfrentar o dragão sozinho", disse Ilie. "Não como mestre ou escravo, mas como igual." Os outros aprendizes assistiam de longe, em silêncio.
Iacob entrou no bosque e chamou—não com a voz, mas com a alma. O ar estremeceu e o dragão esmeralda surgiu da névoa, abrindo as asas com um ruído semelhante ao trovão distante. Seus olhos continham tempestades e séculos. "Desejas cavalgar o vento", ecoou em sua mente. "Mas compreendes o fardo? Montar um dragão é tornar-se parte da memória do mundo—suas alegrias e dores, sua esperança e sofrimento."
A prova não era de força, mas de coração. O dragão criou visões: uma aldeia ressequida, plantios murchando; um rio em fúria levando casas; uma tempestade magnífica e mortal dilacerando florestas. "Você escolheria quem recebe a chuva e quem fica sem?", perguntou o dragão. "Aceitaria o ódio dos que culpam você por sua dor?" Iacob chorou diante das imagens—o peso de cada escolha se abateu sobre ele. Mas manteve-se firme, lembrando-se da bondade da mãe, da alegria da aldeia, da beleza de cada amanhecer depois da chuva: "Eu tentaria", disse por fim. "Não como um deus, mas como um servo."
O dragão assentiu, seu olhar suavizado. "Então, voemos." Num turbilhão de vento e luz Iacob se viu sobre o pescoço do dragão, o mundo se desdobrando abaixo. Voaram sobre florestas e rios, entre tempestades e sol, até que Iacob podia sentir o pulso da terra em cada batida de seu coração. Quando aterrissaram, os anciãos se curvaram. Iacob tornara-se um verdadeiro Solomonar—não porque comandava poder, mas porque compreendia o preço.
Cavaleiros da Tempestade e a Sombra Sobre a Aldeia
Nos meses seguintes, Iacob cresceu em seu papel. Ele e seu dragão—a quem batizou de Fulger, que significa ‘Relâmpago’—tornaram-se inseparáveis. Juntos, patrulhavam os céus, atentos a sinais de desequilíbrio: uma doença no gado, uma floresta devastada, uma seca ameaçando rachar a terra. Os Solomonari agiam em segredo, sua presença percebida apenas por rumores: uma chuva repentina salvando lavouras, uma névoa gentil protegendo viajantes dos lobos. Mas cada ato era medido com cautela. Chuva demais causava deslizamentos; de menos, deixava vales à beira da fome.
No outono, notícias de problemas chegaram até os Solomonari, vindas de Dalbi?or. Os aldeões, assustados por meses de tempestades fora do tempo e colheitas malogradas, começaram a se culpar, acusando forasteiros e bruxas pela má sorte. O coração de Iacob doía por sua terra natal. Mestre Ilie o advertiu: "Nosso dever é com o equilíbrio, não com laços pessoais." Mas Mara e Petru, agora companheiros de confiança, incentivaram-no a buscar a verdade. Naquela noite, Iacob partiu com Fulger, voando por entre nuvens em direção à aldeia.
Do alto, Dalbi?or parecia desolada—telhados destruídos pelo vento, campos tomados pela lama. Na praça, vozes furiosas se elevavam enquanto os aldeões acusavam Ana, a própria mãe de Iacob, de amaldiçoar o vale. Uma multidão se reunia com tochas em mãos. Iacob fez Fulger pousar além da linha das árvores e aproximou-se a pé, sob o manto da magia. Viu o medo nos olhos da mãe, o desespero nos rostos dos vizinhos. Nenhum Solomonar podia intervir abertamente, mas o amor de Iacob pela família superou qualquer regra.
Chamou Fulger com um pedido silencioso. O dragão surgiu acima da aldeia, asas abertas, relâmpagos serpenteando entre as escamas. A multidão calou-se, entre o pavor e a admiração. Iacob avançou na praça, o cajado brilhando, e falou suavemente: "Vocês sofrem porque o equilíbrio se quebrou—não por feitiçaria, mas pela ganância. As florestas foram exploradas em excesso; os rios, envenenados por mãos descuidadas." Ele invocou chuva para lavar a terra, suave e cálida, e ventos para abrir os campos. Fulger voou acima, lembrando a todos que forças maiores que a raiva vigiavam aquele lugar.
Nos dias seguintes, a paz retornou. Os aldeões reconstruíram juntos, e a suspeita cedeu lugar à gratidão. Contudo, Iacob sabia que cruzara um limite. Ao retornar ao planalto, Mestre Ilie o esperava, com expressão severa. "Agiste por amor," disse, "mas toda escolha deixa marca." Como castigo—e penitência—Iacob recebeu a tarefa de cuidar sozinho de uma floresta moribunda por toda uma estação, aprendendo de novo a humildade.
Os meses de solidão transformaram Iacob. Ele ouviu o canto dos pássaros e do vento, curou árvores feridas e conversou com raposas e ursos. Com o tempo, a floresta voltou a florescer. Ao retornar, encontrou Mara e Petru à sua espera junto de Fulger. Os anciãos o acolheram, não mais como um aprendiz penitente, mas como um Solomonar que conhecia tanto o poder quanto a compaixão.
Conclusão
A lenda dos Solomonari persiste nas névoas e vales da Romênia—lembrando que a verdadeira sabedoria está não em dominar o poder, mas em respeitar seus limites. A jornada de Iacob, do humilde filho de pastor ao cavaleiro de dragão, ensinou-lhe que a magia é um pacto: com a terra, com suas criaturas e com cada coração humano. A irmandade segue vigiando montanhas e campos; seus sinais aparecem em chuvas inesperadas, trovões repentinos ou no brilho verde nos olhos de um estranho. Dizem que, quando as tempestades se formam nos Cárpatos, são os Solomonari cruzando os céus em seus dragões, zelando pela frágil harmonia do mundo. E, se você ouvir atentamente em noites tempestuosas, pode escutar o sussurro de asas e lembrar: a sabedoria—como as montanhas—permanece firme diante de qualquer tempestade.
