O vento gelado mordia as faces de Alpnach enquanto a neve assobiava pelas encostas do Pilatus, o lago abaixo vítreo e apertado pela luz da aurora. Lanternas tremiam nas janelas das casas; um rugido distante, profundo como na garganta, rolava do cume — um som que congelava o fôlego e eriçava os cabelos — um aviso que os aldeãos ensinavam aos filhos a temer.
O Monte Pilatus erguia-se sobre a aldeia de Alpnach como um sentinela silencioso, seu pico coberto de neve muitas vezes oculto por névoas rodopiantes. Em dias claros, a montanha parecia pacífica — um magnífico pano de fundo para os vales esmeralda e as águas safira do Lago Lucerna. Mas quando as nuvens desciam, cobrindo suas encostas em sombra, os aldeões sabiam que não deviam olhar demasiado tempo.
Não eram apenas os penhascos íngremes ou o tempo traiçoeiro que geravam inquietação. Eram as histórias. Gerações de contos passados à luz do fogo falavam de um dragão — enorme, antigo e temível — que reivindicava o Pilatus como seu domínio. Alguns diziam que guardava um tesouro além da imaginação; outros afirmavam que era um espírito, amaldiçoado a vagar pela montanha até que um herói o libertasse.
Qualquer que fosse a verdade, uma coisa era certa: ninguém que se aventurasse longe demais na montanha voltava.
Sussurros na Noite
Por décadas, o dragão do Pilatus fora coisa de lenda, sussurrado em tons baixos. Mas recentemente, acontecimentos estranhos reacenderam o medo. Fazendeiros relataram o desaparecimento de ovelhas dos pastos. Pastores juravam ter visto uma grande sombra cruzar a lua. E um leve rugido, profundo e ressonante como trovão, rolava do cume em noites sem vento.
“Devemos avisar o rei,” disse um aldeão. “Que ele envie cavaleiros para matar a besta!”
Mas outros abanavam a cabeça. “O dragão não é uma criatura comum. O aço não pode feri-lo.”
Até a anciã da aldeia, uma mulher sábia chamada Liana, parecia incerta. “As lendas muitas vezes carregam avisos,” disse ela gravemente. “O dragão pode não ser nosso inimigo, mas um presságio. Devemos agir com cuidado.”
Então, como convocado pelo desespero dos aldeões, um estranho chegou.
Einar, o Andarilho
O homem surgiu montado num cavalo pálido, sua capa salpicada de neve. Chamava-se Einar, um cavaleiro errante que percorrera longínquos lugares de sua terra natal. Trazia o ar inconfundível de quem vira muitas batalhas, embora seus olhos não mostrassem nem arrogância nem crueldade. Quando amarrou o cavalo na estalagem, a sala silenciou enquanto os aldeões o observavam.
Ao ouvir falar do dragão, Einar ouviu com atenção. Os aldeões descreveram seu tamanho imenso, seus olhos brilhantes e a baforada de fogo capaz de chamuscar florestas inteiras. Mas foi o relato de Liana que prendeu sua atenção.
“Em eras antigas,” explicou ela, “o dragão era um guardião. Protegia o tesouro da montanha — não ouro ou joias, mas conhecimento. Uma sabedoria esquecida jaz dentro do Pilatus, selada. O dragão foi amaldiçoado para defendê-la contra a ganância e a destruição.”
O olhar de Einar manteve-se firme. “Então é uma maldição que devo quebrar. Uma criatura vinculada ao dever não merece tormento eterno.”
Preparativos para a Subida
Einar passou quinze dias preparando-se. Trocou seu ouro por provisões e estudou mapas antigos da montanha. Fez perguntas sem fim aos aldeões, juntando fragmentos de histórias como um mosaico. Aprendeu quais trilhas de cabra se tornavam traiçoeiras no degelo, onde as ravinas escondiam gelo, e quais saliências ofereciam abrigo de nevascas repentinas.
Numa noite, Liana partilhou com ele um verso antigo, falado baixinho junto ao fogo para que só ele o ouvisse:
_“O dragão dorme em sua guarida,_
_Quando fogo encontra luz, pise com cuidado._
_Para libertar a besta, um coração deve ousar.”_
As palavras ficaram na mente de Einar. Sentiu que continham a chave para entender o dragão.
Antes de partir, visitou Liana. “Se eu falhar,” disse, “faça com que a montanha seja deixada em paz.”
Liana colocou um pequeno amuleto em sua mão. “Isto pertencia ao último cavaleiro que buscou o dragão. Que te guie melhor do que guiou a ele.”
Nas Sombras do Pilatus
Einar começou sua ascensão ao amanhecer. Os caminhos da montanha eram estreitos e traiçoeiros, serpenteando por florestas densas e penhascos vertiginosos. Quanto mais subia, mais sentia o peso das histórias. Cada sussurro de vento parecia um sussurro, cada sombra um par de olhos vigilantes. Os pinheiros rangiam sob o peso do gelo; o cheiro de pedra molhada e musgo esmagado subia ao seu redor.
Ao meio-dia, o tempo mudou. A neve começou a cair, rodopiando ao redor como um véu. Einar avançou, o hálito formando nuvens no ar gelado. Confiava nos instintos e nas marcas tênues do mapa, sabendo que um passo em falso podia significar morte.
Quando a noite caiu, alcançou um planalto. À sua frente abria-se a Gruta do Dragão — uma boca de caverna maciça emoldurada por rochas irregulares. O ar parecia vibrar com poder, e um brilho dourado tênue emanava do interior.
Einar hesitou. Não era estranho ao perigo, mas isto parecia diferente. Encorajando-se, entrou na caverna.
A Besta Desperta
A caverna era vasta, suas paredes cintilando com veios de ouro e cristais. O ar estava quente, e o som suave de uma respiração reverberava pelo espaço. No centro, sobre um monte de tesouros, jazia o dragão.
Era mais magnífico — e aterrador — do que Einar imaginara. Suas escamas reluziam como metal fundido, mudando do cobre ao ouro conforme se movia. Seus olhos, como sóis gêmeos, abriram-se quando Einar se aproximou.
O dragão ergueu-se, desdobrando suas asas imensas. Chamas lambiam suas narinas enquanto um rugido sacudia o próprio chão.
“Por que vieste?” trovejou a voz do dragão, profunda e ressonante.
Einar ergueu o escudo quando uma explosão de fogo iluminou a caverna. “Procuro acabar com o teu tormento,” disse, a voz firme apesar do medo que lhe roçava o peito.
O dragão pausou, o olhar penetrante. “Tormento? Supões demais, mortal.”
