A Lenda da Patasola

Maria embateu com estrondo na margem do rio enquanto algo corria atrás dela; a noite colava-se-lhe à pele, espessa de podridão e da percussão constante dos insetos. As palmas das mãos arranharam raízes e folhas molhadas; o sabor a ferro encheu-lhe a boca. Vozes de homens rasgaram a escuridão — gritos, o bater de uma bota — e depois um único golpe que fez Pedro cair no rio.

Ela tentou arrastá-lo para cima. Os dedos encontraram o colarinho dele, e não encontraram nada. O pânico aguçou-se como uma lâmina: o riso de Don Alberto, o clarão de uma lâmpada, a dura pressão de mãos. Ele arrastou-a para longe da margem, mais para o fundo onde a copa cosia o céu e o chão engolia o som.

O verde fechou-se sobre eles. Maria lutou como alguém que luta para não se afogar — aos pontapés, a agarrar, a cuspir lama. Um golpe quebrou contra ela, e ela caiu, com o sangue quente e vivo contra a terra fria. Ali, no silêncio debaixo das folhas, ela não procurou vingança, mas qualquer resposta que pudesse parar o escoamento que os homens tinham começado.

No limite da audição, algo mais antigo escutava. A mudança que a reclamou não foi um trovão súbito, mas uma reivindicação lenta e terrível do corpo e do espírito. Quando se ergueu, trazia a forma da mulher que tinha sido e a distorção de algo mais: uma perna ancorada na tristeza, uma voz que podia puxar os vivos para perto com uma canção e uns olhos que guardavam o peso de uma vida desfeita.

Os que a encontraram primeiro recordavam a beleza que os fustigava: a curva de uma face, a suavidade de uma voz. E depois a máscara rachava e a verdade na sua boca seria garras e frio.

A vida de Maria e Pedro antes do rio era pequena e estável. Tratavam juntos de um pedaço de terra, trocavam o que podiam no mercado e mantinham um ritual de pão à lareira aos domingos — atos simples que faziam com que uma vida se sentisse amparada. Quando Don Alberto chegou, trazendo moedas e fome óbvia, a aldeia virou-se para observar. Primeiro mudaram as pequenas coisas: uma ferramenta emprestada guardada demasiado tempo, uma palavra retida no poço. Depois aconteceu a noite no rio e a pequena estabilidade rasgou-se como um pano.

Mesmo depois da sua mudança, alguns habitantes da aldeia lembravam-se de Maria a dobrar a roupa de uma forma particular, a atar um nó num dos cantos do tecido para a brisa não o desfazer. Essas pequenas práticas humanas perpassavam pela história que se contava, dando à memória uma forma para além do grito.

Os anos amontoaram-se em noites ténues e repetidas. O grito da Patasola passou pelas portas da aldeia, um som que mantinha os pais sentados à lareira. Os caçadores que outrora se tinham rido da história acabavam por decorá-la até ao fundo dos ossos; dormiam com facas perto deles. Os idosos ensinavam as crianças a contar os fogos e nunca irem sozinhos para perto do rio quando havia lua cheia.

A lembrança do Maria antes da alteração fez aldeões passearem com duas linhas de faces marcadas à face — com luto doloroso em jeito de teimoso orgulho contido em surdina pelas aldeolas. Os velhos do povoado das redondezas não contavam só o perigo da lenda senão guardavam também o respeito da lembrança pela roubalheira efetuada a quem lá vivia — os dias singelos em modo simples à labuta a ganhar de uma jovem ou uma brincadeira sem sentido contada de feição à roda entre o calor singelo a duas pessoas da mesma casinha,

Mas a paciência tem fim e gasta o tempo com que também desgasta as canções. O Felipe no seu orgulho viril achava imortal o caminho com um atrevido sorriso da boca que dava razão de longe às lendas achando assim a sua forma de contornar de todo um qualquer sobressalto perante ele de tão intrépido rapaz em fase precoce nas proezas perante moçoilas de trazer de olho as miúdas numa roda de vizinhas com inveja das tricas nas velhas. Ele entrou portanto com arrogância desmedida no matagal obscuro prometendo glórias que levaria "da Floresta lá p'ro prémio contar"...

E o rapaz campou a terceira e lúgubre espreita da sua contenda, à fogueira numa velha mangueira vergado à bruma dos frios. A névoa subia as rampas fluviais com humidade e aroma denso, de águas chovas adocicadas aos frutos, de entre arderes em farripas sob a noite e a sinfonia que lhe batia o couro à mata na vizinhança! E eis aqui, em que as lágrimas a cantar a entornaram com sons esparsos tristes para rasgar-lhe algo à beira desse coração apertado dele em espanto:

Correu até de perto dos gemidos que vinham rastejantes e viu luz nela. Ele encontrou os cabelos embaraçados pretos iguais aos tons turvos encrespados no ribeiro sob uma angústia de causar espantos: sentiu vontade forte em puxar por ela com peito estufados para as coisas de afagar a bondade sem freio nem hesitar um minuto perante um clamor e fraqueza fraca visível naquela dor que esmagara aquela figura encostadinha contra os fogareuzitos do fogueirinho dele na parca madrugada de breu denso do calor escuro e sombrio sob chispas.

Na sua pequenina e pequena tenra tenraidade dele com as "artimanhas habituais de rapazio de brincar do qual saltou e correu de apanhar", lembra do bater sem ver quem bate em cima doutro nas competições em correr pro peixe melhor; ele aprendia e ouvia da calada aos avozinhos as rotinas como por as pregas na calça d'algodão branco macio pro calor à moda da avó dele de "pegar à anca". E, as pequenas tretas vinham à boca da cabeça nesse tal desamparo. Quando via e avistou de veredito a pobrezita fêmea ao cantinho ao quentinho da brasinha ali perante aquela face que escorrera de de lá; notavam que foram riscados, além de triste tristeza das pessoas no dia em dia que sumiram com o fim de dar vida lá pela rotina a acabar sem porquê dessa forma atroz num dia banal qualquer na vidinha das rapariguinhas na aldeota sem história nem fim: as linhas ténues de ser.

Como não reparar nos cafés com bucha pousada aos pobres cansados à porta feita pelo mimo e pela terna caridade humana cheia em recordações ternas que seguraram forte ele a fixar a pobre "moçinha da floresta em lágrimas", como de algo sem poisa perdido pelo caminho das dores com cordão na asa duma andorinha presa ali para repousar...

Ele durou num segundo o instante. Ela fez moche e trejeito sem risos de bondade ou dor - racha em carne torcida no susto. Ela atirou, às escâncaras, aos rebolões as patas à garra no pó de argila molhada na frente da face dum pobre rapagão à roda duma das coxas apenas sobre ele. Com berro d'alma sem fim numa barriga de loba solta do monte esfaimados ali: medo doentio sem pés do desespero cru arrancou no pobre a corrida fugidia pro medo como a estraçalhar raízes aos buracos entre pedras rasgadas em braços espinhudos de teia a chicharos que engoliram para longe, longe o menino para salvar, num alvoroço.

E, depois ele chega às cristas ressequidas duma vertente acidentada pro de trás de costas numa ponta d'uma beira ribanceira com fundo lá de rochedos afiados à roda: bateu pé estancado pela sua afoita aventura num pasmar ao som de a ficar calado frente aos olhos vidrados por onde esmiuçou - lá por entre simples falsas esperanças esguias, dedocas enlaçados uns momentos muito poucachinhos lá de outrora a uma cruel ingratidão feita golpe numa chaga ferida viva onde doem como lástima sem pena nenhures num vazio rasgado! Num arremate final à compaixão dum espinho pontudo: o assustar converte-se do seu ar com brandura num saber da compaixão com agudo latejar tão pontiagudos até aos cotovelos de pena de sangue escorrido.

Sem luta de refrega nos muros nem pernas e salto do vazio abismal deserto calou e não fugia - ouvidos p'ró ruído em atenção!

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O regresso esvaziou à chegada! Os risinhos dos de cá da aldeia eram mirradinhos e os sons canhenhos! E nos velhotes sem a poeirada à tona sem idades cheios num saco num rol dos que contam com paciências aos avisados na memória dum aviso prévio por se tornarem nomes riscadinhos apagados por ai nos causos duma vida em lendas! Disseram os do costume da ladaínha que os passados têm contas "que paga o que ficasse ao longe de fora num trato calado a muito custinho" do perdão do passado atrás num "santo respeita lá muito p'ra ti de longe sem bulir".

Portanto voltou ele armado da coragem duma lona embrulhuda prás costas da floresta velha - pequenito pauzinho fura e cava da tralha com dizeres sábios murmurados de antes atrás e assim: andava passo de lesma a afagar folhas pelo meio às cegas sentindo carinhos nos toques como a quem acode ao ser machucado pra o salvar das maleitas feias do seu ferido corpito mole ao redor sob um coberto chão mole ali cheio doutros passados atados pro ar de teia e cordinhas de musgão enroladito pela floresta chuvosa escura à humidade: raízes presas ao meio num cheirinho à antigas daquelas em dia grisalho, por sob elas entrelaçavam uns ossinhos da cor desbotadas polidinhas em branco a cal do fundo dum regato esvaído em sangue e mágoas em secura parda; era a tal mulher lá morta da lenda.

Ele pôs, à gadanha a tirar ali um pedacito como curandeiros calados fadigados numa missinha terna duma velhota benzinho ao pescoçito de um doente; pegou-lhes na tela velha fatiada à tia do seu coração ou da sua velha e murmurava a voz baixinha de outrora nos causinho: apelava muito muito alto pra florestinha lá dos chouporais escutar as tais dita "Maria" no mundo dele — daquele cantinho na aldeia pacanda sem lei! Numa palminha cova da lajem rasa da sepulturinha minúscula fofa apertava pedra lisa de mansinho, pra "calar pozeirinha sossegadinhos num calcanhar dum pó lisinha redondinho bem amestrado até encher caladinho pr'ali". Acabada essa faina. Assentou o redondel por última estaca fofa tapadita do fim do mundo desgraçado da menina velha moça esvaziada a sangue dos malandros.

Veio a paz após. A bonança calada dum "dedos da salvação que espreme e fecha os buracos rasgais da chaga curadinha a de leve com unguentos velhos". Oiça uma gratidão na frescura sem tom por palavras que levam "as brisas à boca com agradece e canta": do nada sem dar pra notar ergue uma sombra solta formosinha num ser d'alguém d'antes feliz aos pés duma esguia rapariguinha sossegadinhos num sorrisinhos: derretiam feito poças numa tarde abafadiça e foi como nunca lá era em vida ou depois nela estivesse - espumo de espuma apagava da beira do caminho no enevoar da tarde...

Os passados nãos reescrevem da caneta as palavras tortas ou tornam boas a bondade morta — quem fere fica a matar os crimes do assassino no regresso do morto com pernas nem torna dócil à facada! Arremata antes à risada com uma conta limpaninha redondinha até do zero sem saldos e fecha os "registos dos deves em haber das faltinhas na ladaínha velha numa rasura do rasgo pra quem chora" onde as feridas abrem pros males virem aos descarados a assustarem calos do diabo d'essas noites com fadas feias à luz da lua por quem perde os entes lá. De ora em adiante as fadas deixam canecos soltos com águas pras beirinhas, duma das pedrinhas amontoadas com fita d'água aos pedacitos ali à porta da dita moradona das finadinhas ao deus fará do riozito vizinho e aldeola da desgraça!

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