A Lenda de Arash, o Arqueiro

Os tambores de guerra pararam ao amanhecer, e o silêncio sobre o Damavand pareceu pior. O fumo de campos arruinados pairava no ar frio, picando o nariz, enquanto as famílias na cidade abaixo aguardavam notícias que decidiriam se a Pérsia ficaria de pé ou se quebraria. Entre eles movia-se um jovem arqueiro chamado Arash e, antes que o dia terminasse, ele ouviria um chamamento que mais ninguém poderia responder.

A Pérsia já pareceu talhada para a paz. Planícies vastas alimentavam as suas cidades, o comércio cruzava as suas estradas e as montanhas erguiam-se como muralhas brilhantes em torno de uma terra próspera. Depois, a guerra com Turan arrastou-se ano após ano até o próprio chão parecer cansado. Campos de colheita foram pisoteados e transformados em lama, as portas das aldeias pendiam abertas em dobradiças enegrecidas e cada novo rumor da frente trazia a mesma pergunta: quanto mais poderia o reino perder?

Afrasiab, rei de Turan, pressionava os seus exércitos sem misericórdia. Os seus soldados avançaram profundamente em terra persa até chegarem às Montanhas Alborz e ameaçarem o coração do reino. Com a derrota próxima, o Rei Manuchehr reuniu o seu povo no Damavand para uma resistência final. Na cidade apinhada, os anciãos falavam de uma profecia antiga sobre um arqueiro cuja flecha voaria mais longe do que qualquer outra e fixaria a fronteira da Pérsia de uma vez por todas.

Arash ouviu essa profecia como todos os outros, de pé entre pessoas gastas pelo medo e pela fome. Ele não era um príncipe e nenhuma linhagem famosa o apoiava. As pessoas conheciam-no por uma única coisa: quando ele levantava um arco, a flecha ia para onde ele pretendia.

Tinha passado anos a caçar nas colinas, treinando em campos abertos e emprestando a sua habilidade onde podia. Falava pouco de si mesmo e nunca procurava elogios. O que lhe importava era simples e próximo: a terra que o alimentara, as pessoas que ainda partilhavam o pão mesmo em tempos difíceis e a esperança de que as crianças pudessem crescer a ouvir canções em vez de gritos de batalha.

Nessa noite, enquanto a cidade mergulhava numa escuridão inquieta, Arash sentou-se junto a uma pequena fogueira e olhou para a montanha. As chamas estalavam ao vento e as estrelas sobre o Damavand pareciam suficientemente afiadas para cortar. Então, uma voz chegou até ele, clara como se tivesse surgido da terra sob os seus pés. Chamou-o pelo nome.

Arash levantou-se imediatamente e virou-se para o escuro vazio. Não viu ninguém perto do fogo, mas a voz veio novamente e disse-lhe que era o espírito da terra. A Pérsia ainda podia ser salva, disse, mas apenas se ele subisse ao Monte Damavand e disparasse uma flecha do seu cume. Onde essa flecha caísse, a verdadeira fronteira da Pérsia seria traçada e a guerra terminaria.

Ele não respondeu rapidamente. A tarefa soava excessiva para as mãos de qualquer homem e a noite em seu redor tinha ficado imóvel. Então, a voz disse-lhe a parte que nenhum guerreiro acolheria: o disparo carregaria não só a sua força, mas a sua vida. Se ele disparasse essa flecha com tudo o que era necessário, não voltaria.

O medo moveu-se através dele, simples e frio. O mesmo aconteceu com o luto pelo que deixaria para trás antes mesmo de ter começado. No entanto, sob ambos os sentimentos estava algo mais firme. Pensou nos pomares queimados, nas mães que esperavam às portas, nos velhos que tentavam parecer corajosos quando já não lhes restava força para outra guerra. Quando o fogo baixou, a sua escolha estava feita.

Antes da primeira luz, Arash pegou no seu arco, na sua aljava e nas poucas provisões que podia carregar. Deixou a cidade sem cerimónia e começou a subida em direção ao Damavand. O caminho subia através de pinhais húmidos de névoa, depois estreitava-se através de saliências rochosas onde um passo errado enviaria um homem para a ravina abaixo. O vento puxava o seu manto e fazia as árvores gemerem como vozes distantes.

A montanha testou-o a cada curva. Lobos vigiavam da orla da floresta. Pedras soltas rolavam sob os seus pés. O frio infiltrou-se nas suas mãos até os dedos doerem em torno do arco que carregava. Mais do que uma vez ele parou, respirando com dificuldade, e olhou para trás, para a terra abaixo, estendida em cinzento e prata sob o céu matinal.

No entanto, ele não estava sozinho em espírito. Em povoações dispersas nas encostas mais baixas, os aldeãos reconheceram-no e trouxeram a ajuda que podiam: pão ainda quente do forno, um manto de lã, um odre de água, um lugar junto à lareira para algumas horas de descanso. Não pediram promessas que ele não pudesse dar. Os seus rostos eram suficientes.

Uma noite, enquanto o vento sacudia uma porta de madeira tosca, uma velha estudou-o através do fogo. Ela disse-lhe que ele estava a carregar mais do que um arco e uma aljava montanha acima. Estava a carregar o medo, o luto e a esperança de todos os que ainda chamavam casa à Pérsia. Arash baixou a cabeça e aceitou as suas palavras em silêncio, porque sabia que ela tinha razão.

Quando subiu mais alto, o mundo tornou-se mais árido. As árvores deram lugar à pedra e o ar rarefez até cada respiração parecer conquistada. Nuvens corriam sobre o cume, lançando sombras que se moviam como água escura sobre as encostas. Mesmo assim ele continuou, colocando cada passo com cuidado, porque parar significaria voltar atrás, e voltar atrás deixaria o seu povo entregue ao que viesse a seguir.

Finalmente chegou ao topo do Monte Damavand. Daquela altura, a Pérsia abriu-se abaixo dele em toda a sua extensão: campos marcados, rios distantes, cidades agarradas à terra e o longo alcance das montanhas segurando o reino nos seus braços de pedra. A visão atingiu-o com uma força dolorosa. Era isto que ele tinha vindo salvar.

Nuvens de tempestade reuniram-se como se o próprio céu tivesse vindo assistir. O vento circulou o pico e puxou o seu cabelo e mangas. Arash firmou os pés, levantou o arco e deixou a respiração abrandar. Fechou os olhos por um momento e sentiu a terra na memória em vez da visão: crianças a rir nos pátios, o grão a curvar nos campos de verão, o cheiro do pão, o som de cascos em estradas secas, as vozes baixas das famílias ao crepúsculo.

A voz regressou uma última vez e lembrou-lhe o custo. Arash não pediu outro caminho. Puxou a corda do arco até cada músculo do seu corpo tremer e, nessa tensão, toda a vida que vivera pareceu reunir-se no seu peito e braços. Então abriu os olhos, fixou a pontaria além do que qualquer arqueiro comum poderia ver e disparou.

A flecha saltou do arco com um brilho que fez a luz da tempestade parecer baça. Cortou o céu como um rasto de fogo vivo, passando sobre vales, rios e desertos com uma velocidade impossível. Aqueles que a viram do chão pararam onde estavam. Já não era apenas uma flecha. Era uma linha de destino traçada nos céus.

O disparo viajou para além do que a visão humana podia seguir, mais longe do que qualquer cavaleiro poderia perseguir num dia. Finalmente caiu na margem do Rio Oxus. Ali a terra pareceu estremecer com a força do que fora decidido e espalhou-se a notícia de que a fronteira fora finalmente marcada.

O Rei Manuchehr e a sua corte assistiram com espanto enquanto o sinal se tornava claro. Afrasiab, vinculado pelo acordo, aceitou o resultado e retirou-se. A guerra que consumira tanto da terra foi levada ao fim pelo voo de uma única flecha. A Pérsia foi salva, mas a salvação veio com o preço que a voz nomeara desde o início.

Arash não desceu do cume a pé. A vida que tinha vertido no disparo tinha-se ido, levada com a flecha através do céu. Aqueles que amavam o seu país alegraram-se pela paz e choraram pelo homem que a tornara possível. O seu corpo foi falado como sendo parte do vento agora, unido à força que tinha suportado o seu ato final.

Para o honrar, o povo ergueu um monumento onde ele tinha estado e soltado a corda do arco. O seu feito foi fixado na memória para que nenhuma geração posterior confundisse a paz com algo ganho a baixo preço. Com o tempo, os campos foram plantados novamente, o comércio regressou e as crianças encheram uma vez mais as estradas com risos. Mesmo quando a vida melhorou, o nome de Arash permaneceu perto do coração do reino.

Passaram os anos e a história aprofundou-se com cada narrativa. As mães contavam-na aos seus filhos quando a noite se instalava sobre a casa. Os poetas moldaram-na em versos dignos de reuniões e cortes. Os guerreiros ouviam nela não a emoção da batalha, mas a medida de um homem que deu tudo sem perguntar que glória poderia retornar para ele.

Na véspera de Nowruz, as pessoas ainda voltavam os olhos para o Monte Damavand e pronunciaSleep Arash's name with gratitude. A sua legenda perdurou porque segurava tanto o luto como a esperança no mesmo fôlego. A Pérsia tinha mantido a sua fronteira, mas mais do que isso, tinha mantido a memória de um homem que escolheu o seu povo em vez da sua própria vida.