Introdução
Sob um céu desértico que aprendeu a paciência, onde caravanas antes traçavam rotas pelas estrelas e o rio mantinha suas antigas promessas às pedras, os Yazatas moviam-se como um coro de sinos claros. Não são deuses do trovão ou da tempestade, mas um séquito de seres benevolentes que servem Ahura Mazda na guerra tranquila e obstinada contra a sombra. Esta história começa com um sussurro e não com uma trombeta: o suave juramento gravado no xale de uma avó, a lembrança de um ritual partilhado junto ao fogo da aldeia e o pulso da terra que nunca esquece como sonhar. Nos primeiros dias, quando o mundo era jovem e as estrelas tinham expressões pacientes, Ahura Mazda enviou os Yazatas para manter o equilíbrio entre luz e trevas. Eles não são heróis solitários; reúnem-se como pastores guiando um rebanho, reparando caminhos que o medo apagou, erguendo os caídos e oferecendo coragem a quem sente a noite fechar-se como um manto. As rotas de caravanas que serpenteiam por estas terras ainda ecoam suas histórias, e em cada praça de aldeia pode-se ouvir uma criança lembrar o cintilar de suas asas ou uma voz que promete o retorno da aurora. Os Yazatas estão entrelaçados na vida cotidiana: o martelo do ferreiro batendo em ritmo com uma prece, um agricultor rezando por uma chuva que parece quase abençoada, uma mãe ensinando ao filho a velha canção de gratidão. São pacientes, incansáveis e exigentes quanto à virtude, percebendo não só gestos grandiosos, mas os atos silenciosos e obstinados que iluminam um mundo pesado de tristeza. Nesta lenda, o mundo não se divide entre santos e pecadores, mas entre escolhas. Os Yazatas são testemunhas da bondade — convidando os corações à misericórdia sem condenação. Quando um ancião da aldeia fala do velho fogo na lareira, os Yazatas escutam, e as chamas respondem com um brilho que parece quase uma linguagem. Chegam não com trombetas de alarme, mas com o perfume do açafrão e de pedras lavadas pela chuva, pacientes como uma corda de arco esticada e pronta. O propósito de sua presença é lembrar à humanidade que coragem é prática, não posse; que a sabedoria cresce tanto ao ouvir quanto ao falar; que a escuridão não é vencida apenas pela força, mas pela luz obstinada que vive na mão de um vizinho, na risada de uma criança, na memória cuidadosa de um contador de histórias.
Seção I: A Assembleia da Luz
As colinas acima dos bosques de cedro guardavam muitos segredos, e ao anoitecer sussurravam de volta ao contador de histórias que percorria seus trilhos com passo paciente. Falava dos Yazatas como se fossem vizinhos, presentes no silêncio de um relógio bem regulado e no súbito arco azul da asa de um gaio atravessando um céu já pálido. Não apareciam como estátuas de mármore distantes, mas como presenças vivas: uma forma de luz que jamais esgotava o ar, um coro de vozes que não gritava, mas oferecia um conselho constante e sincero. Cada Yazata trazia uma tarefa particular, um nome ligado a uma virtude, uma memória atada a uma cosmologia que explicava por que o mundo se mantém unido quando o medo tenta afrouxar seus fios. Vohu Manah, a Boa Mente, movia-se como um cervo pálido entre os juncos de um rio de inverno, incentivando um menino a escolher a bondade em vez da ostentação. Asha Vahishta, a Verdade das Verdades, ficava atrás de uma mãe enquanto ela falava ao filho sobre honestidade, com os olhos do menino arregalados pela gravidade da escuta. Nos mercados e nos campos, Anahita, a Portadora de Água, caminhava com uma chuva fresca e limpa ao redor dos tornozelos dos sedentos, sussurrando sobre tigelas que se enchem não pela força, mas pela confiança. Os Yazatas não buscavam troféus; buscavam o alinhamento suave das intenções: um agricultor que partilha sua terra com o vizinho, uma viúva que ensina a uma criança a medir a coragem no silêncio.
De uma prateleira alta em um templo em ruínas, o velho contador de histórias retirou do manto uma pequena tábua, a superfície gasta por anos de toques, esfregos e leituras cuidadosas. Mostrou-a aos que se reuniam na praça da aldeia quando o chamado para ouvir subia como incenso. A tábua guardava um mapa do invisível: uma malha onde as orações viajavam pela luz tão seguramente quanto os pássaros seguem o vento. Os Yazatas guardavam esses caminhos, passando de uma letra da oração para a outra, conduzindo de volta ao solo seguro os pés que haviam se aventurado rumo ao perigo. Não ignoravam a escuridão, mas aprenderam a caminhar ao seu lado, transformando o medo numa espécie de combustível que iluminava o caminho para os demais. Nesses momentos, os aldeões aprenderam a escutar os pequenos sons que anunciavam a chegada da aurora: a melodia de uma flauta levada pela brisa, o leve tremor da asa de um falcão, o cheiro de chuva na terra aquecida pelo sol. Os Yazatas — nomes sussurrados na noite — permaneceram como uma presença que não exigia adoração, mas oferecia companhia, um pareamento firme de ação e intenção que mantinha pequenas lâmpadas acesas quando o vento soprava forte.
Foi nesse mesmo crepúsculo que o contador de histórias teve seu propósito posto à prova. Uma seca rastejou pela terra, afinando os rios até que parecessem fios entre duas pedras secas. A aldeia empalideceu, as risadas das crianças calaram-se em sussurros cautelosos, e os anciãos sentaram com as mãos cruzadas, escutando não trovões, mas uma mudança no ar. Os Yazatas não inundaram os campos com magia; ofereceram um plano formado pela sabedoria de incontáveis manhãs em que as pessoas escolheram fazer o bem juntas — partilhando sementes, reparando muros quebrados, cantando as velhas preces com a cadência de um relógio bem ajustado. A tempestade que ensinaram não era um único momento de chuva, mas uma disciplina: trabalhar com a terra, falar gentilmente com o solo, dar abrigo a um viajante à noite, manter a fé viva mesmo quando o céu parecia o mais acusador. Na assembleia da luz, os Yazatas ensinaram contenção: que a chuva venha quando a terra tiver aprendido o que deve aprender e o povo tiver aprendido o que pode oferecer uns aos outros. A história trazia um aviso e uma promessa: a escuridão volta quando os corações esquecem de ouvir, mas a luz retorna quando os vizinhos estendem as mãos através das fronteiras entre medo e confiança.
Seção II: O Fazedor de Chuva e a Escuridão
A seca estendeu seus longos dedos em direção à aldeia, cruzando os campos como quem traça os contornos de um mapa que se recusa a revelar seu destino final. O contador de histórias seguiu por um caminho que curvava entre jardins e vielas onde antigas narrativas viviam nas fendas de potes de barro e nos sacos de grão empilhados como pequenas fortalezas. Com o aumento do calor, os Yazatas reapareceram, não como deuses distantes, mas como viajantes que conheciam cada estrada desde as colinas até a foz do rio. Reuniram-se mais uma vez, desta vez em um círculo que brilhava tenuemente com o fogo azul-esverdeado de um ritual lembrado. O líder da hoste, o guardião dos pactos de Mithra, adiantou-se numa forma ao mesmo tempo humana e mais que humana, uma figura cujos olhos guardavam a memória de mil auroras. Falou de promessas mantidas entre amigos e estranhos, de chuva que vem não pela força, mas pela paciência de um povo que se recusa a entregar sua fé ao medo. Os aldeões ouviram com atenção cativa enquanto ele lhes ensinava um ritual de vento e água, uma cerimônia que prendia suas ações ao próprio sopro da terra.
Nos instantes que se seguiram, chegou um estranho — um viajante de uma costa distante que trazia sua própria história: uma aldeia que aprendeu a partilhar mesmo quando a seca apertava mais, uma família que alimentou um hóspede antes de se alimentar, uma criança que manteve uma lâmpada acesa à noite quando sua aldeia esqueceu como sonhar. Os Yazatas não se limitaram a conceder misericórdia a esse viajante; convidaram-no a tornar-se parte da memória da aldeia, um fio no tecido da continuidade da terra. O viajante falou de um voto que carregava, um juramento que toda geração deve repetir: agir como guardião da verdade, abrigar os fracos, lembrar aos outros que coragem não é a ausência do medo, mas a escolha de agir apesar dele. O ritual começou com canções que subiam como fumaça sobre um pavio, depois acomodou-se no ritmo de uma chuva que não assolava os campos, mas os encorajava ao crescimento. A chuva chegou não como um dilúvio, mas como uma conversa vespertina entre o solo e a semente, um diálogo que prometia renovação àqueles que ouviam e labutavam com as mãos.
Mas a escuridão não cede facilmente. Angra Mainyu, a sombra que prova cada coração, sussurrou pelas fendas das paredes e pelas cavidades dos poços. Não se apresentou numa única forma, mas como mil pequenas dúvidas: o receio insistente de que o poço secaria, o sussurro de que os antigos deuses haviam esquecido o povo que antes cantava sob a lua. Os Yazatas enfrentaram essa ameaça não com fúria, mas com disciplina. Ensinaram os aldeões a ler sinais no voo dos pássaros, na maneira como as nuvens de chuva se juntam e se dispersam, no modo como um jogo de bolinhas de gude entre crianças devolve a risada à praça. Quando a tempestade finalmente veio, a terra não só bebeu até saciar-se, como o povo aprendeu algo essencial: que a luz cresce quando uma comunidade se recusa a abandonar uns aos outros. A chuva foi generosa, mas a verdadeira colheita residia nos corações remodelados — vizinhos que partilhavam, anciãos que perdoavam, e um contador de histórias que enfim entendeu que sua voz, como a chuva, podia ser um canal de misericórdia se usada com cuidado. Os Yazatas recuaram, deixando para trás uma paisagem recém-espelhada, uma aldeia que reservava parte da noite para a quietude e outra para o canto, sabendo que ambas podiam manter um povo inteiro quando as noites se tornavam longas e frias.
Conclusão
A lenda não se encerra com um triunfo de conquista, mas com um convite. Os Yazatas perduram onde quer que um coração humano faça uma escolha firme por compaixão, justiça e sabedoria. São os guardiões pacientes que caminham ao lado de uma criança que estuda as estrelas, do agricultor que compartilha sementes com um estranho, do ancião que lembra que a verdade se propaga melhor quando dita com bondade. A escuridão não é um veredicto final, mas uma prova, e provas destinam-se a ser superadas não apenas por milagres, mas pelos atos cotidianos que entrelaçam as comunidades. Enquanto as pessoas se lembrarem de ouvir — a chuva suave, a respiração de um vizinho, as antigas preces que sobrevivem como canções de ninar para a alma inquieta — a luz não se extinguirá. A hoste de seres bons continua seu trabalho nas horas silenciosas: guiando uma mão que ampara um irmão caído, conduzindo uma aldeia rumo à chuva quando a esperança parecia esgotada, orientando um pai a dizer a seus filhos que coragem é uma prática, não uma fantasia. Assim a lenda segue adiante, levada por contadores de histórias e pelos campos e rios que ainda lembram os nomes dos Yazatas. E quando a noite se aprofunda, e as estrelas olham lá de cima com um reconforto ancestral, o povo da terra sabe que não está só. Os guardiões caminham com eles, e a aurora que aguardam já está ouvindo, pronta para responder com luz.
