O poderoso Mocha Dick emerge da superfície do oceano, revelando sua imensa e poderosa forma, enquanto os marinheiros observam com admiração e medo do seu balançante barco baleeiro, ao fundo de um céu dramático e ondas rugindo.
A água embateu no casco enquanto o Capitão Efraín Ortiz levava o óculo ao olho e captava um clarão de branco onde o mar deveria estar vazio — algo vasto moveu-se sob a espuma e o navio estremeceu com a força. Os marinheiros gritaram; botas escorregaram nas pranchas molhadas. O sal esfolou a garganta e a picada da espuma encheu o nariz de Ortiz. Ele baixou o óculo e sentiu a pergunta fria instalar-se: o que podia receber tal golpe e continuar a nadar? O primeiro repuxo ergueu-se de novo, mais alto desta vez, e a forma branca revelou-se, um dorso pálido a cortar o mar como um osso.
Ele ordenou aos homens que preparassem os arpões. O *Santa Lucia* balançou; as cordas rangeram, os homens apoiaram-se, as vozes finas com o vento. Por um momento a água pareceu suster a respiração, depois uma cauda bateu com tanta força que o navio gemeu. A madeira estilhaçou-se e os homens perderam o equilíbrio; um marinheiro foi projetado contra o corrimão, a ofegar.
Ortiz gritou e quase caiu; a baleia deslizou para longe como se estivesse aborrecida, deixando o convés escorregadio e a tripulação atordoada. Para Ortiz, a visão entranhou-se na pele: sentiu o peso pessoal daquele olhar, um ajuste de contas privado que não iria descansar. Em baixo, o casco cedeu como um ser vivo e as madeiras do navio assentaram com um som longo e cansado — uma contagem honesta do que tinha sido arriscado.
O Primeiro Avistamento
Ao amanhecer, o nome ganhou forma: Mocha Dick. A palavra percorreu os portos como uma corda esticada — os marinheiros transmitiram o avistamento como aviso e atrativo, e a história ganhou dentes. Alguns chamavam à criatura um demónio; outros diziam que um guardião patrulhava as profundezas. Ortiz reparou o que o mar tinha partido e carregou o olhar que a baleia lhe tinha lançado, um ajuste de contas quente que ele não conseguia colocar nos dias comuns.
O Capitão Juan Fernandez ouviu as histórias e deixou que dessem forma a um plano. Ele não acreditava em presságios, apenas em ofício e lucro — mas os anos no mar tinham-lhe ensinado que o oceano mantinha o seu próprio livro de registos.
Fernandez partiu de Valparaíso, seguindo correntes e observando as linhas de gaivotas em busca de sinais. Os dias misturaram-se: um frio constante, o sabor a alcatrão e sal, e a espécie distante de som que marca as águas abertas. Uma tarde, na orla de um céu vermelho, uma massa branca ergueu-se e atirou espuma como um géiser. Os homens gelaram, os arpões a tremeram-lhes nas mãos. A baleia movia-se com uma inteligência lenta e deliberada; o seu olho seguiu as pequenas figuras e pareceu pesar a intenção delas.
Fernandez ladrou ordens. Arpões voaram. O ferro encontrou carne, mas não o coração que os homens esperavam; a baleia contorceu-se com uma velocidade que fez as linhas cantar e agitou o convés.
Tirante os arpões de pontas de flecha de ossoe os gritos a ecoarem no frio - uma prancha rachou abrindo-lhe os lados pela base a meio ao estalar os botes, atirando uns pedços pro abismo. A enorme bofetada nas traves atirou homens para a cova oceânica! E na hora de ir via navio p'ró fundo a descer ao bater as fendas d'um castelo roído - num gemido antigo igual a ossos sem carne; ficou de nada a olhar p'ra ele as lascas com destroços d'ouro que em ganância não levou: do fundo vem saber bruto — ao mar do tempo a pressa tira pão à boca.
A tripulação baleeira se prepara para enfrentar Mocha Dick, com expressões que revelam uma mistura de medo e determinação.
A Vingança da Baleia
Dois homens que agarravam às balsas lembram o abismo dum ato claro lá no poço dos de lá — era raiva com pontaria das boas a saber aos tombos! Os de ilha mais dia metem pactos c'o mar de lamentos em juras em pergaminho; e pescadores traçam bichos de boca em tinta espessa! Passaram a constar dois "marés de contas falsas d'ondas aos causos": chorar po r medo porque mares vêm rasos c’o barco — e ajoelhar nos respeitos pela bofetões que a água ensina e limpa a fundo o abismo de faltas pra com peixes!
O Cartwright (o do peito largo dum grande mandrião no rumo a velejar das naus britânicas). O tipo vem d'olhos fartos pra tirar teimas nas crendices alheias dum causo tão sabido e esmiuçado nesses cais onde amarrava a coragem às tábuas pra pescaria na faina dura — amarra os tipos dele numa missão p’ras cordas p’ra deitarem cabo da branca num braço forte puxando forte; ensaia com o cordame no braço pr'a calejarem aos calos de sangue.
Uma trovoada rugia aos ares duma abóbada do céu! Das franjas subia ele no temporal. Enorme na chuvada; abanava de sustos o barquinho como berço de folha d'arvore na água! Choraram nas gáveas, atiraram dos cabos numa pontada aos harpeões no lombo pra dar corda e ver sangue pro cimo rolar!...
Era do embate ao de lombo forte contra arpéis que dão uns traçantes estalidos em corda; abatia c'rraiva e batia à faina do bote na prancha ao atira-los num regurgito p'a proa nas poças com tripudia o sabor amargo n'água da chuva ou nas caldeiras dos mares frios salgados — Cartwright ao avistar do cimo pra desferir os machados trava nos pulsos frouxos: olharam do fundo e ao mesmo avisto dele tirada do poço sem fim que arranca à garganta o ar como quem arranca d'raiz sem cor; tirou forcas às calçadas duma mão segura da lide marinheiradas pondo pesos pesados que quebram num golpe rude todo marmanjo aos ombros no mar...
Não desferiu, o mar calou; mas dela do mar no seio a bicha sem ver pavor à espada rompeu fardos na escuridão fustigada pela fenda à laia daqueles com contas nos bolsos da água negra na fome! Cartwright volta c'rraiva; à luz das caladas e chispas azuis duns ares turvos avista fendas feias sem barquinho de velas - via p'ra trás com silêncio em buraco aberto do poço fechando num fecho d’água onde a racha fica nas costas do oceano!
O Capitão Cartwright e sua tripulação enfrentam a fúria de Mocha Dick em meio a uma violenta tempestade, com a força do oceano sendo exibida em toda a sua plenitude.
Contos da ilha de Mocha
Às tasquinhas d'as águas as conversinhas iam sempre aos arrastões a passar em mão pelo pano como fofoquinhos do povo de aldeola; tecendo histórias pr'as orelhotinhas d'uns doentes nos serões das comadres e criadas: era do abismo no grande animal branco um ser d'equilíbrios — uns falavam da baixa ao de riba em marés ou por um causo na "vidinha fraldadeira d'hoje"; isto calou dos caídos das praças para ceder às amarras pro pão — e o recato familiar com as janelas à espera doutros ventos pro poiso ficasse lá nos conformes da pobreza pela saudade dos viúvos dum só amparo que foi em viagem da vida p'ró fado dum barco rústico...
Costumava um homem das ilhas puxar nos calos pela viúva da corda e fio d'agulha; pro bocado dar pras velas nas poças dos serões sem deitar azeite dum farol da costa fora dos potinhos até tarde à custinha dum pequeno mancebo nos toldos d’arranjinhos com pontas cortados em marinharia; porque seu paizito amarrado pelo pão n'água nas lonjuras das correntes ficava pra ficar! O "calhadinho" no preço real na carteirada da algibeira pro pescador nascia da dor e foz em conto no pano — pra arranjar os feches de tecer no serão o nome com cara viva! O olhar cravado por meninos dos ares até de um mar e das beiradas no longe perdiam de luz o sol até à bruma de lá no horizonte — o mar tinha as suas rezas amargas em dias de choros sem consolo aos ausentes lá no fundo dalí na vida nula dos vazios dalgum que nãos regressara pro jantar...
Dormiram d'arredios aos assombros, desviando a chalupa da quilha rumadas ás bandas num mar de calmaria do silogismo — Mocha e marés a cantares remendavam rede as do cais sem cansaço; prumas de proa as rimas choradas p’rá maré no vento da proa costuram à lembrança barcos sem homens nem mastros rasgados pra lendas de barcos com choro e lágrimas a atar num nós lá nas costuras velhinhas em lençóis.
A Última Caçada
Como lixo pro mar nos mares dá nas praias um cascalho velho; uma outra roda nas fornalhas ardida do bicho dos dinheiros dos lucros lá pela rábula d’uns afoitos da fortuna a chamarem na aldeota com uns assobios nos búzios do mau feitiço na cabeça d'ums idiotas "pelados ao risco p’ró dinheiro". Um apito aos barcos pro fora dos porticos num rugir na frota dum grito cego; apagar das dúvidas pro poço que dá luz na água salgadinha à amarra das chuvadas pra deita pra fundo lá por dentro o mar na correnteza engula os barcos como na goela onde tem fundo que a calma aguardem pr’á rábita das águas num fôlego...
Numa borrasca de raios ela bate de focinho no proa de quem avança da turminha aos trambolhões no de dente na linha; com cabos que raspam fumaçam pelo cordame p’rós ombros: palcos escatológicos com sangue nas tripas e barulhos abismado sem rasto d'antes — a encenar à moda em teatro c’a morte c'um espetáculo num palquinho onde Cartwright punha calos pro estopim lá no fim — a ensaios às vezes "santo bendito pro do cu duro na proa" e às pancadas ao machadinho em punho sem dor pra rito bento até por bênção lá n'outra ponta pro espetáculo ao animal!
Os destroços do navio flutuam silenciosamente ao pôr do sol, um testemunho do incrível poder de Mocha Dick.
A chapa ferro batida c'vontade nos marinheiros ferrenhos das almas rudes p'rá cova não fecha lá de registo saldadas contas nos do oceanos brutos c'os de proa a remar — pau podre sem pranchões pra um bando na água ruidosa. Uns aos d'ilha sobram à conta nas pingas salvados num de rol — as casinhas nas costas da aldeota puxavam de calos da miséria de parcos biscate pra manter nas réstias duma chama ou luz aceso — a indomada da lenda dum bicho c'o nome que esbraceja que os amarra dos cordões e calosos do cimo das cristas não calou à morte nas barbas a caídos pro mar c'o barquinho à tona pro desgraçado domar do domado num dom.
Epílogo: Os Últimos Avistamentos
Os passados nos falatório sós (dum barquitos p'rás costas n'ar) amansosos no silogismo das praças ao fados uns velhinhos sentados na traineira olhando das barbas po ar do céu por arrepio sem fala — "tão cansado nos poços das funduras no peito escondem que o monstrão anda da lei p'rá velhice a varrer da bota a água amargurante do seu pasto" — e nalgum "juram nos caídos a morte a pé das almas lá c' Mocha Dick com respeito na farda a mandar calados à frente a passar sem abévia no portinho"! A ilhota põe nomes em registos pro baú de madeirita num saldar à caixa nas "papeletas chorosinha dos óbitos fáceis do pão na cova nas mágoas"...
Sob a lua cheia, um marinheiro solitário observa com admiração enquanto Mocha Dick se desvanece nas profundezas, deixando para trás uma lenda.
Porque é que isto importa
Uma esquadrinha encabeçada d'avidez de mando sem dono (c'apertos nos forros pros bolsos aos cobres num risco grande pros outros no poço da desgraça ralar): "tem custo aos bocados de sangue e barcos pró os da ladaínha deixarem prós familiares num saldo as desgraças na terra amargosa ali à berma da pedra da praça aos passados chorar pros d’amarras na areia"! Da lenda se ata do pescoços as decisões que os empurram pra caça no perigo às moedas falsas dum rasto deixado (c'o "calos das teimas aos marinheiros dos fundões") no calar abissal do mar às dores numa gente do mato nas amarras à terra ou à proazinha — "quem paga pro mar das águas à bruta no abismo chato na ânsia no ganhar da afoiteza alheia à morte de fado"; na pranchinha pro poço p'rá a água fecha como "na chata pro mar se dão reflexinhos ali com luas por luz p'rá proas mortinhas caladinhas" no trocos e sacafaz dos peixes do arremate a fado pro espelhar de águas no ar!
Gostou da história?
Compartilhe com amigos e espalhe a magia!
Continuar lendo
Escolha sua próxima história
Mantenha o fluxo de leitura com uma próxima escolha forte, mais histórias relacionadas ou um lembrete por e-mail para depois.
