A névoa rolava por Glenbeag; corvos cortavam o céu, e Brigid sentiu uma contagem fria dos vivos.
Enquanto o nevoeiro se adensava, ela acreditou ver uma sombra na superfície do poço, uma figura encapuzada que se nomeou num sussurro—Morrighan.
A Irlanda, um país onde a névoa grudava-se às sebes e a terra guardava memórias antigas, sempre esteve próxima das suas próprias histórias. Naquele tempo antigo o mundo parecia poroso—deuses caminhavam na forma do tempo e no silêncio entre dois batimentos—e o povo media os dias pelos sinais.
Sussurros no Vento
O amanhecer rompeu-se incomumente tarde naquela manhã, o sol escondido atrás de um denso véu de nuvens. Os camponeses hesitaram no trabalho enquanto um sentimento de inquietação se abatia sobre a aldeia de Glenbeag. O ar estava pesado, como se a própria terra prendesse a respiração. Começou com os corvos—dezenas deles, silhuetas negras a circular os campos, seus gritos cortando a quietude como o badalar de sinos distantes.
Brigid, uma aprendiz de curandeira mal tendo passado dos dezessete anos, estava junto ao poço. O cabelo ruivo preso de maneira solta, o avental salpicado das ervas secas que tivera a moer mais cedo. Sentia a inquietação tão intensamente quanto qualquer um.
Da forja do ferreiro saiu Darragh, um jovem de ombros largos que fora seu companheiro de infância por muito tempo. Os olhos escuros arregalaram-se em alarme ao aproximar-se dela.
"Brigid," começou, apontando para o horizonte, "tu viste-os, não viste? Os corvos."
Ela assentiu, observando as formas escuras a esvoaçar acima. "Não são só os corvos," murmurou. "Há algo mais—uma sensação. Como uma tempestade que se forma."
Darragh franziu o sobrolho. "Dizem que o Alto Rei se prepara para a guerra. Contra os clãs de Connacht. Será que isto é—ela?"
O estômago de Brigid revirou ao pensar nisso. A Morrighan, a Rainha Fantasma. Histórias sobre o seu poder eram tão antigas quanto as colinas, entretecidas no tecido das suas vidas. Dizia-se que ela aparecia como aviso—a sua presença prenúncio de caos e sangue.
O vento mudou subitamente, trazendo consigo o som distante do pranto de uma mulher. Enquanto Brigid espreitava a água escura do poço, um nome apertou o ar—Morrighan—e o fôlego da aldeia parou. Ou foi o chamamento de um corvo? Os aldeões congelaram, as faces pálidas como pedra.
A Deusa no Rio
Naquela noite, Brigid sentiu-se atraída pelo rio Bann, um curso de água serpenteando pela terra como um fio de prata. Era um lugar onde frequentemente buscava consolo, um retiro das exigências do seu aprendizado. Mas naquela noite o rio parecia diferente. A superfície reluzia sob a pálida luz de uma lua crescente, e o ar parecia carregado de algo de outro mundo.
Ajoelhou-se na margem, o seu reflexo ondulando na corrente. Então a viu. Do outro lado do rio erguia-se uma figura vestida de negro, o cabelo a fluir como a asa de um corvo. A lança na mão cintilava fria, e os olhos queimavam com uma intensidade que prendeu Brigid ao lugar.
"Filha de Ériu," falou a mulher, a voz ao mesmo tempo melodiosa e assombrosa. "Temes o caminho que se abre diante de ti?"
A garganta de Brigid apertou-se. Tentou falar mas ficou muda na presença da deusa.
"Tenho-te observado," continuou a Morrighan. "Estás ligada aos fios do destino. Há fogo em ti, mas o fogo deve ser forjado para arder brilhante."
"Por que eu?" Brigid conseguiu finalmente, a voz trémula. "Não sou guerreira."
Os lábios da Morrighan curvaram-se num leve sorriso. "Guerreira, curandeira, soberana—estes títulos são meros véus. És aquilo que escolhes ser, mas o mundo que conheces exigirá tudo de ti. Os ventos da guerra sopram sobre nós, e o equilíbrio de Ériu pende por um fio."
Com isso, a deusa desvaneceu, deixando para trás uma única pena negra que flutuou até aos pés de Brigid.
A Tempestade que se Aproxima
Nas semanas seguintes, Brigid não conseguiu afastar as palavras da Morrighan. O ar tornou-se mais pesado de tensão à medida que se espalhava a notícia da marcha do Alto Rei. Aldeões fugiam aos montes, os carros carregados com as poucas possessões que conseguiam levar. Os que permaneceram prepararam-se para o pior.
A curandeira, uma mulher idosa chamada Maeve, observava Brigid com um olhar de quem sabe. "Tu a viste, não viste?" perguntou numa noite enquanto moíam ervas junto ao fogo.
Brigid hesitou. "Como—"
"Também eu a vi," Maeve interrompeu. "Anos atrás, quando tinha mais ou menos a tua idade. Ela não vem à leve, criança. Se ela te escolheu, significa que fazes parte de algo muito maior do que tu."
Naquela noite, Brigid sonhou com fogo e sangue. Viu a Morrighan erguida no meio de um campo de batalha, a lança alta. À sua volta, guerreiros lutavam e caíam, os seus gritos misturando-se ao guincho dos corvos. Brigid despertou sobressaltada, as mãos a tremer.
No dia seguinte, aproximou-se de Darragh na forja. "Preciso de uma arma," disse-lhe, a voz firme apesar do medo no peito.
