Ndeki e a Hiena das Salinas

Introdução

Ndeki deixou cair o couro molhado quando os gritos rasgaram o vento salgado. O ar cheirava a salmoura e a couro curtindo, e o som veio tão agudo que quase doeu nos dentes. Dois vizinhos estavam na viela, lançando culpas um ao outro por causa de um pote de água quebrado. Nenhum dos dois havia tocado no pote.

Ele saiu correndo com as mãos ainda escorregadias de tanino. As mulheres nos poços tinham parado de tirar água. Uma criança chorava perto dos cestos de milhete, não de dor, mas do medo que se espalha quando homens feitos se esquecem da vergonha.

“Estava inteiro ao amanhecer”, disse um dos vizinhos.

“Então seus filhos o quebraram e o deixaram junto ao meu muro”, retrucou o outro.

Ndeki se abaixou até o chão. Na crosta de sal ao lado do pote, viu marcas como as de um cachorro — e, ao mesmo tempo, nada parecidas com as de um cachorro. As da frente afundavam fundo. As de trás se alongavam, quase humanas. Uma mosca zumbia sobre a argila úmida e, em algum lugar além das cabanas, uma risada surgiu e se calou rápido demais.

Ao meio-dia, a briga já tinha se espalhado por três casas. Uma mulher acusou a irmã de roubar peixe seco. Um menino jurava que a velha Ba Mariama tinha cuspido na panela de sua mãe. Homens que haviam dividido tâmaras ao amanhecer agora já não conseguiam se olhar nos olhos.

Quando Ndeki levou uma sandália consertada para a sombra do tamarindeiro, a velha Ma Binta, a griô da aldeia, bateu a bengala uma vez contra as raízes. Não lhe pediu que se sentasse. Apenas olhou o sal em suas panturrilhas e a preocupação em seu rosto.

“Voltou”, disse ela.

Não havia surpresa em sua voz. As contas em seu pescoço tilintaram quando o vento soprou. Ndeki sentiu a pele entre os ombros se retesar.

“O que voltou?”

“A hiena que não come cabras primeiro”, disse Ma Binta. “Ela come o acolhimento. Lambe a raiva antiga até a aldeia inteira ter fome da ruína uns dos outros. Se ninguém a impedir, até a terra abre a boca.”

Ndeki lançou um olhar para as planícies salgadas. A crosta branca brilhava sob o calor, cortada por fendas finas e escuras que ele não se lembrava de ter visto na semana anterior. Ma Binta enfiou a mão na bolsa de pano e tirou uma faixa de tecido índigo, desbotada nas bordas e marcada com linhas de tinta de oração.

“Amarre isto por baixo da manga”, disse ela. “Não para torná-lo corajoso. Pano nenhum faz isso. Ele apenas impede que um mentiroso use outro rosto quando estiver perto de você.”

Ndeki pegou a faixa. Ela parecia fria apesar do calor. Antes que pudesse dizer mais alguma coisa, um novo grito se ergueu do seu próprio quintal. A voz de seu pai respondeu, dura e estranha, e Ndeki saiu correndo.

A Risada Além dos Poços

Seu pai, Demba, estava no quintal com a faca usada para raspar couros, embora a segurasse como uma arma. Diante dele estava Saliou, o irmão mais novo de Demba, de mãos vazias e o rosto vermelho de raiva. Entre os dois jazia um baú de madeira rachado, que por anos descansara intocado sob o estrado onde a mãe deles dormia.

“Você o abriu”, disse Demba.

O maxilar de Saliou se contraiu. “Vim buscar o furador que você pegou emprestado na estação das chuvas. O baú já estava quebrado.”

Ndeki se colocou entre os dois antes que qualquer um se movesse. O cheiro de poeira subiu sob suas sandálias. Sua mãe, Yacine, segurava a cortina da porta com os dois punhos, como se pudesse impedir a casa de se partir se apertasse com força suficiente.

Dentro do baú, embrulhados em pano velho, havia apenas um pente rachado, um colar de contas e o espaço onde algo mais pesado um dia estivera. Demba fitava aquele vazio como se ele o acusasse pelo nome. Saliou o encarava com a mesma fúria.

Ndeki sentiu a faixa de índigo esfriar contra a pele. Por um piscar de olhos, o rosto de Saliou pareceu se alongar. Sua boca se abriu larga demais. Então a forma passou, e ele voltou a parecer o de antes, respirando com força. O próprio fôlego de Ndeki travou na garganta.

##*

Naquela noite, ele foi até a cabana de Ma Binta, na beira da aldeia, onde a fumaça da madeira de acácia subia baixa e doce. Ela estava sentada sobre uma esteira trançada, com um tambor de cabaça atravessado nos joelhos. As crianças tinham saído dali havia poucos instantes; suas pegadas cercavam a entrada como marcas de pássaros.

Ndeki contou o que tinha visto. Esperava um canto, ou ferro escondido, ou um plano de caçador. Ma Binta apenas assentiu e bateu uma vez na pele do tambor.

“Uma lança a agradaria”, disse ela. “O fogo alimentaria sua fama. Essa coisa engorda quando as pessoas escondem a verdade e fecham a tigela umas para as outras. Seu pai e seu tio dividiram comida hoje?”

“Não.”

“Falaram às claras?”

Ndeki baixou os olhos. “Não.”

Ela pôs o tambor de lado. Suas mãos velhas tremeram um pouco ao despejar água numa caneca de madeira. Aquele pequeno tremor tornou seu aviso mais pesado do que um grito. A idade não a havia poupado do medo.

“Quando eu era menina”, disse ela, “houve uma estação como esta. Uma noiva entrou numa casa e outra casa lhe negou água por causa de uma ofensa antiga. Os homens disseram que era pouca coisa. Depois os peixes apodreceram nas redes porque as tripulações se recusavam a remar juntas. Uma criança desapareceu por meio dia porque ninguém procurou no quintal da família rival. É assim que um mal desses entra. Ele espera à porta rachada do ressentimento.”

Ndeki bebeu. A água tinha um leve gosto de barro.

“Como paramos isso?”

Ma Binta pegou o pano índigo e apertou ainda mais o nó em volta do braço dele. “Deixe-a com fome. Arraste a verdade para o ar livre. Chame a aldeia para debaixo do tamarindeiro antes que a lua suba alto. Cada casa deve dizer o que enterrou. Cada casa deve pôr água e comida para a seguinte. Quando nenhuma porta permanece fechada, a fera não consegue tomar emprestados os nossos rostos.”

Ndeki quase riu de pavor, não de alegria. “Eles nunca vão concordar. Meu pai preferiria engolir areia.”

Ma Binta o fitou com tanta firmeza que ele se sentou mais ereto. “Então comece pela sua própria esteira. O mal adora um filho que pede honestidade à aldeia enquanto protege a mentira do próprio pai.”

Lá fora, os insetos da noite começaram sua música fina. Ndeki ficou sentado com a caneca entre as duas mãos. Sabia que havia uma mentira em sua casa. Sabia havia anos, embora ninguém a tivesse nomeado em voz alta.

Quando se levantou para ir embora, Ma Binta pegou o tambor de novo. “Escute se houver risada onde ninguém sorri”, disse ela. “Se você ouvi-la perto do tamarindeiro, não corra. A vergonha é o último escudo da fera.”

O Nó de Índigo

O sono não veio. O vento silvava sobre a crosta de sal lá fora, e cada sibilo soava como alguém cochichando logo além da parede. Ndeki ficou desperto até a escuridão começar a clarear. Antes do amanhecer, encontrou a mãe moendo milhete com movimentos curtos e irritados.

Ele se sentou ao lado dela. Por um tempo, não disse nada. A pedra raspava, e o cheiro do pó do grão se misturava à fumaça da noite anterior.

“Por que meu pai parou de falar com o tio Saliou?”, perguntou.

Yacine não ergueu a cabeça. “Você sabe por quê. A pulseira de prata sumiu depois que sua avó morreu. Cada um culpou o outro.”

“É isso o que as pessoas dizem. Eu perguntei o que aconteceu.”

As mãos dela desaceleraram. Uma faixa de farinha de milhete marcava a lateral do seu pulso. Ndeki percebeu então que a pergunta não a surpreendia. Ela esperava por ela ao longo de muitos anos de silêncio.

“Seu pai a vendeu”, disse ela.

A pedra parou. Até as galinhas no quintal pareceram se calar.

“Não havia mais grãos naquela semana”, continuou Yacine. “Ele vendeu a pulseira em segredo, pretendendo comprá-la de volta depois do dia de mercado. Não conseguiu. Então a mãe dele morreu antes que ele falasse. Saliou encontrou o embrulho de pano vazio e achou que aquele silêncio o estava acusando. O orgulho terminou o trabalho que a fome começou.”

Ndeki fechou os olhos. Lembrou-se de cada dia de festa em que os irmãos comeram separados. Lembrou-se de quando os primos deixaram de entrar pelo portão lateral. Crianças tinham crescido e virado estranhas umas para as outras porque uma única verdade permanecera enterrada.

Aquele era um dos velhos costumes do lugar: a pulseira de uma mãe passava para a filha mais velha ou era guardada para a casa em tempos de escassez. Nenhum ancião precisava explicar seu valor. Ainda assim, naquela manhã o costume não pareceu antigo. Pareceu apenas uma família guardando uma ferida até que ela envenenasse o corpo inteiro.

Quando Demba voltou dos galpões, Ndeki se pôs diante dele. O cheiro de couro raspado e sal agarrava-se à túnica do homem. Ele parecia cansado, mas o orgulho ainda lhe mantinha o pescoço rígido.

“Baba”, disse Ndeki, “a aldeia precisa se reunir hoje à noite. Ma Binta diz que um espírito de hiena se alimenta dos nossos rancores. Ele já entrou nesta casa.”

Demba bufou. “Você trabalha com couro, não é adivinho.”

“Então responda como pai, não como um homem orgulhoso. Foi o senhor quem vendeu a pulseira da avó?”

O rosto de Demba se esvaziou. Ele lançou um olhar para Yacine. Ela não o salvou. Baixou os olhos para a pedra de moer e manteve as duas mãos imóveis.

Por um longo instante, o único som foi o das cabras se mexendo no cercado.

“Fui eu que a vendi”, disse por fim.

As palavras saíram ásperas, como se arranhassem sua garganta ao sair. “Eu pretendia comprar comida e recuperá-la antes que alguém soubesse. Quando fracassei, temi a raiva da minha mãe, depois a morte dela, depois o desprezo do meu irmão. Cada estação tornou mais fácil o silêncio seguinte.”

Ndeki sentiu tristeza primeiro, não triunfo. Seu pai parecia menor do que no dia anterior. Essa era a parte mais dura da verdade. Ela não atingia apenas os culpados. Também curvava as costas de quem os amava.

##*

Ao meio-dia, Ndeki já tinha ido de casa em casa com a mensagem de Ma Binta. Algumas portas permaneceram fechadas. Outras se abriram apenas à largura de uma mão. Em cada soleira ele repetiu as mesmas palavras: tragam água, tragam comida, tragam a mágoa que esconderam e sentem-se sob o tamarindeiro antes de a lua subir.

A velha Ba Mariama agarrou seu pulso. A palma da mão era seca como casca de palmeira. “Quem é que quer passar vergonha em público?”

“Ninguém”, disse Ndeki.

“Então por que pedir isso?”

“Porque a coisa que nos caça vive exatamente onde ninguém quer olhar.”

Nas cabanas dos pescadores perto da margem do rio, um menino de lábio rachado apontou para as planícies. “Meu pai ouviu risadas vindo das salinas”, sussurrou. “Não havia ninguém lá.”

Ndeki olhou e viu o calor tremendo sobre o chão branco. Dentro daquele tremor, surgiu por meio instante uma figura, curvada nos ombros como um velho viajante. Em seguida, ela caiu sobre quatro patas e desapareceu atrás de um ressalto de sal endurecido.

Quando o chamado da noite para a reunião se espalhou de casa em casa, a boca de Ndeki já estava seca de tanto falar. Mesmo assim, ele temia fracassar. Os homens odiavam se expor. As mulheres temiam culpas antigas. As crianças sentiam a tensão e se agarravam aos panos das mães. Ainda assim, esteiras começaram a surgir sob o tamarindeiro. Depois vieram as tigelas de água. Em seguida, travessas de milhete e peixe defumado. Não havia ali sorrisos de festa, mas as tigelas estavam presentes, e isso importava.

Sob o Tamarindeiro, Antes de a Lua Subir

O tamarindeiro guardava na casca o último calor do dia. Os moradores da aldeia se sentaram em um grande círculo, cada família ao lado da outra, embora algumas deixassem espaço entre as esteiras, como se a raiva precisasse de lugar. A fumaça das fogueiras de cozinha passava rente ao chão. As primeiras estrelas surgiam acima dos galhos.

Ma Binta entrou no círculo sem pressa. Carregava o tambor debaixo de um braço e uma lanterna debaixo do outro. Ndeki caminhava ao seu lado. Quando ele pisou por sobre as raízes, o tecido índigo ficou frio.

“Hoje à noite, ninguém fala pelo outro”, disse Ma Binta. Sua voz alcançava mais longe do que os homens barulhentos jamais conseguiam. “Digam o que esconderam. Digam a quem fizeram mal. Depois passem água para a casa mais próxima da sua.”

O silêncio pesou sobre todos. Em algum lugar além do círculo, alguma coisa avançou sobre folhas secas com passos leves.

A primeira a se levantar não foi Demba. Foi Ba Mariama, velha e de língua afiada. Ficou de pé com as duas mãos apoiadas na bengala.

“Eu disse ao menino que sua mãe tinha me acusado”, ela disse. “Não tinha. Fiquei com raiva porque a filha dela se casou antes da minha neta. Eu quis que a casa deles sentisse a mesma amargura que a minha sentiu.”

Ela se sentou. A vizinha a encarou, depois ergueu uma tigela de água com mãos trêmulas e a passou por cima da esteira. O gesto foi pequeno, mas pareceu fazer o círculo inteiro respirar.

Em seguida, um pescador confessou ter cortado a corda da rede de outro homem e culpado os juncos do rio. Uma mulher admitiu ter escondido da própria irmã uma cabaça de óleo durante o mês de escassez. Uma a uma, palavras que tinham ficado como pedras dentro das pessoas vieram à tona.

Aquilo não era um grande rito misterioso. Era mais difícil. Rostos ardiam. Vozes falhavam. Um homem chorou sem cobrir os olhos. A árvore ouviu tudo.

Ndeki viu as crianças observando os mais velhos com uma atenção arregalada, atônita. A vergonha estava ali no círculo, mas o alívio também. Muitas vezes é assim que a cura começa a parecer: não nobre, apenas crua e cansada.

Então Demba se levantou.

Sua túnica estalou ao vento da tarde. Por um momento ele vacilou, e Ndeki pensou que fosse se sentar de novo. Em vez disso, virou-se para Saliou e falou para que todos ouvissem.

“Eu vendi a pulseira de nossa mãe no ano da fome. Deixei que o silêncio acusasse meu irmão. Guardei meu orgulho e perdi sete estações de irmandade.”

Saliou não respondeu na mesma hora. Sua boca se contraiu. Ndeki sentiu o ar mudar, como se a aldeia inteira se equilibrasse sobre um único junco estreito.

Então uma risada explodiu da borda escura da reunião.

Veio baixa, depois aguda, errada aos ouvidos de cada pessoa ali. As cabras começaram a balir. A chama da lanterna se dobrou para o lado, embora o vento tivesse cessado.

Um estranho tropeçou para fora de trás das raízes, envolto num pano de viagem cor de poeira. Sorriu largo demais. Seus olhos brilhavam pálidos à luz da lanterna.

“Boa gente”, disse ele, curvando-se. “Não vão oferecer um assento a um viajante?”

Ma Binta bateu no tambor. Uma nota seca soou no ar.

“Oferecemos comida aos honestos e água aos cansados”, disse ela. “Diga o nome de sua mãe e de sua aldeia.”

O sorriso do estranho vacilou. Ele nomeou uma aldeia, depois outra. Na terceira tentativa, sua voz escorregou para um rosnado. Ndeki deu um passo à frente, com o braço queimando onde o tecido índigo tocava a pele.

“Você esteve perto dos poços”, disse ele. “Foi você que quebrou o pote. Você andou entre as casas como fumaça.”

O estranho riu outra vez e seu corpo se dobrou. O pano caiu. Pelos romperam a pele em ondas. As mãos se alongaram em garras, depois voltaram a dedos, depois a garras outra vez. As mulheres puxaram as crianças para trás de si, mas ninguém fugiu.

Essa recusa importou. O espírito contava com o pânico para romper o círculo.

Suas costas se ergueram na curva de uma hiena. O rosto ainda guardava pedaços de um rosto humano, o bastante para envergonhar o olhar. O cheiro que saía dela misturava carniça, leite azedo e mentiras antigas.

“Batam nela!”, gritou alguém.

“Não”, disse Ma Binta.

Sua bengala apontou, não como arma, mas como o dedo de um juiz. “Continuem falando. Deixem-na com fome.”

O espírito de hiena saltou em direção ao espaço entre Demba e Saliou, onde a raiva vivia havia mais tempo. Ndeki foi o primeiro a agir. Agarrou a tigela de água mais próxima e lançou seu conteúdo no chão diante dos dois. A criatura atingiu a terra molhada e recuou com um rosnado, como se o próprio acolhimento queimasse.

“Eu culpei você pelo que eu temia em mim mesmo”, gritou Saliou para Demba. “Mantive meus filhos longe do seu portão. Afiei cada rumor contra o seu nome.”

A criatura encolheu um pouco. Suas costelas apareceram sob o pelo.

“Eu ouvi a verdade anos atrás e fiquei calada”, gritou Yacine. “Achei que o silêncio podia preservar a paz. Eu estava errada.”

A hiena se contorceu, procurando outro canto escuro. Não havia mais nenhum. Ao redor de todo o círculo, os moradores empurravam as tigelas para fora, não para dentro. Mãos que estiveram cerradas a semana inteira agora se abriam. Uma criança, ao ver o medo da mãe, levou um pequeno bolo de tâmara até a esteira da vizinha que ela havia acusado.

Aquela cena atingiu Ndeki com mais força do que qualquer rugido. O mal tinha entrado pelo orgulho ferido. Só iria embora quando pessoas comuns escolhessem a generosidade mesmo com o coração ainda doendo.

Quando o Sal Recuperou Seu Nome

O espírito de hiena circulou o anel, os ombros ondulando, os dentes faiscando à luz da lanterna. Cada vez que se aproximava de uma família, alguém dali falava antes que o medo fechasse a garganta. Inveja escondida. Grão roubado. Palavras duras ditas sobre o pano de enterro. Promessas quebradas depois do dia de mercado. O ar ficou pesado de verdade, mas também mais limpo, como terra lavada pela primeira chuva.

O corpo do espírito já não conseguia se manter estável. Num instante, estava de pé como um homem com poeira nos cílios. No outro, caía sobre quatro patas, corcunda e desgrenhado. Sua risada afinou até virar tosse.

Ndeki sentia o terror nos joelhos. A coragem não fez o terror ir embora. Apenas disse aos seus pés onde ficar. Ele se moveu junto com a fera, mantendo-se entre ela e as crianças.

Então ela se voltou contra ele.

“E quanto ao seu próprio coração?”, chiou. Sua voz raspava como panela em pedra. “Você não gostava de ser o filho honesto? Não se alimentou da culpa secreta?”

As palavras acertaram o bastante para ferir. Ndeki havia julgado o pai em silêncio muitas vezes. Vestira a própria dor como uma túnica limpa, satisfeito com o contraste entre ela e as manchas dos outros homens.

Ele engoliu em seco e falou antes que o espírito se fortalecesse na pausa. “Sim. Eu me coloquei acima do meu pai. Gostei de ser aquele que não foi apanhado. Peço o perdão dele.”

Demba olhou para ele, com a dor estampada no rosto. Depois baixou a cabeça. “E eu peço o seu.”

O espírito gritou. O som rasgou as planícies salgadas e voltou fino. As rachaduras no sal além da aldeia brilhavam ao luar como cicatrizes antigas. A fera saltou em direção ao chão branco e aberto, buscando distância, buscando um último bolso de amargura.

Ma Binta bateu o tambor num pulso constante. “Não a persigam com raiva”, chamou ela. “Sigam-na como testemunhas.”

E eles seguiram, não como uma turba, mas como uma aldeia. As lanternas balançavam. A areia rangia sob as sandálias. O cheiro de salmoura se intensificou quando chegaram às planícies, onde o luar fazia a terra parecer quebradiça como cerâmica.

A hiena parou ao lado de uma fenda funda que cortava a crosta de sal. Ali, voltou a inchar, sugando todo resto de rancor antigo ainda deixado na noite. Seu pelo se eriçou. Seus olhos brilhavam como conchas molhadas.

Então Ndeki entendeu o que ainda faltava fazer. A fera tinha se alimentado do acolhimento quebrado. Só um acolhimento partilhado poderia fechar a ferida. Ele pegou a última tigela intacta da bandeja que uma menina carregava atrás dele. Encheu-a com água de um odre e a colocou sobre o sal, entre ele e o espírito.

“Você não tem casa aqui”, disse ele. “Nem esteira. Nem tigela. Agora sabemos o seu nome.”

Um a um, os outros avançaram. Ba Mariama colocou pão no chão. O pescador cuja corda da rede fora cortada pôs ao lado um peixe seco. Saliou deixou uma caneca de couro. Demba abaixou a faca afiada de raspar, não como oferta à fera, mas como sinal de que não resolveria aquilo pela força.

A hiena abocanhou a comida, mas suas mandíbulas atravessaram tudo como se fosse fumaça. Atirou-se à água, mas a tigela refletia apenas a lua e o céu. Uma coisa faminta pode devorar a raiva. Não consegue engolir o acolhimento sincero oferecido sem medo.

Ma Binta ergueu o tambor acima da cabeça e lançou as palavras finais ao vento. “O que recebe nome não pode mais tomar nossos rostos emprestados. O que é confessado não pode te alimentar. O que é partilhado fecha a porta.”

Ndeki desenrolou a faixa de índigo do braço. O pano agora estava morno, quase quente. Ele a lançou sobre os ombros da fera.

No mesmo instante, a mudança cessou.

Diante deles não estava um homem, nem um monstro gigantesco, mas uma hiena magra, de pelo falhado, orelhas marcadas por cicatrizes e olhos cheios de uma fome rancorosa. Em sua forma verdadeira, sua astúcia parecia menor. Isso também importava. O mal muitas vezes governa por parecer maior do que é.

A fenda sob suas patas estalou seca. A crosta de sal se rompeu. A hiena ganíu e se debateu, mas o chão, afrouxado pelo calor prolongado e por canais abandonados, desmoronou sob ela. Escorregou para dentro da abertura rasa e não conseguiu subir, porque a cada salto mais sal descia ao redor de suas pernas.

Ninguém a golpeou. Ninguém comemorou.

Ficaram em semicírculo enquanto a fera mordia o ar, choramingava e encolhia junto com a noite. Por fim, o amanhecer tocou a borda leste das planícies. Uma luz pálida se espalhou sobre o chão encrostado. Onde a hiena estivera agachada, restavam apenas um monte de pó cinzento, uma faixa de índigo e um cheiro podre que o vento do rio logo levou embora.

##*

A aldeia começou a trabalhar antes do café da manhã. Homens e mulheres, juntos, encheram a fenda com cestos de argila e junco. As crianças trouxeram água. Demba e Saliou levantaram os mesmos pesos e passaram as mesmas ferramentas um ao outro sem desviar o olhar.

Perto do meio-dia, Yacine cozinhou numa só panela para as duas casas. Ba Mariama mandou a neta primeiro com as tigelas. O pescador consertou a rede do vizinho com a própria linha. Ninguém fingiu que a noite tinha apagado a dor. Os rostos ainda a carregavam. Ainda assim, as mãos se moviam de outro jeito agora.

Ndeki voltou ao galpão do couro e ergueu o couro que deixara cair no dia anterior. O sal tinha secado em sua borda. Ele o enxaguou, esticou e alinhou. Além do quintal, vozes voltaram a subir dos poços, mas desta vez traziam o ritmo simples do trabalho.

Sob o tamarindeiro, Ma Binta estava sentada com o tambor e observava o caminho. Quando Ndeki passou, ela disse apenas: “Mantenha a tigela aberta.”

Ele assentiu. O vento ainda cruzava as planícies salgadas, mas já não carregava risadas.

Conclusão

Ndeki não venceu pela força. Pediu a verdade primeiro ao próprio pai, e isso lhe custou conforto, orgulho e a paz da casa. Na vida das aldeias senegalesas, o acolhimento não é uma gentileza leve; ele une água, comida, parentesco e honra em um só dever. Quando esse dever se rompeu, a hiena se alimentou. Quando as tigelas voltaram a se abrir sob o tamarindeiro, o sal rachado deixou de se alargar sob os pés deles.