A sala do trono estava em silêncio, salvo pelo som de uma mulher chorando — um som cru e irregular que ecoava nas altas paredes de pedra. O ar cheirava a cedro e incenso, mas por baixo havia o odor metálico e agudo da tensão.
O rei Salomão estava sentado em seu trono, o rosto indescifrável à luz vacilante das tochas. Diante dele estavam duas mulheres, desalinhadas e desesperadas, suas roupas manchadas com a poeira da estrada. Entre elas, no frio chão de mármore, havia um pequeno embrulho envolto em pano: um bebê vivo, seu peito pequeno subindo e descendo no sono, alheio ao fato de que sua vida dependia da próxima palavra dita. Ao lado repousava outro embrulho, menor e imóvel — uma criança que nunca mais acordaria.
Ambas as mulheres eram pobres. Ambas eram solteiras. Ambas viviam na mesma casa apertada, e ambas haviam dado à luz com poucos dias de diferença. Até três noites antes, cada uma segurara um filho. Agora apenas uma criança vivia, e ambas reivindicavam-no com uma ferocidade capaz de matar.
A primeira mulher deu um passo à frente, as mãos tremendo. "Meu senhor", começou, a voz falhando. "Nós vivíamos sozinhas — ninguém mais na casa. Ela deu à luz primeiro, depois eu, três dias depois. Na noite, o filho dela morreu. Ela rolou sobre ele enquanto dormia, exausta. Mas quando acordou e o encontrou frio, não gritou. Ela rastejou até a minha cama enquanto eu dormia e trocou os bebês."
Apontou um dedo trêmulo para a outra mulher. "Quando acordei para amamentar meu filho, encontrei uma criança morta nos meus braços. Meu sangue congelou. Mas quando a luz da manhã entrou pela janela, olhei com atenção para o rosto e soube — essa criança morta não era meu filho."
A segunda mulher interrompeu, os olhos em brasa. "Não! O bebê vivo é meu. A criança morta é dela. Ela está mentindo para cobrir sua vergonha!"
"Não", gritou a primeira, avançando. "A criança morta é sua! O bebê vivo é meu!"
Elas discutiam diante do rei, as vozes subindo como tempestade, cada uma absolutamente certa — ou afirmando certeza — de que o bebê vivo era seu. Salomão as observava. Não tinha como determinar a verdade. Não havia testemunhas. Não havia teste de DNA. Os bebês pareciam iguais. Era palavra contra palavra, grito contra grito.
A Espada
Salomão ficou em silêncio por um longo momento, afagando a barba. A corte prendeu a respiração. Então falou duas palavras que caíram no silêncio como pedras em um poço profundo.
"Tragam-me uma espada."
Um guarda avançou, a lâmina de aço beijando a bainha com um agudo *shing* ao ser sacada. A luz pegou o fio. As mulheres congelaram. O choro cessou.
"Cortem o bebê vivo ao meio", ordenou Salomão, a voz fria e sem emoção. "Deem metade a uma mulher e metade à outra."
A corte ofegou. Um murmúrio de horror percorreu os conselheiros reunidos. A ordem era impossível — monstruosa. Certamente o rei não queria esquartejar um recém-nascido porque a verdade estava oculta? Mas o rosto de Salomão era duro como sílex, e o guarda avançou em direção à criança, a espada erguida.
A segunda mulher falou primeiro. O rosto se contorceu numa satisfação sombria. "Nem eu nem você o teremos", disse, cruzando os braços. "Cortem-no ao meio."
Se ela não podia vencer, asseguraria que a rival perdesse. O julgamento, por mais horrível, era ao menos matematicamente justo.
Mas a primeira mulher atirou-se no chão de mármore, protegendo o bebê com seu próprio corpo. "Por favor, meu senhor!" gritou, um som que rasgou a decência da corte. "Dê a ela o bebê vivo! Não o matem! Deixem-no viver, mesmo que não seja meu!"
Ela preferia perder seu filho para uma rival a vê-lo morrer. O amor dela pela criança superava o desejo de vencer o caso. Naquele momento de crise absoluta, a verdade se revelou.
