Uma solitária feiticeira se postura sobre um penhasco rochoso, observando a antiga cidade de Cirene. O sol dourado banha a cidade em luz, enquanto nuvens de tempestade ominosas sugerem um conflito iminente. A magia brilha em suas mãos, e seu destino está entrelaçado com a terra que ela precisa proteger.
Sal e poeira ardiam-lhe os lábios enquanto a brisa do mar trazia cheiro de açafrão e lenha queimada; a luz das tochas tremia contra o mármore branco. Em algum lugar abaixo da cidade, a terra zumbia com magia inquieta. Neithara sentia isso como um pulso na garganta — um aviso de que o passado despertava e não seria aquietado.
As terras da Cirenaica, onde deserto e mar disputam sob o mesmo sol implacável, há muito eram faladas em vozes baixas. Viajantes contavam sobre deuses antigos que ainda discutiam por entre as dunas, sobre espíritos que faziam trocas na calada da noite e sobre segredos enterrados sob a pedra branca. Entre aqueles nomes sussurrados, um cortava mais fundo que os outros: Neithara, a Feiticeira da Cirenaica.
Alguns a chamavam de mensageira divina, um canal entre o mundo dos homens e o invisível. Outros a temiam como presságio, uma sombra com rosto humano. A verdade era mais emaranhada — atada por desejo, dever e um poder que ela tanto abraçava quanto temia. Esta é a sua história.
A Órfã do Oásis
Neithara foi encontrada na margem de um pequeno oásis perto de Al-Jadida, envolta em pano tão finamente tecido que sugeria riqueza, mas deixada como algo indesejado. Os anciãos murmuraram que o deserto havia oferecido uma criança — ou uma bênção, ou um teste. Yara, uma viúva de mão firme e riso suave, tomou a criança como sua.
Desde cedo, Neithara se moveu por regras diferentes. Aos cinco sentia a tristeza alheia como uma dor atrás dos olhos. Aos dez podia coaxar uma brisa para seguir a ponta dos dedos. Aos doze fez algo que desfez os padrões comuns da aldeia: ajoelhou-se ao lado de um mercador moribundo e devolveu-lhe a respiração. A pele do homem estava da cor pálida do barro, o pulso um sussurro; à sombra de uma acácia, energia — estranha, quente — passou de suas palmas para ele até seu peito erguer-se outra vez.
Os aldeões se ajuntaram como juncos curvados pela tempestade. Alguns se cruzaram e a chamaram de abençoada; outros afastaram-se como se ela pudesse puxar-lhes a sorte como um ladrão. “Ela rouba o que quer,” sussurrou uma velha. “Tira vida tão facilmente quanto água.”
Yara pressionou um pequeno pingente de prata na mão de Neithara naquela noite e alisou o cabelo da criança com dedos trêmulos. “Vá para Cirene,” disse. “Lá haverá gente que pode te ajudar. Aqui só vão te temer.” A lua observou, indiferente. Neithara partiu com algumas moedas e mais perguntas do que respostas, carregando o pingente como uma bússola.
Um Novo Mundo em Cirene
Cirene era uma catedral de pedra e barulho — fachadas de mármore, mercados bradados, estudiosos debatendo nos pátios dos templos. Sal marinho misturava-se a incenso nas vielas, e os eruditos da cidade dobravam saberes em seus mantos como talismãs. Para uma garota criada junto a um oásis, era vertigem e brilho.
Sargon a encontrou entre pilhas de pergaminhos e uma fonte que vazava, seu modo ao mesmo tempo erudito e estranhamente íntimo. Tinha o ar de um homem que guarda o passado nos bolsos, e olhou para Neithara como se a buscasse a vida inteira.
“Você não pertence entre o ordinário,” disse ele sob as colunas da sua vila. “Posso te ensinar o que você deve ser.”
Com Sargon, ela aprendeu línguas antigas e a geometria dos céus; leu escrituras que tinham gosto de pó e trovão. Ainda assim, cada lição trazia uma correnteza. Quando falava de prender espíritos e recipientes para almas inquietas, seu tom mudava como uma sombra sob uma tenda. A curiosidade, que sempre a puxara como um cão vadia, a levou certa noite a um tapeçário que ocultava uma sala.
Uma jovem Neithara se ajoelha ao lado de um mercador moribundo em uma aldeia oásis, suas mãos brilhando suavemente com magia enquanto ele a cura. Os aldeões observam com admiração e temor, seus sussurros carregando tanto maravilha quanto suspeita. A luz dourada da tarde projeta longas sombras, marcando o momento que a levará ao seu exílio.
Atrás do pano encontrou jarros alinhados como prisioneiros adormecidos, pergaminhos escritos com tinta de ferro e, sobre uma mesa, um pergaminho com seu nome. O feitiço ali escrito não era uma lição, mas uma corrente — linguagem moldada para prender e conter. O ar naquela sala escondida tinha gosto de ferro e promessas antigas. A traição que temera inflamou-se numa chama dura.
Traição e Fuga
Sargon voltou e a encontrou de pé onde as velas fumegavam. “Eu não sou sua ferramenta,” disse ela, voz firme mas pequena diante da vastidão da vila.
Sargon sorriu com a paciência de quem se acha inevitável. “Você é mais que isso. Você é minha maior criação.”
Ergueu as mãos. Por um momento, a sala zumbia com as antigas palavras de que Sargon gostava. Neithara não esperou ser moldada. Liberou uma força que medira e treinara em segredo — poder que respondia ao luto e à ira. Espírito e pedra se rebellaram, e a vila ecoou com um som como de mil venezianas fechando.
Quando as últimas coisas sombrias de Sargon se torceram no vazio que ele fizera para outros, seu rosto era o de um homem que nunca esperara morrer. Ela fugiu antes do amanhecer, deixando para trás uma villa que cheirava a cinza e juramentos quebrados.
Nas montanhas conheceu Rahil, um guerreiro cujo passado fora esculpido em batalha. Servira sob banners setentrionais e trazia uma lança marcada por guerras antigas. Não ofereceu simpatia tanto quanto firmeza.
“Sei quem você é,” disse Rahil, testando a lâmina na palma. “E sei o que te caça.”
Por meses treinaram: ele ensinando o compasso das passadas e o peso da lança, ela ensinando a lição da quietude e de chamar um vento pelo nome. Com ele aprendeu que magia sem disciplina pode tornar-se fome.
Dentro das profundezas sombrias da grandiosa villa de Sargon, Neithara se depara com sua câmara secreta. A luz tremulante das tochas revela frascos sinistros contendo espíritos aprisionados e antigos pergaminhos repletos de encantamentos obscuros. Seus olhos se arregalam em choque ao se deparar com um pergaminho que traz seu nome—um feitiço destinado a aprisioná-la. O ar é denso de presságios, pois a traição que ela suspeitava agora se torna inegável.
A Ascensão da Feiticeira
Os anos entrelaçaram-se numa vida de serviço guardado. Neithara percorreu interiores e pátios da cidade, curando febres, repelindo bandos e punindo quem usava crueldade como cetro. Sua reputação oscilava entre reverência e rumor. Para os indefesos era um escudo; para os gananciosos, um espectro.
Mas a escuridão tinha seus artesãos pacientes. Das cinzas de Sargon surgiram novas mãos que liam seus pergaminhos: Marcellus, um feiticeiro romano cuja fome de controle igualava a de Sargon, mas cujo temperamento era mais frio. Colecionava tomos perdidos e trajava runas como armadura. Quando seus mercenários marcharam sob estandartes de bronze, outro calor chegou a Cirene.
Um mensageiro alcançou o refúgio montanhoso de Neithara: a cidade estava à beira da ruína. Os ventos traziam cheiro de fumaça e ferro. De pé num penhasco que parecia o último limiar do mundo, ela sentiu o peso do destino e deixou que se assentasse nos ossos. Era hora de voltar para casa.
A Batalha Final
Cirene ardia sob um céu rasgado por relâmpagos. Marcellus estava no centro do caos, uma lâmina mordida por runas na mão e um sorriso como uma armadilha fechada. Ao redor dele, feiticeiros cantavam numa língua que tentava fazer as próprias pedras obedecerem.
Neithara o enfrentou na praça principal onde estátuas observavam com indiferença pétrea. Relâmpagos entrelaçavam-se ao seu cabelo; seu cajado cantava com runas mais velhas que o império. Marcellus atacou como o inverno. “Você não pode me derrotar,” disse ele, voz falsamente certa.
Ela respondeu não com raiva, mas segurando a respiração da cidade. “Não vim para te derrotar,” disse. “Vim para te apagar.”
Sua magia colidiu num trovão que parecia o mar erguendo-se para engolir Cirene inteira. Feitiços chamuscavam pavimentos até o vidro; sombras buscavam a luz como se a estrangulassem. Rahil lutou ao seu lado, a lâmina ecoando sua própria linguagem de aço. No fim, não foi um único clarão, mas um coro domado de luto e determinação que desfêz o projeto de Marcellus. As runas do romano se desfiaram como fios, e seu exército dissolveu-se em silêncio.
A praça jazia arruinada, o ar com gosto de sal e vitória. A cidade viveu, mas a um custo que seria medido em anos de reparo e memória.
Neithara, agora uma poderosa feiticeira, está de pé em um penhasco desértico banhado pelo vento ao pôr do sol, sua capa azul profundo esvoaçando. Em sua mão, repousa um bastão que brilha com runas antigas. Ao seu lado, Rahil, o guerreiro, segura sua lança, os olhos fixos no horizonte distante, onde um exército avança em direção a Cyrene. O céu arde em tons de laranja e roxo, prenunciando a tempestade que se aproxima da batalha.
Consequências: A Lenda Perdura
Neithara não ficou para ser pintada em mármore ou cantada por menestréis do estado. Afastou-se de Cirene com a mesma solidão que sempre fora sua, tornando-se novamente uma silhueta contra as dunas. Alguns diziam que se tornou vento, outros um miragem vista por quem precisa. Tribos alegavam que voltava nas tempestades para reparar injustiças; estudiosos debatiam se ela algum dia existira.
As histórias mudaram, como mudam — suavizadas na narração, afiadas por quem precisava de herói ou aviso. Ainda assim, em cozinhas silenciosas e sob abas de tendas, os anciãos descrevem uma mulher com um pingente como lua crescente e olhos que aprenderam tanto a misericórdia quanto a arte de deixar ir. Dizem que ela retornará quando a terra o exigir.
No coração da grandiosa praça de Cirene, Neithara se mantém firme, com as mãos levantadas enquanto a magia gira ao seu redor. Em frente a ela, o feiticeiro romano Marcellus empunha uma lâmina gravada com runas, seu poder sombrio colidindo com o dela. A cidade arde ao fundo, enquanto guerreiros e mercenários lutam nas ruas. Acima, relâmpagos riscam o céu cheio de tempestade — o destino de Cirene pende na balança.
Por que isso importa
A história de Neithara reflete a coragem como fardo tanto quanto virtude. Coragem, aqui, não é bravura inconsequente, mas a disciplina de manejar dádiva e luto sem deixar que qualquer um consuma o próprio ser. Suas escolhas — exílio para segurança, retorno por dever, recusa a tornar-se arma de outrem — falam à luta humana de dominar o poder e proteger os vulneráveis. A lenda perdura porque pergunta o que fazemos com os dons que recebemos e como respondemos quando nosso passado nos chama.
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