A História da Shahmaran

Cemşab cravou seu machado em uma raiz nas colinas acima de Tarso e ouviu o ar oco responder sob o musgo. O cheiro de pedra úmida subiu pelas videiras a seus pés. Ele era apenas o filho de um pobre lenhador, mas passara dias longos o suficiente na floresta para saber quando a terra estava escondendo algo. A maior parte de sua vida fora gasta cortando lenha, carregando fardos para o mercado e voltando para casa com braços cansados e um pagamento modesto.

Ele afastou as videiras e encontrou a boca de uma caverna da qual ninguém em sua aldeia havia falado. A abertura era estreita, fria e escura o suficiente para fazê-lo parar. A curiosidade ainda puxava mais forte que o medo. Cemşab sempre sonhara que algum caminho além da aldeia pudesse se abrir para ele, e agora aquele desejo impossível parecia respirar da própria rocha.

Ele deu um passo para dentro. A caverna engoliu a luz do dia atrás dele, e cada passo enviava um leve gotejamento através da rocha. Quanto mais fundo ele ia, mais o ar mudava de pinho e poeira para terra úmida e água mineral.

Finalmente, o túnel se abriu em uma vasta câmara onde uma piscina límpida brilhava no centro como vidro polido. As pedras sob a água emitiam uma luz pálida, e aquele brilho sobrenatural mostrou-lhe um mundo escondido abaixo do mundo dos homens. A umidade brilhava nas paredes, e o ar cheirava a terra, pedra e água parada intocada pelo sol ou pelo vento.

Algo se moveu na piscina. Cemşab inclinou-se mais, pensando que a luz o havia enganado, e então a Shahmaran surgiu da água. As ondulações aumentaram ao seu redor como se a própria câmara estivesse abrindo espaço.

A parte superior de seu corpo era a de uma mulher cujo olhar era calmo e sábio. Abaixo da cintura, sua forma de serpente serpenteava pela piscina em faixas de verde e dourado que captavam a luz como escamas adornadas com joias. Seus olhos brilhavam como esmeraldas polidas, e o brilho da câmara movia-se sobre sua pele em cores mutáveis. Cemşab ouvira velhos aldeões sussurrarem sobre ela junto às fogueiras de inverno, mas a visão dela fez aqueles sussurros parecerem pequenos e assustados.

Ele deveria ter corrido. Em vez disso, ficou parado, arrepiado pelo ar da câmara e pela estranha misericórdia em seus olhos.

A Shahmaran deu-lhe as boas-vindas com uma voz tão suave quanto água corrente. Ela disse-lhe que ele havia entrado no reino dos Marans, o povo serpente escondido sob a terra, e disse que ele não tinha nada a temer, desde que viesse sem ganância. Cemşab ouviu porque sentiu que o mundo se abrira e nunca mais se fecharia da mesma maneira.

Ele voltou à câmara dela repetidas vezes. Com o tempo, ela lhe ensinou sobre ervas, o equilíbrio da vida e da morte e a antiga sabedoria que vivia nas raízes, rios e pedras. Ela falou dos Marans, que guardavam o conhecimento antigo sob a terra e entendiam o mundo em ciclos, em vez de vitórias. O que começou como medo tornou-se confiança, e o que começou como admiração tornou-se um vínculo forte o suficiente para mudar o curso de sua vida.

Dias tornaram-se meses. Cemşab ouvia ao lado da piscina brilhante enquanto a Shahmaran explicava como a cura e o veneno podiam crescer da mesma fonte, como a natureza se restaurava sozinha apenas quando as pessoas respeitavam seus limites e como cada presente trazia um custo. Ele nunca conhecera ninguém tão sábio e carregava aquele sentimento de admiração com ele, mesmo quando subia de volta para a luz do dia.

Naquela câmara escondida, ele também aprendeu um tipo mais silencioso de lealdade. A Shahmaran nunca exigiu adoração dele, apenas honestidade. Isso tornou a promessa entre eles mais pesada que o medo, porque foi construída sobre a confiança dada livremente.

Ainda assim, Cemşab não podia permanecer sob a terra para sempre. Ele sentia falta de sua família, do mercado da aldeia e da luz do sol forte dos dias comuns. A Shahmaran entendeu aquele anseio, então, quando ele finalmente pediu para ir embora, ela lhe deu um pequeno frasco de seu sangue e avisou-o para guardar tanto o presente quanto o segredo dela com sua vida.

De volta à aldeia, Cemşab tentou retomar sua antiga rotina. No entanto, a câmara escondida nunca o deixou. Ele manteve o frasco por perto e não contou a ninguém de onde ele viera, mesmo quando a memória da confiança da Shahmaran o pressionava como um segundo batimento cardíaco.

Então, uma doença varreu a aldeia. As pessoas enfraqueceram, famílias se desfizeram e Cemşab viu aqueles que amava deslizarem em direção à morte. O sofrimento atingiu sua própria família e deixou-o desesperado o suficiente para quebrar o silêncio que guardara por tanto tempo. Ele usou o sangue da Shahmaran, e os doentes se recuperaram com uma velocidade que deixou toda a aldeia olhando para ele com espanto.

A notícia da cura espalhou-se além de Tarso. Logo, estranhos vieram pedir ajuda e, finalmente, a história chegou ao Sultão, que jazia doente em seu palácio e se importava mais com a sobrevivência do que com a honra. Aldeões de lugares próximos vinham com esperança, trazendo os nomes de seus próprios doentes, e cada cura tornava o segredo de Cemşab mais pesado.

Os soldados do Sultão prenderam Cemşab e arrastaram-no para a corte. Ordenaram que ele revelasse a fonte de seu poder de cura e, quando ele recusou, o Sultão mandou prendê-lo e torturá-lo. Cemşab tentou manter sua promessa, mas a dor estreitou o mundo até não sobrar lugar para a coragem. O Sultão entendia a força melhor que a gratidão e usou-a sem restrições.

Em um momento de fraqueza, ele contou-lhes sobre a caverna escondida. Os soldados invadiram a câmara, capturaram a Shahmaran e levaram-na para o palácio acorrentada. Ela não implorou por sua vida, embora soubesse exatamente o que a esperava na crueldade brilhante da corte. Ela apenas avisou ao Sultão que, se ele a matasse, uma maldição cairia sobre ele e sobre a terra que ele governava.

O aviso não significou nada para um homem consumido pelo medo e pela ganância. O Sultão ordenou sua morte e mandou transformar seu sangue em uma poção que supostamente daria vida eterna. No momento em que bebeu, seu corpo contorceu-se e mudou até ele se tornar uma serpente monstruosa, um reflexo do mal que escolhera.

O pânico tomou conta do palácio. Cortesãos fugiram, soldados gritaram e o Sultão transformado desapareceu nas profundezas da terra. A maldição não foi embora com ele. As plantações falharam, os rios encolheram e a doença espalhou-se pelo reino como se a própria terra tivesse aprendido o gosto da traição. Campos que outrora alimentaram aldeias inteiras tornaram-se quebradiços e o medo instalou-se sobre o povo como poeira de verão.

Cemşab, esmagado pela culpa, desistiu da vida comum e vagou sozinho. Ele ajudava os sofredores onde podia, mas cada ato de cuidado chegava tarde demais para desfazer o que sua confissão pusera em movimento. Ele tornou-se um eremita de espírito muito antes de viver como um, movendo-se de aldeia em aldeia com o fardo de um nome que ele mal merecia pronunciar. Seu luto tornou-se uma estrada longa sem fim.

O povo passou a acreditar que apenas o lugar de descanso da Shahmaran poderia libertá-los da maldição, mas nunca encontraram seu corpo. Em vez disso, sua história viveu, levada de boca em boca como um aviso sobre o preço de quebrar a confiança pelo poder. Mesmo gerações depois, dizia-se que a terra lembrava o que acontecera no palácio.

Alguns diziam que seu espírito ainda guardava os lugares secretos sob a Anatólia. Outros acreditavam que sua sabedoria sobrevivia em linhagens escondidas que se moviam silenciosamente entre os humanos, carregando conhecimento de cura e uma memória mais antiga que os reis. Alguns até sussurravam que seus descendentes ainda caminhavam pelo mundo em segredo, protegendo o que as pessoas acima do solo eram imprudentes demais para valorizar.

Independentemente de como o conto era contado, Cemşab e a Shahmaran permaneceram ligados na memória: um pelo presente que recebeu e outra pela promessa que ele não pôde cumprir. A história deles perdurou porque uniu o maravilhamento à traição tão firmemente que nenhum narrador conseguia separá-los.