O Tambor de Pele da Maré Encantada

Introdução

Iramir enfiou o baú de cedro debaixo da mesa de trabalho quando o primeiro trovão rolou sobre a ilha. O ar úmido trouxe o cheiro de lama do rio e folhas esmagadas para dentro da casa de palafita. Suas mãos, endurecidas pela idade e pelas ferramentas de raspar, atrapalharam-se no fecho. O tambor lá dentro estava em silêncio havia onze meses. Por que começara a respirar agora?

Uma batida grave forçava passagem pela madeira. Não era tocada. Não era sacudida. A pele retesava, afrouxava e então respondia à maré em pulsações lentas, pacientes. Lá fora, as crianças corriam da praia com risadas agudas, e as mães as chamavam para dentro antes da tempestade. Iramir não se mexeu. Só tinha ouvido aquele compasso em noites em que a água preta subia pelas raízes do manguezal e antigas promessas subiam com ela.

Taina surgiu na porta com chuva nos ombros e um cesto de pesca apoiado no quadril. Tinha catorze anos, braços e pernas compridos, olhar atento e rapidez demais para não perceber o que os outros escondiam. A batida soou de novo. Os olhos dela se cravaram no baú. Antes que Iramir pudesse falar, a concha da vila soprou da casa de oração, avisando que a primeira maré da tempestade tinha virado.

O Baú Sob a Mesa de Trabalho

Iramir fazia maracás para dias de festa, nascimentos e orações de plantio. Esvaziava cabaças, enchia-as de sementes e pintava cada cabo com escamas de peixe ou cipós enrolados. As pessoas confiavam em suas mãos porque ele moldava som para os vivos. Não sabiam que ele também guardava um som que não pertencia a mão humana alguma.

Ele puxou Taina para longe do baú e fechou a porta contra a chuva. A água tamborilava no teto de palha de palmeira. “Você vai ficar aqui dentro esta noite”, disse ele. “Nada de praia, nada de ponte, nada de caminho pelo mangue.”

Ela pousou o cesto no chão. Pequenos peixes prateados cintilaram lá dentro como espelhos quebrados. “A concha só chama por causa da maré da tempestade”, disse. “Por que o senhor está pálido, Avô?”

A batida veio outra vez, mais forte. Os peixes no cesto saltaram uma única vez e depois ficaram imóveis. Taina olhou para as tábuas do chão, como se o som tivesse entrado por seus pés descalços. “Isso não é trovão.”

Iramir ergueu os olhos para a parede onde o remo da filha ainda estava pendurado. Ele o deixara ali sete anos antes, depois que Joana desapareceu numa noite de cheia e sua canoa voltou à deriva, vazia. Os moradores encontraram uma sandália enroscada nos talos de aninga. Nenhum corpo veio à tona. Depois disso, ninguém falava em afogamento na frente de Taina. Diziam apenas que o rio ficava com o que queria.

Ele deveria ter queimado o tambor quando o recebeu. Mas o velho Mestre Caubi o colocara em seu colo enquanto a febre lhe roubava o fôlego e ordenara que o guardasse até a morte. “Foi um boto que deu isso”, o velho sussurrara. “Não aqueles homens-boto do rio que entram nos bailes de chapéu branco e sorriso afiado. Um mais antigo. Um da cidade sob a água preta. Se a primeira maré da tempestade ouvir esta pele, ela responderá.”

Na época, Iramir riu de medo. Agora, ergueu o baú e o colocou sobre a mesa. Taina não recuou. Ele abriu a tampa.

O tambor era pequeno o bastante para ser carregado debaixo de um braço, com um aro de madeira escura polido por outras mãos. A pele esticada sobre ele parecia pálida na meia-luz, nem de cabra, nem de veado, nem de qualquer couro da ilha. Ao redor da borda, pequenas contas de concha de rio tinham sido amarradas com linha azul desbotada. Tremiam sem vento.

“Minha mãe conhecia este tambor”, disse Taina.

Iramir sentiu o cômodo se estreitar. “Quem te contou isso?”

“Ninguém.” Ela tocou a própria garganta. “Eu sei porque ouvi minha mãe cantarolar essa batida enquanto remendava as redes.”

O trovão rasgou o céu. Então, para além das casas, depois da roça de mandioca alagada e do poste do oratório inclinado, a voz de uma mulher veio boiando sobre a água.

“Taina.”

O nome chegou fino e doce, como canto levado por uma flauta de taquara. O rosto de Taina perdeu toda a cor. Ela fez o sinal da cruz e então agarrou a mesa com tanta força que os nós dos dedos brilharam.

Iramir fechou o baú na mesma hora, mas a batida atravessou o cedro como se atravessasse água. A voz chamou de novo, agora mais perto.

“Taina, filha.”

Ele foi para a porta e se pôs diante dela. “Escute bem. O que quer que você ouça esta noite, não responda.”

O lábio inferior de Taina tremeu uma vez, depois endureceu. “É ela.”

“Isso sabe tomar emprestado.”

A chuva entrava de viés pelas frestas sob o telhado. De casa em casa, as pessoas fechavam as janelas, amarravam os barcos mais alto e abasteciam as lamparinas com óleo de andiroba. Ninguém cantava na primeira maré da tempestade. Ninguém assoviava perto dos canais. Até as crianças conheciam a regra, embora a conhecessem por aviso, não por memória.

Taina olhou para o baú como se ele respirasse por ela. “Se ela estiver viva, e o senhor tiver me afastado dela—”

“Ela está além do nosso alcance.”

As palavras caíram como pedras. Ele viu a dor no rosto da neta e se odiou por tê-las dito. Era um dos velhos modos de medo da vila: falar com dureza antes que a dor abrisse a porta. Ele já vira mães amarrarem linha vermelha no pulso dos bebês na época das febres, não porque linha detenha doença, mas porque mãos impotentes precisam ter alguma tarefa a cumprir. Guardar Taina naquela noite era a mesma coisa. Ele só tinha o próprio corpo e um baú trancado contra um chamado mais antigo do que o juízo.

A concha soou pela segunda vez. Depois dela veio outro som, mais longe, no manguezal alagado: uma sequência de batidas suaves, respondendo ao tambor dentro do baú.

Taina se virou para o rio antes que Iramir pudesse cortar seu pensamento. “Está chamando dos canais.”

“Não.” Ele agarrou o pulso dela e depois suavizou o aperto. “Você vai ficar onde a luz alcance.”

Ela assentiu. Ainda assim, quando um relâmpago acendeu a porta de branco, seus olhos já estavam voltados para o caminho atrás da casa, o que descia até os esteios das canoas.

Vozes nas Raízes Alagadas

Quando a lamparina começou a falhar, Taina se moveu.

Iramir estava amarrando um cordão nas alças do baú, murmurando uma sobre a outra todas as preces que sua mãe lhe ensinara, até que as palavras perdessem o contorno. Ouviu o pino da porta estalar. Quando chegou ao batente, ela já estava na escada dos fundos, espirrando água até a canela em direção aos esteios das canoas.

“Taina!”

O vento engoliu o nome dela.

Ele agarrou o baú debaixo de um braço e foi atrás. A chuva lhe espetava o rosto. O quintal tinha virado uma lâmina de água barrenta em movimento, carregando folhas, gravetos e uma cuia que descera da prateleira da cozinha. Junto aos esteios, Taina soltava a canoa estreita com dedos que tremiam, mas não paravam.

Uma voz flutuou vinda do mangue. Nem perto, nem longe. “Venha, filha. A lanterna apagou. Não encontro a margem.”

Taina entrou na canoa.

Iramir avançou pela água e agarrou o cabo da popa. “Se fosse ela, me chamaria primeiro.”

Taina congelou. A água batia no casco. O rosto dela desabou por um instante e logo se fechou de novo. “Talvez ela saiba que o senhor não a deixaria entrar.”

Ele não tinha resposta à altura daquela ferida. Na última manhã dos dois juntos, Joana saíra zangada com ele. Iramir implorara que ela não pegasse o canal de fora depois do anoitecer. Ela rira, orgulhosa e cansada, e disse que peixe não salta por regra de casa. Antes que a noite terminasse, a maré da tempestade a levou.

A batida vinda do baú se acelerou. Três pulsações. Pausa. Mais três. Lá no mangue, outras batidas responderam, como se mãos ocultas esperassem entre as raízes.

Iramir subiu na canoa e a empurrou para a água antes que Taina pudesse impedi-lo. “Então vamos juntos.”

Eles deslizaram por um canal onde o luar só tocava as folhas mais altas. A cheia tinha coberto as margens de sempre. As raízes do mangue se erguiam da água como dedos curvados, pretos e escorregadios. Caranguejos subiam mais alto para fugir da maré. Em algum lugar, uma ave noturna gritou uma vez, aguda como taquara rachada.

Taina remava em silêncio. Iramir mantinha o baú entre os joelhos e a tampa firmemente fechada. Cada vez que a voz da mulher chamava, as remadas dela ficavam mais rápidas. E, a cada vez, ele sentia o mesmo cheiro por baixo do barro e do sal: o perfume doce da raiz de priprioca, o aroma que Joana usava apenas nas noites de festa.

Aquele cheiro o atingiu mais do que a voz. O cheiro entra onde a razão não alcança. Seu peito apertou. Por um instante vergonhoso, ele quis que o chamado fosse verdadeiro.

O canal se abriu num bosque alagado onde o luar se espalhava sobre a água em pedaços de prata quebrada. Ali, meio escondidas entre as raízes, erguiam-se casas que nenhum morador da vila construíra. Suas janelas brilhavam verdes sob a maré. Os telhados reluziam como se fossem cobertos de escamas de peixe. Músicos estavam sentados em varandas flutuantes e tocavam sem mover as mãos.

Taina sussurrou: “A cidade lá de baixo.”

Iramir ouvira os mais velhos falarem dela enquanto limpavam peixe, nunca em voz cheia, sempre como se os nomes, por si só, fossem isca. Diziam que alguns encantados usavam seda e pérolas debaixo d’água e, acima dela, ossos de bichos do rio. Trocavam presentes por memória, beleza por anos de vida, sorte por parentes. Mas ali, naquele brilho frio, o medo antigo ficou simples e humano. Uma menina ouvira a mãe. Um velho ouvira a filha. Bastava isso para remar em direção à ruína.

Uma mulher estava em pé numa passarela logo acima da enchente. Sua saia branca se movia sem vento. Uma trança escura caía sobre um dos ombros. Taina soltou um pequeno grito e quase deixou o remo cair.

“Mãe.”

A mulher sorriu. Era o sorriso de Joana, tímido de um lado. “Venha. A água é mais morna aqui.”

Iramir olhou para os pés dela. Não tocavam as tábuas. Pairavam um palmo acima.

Ele bateu o remo na lateral da canoa. “Fale da cicatriz na palma da sua mão esquerda.”

A mulher inclinou a cabeça.

“Fale da canção que sua mãe cantava quando a chuva estragava a farinha.”

O sorriso dela afinou. As janelas verdes atrás dela se acenderam mais. Ao longo da passarela, outras figuras apareceram: um rapaz com fitas de casamento na manga, uma velha carregando uma tigela de barro, uma criança com um guizo num tornozelo. Cada rosto trazia a suavidade de alguém cuja falta doía.

Taina tapou os ouvidos. “Pare.”

Mas a primeira mulher se abaixou e cantou apenas duas notas. Taina baixou as mãos na mesma hora. Lágrimas abriram trilhas brilhantes em seu rosto. “Era a canção de ninar dela.”

A batida dentro do baú se soltou. A tampa saltou. As contas de concha chacoalharam como dentes. Iramir agarrou o aro quando o tambor soou sozinho, mais alto do que antes, e as casas flutuantes responderam com seus próprios tambores.

Então ele entendeu o que Mestre Caubi escondera dele. O tambor de pele não os chamava para dentro. Era uma chave. A cada maré da tempestade, abria uma porta entre a saudade e a fome.

A mulher na passarela estendeu a mão para Taina. “Só um passo.”

Taina se levantou na canoa.

Iramir fez a única coisa que temera fazer por anos. Ergueu o tambor e o golpeou com a palma da mão.

O som atingiu o bosque como um remo batendo em terra oca. A luz verde estremeceu. As casas falsas ficaram borradas, depois tornaram a se firmar. Sob a saia branca da mulher, a água rodopiava com a curva lisa e cinzenta de um boto. O rosto continuava sendo o de Joana, mas os olhos ficaram pretos e fundos como boca de poço.

Ao longo da passarela, os outros também mudaram, aos poucos. As fitas de casamento viraram limo do rio. A tigela se encheu de caramujos. O guizo da criança tornou-se um maxilar de peixe preso por um cordão.

Taina afundou de volta na canoa, ofegante.

A voz da mulher perdeu a doçura. “Você golpeia um dos seus com pele roubada, velho artesão.”

Iramir segurou o tambor, embora os braços tremessem. “De quem é esta pele?”

Uma risada percorreu as raízes alagadas. “De um mensageiro. Um que cruzou vezes demais, dançando com o seu povo, comendo sua fruta, aprendendo seus cantos. Nós o esticamos até ficar fino, e ainda assim ele canta.”

As contas de concha se partiram uma a uma.

A mulher apontou para Taina. “Entregue a criança e fique para sempre com a voz da mãe. Guarde-a nas vigas do seu teto. Ouça-a em cada tempo de chuva.”

Taina olhou para Iramir, horror e esperança lutando em seu rosto. A oferta acertou o lugar que a dor jamais fechara. Voz não é corpo. Ainda assim, para quem está sozinho, até um eco pode parecer pão.

Iramir baixou o tambor para o colo. “Não.”

O bosque ficou tão imóvel que se podia ouvir a chuva pingando das pontas das folhas.

O Tambor que Nomeava os Mortos

As figuras na passarela balançavam como se estivessem presas a uma corrente invisível. Seus contornos borravam e depois se firmavam outra vez. Aquela que usava o rosto de Joana se curvou tanto que a trança tocou a enchente.

“Então pague com a sua própria audição”, disse ela. “Rasgue a pele, e nenhum tambor feito por você voltará a responder.”

Para um artesão de maracás, a ameaça cortava fundo. O som o alimentara, o guiara e lhe garantira lugar entre os outros quando as costas se curvaram e as redes já não rendiam. Sem audição, ele ainda poderia entalhar. Sem resposta ao som, viraria uma mão sem mundo.

Taina estendeu a mão para o tambor. “Avô, deixe isso. Nós podemos ir embora.”

Ele segurou a mão dela e a empurrou para baixo. “Se deixarmos isso inteiro, vai chamar de novo no ano que vem. Talvez por você. Talvez por seus filhos.”

A mulher sorriu com a boca de Joana. “Ouça ele. Fala como quem conhece barganhas.”

Iramir sentiu a ferida antiga se abrir. Quando o tambor chegara até ele, ele o experimentara em segredo. Um único toque. Naquela mesma noite, sonhou com Joana andando por um mercado luminoso sob a água, carregando cestos de peixe que nunca esvaziavam. Quando acordou, seguiu a promessa do sonho e disse a ela onde a maré ficaria farta. Joana saiu remando, ansiosa pela pesca. Ao cair da tarde, tinha sumido.

Ele nunca contara isso em voz alta. A vergonha guarda seu próprio silêncio. Taina viu o bastante em seu rosto para entender a parte quebrada que havia ali.

“Foi o senhor que a chamou para lá”, disse ela.

“Pelo orgulho”, respondeu ele.

A chuva afrouxou. Na pausa, o bosque se encheu de sons menores: bolhas nas tocas entre as raízes, o raspar das conchas, um peixe virando sob a canoa. A falsa Joana levantou um dedo. A água ao redor deles ficou morna e, por um piscar de olhos, Iramir ouviu a filha rir como outrora, a cabeça lançada para trás, os pés enlameados da beira do rio. O som quase lhe quebrou a vontade.

Então Taina fez algo que oração nenhuma teria feito. Enxugou o rosto com a base da mão, endireitou a coluna e falou com o rosto emprestado diante dela.

“Minha mãe nunca me chamava para o perigo sem dizer onde estava”, disse. “Ela dizia: ‘junto à figueira velha’ ou ‘perto das estacas de pesca’, para eu não ter medo. Você só chama o meu nome. Conhece a dor, mas não o cuidado.”

A boca da mulher estremeceu.

Aquela era a segunda ponte que a noite lhes oferecia: não entre mundos, mas entre memória e verdade. Ritual, canto e maré carregavam poder ali. Ainda assim, uma filha conhecia a mãe por um simples hábito de fala. O amor deixa marcas mais finas do que a magia.

Iramir assentiu uma vez. “Muito bem.” Pegou a faca de entalhe.

As figuras na passarela sibilaram. A água bateu nas raízes com força repentina. As janelas verdes se acenderam até que todo o bosque alagado pareceu iluminado por baixo.

“Você não pode libertá-lo”, disse a forma de Joana. “Ele atravessou porque quis.”

“Talvez”, respondeu Iramir. “Mas ninguém devia ser esticado até servir de porta.”

Ele pousou o tambor atravessado sobre a canoa e cravou a faca na pele.

O som que explodiu dali não tinha nada de humano. Era o grito de uma criatura arrancada do rio e do ar ao mesmo tempo, agudo o bastante para sacudir a chuva das folhas. Taina tapou os ouvidos com as mãos. Iramir sentiu o grito atravessar seus dentes, sua mandíbula, seu crânio.

A pele pálida se rasgou de borda a borda.

A água preta irrompeu para cima. As contas de concha voaram para a enchente como pequenos peixes assustados. As casas vergaram. A luz verde se derramou e correu entre as raízes do mangue em longas faixas. Na passarela, a forma de Joana abriu os dois braços e, por um único instante, a máscara caiu.

Um grande boto surgiu onde ela estivera, maior do que qualquer boto nascido de carne. A pele brilhava em cinza-prateado, com cicatrizes ao longo do flanco. Em volta da cabeça pendiam fios azuis, o mesmo azul desbotado antes amarrado ao tambor. O olhar encontrou o de Iramir: velho, ferido e desperto.

Então a coisa sob a cidade o puxou. A água ferveu ao redor da cauda. Outras formas se moveram lá embaixo, agarrando, reluzindo, afundando. O boto bateu o focinho na água e lançou uma onda contra a canoa.

“Reme!”, gritou Iramir, embora a própria voz lhe chegasse opaca e distante, como através de algodão apertado.

Taina remou com força desesperada. A canoa girou para fora do bosque alagado enquanto as casas falsas se dobravam para dentro de si mesmas e desapareciam. Atrás deles veio um último mergulho, pesado como árvore derrubada. Depois disso, restaram apenas a água escura e o velho mangue.

Eles só pararam quando as lamparinas da vila apareceram adiante, pequenas e amarelas na chuva que começava a rarear. Só então Taina deixou o remo cair e se virou para ele.

Sangue escorria de uma das orelhas dele pelo lado do pescoço.

“Avô.”

Ele tocou o sangue e viu vermelho nos dedos. Quando Taina falou de novo, a boca dela se mexeu antes que o som lhe chegasse.

O preço começara a ser cobrado.

Mesmo assim, ele sorriu, cansado e rachado. “Você consegue ouvir o tambor agora?”

Ela escutou. A maré corria. Sapos chamavam do terreno mais alto. Em algum lugar, um bebê chorava numa casa acima da enchente. Mas nenhuma batida escondida respondeu. Ela balançou a cabeça.

Taina tirou de seu colo o aro arruinado e o segurou como quem segura um pássaro adormecido. A pele pálida pendia em duas metades rasgadas. O luar mostrou marcas escuras na madeira interna, pequenos cortes parecidos com escrita. Não eram letras. Nem nenhuma escrita usada por padres ou comerciantes. Pareciam mais marcas de contagem, uma para cada ano em que o tambor abrira o caminho.

“Então acabou”, disse ela.

Iramir olhou uma vez para trás, na direção dos canais. Sobre a água veio boiando uma única nota, grave e limpa. Não era a voz de Joana. Não era um chamariz. Talvez uma despedida, vinda de uma criatura que quis ar e dança e pagou por atravessar vezes demais.

Ou talvez o rio apenas estivesse voltando a ser ele mesmo. Ele não fingiu saber.

Quando a Manhã Encontrou as Palafitas

Ao amanhecer, a tempestade tinha passado. Uma luz cinzenta se espalhou pela vila, simples e pronta para o trabalho. Homens verificavam os moirões de atracação. Mulheres sacudiam a chuva das esteiras trançadas e reacendiam os fogos de cozinha. O mundo continuara andando, como sempre faz depois de noites que rasgam uma família por dentro.

Iramir estava sentado nos degraus com um cobertor sobre os ombros e o aro arruinado do tambor a seus pés. Ouvia pouco. O som chegava até ele como se viesse da outra margem. Ainda assim, sentia as tábuas sob si esquentando e conseguia sentir o cheiro de casca de café torrando duas casas adiante. A ilha ainda lhe oferecia suas pequenas provas de vida.

Taina se ajoelhou diante do aro com linha, concha e um couro novo de capivara abatida meses antes. “Posso amarrar a madeira para ela não empenar”, disse.

Ele observou as mãos dela. As mãos de Joana se moviam do mesmo jeito ao desembaraçar redes: rápidas, firmes, pacientes com nós e impacientes com desculpas. A dor já não deformava o rosto de Taina numa escuta aflita. Tinha se assentado no trabalho. Essa mudança o feriu e o firmou ao mesmo tempo.

“Você não deve usar esse aro para música de festa”, disse ele.

“Eu sei.”

“Então, para quê?”

Ela olhou para o rio. “Para aviso. Penduro sementes lá dentro. Deixo chocalhar quando a estação das cheias virar. Que as pessoas ouçam um perigo claro, não um desejo escondido.”

Ele riu, ou achou que riu. O som pareceu pequeno dentro do peito. “Você vai fazer um instrumento mais áspero do que qualquer um que eu já fiz.”

Crianças passaram pela passarela e diminuíram o passo para olhar. Um menino apontou para o aro velho, depois se escondeu atrás da irmã. A mãe deles fez a Taina um aceno respeitoso, desses que se oferecem depois de rezas de enterro ou partos difíceis. A notícia já tinha corrido pelas palafitas. Em ilhas de rio, histórias correm mais rápido do que canoas.

Antes do meio-dia, o ancião da vila chegou com beiju de mandioca e não fez perguntas intrometidas. Sentou-se ao lado de Iramir, mastigou em silêncio e, por fim, tocou o aro quebrado com dois dedos.

“A primeira maré da tempestade já tirou o bastante desta ilha”, disse.

Iramir assentiu. Não falou de casas sob a água nem de flancos prateados ao luar. Há coisas que encolhem quando são contadas vezes demais. Algumas precisam ficar guardadas em poucos corpos, como brasas levadas sob a cinza.

Taina se levantou e tirou o remo de Joana da parede. A madeira tinha clareado onde anos de sol a tocaram. Ela foi até o rio e fincou o remo no barro ao lado do poste de atracação, com a pá enterrada e o cabo voltado para o céu.

Nenhum grande rito marcou o gesto. Nenhum tambor. Nenhum discurso longo. Ainda assim, todos os que viram entenderam. A desaparecida tinha recebido um lugar de novo, ainda que não uma volta. Neste país molhado de margens móveis, até isso importava.

Perto do anoitecer, quando a maré ficou mansa e andorinhas pardas passavam baixo atrás de insetos, Taina levou a Iramir uma cabaça de maracá e um saquinho de sementes. Ele pesou os dois na palma da mão, ouvindo mais pelo tato do que pelo som.

“O senhor ainda vai fazê-los?”, ela perguntou.

Ele rolou as sementes uma vez e sentiu a resposta seca delas. “Se minhas mãos lembrarem.”

Ela se sentou ao lado dele no degrau. Por um tempo, ficaram vendo o rio levar folhas correnteza abaixo. Então, fraco sob os ruídos comuns da vida da vila, Iramir percebeu um ritmo que não vinha de cidade escondida nenhuma, mas dos dedos de Taina batendo no joelho. Três batidas. Pausa. Mais três.

Ele se virou para ela num sobressalto.

Ela viu o medo em seu rosto e balançou a cabeça. “Não esse”, disse. Então mudou o compasso, acrescentando uma quarta batida que quebrava o velho padrão. “Um novo chamado.”

Ele colocou a cabaça de maracá nas mãos dela.

Lá embaixo, o poste de atracação lançava uma sombra fina sobre a água. O remo de Joana permanecia fincado no barro, firme na margem macia. Cada vez que a maré lambia a pá, não fazia pedido algum. Apenas tocava a madeira e recuava.

Conclusão

Iramir escolheu cortar o tambor e, com isso, perdeu parte da audição. Esse preço importa num mundo ribeirinho amazônico em que o som guia o trabalho, a oração, o aviso e a memória. Taina, então, mudou o velho ritmo em vez de preservá-lo inteiro, quebrando o padrão que se alimentava da dor. Junto ao poste de atracação, o remo de sua mãe permaneceu no barro enquanto a maré o tocava e tornava a se afastar.