Andrés observava a ampla superfície do Orinoco e sentia seu chamado—um rio antigo com um apetite novo. O calor subia da água e o ar cheirava a terra úmida e podridão distante; algo na corrente parecia impaciente, como uma fera esperando que uma ferida fosse notada.
O Orinoco era mais que um volume de água. Tinha um pulso que atravessava o coração da Venezuela, talhando terras antigas e carregando segredos que a selva guardara por gerações.
Mas onde havia vida, havia também perigo.
Por gerações, os povos indígenas falaram de Yara, a Guardiã do Orinoco—um espírito ligado ao rio, feroz e protetor. Ela não era deusa nem demônio, mas algo entre os dois, sua vontade tão imprevisível quanto as correntes. Quem respeitava o rio encontrava sua benevolência. Quem buscava explorá-lo… nunca mais era visto.
Por anos, sua lenda foi pouco mais que folclore, uma história para manter crianças longe demais da selva.
Até agora.
Algo a despertara.
Surgiram relatos de equipes inteiras de madeireiros desaparecendo sem deixar rasto. Barcos foram encontrados abandonados, à deriva em silêncio sinistro. À noite, madeireiros juravam ter visto uma mulher sobre a água, seus olhos esmeralda ardendo como fogo da mata.
A maioria descartou como superstição.
Mas Andrés Guerrero não era um deles.
Cientista, homem de lógica, Andrés passou a vida estudando rios, e nenhum o fascinava mais que o Orinoco. Quando o Instituto Nacional de Conservação Ambiental o recrutou para investigar as perturbações, ele aceitou a oportunidade. Não fazia ideia de que essa jornada mudaria sua vida—e talvez o destino do Orinoco—para sempre.
Para a Selva
A canoa cortava a água parada enquanto a selva se erguia ao redor. O ar estava denso de humidade, trazendo o cheiro de terra encharcada, folhas podres e chuva. Andrés sentava à frente, os olhos varrendo as margens.
Natalia, a jornalista documentando a expedição, sentava-se atrás, ajustando a câmera. Miguel, um guarda-parque veterano, remava na popa, a expressão indecifrável. No centro da canoa, guiando com precisão silenciosa, estava Diego, seu guia indígena.
“O rio está diferente,” murmurou Diego.
Natalia sorriu de canto. “É aqui que você nos conta que a selva é assombrada?”
Diego não retribuiu o sorriso. “A selva sempre foi assombrada. Depende só de os espíritos gostarem de você ou não.”
Miguel bufou. “Ah, qual é. São caçadores clandestinos assustando o pessoal. Yara não é real.”
Os olhos escuros de Diego encontraram os dele. “Foi isso que os madeireiros disseram. Antes de desaparecerem.”
Um silêncio os envolveu, interrompido apenas pelo ritmo constante dos remos cortando a água.
A Selva Sussurrante
Acamparam perto das ruínas de um antigo posto, os restos de uma operação madeireira fracassada de anos atrás. A selva a reivindicara—cipós enrolavam-se nas carcaças de estruturas de madeira, e sons de criaturas noturnas preenchiam o ar.
A equipe sentou-se em volta de uma fogueira, comendo quase em silêncio.
Natalia folheou suas anotações. “Alguns locais dizem que Yara não é só um espírito, mas algo mais. Uma protetora do rio, punindo quem traz dano. Afirmam que ela pode controlar as correntes, convocar tempestades.”
Miguel revirou os olhos. “E qual é a próxima? Ela cavalga boto e canta as pessoas até a morte?”
Diego remexeu o fogo. “Você ri. Mas não entende com o que está lidando.”
Andrés estava prestes a falar quando um sussurro suave passou entre as árvores.
A voz de uma mulher.
Todos congelaram.
Era fraca, como vento em juncos, mas inconfundível. Uma voz, chamando.
Natalia agarrou a câmera. “Mais alguém ouviu isso?”
Miguel levantou-se. “Vou ver.”
“Espera—” Diego começou, mas Miguel já avançava para as árvores.
Então veio o som.
Um splash.
Eles se viraram a tempo de ver a canoa afastar-se da margem, como puxada por mãos invisíveis.
“Que diabos—” Andrés correu, mas o barco acelerou, desaparecendo na névoa do rio.
A selva não estava mais em silêncio. O vento aumentou, trazendo sussurros, vozes que não lhes pertenciam.
Andrés olhou para Diego.
O rosto do guia estava pálido. “Ela sabe que estamos aqui.”
