توقفت الطبول. كانت الوحول تمتصّ كاحلي إيساندرو، وكان المستنقع يطلق رائحته الخضراء الحامضة. وعلى امتداد السهل المغمور، كان الطريق إلى شجرة السيبا العتيقة قد اختفى تحت الماء البني. واستدار كل من في الساحة حين رفعت الجدة سيرا الراية الحمراء ومدّتها نحوه.
لم يتحرك إيساندرو. أخذ المطر ينقر أسطح الصفيح، ثم اشتد حتى صار قرعًا صلبًا متواصلًا. وكان لا يزال يضمّ الطبل الصغير إلى صدره، دافئًا بحرارة يديه. وخلفه، بدّل الرجال وقفتهم داخل أحذيتهم، وشدّت النساء الأقمشة فوق سلال الشموع وخبز الكسافا.
قالت الجدة سيرا: «خذه.»
بدت سارية الراية أطول من صاري زورق. وكان القماش الأحمر ملتصقًا بها، داكنًا من أثر الضباب، بينما التقط طرفها النحاسي خيطًا واحدًا من الضوء الرمادي. كان إيساندرو يعرف ترتيب العيد: الراية تتقدّم، ويليها قارعو الطبول، ثم يأتي القديس بعدهم محمولًا فوق مستوى الأكتاف. أما الصبية مثله، فكانوا يسيرون على الأطراف ويتعلمون بالمشاهدة.
قال: «أنا فقط أحفظ الإيقاع.»
لم تلن عينا الجدة سيرا. وقالت: «اليوم على الإيقاع أن يسير.»
مرّ همس خافت عبر الساحة. كان الفيضان قد ارتفع طوال الليل. غطّى أكوام اليام، وأقفاص البط، والممر المنخفض الذي يُستخدم للدفن. وبحلول الظهيرة، سيبلغ درجات الكنيسة. وكانت بعض العائلات قد ربطت القدور والفُرش في حزم.
عندها ضرب دون سالومون، أقدم قارعي الطبول في القرية، بعصاه على حافة تامبوره الكبير. شقّت فرقعة يابسة واحدة ضجيج المطر. وقال: «لقد وعدنا سان بينيتو بهذا العبور. إذا أخفينا موكب الطبول يوم العيد، فإننا ننكث بالعهد مع من سبقونا.»
لم يعترض أحد بصوت مسموع. ففي جنوب البحيرة، كان الناس يتحدثون عن مثل هذه الوعود بصوت حذر. لم تكن مجرد عادات باهتة يتفرج عليها الزائرون، بل كانت حبالًا مشدودة بين البيوت والقبور والقصب. وفي العام الماضي، رأى إيساندرو أمه تلمس جدار الكنيسة بعد دفن أبيه، ثم تسند جبهتها إليه، كأنها تستند إلى كتف حيّ.
وضعت الجدة سيرا السارية بين يديه. كان الخشب زلقًا وباردًا. وقالت: «عبر خالك بهذه الراية حين اختطفت الحمى نصف القرية. وكان خائفًا هو أيضًا.»
خفق القماش مرة واحدة في الريح. نظر إيساندرو إلى ما وراء الساحة، نحو السهل الغارق، وسمع شيئًا بين القصب. لم يكن كلامًا. بدا كأنه أنفاس كثيرين تتصاعد في وقت واحد.
ثم دوّى أول دحرجة للرعد، واصطفّ الموكب.
الطريق تحت الماء
غادروا ساحة الكنيسة في صف بدا أنحف مما يتذكره إيساندرو من السنوات الأبهى. تقدّمت الراية أولًا، ثم دون سالومون وثلاثة من كبار قارعي الطبول، ثم منصة سان بينيتو تحت مظلة قماشية، ثم النساء وهن يحمين الشموع داخل القوارير. وبقي الأطفال على الشرفات. وكانت الكلاب تئنّ، لكنها لا تطأ الماء.
لم يبقَ من الطريق الخفيّ إلا في الذاكرة، والإيقاع، والخطوة التالية بحذر.
ترك إيساندرو الأرض المدكوكة وخطا إلى السهل الفيضي. فأحاط الماء البارد بربلتي ساقيه. شعر بجذب العشب الرخو تحت السطح، وقاوم رغبته في أن ينتفض مبتعدًا. وكانت الراية تميل مع الريح، فاستعمل كلتا يديه ليُبقيها منتصبة.
وخلفه، عادت الطبول من جديد. لم يكن صوتها يطفو، بل كان يضرب الماء ويعود ثقيلًا، كأن السهل نفسه أخذ الإيقاع إلى صدره. دُم. جواب. دُم. وكانت كل ضربة ترسم الممر الخفي الذي يحمله الكبار في ذاكرتهم.
نادَى دون سالومون: «إلى اليسار عند الجذع.»
لم يكن إيساندرو يرى أي جذع. لم يرَ سوى رؤوس القصب، ووتد سياج، وغصن يابس يدور مع التيار. ومع ذلك اتجه يسارًا. وتبعه الرجال من خلفه بلا شكوى، رغم أن منصة القديس كانت تتأرجح كلما غاصت قدم بعمق.
تعلّقت علقة بقصبة ساقه قبل أن يجتازوا الحقل الأول. فشهق وكاد يُنزل الراية. لكن الجدة سيرا، التي كانت تمشي إلى جوار النساء، وصلت إليه أولًا. نزعتها بأصابع سريعة وألقتها في الماء.
قالت له: «لا تنظر إلى أسفل كلما لمسك هذا السهل، وإلا فلن تنتهي أبدًا.»
أومأ برأسه، خجلًا من أن أسنانه بدأت تصطك. كان المطر ينساب على عنقه وتحت قميصه. اشتاق إلى مطبخ أمه، وإلى رائحة دخان الحطب، وإلى المقعد الأزرق القديم قرب النار. لكن الذي رآه بدلًا من ذلك كان أمه في آخر الصف، وقد ابتل طرف تنورتها حتى الركبتين، وشفاهها تتحرك بالدعاء وهي تحمل رزمة شموع نذور لمصلى المقبرة.
كان ذلك المشهد أثبت لقلبه من أي مديح. لقد دفنت زوجها على هذا الطريق نفسه. واليوم تعود حاملة النور إلى ماء الفيضان. فشدّ قبضته ورفع السارية قليلًا.
***
كان أول خطر ينتظرهم قرب بستان الموز. فالتيار، الذي كان يتحرك ببطء عبر الحقل المفتوح، انضغط في شق ضيق حيث تمر قناة تحت الطريق. وهناك اندفع الماء عكرًا وسريعًا. وزلّ أحد حاملي القديس فسقط إلى ركبة واحدة، فمالت المنصة بعنف. وصرخت امرأة، واصطكت قوارير الشموع الزجاجية بعضها ببعض.
صمتت الطبول في الحال. وملأ المطر وصوت اندفاع الماء الفراغ. خاض دون سالومون إلى الأمام واختبر الأرض بعصاه. فتجهم وجهه.
وقال: «حافة الطريق اختفت.»
ولحظةً، لم يتكلم أحد. فالعودة تعني موكبًا مكسورًا، والمضي قدمًا يعني أن يخطوا فوق موضع انقطع منه الطريق. حدّق إيساندرو في الماء الدوّار، وعاد إليه صوت الأنفاس في القصب، أقرب هذه المرة. وتذكّر الحكايات التي كانت تُروى بعد العشاء عن أرواح المستنقع التي لا تحب الأقدام المستهترة والأصوات المتعالية. في طفولته كان يصغي إليها بمتعة. أما وهو واقف هناك، فلم يشعر إلا بحدّ الخوف الصافي.
قرفصت الجدة سيرا ولمست سطح الماء بإصبعين. لم تكن تؤدي طقسًا لأجل أحد؛ إنما أطرقت برأسها فحسب، كما يحيّي كبيرٌ كبيرًا آخر. وحين نهضت، كان في وجهها حزن لا غموض.
قالت بهدوء: «غرق ابني هنا في فيضان ثلاثة وثمانين. أنا أعرف هذا السحب.»
غيّرت تلك الجملة البسيطة هواء المكان كله. لم تعد القناة حكاية، ولا اختبارًا طقسيًا. بل صارت جرح أمّ ما زال مفتوحًا بعد مواسم كثيرة. تقاربت النساء من بعضهن. وخلع دون سالومون حزامه وربطه بوشاح رجل آخر، ثم بآخر، حتى صاروا سلسلة بشرية.
وقال: «نعبر واحدًا واحدًا. الراية أولًا. إن فقدت المقدمة شجاعتها، انكسر من خلفها.»
وقعت الكلمات على إيساندرو كعبء آخر، لكنه لم يرفض. ناول الطبل المعلّق إلى جانبه لصبي أصغر على الحافة، ثم تقدّم نحو الفجوة.
حيث ظلّ القصب يتكلم
عند موضع الانقطاع في الطريق، بلغ الماء فخذي إيساندرو. ودفعه التيار بقوة غليظة، وكان الوحل تحت قدميه ينزلق مثل عجينة الدقيق. أمال الراية في مواجهة الريح، ومدّ يده إلى خطّ الأحزمة الممتد من يد دون سالومون.
تحت شجرة السيبا، جلس الجوع والذاكرة والواجب جنبًا إلى جنب.
قال له قارع الطبل العجوز: «على مهل. تحسس قبل أن تثق.»
أطاعه إيساندرو. جسّ الأرض بأصابع قدميه، فعثر على نتوء، ثم نقل ثقله. ثبتت الخطوة التالية، والتي بعدها أيضًا. وكان الطرف النحاسي للراية يرتجف فوقه كسمكة عالقة، لكنه أبقاها قائمة.
وفي منتصف العبور، انحنى القصب عن يمينه مع أن هبة ريح لم تمسّ الماء هناك. وسرى بينها همس، ليس كلامًا، لكنه يوشك أن يكون كلامًا. سمع اسمه، أو ظن أنه سمعه. وسمع سعال أبيه، ذلك السعال الذي كان يملأ بيتهم ليلًا في زمن مضى. فضاق صدره.
وكاد يلتفت.
لكن الطبول انطلقت من الضفة خلفه من جديد. كان دون سالومون قد أعطى الإشارة بيده الحرة، فردّ أحد العازفين بإيقاع قصير وعنيد. لم يكن إيقاع العيد، ولا إيقاع الرقص. بل كان إيقاع العمل الخالص الذي يُستعمل لرفع العوارض الثقيلة وجرّ الزوارق من الوحل.
دُم. سكتة. دُم دُم.
شقّ الصوت طريقه عبر الذاكرة. وأخبر جسده بما عجزت عنه أفكاره: اخطُ. تنفّس. اثبت. اخطُ. ثبّت إيساندرو عينيه على جذع نصف مغمور أمامه، وتحرك نحوه.
وحين بلغ أرضًا ثابتة على الجانب الآخر، استدار أخيرًا. عبر حاملو القديس بركب منثنية وفكوك مشدودة. وجاءت النساء بعدهم، تنساب تنانيرهن حولهن كأوراق داكنة طافية. وعبرت الجدة سيرا من دون أن تنظر مرة واحدة إلى القصب. أبقت وجهها نحو الراية ومشت إليها كأنها تمشي نحو باب يضيء من الداخل.
***
استراحوا على مرتفع منخفض تتوجه شجرة سيبا. وكان الفيضان قد أبقى جذورها سالمة بفارق كفّ واحدة. وحول الجذع كانت أشرطة قديمة، وآثار شمع متيبّس، وقطع قواقع من مواسم سابقة. وكان الناس يتركون مثل هذه الأشياء هناك حين لا يجدون مكانًا مرتبًا يضعون فيه حزنهم.
خفّ المطر. وارتفع بخار من اللحاء الدافئ يحمل رائحة التراب والأوراق المرضوضة تحت الماء. أنزل إيساندرو الراية لأول مرة، وفرك الأثر الأحمر الغائر الذي تركته في راحة يده.
جاءت أمه إليه بكيس قماشي. أخرجت منه قطعة خبز كسافا ملفوفة بورقة موز وضغطتها في يده. وقالت: «كُل.»
حاول أن يضحك. وقال: «كنت أظن أن القادة لا يأكلون.»
فنظرت إليه تلك النظرة التي كانت تعطيه إياها حين يتظاهر بأنه أكبر من سنه. وقالت: «والقادة يُغمى عليهم مثل أي أحد.»
أخذ قضمة. كان الخبز بطعم الدخان والملح. ولأنفاس قليلة، أصغيا إلى القطرات المتساقطة من أوراق السيبا. وعلى مقربة منهما، أشعلت الجدة سيرا بقايا شمعة وغرزتها في شق من اللحاء. ارتجفت يدها مرة ثم استقرت.
قالت أمه: «حين كان أبوك يحمل الطبل، كان يخاف الماء العميق أكثر من الأفاعي. ومع ذلك دخله لأن الآخرين كانوا بحاجة إلى كتف إضافية.»
نظر إليها إيساندرو. كانت قد حدثته عن طيبة أبيه، وعن معصميه القويين، وعن أغانيه وهو يصلح الشباك. لكنها لم تحدثه عن خوفه.
فقال: «لماذا لم تقولي ذلك من قبل؟»
أجابته: «لأنك كنت طفلًا، والأطفال يظنون في كثير من الأحيان أن الشجعان لا يشعرون بشيء. وهذه الفكرة تؤذيهم.» ثم مسحت الوحل عن طرف القماش الأحمر.
كان أمامهم مصلى المقبرة على ربوتها المنخفضة، ثم عبور العودة قبل حلول الظلام. مضغ إيساندرو ببطء. لم يفارقه الخوف، لكنه لم يعد يبدو دليلًا على ضآلته. صار أشبه بجلد طبل مشدود ينتظر اليد المناسبة.
المصلى القائم على الربوة
بحلول آخر النهار وصلوا إلى مصلى الموتى، غرفة مبيّضة بالجير لا تزيد على كوخ صياد. وكان الماء يلامس درجاتها الحجرية. ظلّ الباب مفتوحًا، وفي الداخل رفوف صغيرة تحمل أسماء كُتبت باليد، بعضها واضح، وبعضها بهتته سنوات الهواء الرطب. واستقبلتهم رائحة الشمع والحجر الجيري المبتل والزهور العتيقة.
على التلّة، عاد كلُّ اسمٍ لوهلةٍ إلى عالمِ المطرِ والطبول.
وُضعت منصة القديس أمام المدخل. واتخذت الطبول نصف دائرة في الساحة. لم يكن أحد يرفع صوته على تلك الربوة. وحتى الأطفال الذين تُركوا في القرية كانوا يعرفون هذا المكان باعتباره مكانًا يزن الناس فيه كلماتهم.
أشارت الجدة سيرا إلى إيساندرو. وقالت: «اغرس الراية عند العمود الأيسر.»
غرز الطرف النحاسي في الأرض الرخوة حتى ثبت. وتحرك القماش الأحمر إلى جوار باب المصلى. لم يعد يبدو الآن تحديًا بقدر ما بدا شعلة ترفض المطر.
ثم تغيّر قرع الطبول. فتراجعت إيقاعات العيد لتحل محلها النداءات القديمة التي تُستعمل عند ذكر الأسماء. ضرب دون سالومون ثلاث نغمات عميقة، وبعد كل مجموعة كان أحد أبناء القرية يتقدم ليتكلم باسم راحل: أب، أخت، طفل، قابلة، أو صاحب مركب ضاع في الريح. لم يرتفع عويل. بل مرّ الحزن عبر الأكتاف والحناجر والأيدي. وقد لمس أحد الرجال إطار الباب بعد أن ذكر اسم أمه، وأبقى كفه عليه لحظة أطول مما يلزم.
حين جاء دور إيساندرو جفّ فمه. بدا أن الساحة، والطبول، والمصلى، وحتى الحشرات وراء القصب، كلها تنتظر. فتقدم أمام القديس، وسمع قطرات ماء المطر تتساقط من حافة المظلة.
وقال: «من أجل ماتيو روخاس»، وكان الاسم الكامل لأبيه غريبًا وكبيرًا في الهواء المفتوح. «من أجل الذي كان يرقّع الشباك على ضوء الفانوس. ومن أجل الذي حمل الطبل حتى حين كانت ركبتاه تؤلمانه.»
ارتجف صوته. وانتزع الجملة الأخيرة من صدره انتزاعًا. «من أجل الذي ما زلت أبحث عنه كلما بدأ الرعد.»
وأخفض رأسه. لم يستعجله أحد. وخلفه، ردّ كبار قارعي الطبول بإيقاع خافت إلى حد يُشعر به تحت الأضلاع أكثر مما يُسمع بالأذنين. تعثر نفس أمه، ثم استقر.
وهنا جاء التحول الثاني، سريعًا كصفقة باب دفعته الريح. اندفع صبي من القرية إلى الربوة، وصدره يعلو ويهبط، والوحل يبلغ خصره.
قال لاهثًا: «انكسر الساتر الشمالي. والماء يشق طريقه نحو البيوت.»
اضطربت الساحة. تناول الرجال الحبال والعصي. وجمعت النساء السلال والشموع. وصاح أحدهم بأن العجائز في الصف السفلي من البيوت لا يستطيعون التحرك وحدهم. وكانت الغيوم الداكنة قد تراكمت فوق السهل من جديد، وصار لون الضوء كلون الحديد.
نظر دون سالومون إلى طريق العودة المائي، ثم إلى القديس. وقال: «ننقسم. نصفنا يحمل المؤن، ونصفنا يحمل المنصة.»
قال إيساندرو: «لا.»
خرجت الكلمة منه قبل أن يخطط لها.
فالتفت الجميع إليه.
تقدم إلى الراية وانتزعها من الأرض. وتساقط الوحل عن طرفها النحاسي كتلًا. وقال: «إذا انكسر الصف الآن، فإن الذعر سيجري أسرع من الماء. دعوا الطبول تقودنا إلى البيت.» ثم نظر إلى الصبي، ثم إلى الشيوخ. «سيسمعنا أهل الصف السفلي قبل أن يرونا.»
لم يبتسم أحد لجرأته. لم يكن في الموقف مجال لذلك. لكن دون سالومون حدّق فيه نظرة واحدة، قصيرة وحادة، ثم أومأ برأسه.
وقال الرجل العجوز: «الراية أولًا. والطبول بقوة. ليس إيقاع العيد. هذه حرب مع الماء.»
كانت العبارة ستبدو متباهية لو خرجت من فم آخر. أما هنا فقد بدت متعبة وبسيطة. حمل الناس القديس. ورفع آخرون البطانيات والأكياس على أكتافهم. ثم أخذ إيساندرو مكانه في المقدمة، لا لأن أحدًا وضعه هناك، بل لأنه عرف أن الخطوة التالية تخصه.
موكب الطبول في مواجهة الليل
غادروا المصلى شبه ركض، رغم أن الماء كان يقاوم كل خطوة. وضرب دون سالومون إيقاعًا دافعًا حوّل الصف إلى جسد واحد. لم تعد الطبول ترسم المراسم وحدها، بل صارت تبعث أوامرها إلى المطر: تحرّك، ارفع، ردّ، تحرّك.
في القرية الملبَّدة بالمطر، غدت الراية علامةً على أنّ لا بيتَ يقف وحيدًا.
وجد إيساندرو الطريق الخفي بعلامات كان يتجاهلها من قبل. لامست ركبته عارضة سياج تحت السطح. وانحنت مجموعة من القصب مبتعدة عن أرض أصلب. وتسلق صفّ من النمل الغصن اليابس الوحيد المتبقي في شجيرة جوافة. كان السهل لا يزال خطرًا، لكنه كفّ عن أن يبدو بلا شكل.
وعند القناة المقطوعة، صار التيار أشد شراسة. وانتشر الشفق على الماء، وارتفعت سحابة طنين من البعوض. وهذه المرة لم ينتظر إيساندرو أمرًا. دفع الراية إلى يدي الجدة سيرا، وأمسك خط الأحزمة، وعبر أولًا ليثبته في الضفة الأخرى.
قبض البرد على ساقيه. وابتلع الوحل إحدى قدميه حتى الكاحل. وضرب التيار وركيه فلفّه نصف لفة. وتذوّق ماءً آسنًا. وللحظة نفس واحدة، ظن أن السهل قد اختاره أخيرًا.
ثم سمع أمه تصرخ باسمه، حادة كضربة طبل. فغرس كلتا يديه في خط الأحزمة، وعثر بأصابع قدميه على النتوء، ثم اندفع إلى الأمام. ولما بلغ الضفة، لفّ الحزام حول الجذع وشدّ جسده في مواجهته.
وصاح: «اعبروا!»
عبروا واحدًا تلو الآخر. انحنى حاملو القديس منخفضين وأبقوا المنصة عالية. وتناولت النساء الحزم من يد إلى يد. وجاء دون سالومون آخر قارعي الطبول، يضرب تامبوره حتى والماء يصعد إلى فخذيه. ولم ينكسر الإيقاع قط.
***
ظهرت أول بيوت القرية خلال المطر كصناديق داكنة تطفو في الغسق. كان الماء قد دخل الصف السفلي من البيوت، وجرف معه أقفاص الدجاج، والمقاعد، وطشت غسيل كان يرتطم بقائم باب مع كل موجة صغيرة. وصاح الناس فوق الأسطح حين سمعوا الطبول. وأضاءت المصابيح تحت الأفاريز. وسكت الأطفال الذين كانوا يبكون ليصغوا.
صاح رجل من الشرفة: «إلى الكنيسة أولًا؟»
رد إيساندرو: «لا.» وفاجأ نفسه مرة أخرى. «إلى العجائز عند أشجار التمر الهندي.»
فانعطف موكب الطبول من غير اعتراض. ومضوا يخوضون الماء شارعًا بعد شارع، ينادون الأسماء، ويرفعون من لا يستطيع المشي، ويضعونهم على عربات الثيران وألواح الأبواب. وكانت الراية الحمراء تدل على مكانهم في المطر والعتمة. وحيثما تحركت، تبعتها النجدة.
وفي بيت السيدة خاسينتا العجوز، كان الماء يندفع عبر المدخل في تموجات. انحنى إيساندرو ودخل، فوجدها جالسة على السرير وحذاءها في حجرها. وقالت: «لن أترك كرسي زوجي.»
نظر إلى الكرسي، وقد رُقّع بالحبال وصقلته سنوات الاستعمال. ثم حمله بيد واحدة ومدّ الأخرى إليها. حدقت فيه لحظة، ثم أومأت إيماءة قصيرة. وقالت: «جيد. الآن أستطيع الذهاب.»
وبحلول منتصف الليل، كانت آخر عائلة من الصف السفلي قد بلغت تلّ الكنيسة. وخفّ المطر إلى ضباب. وتحولت الساحة إلى مخيم من الحزم والأراجيح القماشية وقدور الطبخ والأطفال النائمين. ووضع أحدهم غلاية فوق الجمر تحت سقف الرواق، وانتشرت رائحة القهوة في الهواء المبتل.
عندها فقط أنزل دون سالومون عصويه. ورنّ الصمت بعد كل تلك الساعات من قرع الطبول. ثم وقف أمام إيساندرو على مرأى من أهل القرية جميعًا. وكانت المياه تتقاطر من كمي الرجل العجوز.
وتمتم: «قلت إنك لا تفعل سوى حفظ الإيقاع.»
نظر إيساندرو إلى الراية، وقد تخطّطت بالطين حتى ارتفاع الكتف. ونظر إلى الناس المجتمعين تحت مصابيح الكنيسة، وإلى أمه وهي تلفّ البطانيات حول جارَين، وإلى الجدة سيرا وقد أسندت كفّيها إلى منصة القديس كأنها تشكر صديقًا بعد عمل شاق.
وقال: «كنت مخطئًا.»
فوضع دون سالومون التامبور الكبير بين ذراعي إيساندرو. وكانت تفوح منه رائحة زيت الخشب والمطر ودخان أعياد كثيرة. وبدا أثقل من الراية التي حملها عند الفجر، ومع ذلك استقر على جسد إيساندرو بملاءمة غريبة. فضربه ضربة واحدة، خفيفة. فتدحرج الصوت عبر الساحة المغمورة بالماء وإلى السهل من ورائها، حيث كان القصب ينحني تحت ريح الليل.
ولم يردّ عليه همس هذه المرة. كان هناك فقط الماء، والأسقف، والأنفاس، والصوت الخافت لأناس نجوا وعبروا.
الخاتمة
اختار إيساندرو أن يُبقي الصف متماسكًا حين كان الخوف يجعل التراجع أسهل، وكان ثمن ذلك واضحًا على ساقيه المرتجفتين ويديه المخدوشتين بالطين. وفي منطقة البحيرات في زوليا، يجمع عيد سان بينيتو بين الصلاة والذاكرة والعمل المشترك في فعل واحد. ومع الفجر، ظل الفيضان يغمر الطرقات، لكن الراية الحمراء كانت معلّقة في رواق الكنيسة، تجف فوق صف من الكراسي والطبول التي جرى إنقاذها.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
