ركض جيلا عبر السهول الحمراء، والرمل الحار يتسلل إلى صندليه، ورائحة الطين المبتل ترتفع من مكان لا ينبغي أن يكون فيه طين مبتل. خلفه كان الأطفال يصرخون من حافة المخيم. وأمامه كانت حفرة الماء قد فاضت مرة أخرى خارج ضفافها، فابتلعت آثار الكنغر التي وعد أن يتتبعها قبل الظهر.
توقف فجأة وحدق. كانت جذور الأكاسيا تقف في ماء بني حتى الركبتين. وكان غصن ميت يطفو حيث كان ينبغي أن يرقد الغبار. ثلاثة أيام من السحب كانت قد كسرت طرق الصيد، لكن هذا الصباح لمعَت السماء ساكنة، ومع ذلك ظل الماء يرتفع.
جاءت نغاري، التي كانت تمشي وفي ذراعها كولامون منحوت، إلى جانبه من غير عجلة. كان شعرها الأبيض ملاصقًا لرأسها. وكانت عيناها تحملان بريق من يرى أكثر مما يقول.
نقَرَ جيلا بلسانه. "لو نقلنا المخيم أبكر، لبقي لدينا أرض جافة. أنتم تنتظرون وتراقبون وتتحدثون، ثم تغلق البلاد كفّها."
وضعت نغاري الكولامون جانبًا وضغطت كفها في الطين. وحين رفعته، انساب الماء على خطوط جلدها. "البلاد لا تغلق كفّها"، قالت. "لقد أخفى أحدهم فصل الجفاف."
ساد الصمت بين الأطفال. حتى أصغرهم نظر نحو الحيد الحجري شرق المخيم، حيث كانت الحرارة عادةً ترتجف فوق الأرض العارية.
أطلق جيلا ضحكة قصيرة، مع أن عنقه كان يقشعر. "كيف يمكن لأحد أن يخبئ فصلًا؟"
حوّلت نغاري وجهها نحو الحيد. "يمكن لامرأة عجوز أن تستعير ما يبدده الناس."
الحيد الذي لا ظلّ له
عند الغروب، كان المخيم قد انتقل إلى أرض أعلى. ربطت النساء الحزم بأيدٍ خبيرة. ورفع الرجال رماحهم بعيدًا عن التربة المبتلة. وتحدث الشيوخ بصوت منخفض، لا بذعر، بل بذلك الحرص المشدود الذي يُستعمل قرب النار حين تهب ريح قوية.
على الحيد، كان حارسُ الفصولِ يخيطُ في صمتٍ إلى جانبِ حجرٍ مُنصِتٍ.
كره جيلا صوت الحذر. كان يحتك به كالحصى تحت الجلد. لقد نشأ سريعًا في البلاد المفتوحة، حيث كانت كل بصمة تحكي قصة مستقيمة. كان يقرأ عودًا منحنيًا من العشب، أو ريشة ساقطة، أو خدشًا طريًا على اللحاء. أما الآن فرائحة المطر بقيت في الهواء، كثيفة وغريبة، وكل قصة كانت تُغسل وتنبسط.
في تلك الليلة، جلس الناس في دائرة بينما حمل دخان النار رائحة دهن السحالي وأوراق الأوكالبتوس. ألقت نغاري قبضة صغيرة من الرماد في اللهب. وكان الأطفال يراقبون يديها.
"حين يحافظ الفصل على نظامه"، قال العجوز ماركو، وقد تصلبت ركبتاه منذ زمن بعيد، "تتنفس البلاد شهيقًا وزفيرًا. زمن الجفاف يجذب الأشياء إلى الداخل. وزمن المطر يرسلها إلى الخارج. فإذا طال أحدهما أكثر من اللازم، فلن يجد الآخر موضعًا يقف فيه."
نخز جيلا النار بعصا. "إذن علينا أن نذهب ونبحث عمن أخذها ونُجبرها على إعادتها."
لم يرد أحد فورًا. نادى كروان من الظلام، حادًا ووحيدًا. شعر جيلا بالصمت يستقر فوقه، ليس ثقيلًا، بل حازمًا.
وأخيرًا قالت نغاري: "أتظن أن القوة تعني الخطف؟"
"أظن أن القوة تعني أن أفعل قبل أن يصل الجوع"، قال جيلا.
تفحّصته، ثم أومأت مرة واحدة. "حسنًا. غدًا ستفعل. ستأتي معي إلى الحيد."
قبل أول ضوء، سارا شرقًا. تغيّرت الأرض تحت قدميهما. الرمل الأحمر الصلب تحول إلى طين زلق. وانحنت الشجيرات المنخفضة تحت حبات الماء. ارتفع الحيد أمامهما، أسودَ في وجه سماء شاحبة، متشققًا كصف من الأسنان العتيقة.
كان جيلا سريع الحركة، لكن نغاري منعته من أن يسلك الأودية الجانبية التي بدت أسهل. وكلما مال جانبًا، طرقت الأرض بعصا الحفر. "ليس هناك. الخط القديم يمر من هنا."
كتم اعتراضه. كان الخط القديم يلتف حول مصاطب الصخور، ويعبر بقعًا عارية بلا ظل، ثم يعود أدراجه من شق ضيق كان سيوفر وقتًا. كان يستطيع أن يشم الحجر الرطب وشجيرة النعناع المدقوقة تحت أقدامهما. وكان يشعر أيضًا بصبره ينكمش.
حين وصلا إلى قمة الحيد، لم يرَ شيئًا مخبأً، ولا حفرة، ولا مخزن سحاب. لم يرَ سوى لوح حجر لطخته مياه حديثة بالسواد. وبجانبه جلست امرأة عجوز صغيرة في عباءة من جلد الولابي، تصلح شبكة ممزقة بأصابع بطيئة.
لم يكن جيلا قد رآها قط في المخيم. ومع ذلك بدت كأنها تنتمي إلى الحيد أكثر مما تنتمي الصخور نفسها إليه. كانت النملات تتحرك حول ركبتيها ولا تلمسها.
خفضت نغاري رأسها. "جدتي."
لم ترفع العجوز عينيها. "جلبتِ السريع."
وقف جيلا أكثر استقامة. "إذا كنتِ قد أخذتِ فصل الجفاف، فلن يستطيع صيدنا الصيد. ستغرق نيراننا في الطين. سيُسعل الأطفال ليلًا. أعيديه."
شدت العجوز عقدة أخرى. "متى شكرت آخر مرة الريح الجافة لأنها أبقت الأثر واضحًا؟ ومتى شكرت الحرارة لأنها رفعت الرائحة عن الأرض؟ أنتم تستخدمون ما يُعطى لكم، ثم تسمون الصابرين بطيئين." وضعت الشبكة جانبًا ولمست الحجر الداكن. "لذلك استعرْتُ الفصل حتى يستطيع أحدهم أن يذكر قيمته."
تقدم جيلا خطوة. "إذن أنا أذكره. إنه مهم."
نظرت إليه حينها، وكانت عيناها تحملان بريق الكوارتز القاسي. "الكلمات لا تكلف كثيرًا. أحضر لي العلامات السبع للخط القديم قبل أن ينحف القمر. أحضرها بالترتيب. عندها سأصغي إلى فمك من جديد."
أسندت يديها كلتيهما إلى الحجر. وللحظة بدا الحيد كأنه يصغي. سمع جيلا ماءً يتحرك في مكان ما داخل الصخر، عميقًا وباردًا.
ابتسمت العجوز من غير لين. "يمكنه أن يلمسه إذا أراد للصحراء أن تنساه."
العلامات السبع على الأرض المبتلة
نزلا من الحيد من دون كلام. وأسفلهما بدا المخيم أصغر مما كان يتذكره جيلا. تصاعد الدخان فوق الأرض المبتلة. ونبح كلب مرة واحدة ثم سكت.
اختبأ السطر القديم في القصب والذاكرة، منتظرًا أقدامًا أبطأ.
عند سفح المنحدر، رسمت نغاري سبعة خطوط في الطين بعصاها. "العلامات ليست أشياء تلتقطها"، قالت. "إنها أماكن على الخط القديم بين هذا المخيم والسبخة المالحة شمالًا من هنا. الأولى هي شجرة الدم المائلة. والأخيرة رف الطين الأبيض. وكل مكان يحمل صوتًا أو رائحة أو علامة. عليك أن تبلغها بالترتيب."
قطب جيلا حاجبيه. "هذا كل شيء؟"
"لو كان سهلًا، لكان الفصل قد عاد إلى بيته منذ زمن."
انطلق فورًا، حاملاً رمح صيد وكيس جلد. كان ينوي أن ينجز الأمر قبل حلول الظلام، ويعود بدليل على أن الشيوخ يلفّون الأعمال البسيطة بكلمات عظيمة. في الساعة الأولى، تحرك بثقة. وجد شجرة الدم، وقد تصلب النسغ الأحمر على لحائها. ووجد تل النمل على هيئة كفّ منثنٍ. وكان يضع علامة شق على رمحه عند كل مكان.
عند الظهر كانت السماء قد انقشعت، لكن البلل بقي. وتجمعت الذبابات قرب عينيه. وكان الطين يشفط قدميه. وعند العلامة الرابعة، حيث كان من المفترض أن لا تحوي سلسلة الحفر الصخرية الضحلة سوى الظل، وجد الماء مفروشًا بطبقة رقيقة فوق الحجر. وانكسرت صورته تحت كل خطوة.
هناك ضاعت العلامة الخامسة.
بحث حتى مالَت الشمس إلى الغرب. دار مرتين، ثم ثلاثًا. وجد آثار إيمو قديمة ومشوَّهة. ووجد غصنًا ساقطًا مكسوًا بطحلب أخضر، غريبًا في تلك البلاد. لكنه لم يجد ما يلي ذلك.
وأخيرًا جثا تحت بلوط الصحراء. كانت الريح تمر بين الإبر وهمسها يشبه كلامًا بعيدًا. ومسح الطين عن كاحليه وحدق في يديه. ولأول مرة منذ الصبا، لم يمنحه الصيد أي فخر. كان ذلك الفخر جالسًا داخله كباب موصد.
حين عاد بعد الظلام، توقّع التوبيخ. لكن نغاري ناولته يامًا مشويًا وانتظرت حتى أكل. كان اللب الدافئ حلوًا وترابيًّا. وجعلته خيبته يمضغ ببطء.
"فاتتني العلامة الخامسة"، قال.
أومأ ماركو كما لو أن جيلا أبلغه عن المطر. "لأنك كنت تبحث عن مكان. الخط القديم يتحرك في الناس أيضًا. من سار معك في ذلك المقطع حين كنت صغيرًا؟"
حاول جيلا أن يجيب بسرعة، ثم توقف. تذكر يدًا في مؤخر رقبته، تجره بعيدًا عن حفرة ابتلعها العشب. وتذكر أحدًا يغني تحت أنفاسه، لا للتفاخر، بل ليحافظ على إيقاع خطواته.
"أمي"، قال.
لم يتكلم أحد قليلًا. كانت أمه قد ماتت في سنة شحيحة حين كان في العاشرة. أصبحت ذكراها رقيقة عند الأطراف، مثل طلاء تآكل عن درع. ومع ذلك عاد إليه الآن دخان شعرها. وكذلك نسج الكيس الخشن الذي كانت تحمله.
ألقى نغاري غصنًا آخر في النار. "اذهب مرة أخرى عند الفجر. هذه المرة، لا تسبق الذاكرة عدْوًا."
نام نومًا مضطربًا، يوقظه نقيق الضفادع من الأرض المغمورة. وقبل الشروق انطلق وحده. كان الضباب منخفضًا فوق السهول. وبدا العالم صامتًا، كأنه يصغي إلى وقع قدميه.
عند العلامة الرابعة توقف وأغمض عينيه. تذكر أغنية أمه: لم تكن لحنًا للتسلية، بل سطرًا موزونًا للقدمين والنَفَس. همهمها مرة واحدة، بارتباك. ثم رآها.
لم تكن العلامة الخامسة على الحجر أصلًا. كانت شقًا في القصب وراء الحفر الصخرية، ضيقًا ككتفي طفل. لقد مرّ به طوال اليوم لأنه كان يبحث عن شيء صريح. وكان في الفتحة رائحة حادة من السَّعد المدقوق. وكانت المياه ترتجف هناك، لا يمسها الهواء.
شق طريقه من خلالها ووجد شريطًا من الأرض الجافة مخفيًا خلف القصب. وعلى ذلك الشريط كانت آثار قديمة مطبوعة في الطين قبل الفيضان بوقت طويل: كعب، ثم إصبع، ثم كعب، ثم إصبع، تتجه شمالًا.
ابتسم رغمًا عنه. "كنتِ هناك طوال الوقت"، قال، مع أنه لم يستطع أن يجزم أكان يخاطب الأثر أم الشيوخ أم أمه.
وجد العلامة السادسة عند مجموعة من أشجار المولغا حيث تعشش نملات العسل تحتها. ووجد العلامة السابعة عند الغسق، رفًا من الطين الأبيض تحت جرف أحمر منخفض. وكان ضوء القمر قد بدأ يتجمع على السهل.
في رف الطين كانت هناك وعاء ضحل منحوت بأيدٍ غابت منذ زمن بعيد. لم يكن فيه ماء. بل كانت فيه لفة من عشب جاف مربوطة بشعر بشري.
عندها فهم جيلا أن هذه المهمة ليست لعبة وُضعت لتصغيره. لقد حفظ الخط القديم ما لا تراه العيون المستعجلة. رفع اللفة بكلتا راحتيه، بحذر كأنه يحمل جمرة، وعاد نحو المخيم.
وفي منتصف الطريق سمع الأطفال يصرخون فزعًا.
الطفل في الماء المالح
ركض نحو الأصوات فوجد المخيم في ارتباك. كان أحد الصبية الأصغر، بيرنتو، قد تبع غصن لعب طافيًا إلى ما بعد الحافة الآمنة للسهل المنتفخ. وانشقت القشرة فوق السبخة المالحة تحته. والآن كان واقفًا حتى الفخذين في ماء رمادي، يبكي كلما حاول أن يحرر نفسه.
بين الملح الناعم والأرض الصلبة، وثق بالمعبر القديم الذي لم يكن يراه.
ركعت أمه عند الحافة، وذراعاها ملتفتان بإحكام حول نفسها كي تمنعها من الاندفاع. كانت تعرف ما يكمن تحت تلك القشرة المائية: طين ملحي رخو قد يبتلع شخصين بدلًا من واحد. اختبر الرجال الحافة برماحهم ثم تراجعوا. وكل مكان بدا صلبًا كان يرتجف.
أسقط جيلا لفة العشب في يدي نغاري. "هل يمكننا أن نرمي حبلًا؟"
"قصير جدًا"، قال ماركو. "وإذا اندفع، ستنكسر القشرة أبعد."
كان بيرنتو ينتحب، ويتقطع نفسه بين شهقة وأخرى. وضرب ذلك الصوت جيلا أقسى من أي أمر. رأى أصابع الصبي الصغيرة وقد ابيضّت من البرد. ورأى شفتي الأم تتحركان، مع أنه لم يخرج صوت.
ثم تذكر جيلا فجوة القصب والآثار القديمة المختبئة خلف الماء. لم تكن الأرض الآمنة تبدو آمنة دائمًا. والخطر لا يصرخ دائمًا.
جثا ودرس السهل المغمور. كانت الريح تمسح السطح بخيوط رفيعة. وبالقرب من الصبي، ظل مسار واحد من الماء أملس، كأن جسدًا يرقد تحته. وكان يمتد من رف الطين الأبيض نحو المخيم في قوس لم ينتبه إليه أحد.
"هناك"، قال جيلا.
جاءت نغاري إلى جانبه. تبعت نظره وأومأت أوماءة قصيرة. "عبور قديم. مدفون، لا مفقود."
أخذ جيلا رمحين ووضعهما متقاطعين على أول جزء، ثم صعد عليهما موزعًا وزنه. هبطت القشرة لكنها تماسكت. تحرك ببطء، واضعًا كل رمح أمامه قبل أن ينقل قدميه. كان الطين يشفط ويئن تحته. وملحٌ حاد لذع أنفه.
مد بيرنتو يده إليه في غير أوانه.
"لا"، قال جيلا، ثابتًا وحازمًا. "انظر إلى وجهي. تنفس حين أتنفس."
ابتلع الصبي الهواء وحاول أن يطابقه. نفس. ثم نفس. تقدّم جيلا حتى استطاع أن يرى الدموع ممزوجة بالملح على خدي الطفل.
"ضع يديك على الرمح"، قال.
فعل بيرنتو. وأزاح جيلا الرمح الثاني خلف ظهر الصبي وأمسك طرفيه. "حين أشدّك، تميل إلى الأمام. لا إلى الأعلى. إلى الأمام."
فشلت أول سحبة. أمسك الطين بالطفل بقوة. شعر جيلا بأن موطئه يلين هو الآخر. وخلفه نادت نغاري بأغنية الخطوات القديمة، كل سطر قصير كنبضة قلب. وانضم آخرون، لا بصوت عالٍ، بل بثبات. وعبر الصوت الماء مثل حبل مشدود.
غيّر جيلا قبضته. لم يجذب بعنف. بل هزّ الرمح بلطف، إلى اليسار أولًا، ثم إلى اليمين، مفككًا الطين شيئًا فشيئًا. وفي السحبة الثالثة تحرر بيرنتو بانفجار مصٍّ نثر قطرات رمادية على صدر جيلا.
صرخ الناس. وكاد جيلا يجيب بصيحة انتصار تخصه، لكن الأرض تحت قدمه اليمنى انهارت. وابتلع الطين البارد ساقه حتى الركبة.
وللحظة مذهولة فرغ رأسه من الخوف. ثم بلغته الأغنية من جديد. يسار، يمين. نفس، خطوة. نقل وزنه إلى الرماح الممدودة، ودفع بيرنتو نحو الأذرع المنتظرة على الشاطئ، ثم أرجع نفسه بالطريقة نفسها التي جاء بها.
حين بلغ الأرض الصلبة، ضمّت أم بيرنتو الصبي إلى صدرها وخفضت رأسها نحو جيلا. لم يصفق أحد الآن. كان الارتياح يتحرك في المجموعة مثل ريح في عشب جاف، هادئًا وعميقًا.
وضعت نغاري لفة العشب من جديد في يديه. "رأيتَ العبور الخفي لأنك توقفت عن الحاجة إلى إثبات سرعتك."
نظر جيلا إلى الطفل، ثم إلى السهل المغمور. "رأيته لأنني خفت أن أفقده."
"نعم"، قالت. "وهكذا تتضح أشياء كثيرة قديمة."
ما الذي أعاده الحجر
في تلك الليلة، بعد أن نام بيرنتو وهدأ المخيم، صعد جيلا الحيد مع نغاري. كان القمر قد انكمش إلى خطاف مضيء. وتحرك هواء بارد فوق الصخور. وفي مكان ما أسفل، ظلت الضفادع تنادي من برك لم يكن ينبغي أن توجد في ذلك الوقت المتأخر من السنة.
من تحت الحجر، نهض الموسم الضائع كنَفَسٍ احتُبس طويلاً.
كانت العجوز تنتظرهما في المكان الذي تركاها فيه. وكانت شبكتها مطوية إلى جانب الحجر. بدت أكبر سنًا من قبل، وأعظم حجمًا أيضًا، مع أن جيلا كان يعلم أن أيًّا من الأمرين لا يُقاس. وكان الحيد يحتفظ بهيئتها كما تحتفظ الكف بالماء.
ركع ووضع لفة العشب على الأرض بينهما. "أحضرت العلامات السبع بالترتيب. وأعدت طفلًا أيضًا، لأن العبور القديم كان لا يزال موجودًا تحت الفيضان."
لمست العجوز لفة العشب، ثم أومأت نحوه. "وماذا أحضرت من صدرِك أنت؟"
أجاب جيلا من غير عجلة. "أحضرت مكانًا فارغًا. كنت أملؤه بالضجيج. كنت أظن أن الشيوخ يتحركون ببطء لأنهم يخافون الجوع والفقدان والتغير. لكنهم كانوا يتحركون بحذر لأن البلاد فيها حياة أكثر مما يمكن لعينين اثنتين أن تحصيا. إذا أسرعت فوق علاماتها، تركت الناس خلفي."
أنصتت العجوز. وأثار الريح طرف عباءتها. وكانت رائحة العشب المجفف بالشمس تأتي من اللفة، مع أن هواء الليل كان رطبًا.
"حسنًا"، قالت. "الآن ارفع الحجر."
نظر جيلا إليها، مذهولًا. كان اللوح يبدو أثقل من أن يرفعه ثلاثة رجال. ومع ذلك، حين أدخل أصابعه تحت حافته، ارتفع مع تنهيدة طحن، كأنه كان ينتظر يديه وحدهما. اندفع هواء بارد من التجويف أسفله. وكانت رائحته غبارًا وبذور سبينيفكس وحرارة بعيدة.
لم يكن في التجويف كنز. لم يكن فيه سوى جيب من ريح جافة تدور في مكانها، صغيرة كحيوان ملتف. وكانت تقرع حبات الرمل على الصخر وتحمل طقطقة جافة لقرون البذور. وشعر جيلا بشعر ذراعيه يقف.
"لا تمسكه"، قالت نغاري بهدوء.
تذكر اندفاعه الأول عند نار المخيم، وأول جواب كان يقدمه لكل مشكلة: خذ، أجبر، اربح. ابتلع ريقه، ثم أنزل لفة العشب إلى التجويف. التقطت الريح الجافة العشب، ودارت خلاله، ثم اندفعت خارجة في مجرى ضيق.
جرت صعودًا قبل أن تميل غربًا، تزداد قوة كلما مضت. وعلى امتداد السهل، ارتجف القصب. وتموّجت البرك. وبدأت الغيوم التي بقيت أيامًا تتخفف وتتفتت.
وقفت العجوز. وللحظة بدت مصنوعة من اللحاء والدخان وضوء القمر معًا، ومع ذلك ألقت ظلًا بشريًا بسيطًا على الحجر. "لا ينبغي أن يُمتلك الفصل"، قالت. "لا يُمكن إلا حمله، واستقباله، ثم إطلاقه. قل ذلك للسريعين الذين يجيئون بعدك."
خفض جيلا رأسه. وحين رفعه، كانت قد بدأت تمشي على طول الحيد. لم تُصدر خطواتها أي صوت. وبعد قليل، كانت الصخرة وضوء القمر قد أعادا هيئتها إلى نفسيهما.
وبحلول الصباح، انخفضت حواف حفرة الماء مقدار إصبع. وبعد يومين، ظهرت الأرض الصلبة حيث كان الطين يغطي طرق الصيد. وعادت أولًا آثار الطيور. ثم ظهرت علامات الولابي قرب مرتفعات السبينيفكس. وضحك الأطفال حين عاد الغبار يرتفع حول كعوبهم.
كان جيلا يصيد مع الآخرين، لكنه لم يعد يسبقهم ليكون الأول. وعند المعابر كان ينتظر العيون الأكبر لتقرأ الأرض معه. وكان يصغي حين يتحدث ماركو عن الريح. ويراقب أين تضع نغاري قدميها. وأحيانًا كان يقود الصبية الأصغر على طريق القصب الخفي، ويجعلهم يتوقفون حتى يستطيعوا شمَّ السَّعد قبل أن يروه.
وفي أحد المساءات جاء بيرنتو بغصن لعب صقلته مياه الفيضان، ووضعه في يده هدية. ابتسم جيلا، وأدخله في حزم السقف فوق موضع نومه.
استمرت الفصول في الدوران. بعض السنين جاءت بحرٍّ قاسٍ. وبعضها فتح مطرًا متأخرًا. وكلما تحرك نفاد الصبر داخله، صعد جيلا إلى الحيد عند الغسق. وكان يقف إلى جانب اللوح الداكن ويضع كفه على وجهه الخشن.
لم يكن الحجر يتكلم أبدًا. ولم يكن بحاجة إلى ذلك. فالصخر الدافئ، والريح الباردة، والمنظر البعيد فوق البلاد كانت كافية. وفي ذلك الصمت كان يستطيع أن يشعر بالخط القديم يمر عبر التل وحفرة الماء والمخيم والعظم، ويطرح السؤال نفسه كل مرة: ليس كم يمكن للمرء أن يركض سريعًا، بل من يستطيع أن يبقيه إلى جانبه وهو يسير.
لماذا هذا مهمّ
لم ينتصر جيلا لأنه غلب العجوز بقوة. لقد تخلى عن الكبرياء الذي جعله أصمّ، وعن الصورة البسيطة التي كان يحملها عن نفسه. في كثير من تقاليد الصحراء، تعيش المعرفة في الأرض، وعند الشيوخ، وفي الترتيب الدقيق، لا في العجلة. وحين عاد الريح الجافة، لم تأتِ بالرعد. بل تحركت كالغبار على طريق خفي، وجففت أثرًا واضحًا بعد آخر.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
