ركض جوربا عبر السبخة البيضاء والريح الحارّة تحكّ حلقه. وخلفه كان الأطفال يبكون طلبًا للماء، فيما يسير الشيوخ ورؤوسهم مطرقة. وأمامه كان شريط فضي يرتجف على السهل. بدا كأنه ماء. لماذا نادت نغاليندي العجوز اسمه وكأنه يركض نحو نار؟
لم يتوقف فورًا. كانت قدماه تضربان الأرض المتصلبة. وكان الطين الجاف يتكسّر تحت عقبيه كالأصداف الرقيقة. واستقر في أنفه ذلك الشم الحاد للغبار والملح. رفع ذراعًا وصاح من الخلف: «أراه. أرى اللمعان».
كان الناس قد غادروا المخيّم قبل الفجر. ولم يبقَ في آخر وعاء طيني للماء سوى رشفة واحدة. بللت الأمهات قطع قماش صغيرة وضغطنها على الشفاه المتشققة. وحمل الرجال الرماح وعصي الحفر والجلود الملفوفة. لم يبدّد أحد الكلمات. ففي مثل هذا الطقس، كان للنَّفَس نفسه قيمة.
جاءت نغاليندي خلفه من دون عجلة. كانت قصيرة القامة، ملفوفة برداء باهت من جلد الأبوسوم، رغم أن النهار كان قد اشتد قسوة. وكانت الطينة البيضاء تلطّخ جبينها وخديها. بقيت عيناها على الأرض، ثم على الأفق، ثم على صفّ من طيور صغيرة تعبر من اليسار إلى اليمين.
قالت: «قف مكانك».
استدار جوربا، وصدره يعلو ويهبط بسرعة. كان أفضل شاب متتبّع آثار بينهم. كان يقرأ انحناءة عود عشب، وأثر خنفساء مكسورًا، وذيل سحلية مرسومًا فوق الغبار. وكان الصيادون يثنون عليه، ويقلّده الأطفال في مشيته. وبدأ يظن أن الأرض تنفتح له أسرع مما تنفتح لغيره.
قال: «هناك ماء».
ضيّقت نغاليندي عينيها في الوهج. «لا. ذلك اللمعان سماء جائعة جالسة على أرض حارّة».
عبس جوربا. «لم تقتربي بما يكفي لترَي».
عندها رفع عدد من الناس رؤوسهم. وسرى التوتر في المجموعة كأنه ظلّ بارد. كان مخاطبة امرأة من نساء القانون بهذه الحِدّة أمرًا مخزيًا، لكن العطش قد استنزف الصبر من كل بطن.
لم تجبه نغاليندي في الحال. انحنت ولمست القشرة بإصبعين. وقالت: «أنصت إلى هذا المكان».
لم يسمع جوربا شيئًا سوى الريح. وكاد يضحك.
ثم جاء النداء الملهِب من مؤخرة الصف. تعثّرت أمّ شابة وسقطت على ركبة واحدة، وولدها مرتخٍ على كتفها. وكان فم الطفل مفتوحًا على اتساعه. وصاحت جدته طالبة ظلًا حيث لا ظل. والتفتت كل الوجوه نحو جوربا ونغاليندي.
قال أحد الرجال: «لا يمكننا البقاء هنا. اختر».
أشار جوربا إلى ذلك الشريط اللامع على السهل. «هناك».
نهضت نغاليندي ببطء. «هناك مَعين أقدم إلى الغرب من هنا، مخفي بين الأضلاع الصخرية. علينا أن نذهب إلى صخرة الإصغاء».
نظر جوربا إلى الطفل الذي بدأت أنفاسه تخفت، وإلى الطريق الطويل نحو الغرب، وإلى ذلك الفضة الكاذبة التي ترقص قريبًا أمامه. كان الطريق الأقرب يغذّي كبرياءه، أما الطريق الآخر فكان يطلب الثقة. شدّ فكه.
وقال: «اتبعوني».
لم يتحرك أحد خلال نفسٍ ثقيل. ثم جعل العطشُ الاختيارَ أثقل من العادة، فاستدار الناس خلفه.
اللمعان الذي كذب
مضوا نحو الوميض حتى علت الشمس قاسية لا ترحم. وكانت كل خطوة تعيد الوهج إلى عيونهم. وتوقف الأطفال عن السؤال عن الماء. وكان ذلك الصمت يُفزع الكبار أكثر مما كان البكاء يفعل.
انهار وعد الماء، وكشفَ السهلُ عن فمه العاري.
أبقى جوربا نظره ثابتًا أمامه. كان يريد لذلك الشريط الفضي أن يتضح، وأن يتحول إلى قصب، أو طين، أو طير، أو أي شيء صلب. لكنه كان يبتعد كلما ارتفعت الأرض قليلًا. قال في نفسه إن الماء في أرض الملح كثيرًا ما يخفي أطرافه. ثم قال الفكرة بصوت مسموع، رغم أن أحدًا لم يسأله.
لم تقل نغاليندي شيئًا. كانت تسير قريبًا من الطفل الضعيف، وتمسح جبينه بظهر يدها. ونظرت إليها الأم بخوف حاولت إخفاءه. وكان لتلك الحركة الصغيرة وزن أكبر من أي جدال. لا يحتاج الطقس إلى شرح حين يحترق طفل بالحرارة. كان كل والد على السهل يفهم ذلك.
عند الظهيرة انقسم ذلك اللمعان. وصار وهجًا أبيض خالصًا وهواءً مرتجفًا. وأمامهم ظهر حوض ضحل من طين متشقق، تتقوس صفائحه كحواف أوعية فارغة. وفي وسطه وقفت شجرة كوليباه ميتة، جذورها مكشوفة، ولحاؤها منزوع بريح قديمة.
لم يلم أحد جوربا في البداية. اندفعوا إلى أسفل الحوض، يحفرون بعصيهم، ويضغطون بأكفهم على البقع التي بدت رطبة، وينادون بعضهم بعضًا. ارتفع الغبار. لكن الأرض لم تعطهم شيئًا.
ثم ضرب أحد الشيوخ الطين بعقب رمحه وقال، من دون أن يرفع صوته: «سراب».
كانت الكلمة أوجع من الصراخ.
انحنى جوربا على ركبتيه وخدش شقًا داكنًا بأصابعه. انشقّ الطين تحت أظافره. وامتلأت حواف بصمات أصابعه بنثار مسحوقي. وتذوّق على شفتيه طعم الحصى. ظلّ يحفر حتى انشق الجلد فوق مفاصله، لكن لم تلمسْه أي رطوبة.
بدأت طفلة صغيرة تبكي. وأمسك أخوها الأكبر بيدها وأخذها بعيدًا عن الحوض من غير أن ينظر إلى جوربا. أما الأم التي يحمل طفلها الضعيف فكانت تتمايل على قدميها. فوقف زوجها أمامها، وواجه الشاب المتتبّع.
قال الرجل: «رأيتَ لمعانًا. هل رأيتَ هذه الطيور؟» وأشار إلى الأعلى.
اندفعت ثلاث ببغاوات صغيرة عبر السماء، سريعة ومستقيمة، ثم اختفت شرقًا. طيور الماء تدور في حلقات. وطيور البذور تهبط. أما هذه فقد طارت ككائنات تترك الموت وراءها.
كان جوربا قد رآها. لكنه لم يمنحها أهمية.
مشت نغاليندي إلى شجرة الكوليباه الميتة، ووضعَت كفًا على لحائها. وقالت: «هذه الشجرة شربت هنا منذ زمن طويل. ليس الآن».
نهض جوربا. كان الخجل يحرقه أكثر من الهواء. «ضيّعنا الوقت بسببي».
التفتت العجوز نحو الغرب. «لا يزال الوقت يُجمع إذا كفّ الكبرياء عن إضاعته».
لم يتكلم أحد بعد ذلك. وانتقلوا إلى شريط من الظل الضيق تلقيه حافة الحوض. ومدّ الرجال جلدًا بين الرماح. وجمعت النساء الأطفال بعضهم إلى بعض لتخفيف ما عليهم من تعب. وكانت جدّة مسنّة تهمهم تحت أنفاسها، لا للراحة وحدها، بل لتثبت أنفاس الصغار. ففي الأرض القاسية، يستطيع الغناء أن يمنع الذعر من أن يسبق الحكمة.
وقف جوربا بعيدًا. كان يريد من نغاليندي أن تضربه بكلماتها. أما صمتها فكان أسوأ.
وبعد حين أشارت إليه. فاقترب وجثا قربها.
قالت: «تظن أن العينين الحادتين تصنعان رجلًا كاملًا».
حدّق في الغبار على ركبتيه.
«العين باب واحد. أما الأرض فلها أبواب كثيرة». ثم طرقت بأصبعها على أذنها. «الريح تدخل من هنا. وفزع الطيور يدخل من هنا. وكلام الحجر يدخل عبر القدمين».
كاد يردّ بعناد قديم. ثم نظر إلى الطفل الضعيف، الذي صار يتنفس بأنفاس قصيرة متقطعة، فماتت الكلمة في فمه.
رفعت نغاليندي حجرًا صغيرًا من الأرض ووضعته في كفّه. كان أملس من جهة، محفّرًا من الجهة الأخرى. وقالت: «حين يهدأ الحر، ستأتي معي. وحدنا. أما الآخرون فيبقون في الظل حتى يطلع القمر. سنذهب إلى صخرة الإصغاء ونطلب ما فاتك».
أغلق جوربا يده على الحجر. ولأول مرة في ذلك اليوم، لم يحاول أن يقود.
حيث حفظ الحجرُ نَفَسَه
حين لان الضوء، انطلقت نغاليندي غربًا وجوربا إلى جانبها. بدا المخيّم خلفهما صغيرًا في وجه السهل، مجرد حفنة من الناس وخط ضيق من الظل. ولم تحمل العجوز سوى عصا حفر صقلها الاستعمال الطويل. أما جوربا فحمل صدفة الماء الأخيرة، لم يمسّها، لتكون للطفل إن عادوا خاليي الوفاض.
بين صخر دافئ ونَسِيم المساء، كان شَقّ هادئ يحفظ ذاكرة الماء.
مضيا فوق نتوءات منخفضة كانت عشب السبينيفكس يقطع كاحليه. مرة توقفت نغاليندي ولمست كتلة عشب انحنت كلها إلى جهة واحدة. ومرةً وقفت بلا حركة حتى وقف جوربا هو أيضًا. وفي ذلك السكون سمعه: ليس ريحًا واحدة، بل ريحين. تيارًا عاليًا يمسح الحافة، ونَفَسًا أبرد يتحرك منخفضًا بمحاذاة الصخور.
قالت: «الماء يجذب الهواء عند المساء».
أنصت أكثر. وكان النَّفَس الأدنى مختلفًا فعلًا. لمس ساقيه ببرودة خفيفة، ثم مضى.
دخلا مكانًا ترتفع فيه الصخور الداكنة من الأرض كأنها أضلاع قديمة. وكانت الظلال تستقر هناك مبكرًا. وكان الحجر تحت أقدامهما محتفظًا بحرارة النهار، لكن الفراغات بين الصخور كانت تفوح برائحة تراب رطب، خفيّ وعميق. وانقبض صدر جوربا. لقد مرّ قرب هذا المكان من قبل في أثناء الصيد. وكان يظنه مجرد حافة مكسورة.
قادته نغاليندي إلى صخرة كبيرة يشقها شق ضيق. وكان أحد جانبيها أملس بفعل الأيدي الكثيرة التي لمسته. وعند قاعدتها ريش وبذور وآثار صغيرة مرسومة فوق الغبار. بدت الصخرة عادية حتى خفضت نغاليندي نفسها إلى جوارها وأغمضت عينيها.
قالت: «اجلس».
جلس جوربا.
«لا تصطد بعينيك. دع المكان يأتي إليك».
في البداية لم يسمع إلا أنفاسه هو، وهمس عشب السبينيفكس الجاف. ثم سُمِع طَقّ صغير من الشق في الصخر. وجاءه جواب آخر من بعيد. عصافير صغيرة. وخنفساء تزحف فوق الحجر. وفوقهما، من غير أن يراهما ضوء الغروب، كانت السنونو تدور وتهبط. وفتحت نغاليندي كفها نحو الهواء.
تمتمت: «الطيور لا تضيّع أجنحتها فوق أرض ميتة».
وشمّ جوربا رائحة التراب الرطب مرة أخرى، أقوى هذه المرة، ممزوجة بعشب مهروس تحت ركبته. وشعر بكفه، الملتصقة بالصخرة، بخط بارد خافت حيث ينحدر الشق إلى أسفل.
قالت نغاليندي: «الحجر يتذكر. تصطدم به الريح. وتُمرّ فوقه الأقدام. وتلتف الطيور حيث يوجد رشح ماء تحت الأرض. وكان الشيوخ يراقبون هذه العلامات ويحفظونها في الحكاية حتى لا يموت الأطفال عندما تُغلق السماء».
لم تكن تتكلم استعراضًا. بل كانت كلماتها تحمل ثقل الاستعمال. وهذا ما هزّ جوربا أكثر من أي خطاب كبير. فالمكان المخفي هو الأهم عندما ينتظر الناس العطشى جوابًا واحدًا.
انحنى قريبًا من الأرض. وهناك، كأنها آثار تكاد تُمحى، وجد آثار وولابي تدخل نحو الصخور، لا تبتعد عنها. وبجانبها آثار كنغر قديمة. وعلى رف فوق الشق علامات بيضاء من فضلات طيور تتخذ أعشاشًا. علامة فوق علامة. وكان قد فاتته كلها لأن اللمعان المفتوح بدا أسهل.
وضع طرف العصا عند التقاء الشق برمل داكن. وغاصت الضربة الأولى أعمق مما توقّع. لامست حبيبات باردة أصابعه. فحفر أسرع، ثم تدارك نفسه ووسّع الحفرة كما أرته، بحذر كيلا يفسد الجيب الرطب في الأسفل. وسرعان ما ارتفعت رائحة الأرض المبللة، غنية وقوية. فتوقف جوربا وحدّق.
كان الماء يلمع في التجويف، لا واسعًا ولا متفاخرًا كما بدا السراب، بل داكنًا، ساكنًا، وكافيًا.
رفع رأسه بسرعة. ولم تبتسم نغاليندي. لكنها أومأت فقط نحو المخيم. «كافٍ إذا تحركنا بحكمة. وغير كافٍ إذا سبقنا الخوف».
ضمّ جوربا كفًا فوق الماء، وترك البرودة تلامس جلده من غير أن يأخذه. وعندها استقر فيه شيء ما، شيء ثقيل ونقي. لم يفشل لأنه أعمى. بل فشل لأنه أراد أن يكون الأول.
سأل: «هل يمكننا أن نأتي بهم الآن؟»
قالت: «نستطيع. لكنك لن تتقدم إلا بعد أن تتعلم كيف تتبع».
خفض رأسه. «علّمني».
أشارت إلى السماء ثم إلى الأرض ثم إلى صدره. «طابق بينها. إذا كان نبضك مسرعًا، فلن تسمع إلا نفسك. أبطئه. عندها ينفتح المكان».
فوقفا في ظل الحجر الضيق، وأخذا يتنفسان حتى هدأ خفقان حلقه. وحين عادا، لم يعد جوربا يبحث عن جواب لامع واحد. صار يراقب طيران الطيور، وميل العشب، وخطوط النمل، والبرودة التي تنجرف قرب الأرض. كانت الصحراء تتكلم منذ البداية. لكنه كان قد ملأ الهواء بضجيجه هو.
العودة تحت طيور المساء
عادا حين أخذت حواف السماء تميل إلى النحاس. ومن بعيد رأى جوربا المخيّم ينتفض بحركة مفاجئة. كان الناس يراقبونهما. وكان الخوف قد أبقى كل وجه مصوبًا نحو الغرب.
جاؤوا إلى الماء بلا استعجال، وأحاط بهم الليل كدرع.
كان الطفل الضعيف ممددًا في حضن أمه. ورفعت رأسها حين رأت مشية نغاليندي ثم ملامح جوربا. وانتقل الأمل في المجموعة قبل أن تُقال كلمة.
قالت نغاليندي: «هناك ماء. مخفي، وليس بعيدًا. سنمضي بالترتيب. لا ركض. لا ضجيج قرب المَعين».
أغمض والد الطفل عينيه لزفرة واحدة، ثم شكر العجوز. وبعدها نظر إلى جوربا. وكان الشاب ينتظر غضبًا. لكن الرجل وضع يدًا على كتفه، ثابتة وسريعة. وكانت المغفرة في تلك اللمسة أغلى من اللوم. وكان على جوربا أن يحملها كما ينبغي.
تقدم أمام الناس وقال بوضوح: «قدتكم إلى ماء كاذب. والآن سأمشي حيث تضعني نغاليندي».
لم يرد أحد، لكن الصف تشكّل حول تلك الحقيقة.
##*
استغرق الطريق عبر الأضلاع الصخرية وقتًا أطول مع الأطفال والشيوخ. وكان جوربا يسير قرب المؤخرة، حيث قالت له نغاليندي أن يراقب المتخلفين ويحمل الأحمال من الأيدي المتعبة. فرفع جلدًا ملفوفًا عن كتف جدة مسنّة، ثم حمل طفلًا ناعسًا من بين ذراعين. وكانت العرق يبرد على ظهره مع دخول الليل.
كان هذا نوعًا آخر من الرؤية. صار يلاحظ من يعرج، ومن يخفي الألم، وأي طفل يحتاج أغنية، وأي طفل يحتاج الصمت. وسمع أنفاس الصبي الضعيف تعود خشنة، فبادل مكانه مع أبيه حتى يمشي الرجل حرًا ويُسنِد زوجته بثبات. وكانت كل حركة صغيرة تبطئه. لكنها كانت أيضًا تخيط الجماعة معًا.
وعند الصخور رفعت نغاليندي يدها. فتوقف الجميع. وأرسلت رجلين بعصي الحفر وأشارت إلى الموضع الذي يجب توسيع تجويفه. فعملا برفق، وارتفع الماء الداكن. ومرّت في الناس همهمة خافتة، نصفها ارتياح ونصفها دهشة.
لم يندفع أحد. ولم تسمح نغاليندي بذلك. ورتبت الشرب بحسب العمر والمرض والحاجة. وشرب الطفل الضعيف أولًا، وبدت على شفته السفلى خطّة رطبة لامعة. فانحنت أمه حتى لامس جبينها شعره. وبالقرب منها ملأ جدٌّ كبير وعاءً خشبيًا للحمل، وحمله إلى من لم يستطع الوقوف. ففي مثل هذه اللحظات، لا تكون العادة زينة. إنها تحافظ على حياة الأصغر حين يستطيع العطش أن يجعل الأيدي أنانية.
وحين جاء دور جوربا، جثا وشرب رشفتين فقط ببطء. وكان طعم الماء طعم الحجر والجذر. وكان أفضل طعم ذاقه في حياته.
وبعد أن شرب الناس ما يكفي لتستقر أنفاسهم، ملأوا الأوعية وغطّوا التجويف. واستقر الليل كاملًا. وانفتحت النجوم فوق الأضلاع السوداء. وكانت نار صغيرة تومض في فجوة محمية، حيث يبقى الدخان منخفضًا.
وأخيرًا نام الطفل.
جلس جوربا بعيدًا حتى نادته نغاليندي. وكانت تحمل الحجر الأملس والمحفر الذي أعطته إياه من قبل.
قالت: «أتعرفه الآن؟»
لمسه وأومأ. «جانب صاغه الريح. وجانب صبر في الأرض».
«وأنت؟»
نظر إلى يديه، وقد خدشتهما الأرض وتغبرتا. «كنتُ كلّي ريحًا».
فارتسم على وجهها أول أثر للضحك. «للريح مكانها. إنها تحمل البذور، وتبرّد الجلد. لكن الريح المتباهية تجفف اللسان».
وكان الأصغر سنًا من الأطفال يقتربون أكثر، يصغون رغم أنهم يتظاهرون بالعكس. ولاحظ جوربا ذلك، وفهم شيئًا آخر. كانت نغاليندي تخاطب أكثر من شخص واحد. فالمعرفة تبقى حيّة إذا انتقلت من فم إلى أذن، ومن يد إلى يد، بينما النار تخفت والليل يحرس.
رفع صوته بما يكفي ليلقاه الأطفال. «غدًا سأريكم آثار الطيور والهواء البارد تحت الحجر».
طرقت نغاليندي الأرض بعصاها. «وأولًا ستخبرهم كيف خُدِعت».
قبل جوربا اللذعة. «نعم».
كانت النجوم تدور فوقهم. وفي مكان ما من العتمة، نادى طائر ليلي مرة، ثم مرتين. وهذه المرة لم يسرع جوربا إلى تسمية الصوت. بل أنصت حتى أخبره الصمت المحيط بالنداء أين ينخفض الحيد، وأين ينام البلل الخفي في الأسفل.
حين سمع الصباح جوابه
عند أول ضوء، استراح الناس في مأوى الصخور. وكان الهواء نظيفًا، كأنه مغسول بالمَعين الخفي في الأسفل. استيقظ جوربا قبل الآخرين ومشى وحده إلى صخرة الإصغاء. وقف في الموضع الذي وقفت فيه نغاليندي، وترك أصوات الصباح تتجمع حوله.
عند الفجر عاد إلى المكان الذي صحّحه، وبدأ يتحدث بنبرة أكثر رقة.
كانت عصافير الشرشور تطقطق في الشق. وارتطمت خنفساء بحبيبات الرمل. وفي البعيد عوى دنغو مرة ثم مضى. وبقي النَّفَس البارد يتحرك قرب الأرض. لم يكن أي شيء من ذلك عاليًا. ومع هذا، حين تجمعت كلها، صارت طريقًا واضحة كآثار الأقدام في الرمل المبتل.
وضع يديه كلتيهما على الحجر. كان السطح خشنًا أولًا، ثم أملس، ثم باردًا عند الشق حيث بقي الظل. وتذكر كيف ضحك من الصمت في اليوم السابق. وعاد إليه الخجل، لكنه لم يعد يدفعه إلى الدفاع عن نفسه. بل دفعه إلى الحذر.
وحين تحرك المخيّم، نادت نغاليندي الأطفال وعددًا من الصيادين الشباب إلى الصخرة. وجعلت جوربا يقف أمامهم.
كانت عيونهم تلمع انتظارًا. ورأى فيهم الصبي الذي كانه قبل يوم واحد، جائعًا إلى أن يلفت الأنظار.
قال: «قدت الناس إلى ماء كاذب. اخترت اللمعان على العلامة. وثقت بالبصر السريع ورميت ما عداه». ثم أشار عبر السهل. «السراب يعلو ويرقص. ومسارات الطيور تخبر بما هو أصدق. والهواء البارد قرب الأرض يخبر بأمر آخر. ورائحة البلل في ظل الحجر تخبر بأمر آخر».
وجثا يريهم آثار الوولابي المتجهة إلى الداخل، والبذور التي أسقطتها الطيور وهي تأكل، والعلامات البيضاء الصغيرة على الرف فوقه. واقترب الأطفال حتى صارت ظلالهم تعبر فوق يديه. وسأل صبي صغير: «هل تكلم الحجر بكلمات؟»
نظر جوربا إلى نغاليندي.
فأجابته بإيماءة خفيفة من ذقنها، وكأنها تعيد القرار إليه.
قال: «تكلم بالطريقة التي تتكلم بها الأرض. ليس بفم. بل بعلامات تتجمع معًا. وعليك أن تفسح لها مكانًا».
قطب الصبي الصغير حاجبيه في تفكير شديد، ثم ألصق أذنه بالحجر. وانتقلت ضحكة لطيفة بين المجموعة. حتى كتفا نغاليندي اهتزا مرة.
وقبل أن يغادروا المكان، أخذ جوربا الحجر الأملس والمحفر من كيسه ووضعه بجانب الشق. لم يحتفظ به كغنيمة. بل تركه حيث قد تحتاج إليه يد أخرى لتقويم نفسها.
راقبته نغاليندي. «لماذا تركته؟»
قال: «كي أتذكر أنني لا أملك ما أنقذنا».
أومأت. «الآن صرت تسمع أكثر من الطيور».
غادروا المخيّم بعد أن علت الشمس واشتد وضوحها. وفي هذه المرة تحرك صف الناس بقوة. وكانت أوعية الماء ممتلئة بما يكفي لتهدئة الخوف. ومشى جوربا حيثما احتاجته الجماعة، أحيانًا في المقدمة، وأحيانًا في الخلف، وأحيانًا إلى جوار الأقدمين. وحين سأله طفل لماذا يطأطئ نظره كثيرًا، أجاب: «لأن الأرض تقول الكثير».
وعند الظهيرة بلغوا سلسلة من الكثبان المنخفضة فيها أشجار المولغا وظلال أفضل. وهناك كانوا سيرتاحون، ويصطادون الصيد الصغير، وينتظرون الأقارب من مخيم آخر يعرفون الماء التالي شمالًا. ظل الموسم قاسيًا. ولم يتحول شيء إلى السهولة. ومع ذلك، كانت الجماعة قد اجتازت حافة خطر لأن كبيرًا قد أنصت، وشابًا اختار أخيرًا أن يفعل المثل.
وفي ذلك المساء، بينما كان دخان مواقد الطبخ ينساب رفيعًا حلوًا، جاء الجد العجوز الذي ضرب طين الحوض وجلس قرب جوربا.
قال: «أنت ترى أبعد اليوم».
ابتسم جوربا قليلًا. «ليس أبعد. بل أدنى».
أصدر الجد همهمة رضا، ثم ناوله وعاءًا خشبيًا للحمل ليأخذه إلى النساء. ونهض جوربا فورًا.
وعلى الجانب الآخر من المخيم، كانت نغاليندي تجلس مع الأطفال، ترسم خطوطًا في الغبار بعصاها. وكانوا ينحنون فوق يدها يتبعون كل علامة. وكانت الريح تمر بين أوراق المولغا بهمسة جافة. فتوقف جوربا وأنصت قبل أن يخطو إلى دائرة ضوء النار.
الخاتمة
كلّفت تحوّلات جوربا كبرياءه قبل أن تمنحه مكانًا أكثر ثباتًا بين قومه. ففي قانون الصحراء، تقوم النجاة على الذاكرة التي يحملها الشيوخ، وعلى الحكاية، وعلى الانتباه الدقيق للأرض. ولم يصبح حكيمًا لأنه وجد الماء وحده. بل أصبح حكيمًا حين كفّ عن السعي وراء أقرب لمعان، وجثا طويلًا حتى شعر بالتراب البارد تحت الحجر.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
