دفعَت أويسولوف مغرفتها الحديدية في القشرة الملحية، وشعرت بالأرض تردّ عليها بنقرة جوفاء خفيفة. دفع الريح غبارًا مرًّا إلى شفتيها. ونهقت حمارتها وجرّت الحبل بعصبية. تحت السطح الأبيض، شيءٌ ما ضحك، ولم يكن هناك أحد قريب بما يكفي ليصدر ذلك الصوت.
تجمّدت وقد وضعت قدمًا على صفيحة ملح متشققة. امتدّت البحيرة الجافة واسعةً وشاحبة تحت وهج الظهيرة، وقد شقّ جلدها عروق سوداء. كانت سلّتها معلّقة عند وركها نصف ممتلئة. جاءت من أجل ملح التجارة قبل الغروب، لا من أجل أصوات تحت الأرض.
وعاد الصوت يرتفع مرة أخرى، منخفضًا كصوت رجل يتكلم من وراء باب مغلق. "احفري أعمق، يا ابنة الجيوب الفارغة. تحتّي فضة. وذهب أيضًا." لامست الكلمات أذنها كأنها أنفاس دافئة، مع أن الريح كانت باردة فوق السهول.
تراجعت أويسولوف بسرعة حتى أفلتت المغرفة من يدها. فارتطمت بالقشرة وأصدرت رنينًا. عند الطرف البعيد من البحيرة، استقامت فتاتان أخريان من عملهما، لكنهما لم تسمعا سوى صلاد الحديد على الملح. لوّحتا لها ثم انحنيتا من جديد.
في ذلك المساء، وقع الأمر الذي أشعل كل شيء قبل أن تتمالك لسانها. في ساحة كبير القرية، أنزل الرجال رزم قماش بخاريّة، وأحواضًا نحاسية، وكيسين من الشاي من قافلة لم تمرّ عبر كاتا-كوم منذ أشهر. تزاحم الأطفال عند البوابة. وهمست النساء فوق رائحة الخبز الساخن. ابتسم رحمت-بي، الذي كان قد أحصى كل حبّة طوال الشتاء، كأنه رجلٌ في جيبه مطر.
وحين أخبرت أويسولوف أباها بما تكلّم به تحت البحيرة، توقّفت أصابعه الخشنة فوق سبّحته. لم ينعتها بالحمق. بل نظر نحو تلّ الدفن وراء سياج الأثل، حيث ينام موتاهم تحت حجارة صقلتها الريح. ثم قال: "لا تذهبي هناك وحدك مرة أخرى. قالت جدتي إن البحيرة البيضاء ليست فارغة. إنها تأكل ما يقدّمه الناس لها."
الفناء المملوء ببضائع جديدة
بحلول الصباح، كانت كاتا-كوم قد بدّلت وجهها. كان جملان قويان يمضغان العلف قرب بوابة رحمت-بي. وسُجِّدت على الجدار سجاد جديدة لتجف. وحتى أصغر أبنائه كان يرتدي جزمة بخياطة حمراء، مع أن الصبي كان حافيًا قبل ثلاثة أيام.
دخل الرخاء إلى الفناء أولًا، وفقد العدل مقعده بجوار البوابة.
قال الرجال إن كبير القرية وجد طريق تجارة ضائعًا. وقالت النساء إن تاجرًا من خيوة كان يدين له بدَين قديم. لم يقل أحد: بحيرة. ولم يقل أحد: همسة. ومع ذلك رأت أويسولوف غبار الملح على طرف جبة رحمت-بي، كثيفًا وطازجًا.
كان أبوها، أركين، يحمّل عربتهم الصغيرة بصمت. كان يجرّ طوبًا خشنًا من الملح العادي من الحفر الآمنة قرب القصب، لا الرقائق اللامعة من البحيرة الميتة. وكانت الحمارة تهز أذنيها. وكانت العربة تفوح برائحة حبل صوفي وخشب قديم شمسُه مخبوزة.
عند ظلّ السوق، تجمع الناس حول رحمت-بي قبل نداء الظهر. وكانت هناك أيضًا أرملة اسمها ساؤدات، تشدّ يد حفيدها. وقد مات زوجها في الشتاء. وكان وجه الصبي منقبضًا من الحر.
بسط رحمت-بي كفيه كأنه يعرض عدالة. وقال: "لا بد أن يتحرك تلّ الدفن شمالًا. فالقوافل تحتاج إلى مكان للمخازن. نحن نزدهر الآن. لا يمكننا أن نتشبث بأرض قديمة والجوع على الباب."
مرّ همس في الجمع. كان التلّ يضمّ أمهاتهم وآباءهم. وكان أهل كاتا-كوم يزورون القبور قبل الرحلات الطويلة. كانوا يأخذون ترابًا من الحجارة ويلمّسونه جباههم. لم يكن هناك قانون مكتوب يحرس ذلك المكان، بل الذاكرة والعار.
تقدّمت ساؤدات خطوة. وقالت: "زوجي يرقد هناك. وابنتاي الاثنتان أيضًا. عظامهم لا تعيق حَبَّك." ارتجف صوتها، وضمت الصبي إلى جلبابها. وكان الطفل يحدّق في الأرض ويفرك شرّابة مهترئة حتى انفلتت.
أصاب ذلك التحرك الصغير أويسولوف أكثر من كلمات الأرملة. فالطقوس قد تبدو عظيمة حين يسميها الرجال في العلن. أما الحزن فكان يبدو دائمًا أصغر: إبهام طفل، أو كتف أرملة منحنية، أو حذاء تُرك عند قبر في الربيع.
لم يُخفض رحمت-بي عينيه. وقال: "سأعطي كل أسرة قماشًا ومالًا. هذا حكمي." ثم صفق بيده، فأحضر خادم صينية ضحلة فوقها صفوف من خواتم فضية ومشمش مجفف، كأن الحلاوة قادرة على تليين الأمر.
ثم تكلّم أركين، مع أنه نادرًا ما كان يعترض كبير القرية. قال: "الحكم ليس تجارة." ساد الصمت السوق. دار ذباب حول المشمش. ومن خلف الدكاكين، ثغت معزة.
ابتسم رحمت-بي ابتسامة باردة. وقال: "كلمات سهلة من رجل له حمارة واحدة ولا يملك مخزن حبوب." واقترب أكثر. "حين تكبر القرية، لا بد لكل بيت أن ينحني. أم تريد أن تظل ابنتك تحمل الملح حتى ينكسر ظهرها؟"
شعرت أويسولوف بالحرارة تصعد في وجهها، لكن أباها وضع يدًا على حافة العربة. هكذا كان يمسك غضبه داخل الخشب لا اللحم. ثم استدار وقاد الحمارة إلى البيت.
***
عند الغسق، حملت أويسولوف خبزًا مسطحًا إلى أخت جدتها، العجوز بيبيسورا، التي كانت تسكن قرب البئر المهجور. كانت الزقاق تفوح بالدخان ودهن الغنم والنعناع المجفف المعلّق على عارضة. وأنصتت بيبيسورا من دون حركة، وعيناها العمياء مثبتتان على المدخل حيث كان الضوء يرقّ.
قالت العجوز أخيرًا: "عروس الملح. إذن فقد مدّوا أيديهم إلى تلك السلسلة مرة أخرى. في زمن أمي، كانت الطقوس ترمز إلى الرفض، لا إلى الاستسلام. كانت فتاةٌ بثوب أبيض تمشي على البحيرة لتنذر القرية بأن الطمع قد لبس هيئة بشر. وكان الرجال يقرعون الطبول ويطردون الجميع من الشاطئ. ومنذ ذلك الحين لم يطعم أحد البحيرة."
وضعت أويسولوف الخبز ببطء. وقالت: "إذًا لماذا يتحدث رحمت-بي كأن الطقس يجلب البركة؟"
شدّت بيبيسورا فمها. وقالت: "لأن الجوع يعدّل الذاكرة. ثم تعدّلها الثروة مرة أخرى." ثم مدت يدها إلى معصم أويسولوف، ولمست شقوق الملح هناك. "أنصتي إليّ. إذا اختاروك، فلا تنحني. اجعليهم يسمعون الكلمات القديمة."
في تلك الليلة، دوّت الطبول من الساحة، ثلاث ضربات بطيئة ثم وقفة. واستلقت أويسولوف مستيقظة على حصير اللباد إلى جوار إخوتها الصغار. وكان الريح يدفع الرمل ضد المصاريع. وفي الظلام، سمعت وعد البحيرة يعود، أملس وصبورًا: أطعمني نذرًا آخر، وأنا أجعل قريتك غنية.
حين لامس الثوب الأبيض الشاطئ
جاء الاختيار في اليوم الثاني بعد الطبول. اجتمعت النساء في الساحة ومعهن أوعية دقيق وأطوال من القماش الأبيض. ووقف الرجال بعيدًا قرب أوتاد الربط، يتحدثون بأصوات منخفضة تنقطع حين تمر أويسولوف.
ألبسوها للبركة، لكن الشاطئ كان ينتظر كلمةً أصدق.
لم يسألها أحد إن كانت تريد الخدمة. ربطت زوجة رحمت-بي القماش فوق ضفيرتها الداكنة، وثبّتت عند جبهتها بلّورة ملح. كانت البلّورة تحرق ببرود على جلدها. وبدأ أحدهم ترنيمة قديمة بدت مهترئة من كثرة سوء استخدامها.
شقّ أبوها طريقه عبر حلقة الناس. وقال: "ليس ابنتي." وانكسر صوته عند الكلمة الأخيرة. لم يكن رجلًا ضخمًا، لكن الحزن جعله واقفًا بعرض بوابة.
وأجاب رحمت-بي قبل أن يتكلم الإمام أو الشيوخ: "العلامة وقعت عليها. لقد عملت عند البحيرة. وهي طاهرة من الزواج وطاهرة من الدين. والطقس يحتاج إلى مثلها." ثم لان صوته. "ستمشي، وتنطق البركة، ثم تعود. وستحتفظ كاتا-كوم بحظها الطيب."
ورفعت بيبيسورا ذقنها، وقد قادتها ذراع إحدى الجارات. وقالت: "بركة؟ اذكر السطور القديمة إن تجرأت." تحرّك خرير خافت في الجمع، ثم مات. وأدار رحمت-بي وجهه.
ذلك الصمت أخبر أويسولوف أكثر من أي حكاية. إن كان يعرف الكلمات الحقيقية، فهو يخشاها. وإن لم يكن يعرفها، فقد تجرأ مع ذلك على أن يأمر بالطقس.
قادوها إلى البحيرة عند الظهر. كان الحرّ يتلألأ فوق القشرة. وكانت الومضة البيضاء ترتفع إلى عينيها. وكل خطوة تُصدر طقطقة يابسة تحت حذائها الرقيق.
عند الشاطئ، اصطفّت العائلات خلف سجاجيد صلاة منسوجة. وقد أحضر بعضهم أوعية حبوب وأساور وقطعًا نقدية ليلقوا بها على الملح. وكانت أمّ تحمل طفلًا محمومًا إلى صدرها وتتأرجح بلا صوت. تتحرك شفتاها فوق شعر الطفل. للأمل أيّ وجه حين لا يبقى للأم دواء.
أحكم ذلك المنظر قبضته على حلق أويسولوف. فالـبحيرة لم تكن تغوي القساة وحدهم. بل كانت أيضًا تغوي الخائفين والتعبين ومن دفنوا أمنياتهم أكثر من اللازم.
رفع رحمت-بي يديه الاثنتين. وقال: "يا عروس الملح، نادِ الحارس تحت الأرض. اسأليه أن يفتح يده لكاتا-كوم." وخلفه، سحب الخدم كيسين إلى الأمام. شمّت أويسولوف رائحة تربة جديدة. تربة قبور.
حدّقت. لقد جاءت الأكياس من تلّ الدفن. وكان شريط من قماش الدفن يتدلى من أحد الدروز. وانكسرت الهمسات إلى صرخات. وغطّت ساؤدات عيني حفيدها.
وقالت أويسولوف: "لقد حركتم القبور."
لم يردّ عليها رحمت-بي. وقال للخدم: "ألقوا التراب." ثم أضاف: "لا بد أن يفسح القديم مكانًا للحيّ."
تردّد الرجال. فلم يشأ أحد أن يرمي تراب أمّ في ذلك الفم الأبيض. فخطف رحمت-بي حفنة بيده نفسها ورماها على القشرة.
أجابت البحيرة.
فصعد أنين من تحت الأرض. وانطلقت خطوط سوداء إلى الخارج كالحبر تحت الورق. وارتفعت صفائح الملح ثم هوت. وامتلأ الهواء برائحة معدنية حادّة، كأن حجرًا يُطحن على حجر بعد المطر. وصاحت الحمارة المربوطة قرب الأثل، ثم كسرت حبلها.
ثم ارتفع صوت من كل مكان في آن واحد. "المزيد." لم يكن الصوت بشريًا. كان قديمًا، ممتلئًا، وجائعًا.
تعثّر الناس إلى الخلف. وبكى الأطفال. وهزّ رحمت-بي جسمه، لكن عينيه كانتا تلمعان بحدة. وقال: "أرأيتم؟ إنه يقبل هديتنا."
تذكّرت أويسولوف وجه بيبيسورا الأعمى وهو متجه إلى الباب. لا تنحني.
خطت وحدها فوق القشرة. وانتزع الريح طرف حجابها الأبيض. وتحت قدميها، بدت الملح كالفخار المحروق من رهافته. ومن خلال شق أسود، لمحت لا ماءً بل حركة بطيئة مظلمة، كأن صدرًا هائلًا أخذ نفسًا تحت الأرض.
قال رحمت-بي: "انطقي البركة."
لكن أويسولوف رفعت رأسها بدلًا من ذلك. وبصوت واضح شقّ الريح، قالت: "يا أهل كاتا-كوم، اسمعوا الغاية القديمة. عروس الملح لا تطعم المدفون. إنها تسمّيه. وتنبّه من خطره. وتقف في الموضع الذي يطلب فيه الطمع القرابة ثم يقول لا."
وللحظة، لم يتحرك أحد. ثم انشقت القشرة تحت قدمها اليسرى.
الفم تحت الملح
انهارت الصفيحة تحت كاحلها. وخدشت الحواف الحادة جلدها عبر الحذاء. وانفتح تحتها فراغ مظلم يتنفس هواءً باردًا تفوح منه رائحة نقود قديمة وطين رطب وشيء أفسده طول الاختباء.
تحت القشرة البيضاء، اتخذ الجشع هيئةً لم تستطع أيُّ مساومةٍ أن تخفيها.
اندفعت الأيدي من الشاطئ، لكن أويسولوف كانت قد هوت إلى ركبة واحدة. لا من الخوف، بل من أجل التوازن. وشهرت مغرفتها الحديدية عبر الشق، وأمسكت بمقبضها بكلتا يديها.
تغيّر الصوت من تحتها. لم يعد يكترث بوعود حلوة تكفي سوقًا. وقال: "أعطني أسماء. أعطني إخوةً ضد إخوة. أعطني قبورًا، وأنا أُتَوِّج سقوفكم بالفضة." تحرّك شكلٌ تحت الملح، عريضًا كعربة محملة، وشاحبًا كالعظم تحت الجلد.
تقدّم رحمت-بي كأنه يُستدعى من جوعه هو نفسه. وقال: "ماذا تطلب مني؟" وقد صارت ملامحه نحيفة متلهفة. والتصق الغبار بالعرق عند صدغيه.
وصاحت بيبيسورا من بين الناس: "لا تساومه! إنه يتضخم بالانقسام." وتمسكت الجارة بذراعها وهي تبحث عن الصوت بعينيها العمياء.
اهتزّت الأرض مرة أخرى. وانشقّت فاصلٌ بين القرويين والشاطئ. وتفرّق الناس. وسقط أحد الخدم، فانسكب من جرابه النقدي ما في الحزام. وتدحرجت القطع الفضية على القشرة ثم ابتلعتها الشقوق مع طقطقات صغيرة لامعة.
نظرت أويسولوف إلى رحمت-بي ورأت الحقيقة أخيرًا. لقد كان يطعم البحيرة منذ أسابيع: حقل أرملة سُوّي بالرشوة، وراعٍ اتُّهم بسرقة رجل آخر، وتراب قبور أُخذ من أجل أرض تخزين. وكانت كل إساءة تشتري شيئًا ظاهرًا: أحذية، قماشًا، شايًا، جمالًا. كان الديف يلبس الثروة كما تلبس الشجيرة الشائكة الخرق التي تحملها الريح.
وقالت وهي تسحب نفسها إلى ملح أصلب: "سألتَ عمّا يريده. إنه يريدنا أن نتوقف عن رؤية بعضنا كقرابة." وارتجف صوتها الآن، لكنها أجبرته أن يصل. "حين يفقد الطفل قبرًا، وحين تُضطر أرملة إلى تسعير ميتها، وحين يبيع قاضٍ بيتًا ليملأ بيتًا آخر، فإن المدفون يأكل."
وبدأت الأم التي تحمل الطفل المحموم تبكي. لا بصوت عالٍ. بل ضمّت فمها إلى جبين الصبي الساخن ثم سقطت على الأرض. وكسر ذلك الصمت شيئًا في الجمع. فأفلت الرجال الذين جاءوا بأوعية الحبوب أوعيتهم. وسحبت النساء الأساور من خط الملح وخبأنها في أكمامهن.
بسط رحمت-بي ذراعيه نحوهم. وقال: "حمقى. سيطحنكم الفقر مرة أخرى. أتحسبون أن العادات القديمة تطعم الأطفال؟ أتحسبون أن الشرف يطبخ الحساء؟"
لم يجبه أحد. ومع ذلك لم يعد أحد إلى جانبه.
شعرت أويسولوف بالمغرفة تنحني تحت وزنها. ضربة أخرى فقط وستنكسِر. وراحت تبحث في ذاكرتها عن السطور القديمة التي كانت بيبيسورا تردد بعضها وهي تمضغ الخبز بلا أسنان. جاءت الكلمات متكسرة ثم اكتملت.
"ما دُفن يجب أن يبقى مدفونًا. وما يخصّ الأموات لا يشتري الأحياء. وما يدخل بخيانة مكسورة يخرج بصدقٍ علني."
زأر الديف. واندفع غبار الملح إلى أعلى حول ركبتيها. واتسع الشق، وفي ومضة واحدة رأت هيئته: رأسًا بلا حافة ثابتة، وقرونًا أو جذورًا تلتفّ في العتمة، وفمًا مكتظًا ببلورات بيضاء ليست بأسنان وليست بحجارة.
وقال الرعد: "كاذبة. سيطعمونني من جديد. الجوع يعود دائمًا."
"والعار يعود أيضًا." قالت أويسولوف.
ثم التفتت إلى الجمع. كانت هذه هي الخطوة الأصعب. فمواجهة الديف تحتاج إلى شجاعة. ومواجهة الناس تحتاج إلى ثمن. وقالت: "إذا أرادت كاتا-كوم أن تغلق هذا الفم، فعلى كل أسرة أن تسترد ما جاء عبر معاملة ملتوية. البضائع، والمال، والقماش، والأرض. أعيدوه قبل الغروب. وعلى رحمت-بي أن ينطق بكل خطأ بصوت عالٍ أمام القبور."
طأطأ أبوها رأسه مرة، لا للبحيرة، بل لكلماتها. ووقفت ساؤدات إلى جانبه. ثم الحداد. ثم زوجة الفخّار. واحدًا تلو الآخر، وضع القرويون مكاسبهم على الأرض: صينية نحاس، وبكرة خيط مصبوغ، وسرج، ومحفظة، وسكينًا بمقبض محفور.
نظر رحمت-بي حوله كأنه استيقظ في بيتٍ نُزعت جدرانه. وقال: "أَتُخْزُون كبيركم من أجل فتاة من الصحراء؟"
أجابه أركين: "كبيرٌ باع الموتى قد أخزى نفسه بالفعل."
أمام القبور عند الغروب
ساروا من البحيرة إلى تلّ الدفن في صف طويل غير منتظم. كان الرجال يحملون أكياس التراب المضطرب على ظهورهم. وكانت النساء تحمل أوعية مكدسة بالبضائع التي جاءت عبر أحكام رحمت-بي. وسار الأطفال في صمت، يرتفع الغبار حول كواحلهم.
لم يستطيعوا أن يستعيدوا اليوم، لكنهم استطاعوا أن يعيدوا ما كان ينبغي ألا يُؤخذ أبدًا.
عند التلّ، هبطت الريح. وكان ذلك السكون أثقل من أي صياح. صفّت حجارة مسطحة القبور في صفوف، وكل حجر صقله الزمن والأيدي والطقس.
وقف رحمت-بي أمامها ولا ظلّ على وجهه. ولم تعد جبته الفاخرة، وقد علاها الغبار عند الذيل، تبدو غنية. بل بدت مستعارة. وللحظة، لم يقل شيئًا.
ثم وضعت أويسولوف مغرفتها الحديدية عند قدميه. وكان المعدن لا يزال يطنّ بخفوت من أنفاس البحيرة الباردة. وقالت: "تكلّم."
حاول أن يحافظ على وضعه القديم. لكنه فشل. فهبطت كتفاه. وقال: "أخذتُ حقل ساؤدات وأعطيته لابن عم زوجتي." ثم أضاف: "اتهمتُ أكمل الراعي بعلفٍ مفقود، مع أن ابني هو من باعه." ثم قال: "أمرتُ بنقل قبور الشمال من أجل المخازن. ورميت تراب البحيرة الميتة على البحيرة نفسها." وكانت كل جملة تخرج أخشن من التي قبلها.
ومع كل خطأ يُسمّى علنًا، كانت العائلات تتقدّم وتستعيد ما شُوّه منها. فتلقت ساؤدات وثيقة الأرض المربوطة بخيط أزرق. وأخذ أكمل السجلّ المكتوب الذي يبرئه. وفُتحت أكياس تراب القبور وأعيدت، حفنةً بعد حفنة، إلى المواضع الممزقة في التلّ.
انضمّت أويسولوف إلى النساء اللواتي جثون عند الأرض الممزقة. كان الملح قد جفّ أبيض على حذائها. وكانت التربة تفوح دافئة، تكاد تكون حلوة، حيث لامسها الشمس طوال النهار. وإلى جوارها، ضغطت أم الطفل المريض التراب برفق حول حجر علامة، ثم مسحت عينيها بظهر معصمها.
كانت تلك الجسر الثاني بين الطقس القديم والحياة اليومية. لم يحتج أحد إلى عالمٍ يشرح لماذا كان التلّ مهمًا. فالقبر هو المكان الذي يواصل فيه الناس الكلام مع من لا يجيب.
***
حين أُفرغ آخر كيس، طلبت بيبيسورا أن تُقاد إلى الأمام. وضعت كفّيها على أقرب حجر قبر وتلت السطور بصوتٍ رقيق كصوت ناي القصب، لكنه ثابت على أي حال. وردد الآخرون بعدها حتى اشتدت الكلمات.
"ما دُفن يجب أن يبقى مدفونًا. وما يخصّ الأموات لا يشتري الأحياء. وما يدخل بخيانة مكسورة يخرج بصدقٍ علني."
صار الغرب بلون النحاس. ومن بعيد، عبر السهول، سمعوا صوتًا قادمًا من البحيرة كتحطم جرة داخل فرن. ثم آخر. رفعت أويسولوف رأسها ورأت سحابة من الغبار الأبيض تغوص في نفسها.
عادوا في الظلام ومعهم المصابيح. ولم يهرع أحد. وعند الشاطئ، كانت الشقوق السوداء قد انغلقت تحت جلد خشن من الملح الرمادي. ولم تعد القشرة بيضاء لامعة. بل صارت سطحًا باهتًا يشبه الرماد القديم بعد النار.
ولم يعبر رحمت-بي إلى القرية أولًا. بل نزع وشاح كبير القرية ووضعه على غصن أثل. ولم يوقفه أحد حين مضى مبتعدًا نحو معسكر قطعان أخيه البعيد. لم يُعلَن النفي. بل وقع لأنه لم تنادِه أيّ صوت ليعود.
جاء الشتاء مبكرًا ذلك العام. وبطؤت التجارة. ولم تصبح كاتا-كوم غنية. كان الناس يصلحون الأحذية القديمة بدل أن يشتروا جديدة. ويقيسون الدقيق بعناية. ومع ذلك بقي تلّ الدفن بلا مساس، ولم تعد الأحكام في الساحة تصدر من فم واحد.
وحين كانت الخصومات ترتفع، كان الشيوخ يجلسون مع الأرامل والرعاة والنسّاجين ورجال القوافل معًا. كانوا يختلفون طويلًا. ويشربون شايًا ساخنًا تفوح منه رائحة الدخان. ويصغون حتى يقف الحق واضحًا بما يكفي ليحمله الجميع.
أما أويسولوف، فبقي اسم عروس الملح معها، مع أنها لم ترتدِ الأبيض لذلك الطقس مرة أخرى. وكان الأطفال يسألونها إن كانت قد رأت وحشًا تحت البحيرة. فكانت تنقر مغرفتها الحديدية وتجيب: "رأيت ما يصير إليه الطمع حين يطعمه الناس."
بعد سنوات، كان المسافرون لا يزالون يتوقفون في كاتا-كوم من أجل الملح والماء. وإذا سألوا لماذا صارت البحيرة القديمة رمادية بدلًا من بيضاء، أشار بعض القرويين إلى تلّ الدفن. وأشار آخرون إلى الساحة حيث تُشترك الأحكام. أما أويسولوف فكانت تشير إلى الأيدي التي تحمل الملح العادي على العربة، إلى العمل نفسه الذي أبقى أسرتها حيّة.
وقالت، وهي ترفع طوبة عادية خشنة من الحفرة الآمنة: "هذا تكلفته عرق. أما ذلك النوع الآخر فتكلفته القرابة."
الخاتمة
لم تهزم أويسولوف القوة المدفونة بالقوة. لكنها أجبرت قريتها على تسمية ثمن ما قبلته، وكان ذلك الثمن يصل إلى البيوت والقبور ومخازن الشتاء. في مجتمعات صحراوية مثل كاتا-كوم، يبقى موضع الدفن والحكم العلني حاملين شرف الأسرة على مرأى الجميع. وحين صارت البحيرة البيضاء رمادية، بقي لدى الناس جوع، لكنهم لم يعودوا يطعمونه بموتاهم.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
