المقدمة
هناك خرافة قديمة تُهمَس بها بين القصب وصفصاف الأشجار التي تحيط ببرك هادئة في جنوب بوهيميا. في الليالي بلا قمر، حين يلتف الضباب كأصابع باهتة على الماء وتتوقف الضفادع عن النقيق، يقسم القرويون أنهم يلمحون شيئًا — أو شخصًا — يتحرك تحت أوراق الزنبق مباشرة. يُقال إن الفودنيك، عفريت الماء في الأسطورة التشيكية، ينتظر بصبر في هذه الزوايا الخفية من الأرض، ذا جلد أخضر وأصابع غشائية، وعيناه الحمراوان تبرقان من الظلال. ليس مجرد مارد مشاغب أو روح مرحة، بل جامع للأرواح: أرواح الغرقى، والتائهين، وغير الحذرين. يحتفظ بها في أكواب خزفية رقيقة على رفوف تحت سطح البركة، كل روح سجينة صامتة لوحدته الأبدية. لقرون كان مصدر تحذير وفضول في آن واحد، نُسِج في تهويدات وحكايات منتصف الليل، واتُهِم بكونه سبب كل حادث مأساوي قرب الماء. لكن تحت القصص القديمة تكمن حقائق أعمق، مخيطة في تربة وماء بوهيميا نفسها — مكان لم تمت فيه الآلهة القديمة تمامًا، وسحر الطبيعة البري لا يزال يتربص خارج حدود بصيرة البشر. تبدأ قصتنا في صباحٍ تلمع فيه أشعة الشمس عبر الأشجار في قرية هراديتشيك، حيث شابة اسمها ليدا، تعترها الأحلام والأسئلة، على وشك أن تكتشف أن العالم تحت الماء أغرب وأكثر خطورة مما تصورت. ستأخذها رحلتها إلى قلب مملكة الفودنيك، حيث تتردّد الشجاعة والحزن والصفقات القديمة كموجات عبر البركة.
I. همسات البركة
في قرية هراديتشيك كانت الصباحات تبدأ بصياح الغربان ونِدْحِ الماشية، لكن حين تعتلي الشمس حافة الغابة تصطدم أشعتها بسطح البركة اللامع فيتحول إلى ذهب منصهر. طالما تذكر الناس، كانت البركة مصدر حياة وظل من القلق. ماءها وفّر لهم السمك، وقصبًا للنسج، وملاذًا باردًا من حر الصيف، لكن القرويين لم يطيلوا البقاء بعد الغسق. كانوا يحذرون الأطفال بأصوات صارمة وأشعار قديمة: «الفودنيك ينتظر الأقدام الطائشة. اقترب كثيرًا—روحك سيحتفظ بها.»
نشأت ليدا وتلك التحذيرات ترافقها، لكنها لم تَقتنع بالخوف قط. ابنة طحّان وخيّاطة، كانت دائمًا لا تكلّ، ذهنها سريع مثل أصابعها على المغزل. استمعت إلى حكايات جدتها عن أرواح الماء والجان بفضول لا برعب، وكانت تجلس على حافة البركة في ظهرة مشمسة، ترسم دوّامات الشراغيف وطريقة لعب ضوء الشمس بين الصفصاف. كان والدها يهز رأسه من فضولها، لكن والدتها — التي فقدت شقيقين في أعماق البركة السوداء — كانت تراقبها بقلق. كانت تصرّ أن الفودنيك حقيقي. حكت لليدا عن رجالٍ خضر يُرَوْن في الصباحات الضبابية، وعن ضحكات جوفاء تتردد عبر الماء، وعن فتيات شعرهن كأعشاب النهر لم يُرَ لهن أثر بعدها.
بعد إحدى تلك القصص، التي رُويت بهمسٍ بجانب النار، قررت ليدا أن ترى بعينيها. انتظرت صباح اليوم التالي، بينما لا يزال الندى يتشبّث بالعشب وكان والداها نائمين. وبمذكرة في يد وقطعة خبز في الأخرى، تسللت إلى البركة وجلست تحت صفصافها المفضل. هناك راقبت اليعاسيب تحوم، وأجنحتها تلتقط ضوء الشمس كأنها تشتعل. بدا العالم آمنًا وجميلاً وطبيعياً. لكن بينما انحنت لتملأ محبرتها، لامس موج بارد أطراف أصابع قدميها العارية. رفعت بصرها — ورأت، منعكسةً في الماء، وجهًا شاحبًا تحت السطح بقليل. كانت الملامح مشوّهة لكنه إنساني بلا لبس، محاط بشعر أخضر وعيون واسعة باحثة. حبَسَت ليدا أنفاسها. رمش الوجه مرة، ثم مرتين، ثم غاص بعيدًا دون أكثر من تموّجة.
ركضت إلى البيت وقلبها يَهُوّ، لكنها لم تقل شيئًا. مرت الأيام في ضباب. هل كان ذلك من الخيال؟ خدعة ضوء وخوف؟ لكن الذاكرة بقيت، تهمس في أحلامها. انتشرت في القرية أحاديث عن فتى مفقود — ابن الراعي الذي شوهد آخر مرة قرب البركة. بكت أم ليدا على الأسرة، وعلى حزن قديم أعيد إشعاله. صلّى الكاهن ورش ماءً مقدسًا في القصب، لكن القرويين عرفوا أن الصلوات لا تكفي لاحتواء ما يسكن تلك الأعماق.
في الليلة السابعة بعد اختفاء الصبي، هاجت عاصفة القرية. تقلبت ليدا في فراشها مستمعة إلى الريح وهي تطرق النافذة. ثم سمعت صوتًا — رنة خفيفة وموسيقية، كطقطقة فناجين خزفية تصطك ببعضها. جاء الصوت من جهة البركة. لم تستطع كبح فضولها، فلفت نفسها بشال وانزلقت خارج المنزل. نزل المطر على كتفيها وهي تشقّ طرق القرية، متجاوزة النوافذ الموصدة والأبواب الصامتة. كان الطريق إلى البركة زلقًا وخطيرًا. الصفصاف صفَع وجهها؛ والضفادع قفزت من أمامها. توقفت على حافة الماء. كانت البركة تعج بالحركة — تموّجات تتسع في دوائر متزايدة. وهناك، نصف غارق تحت أكبر ورقة زنابق، كان الفودنيك.
كان أصغر مما تخيلت، لا يزيد طوله على طفل، لكن أطرافه طويلة ومفاصلها غريبة. كان جلده يلمع بلون الزمرد في ضوء العاصفة، وكانت عيناه تتوهجان كمحجر العقيق. حول عنقه طوق من مفاتيح صغيرة، كل واحدة مختلفة. في يديه احتضن كوبًا خزفيًا مرسومًا عليه زهور زرقاء. بدا داخل الكوب نور شاحب يرفّ — يتلاشى ويتخفق كعث محاصر في الزجاج.
تصارع خوف ليدا مع افتتانها. غنّى الفودنيك بنبرة هادئة، تهويدة بلغة لم تعرفها. بينما كانت تراقب، وضع الكوب على رف منسوج من القصب تحت الماء، بجانب عشرات أخرى. كل واحد يحوي نورًا من نوعه. ومع بزوغ الفجر وتلاشي العاصفة، رفع الفودنيك بصره. التقت عيناهما. وللحظة، رأت ليدا شيئًا عتيقًا في نظره — وحدة، ربما، أو جوع. ثم انزلق إلى قلب البركة، تاركًا وراءه تموّجات فقط.
II. الصفقة في الأعماق
تغيّر عالم ليدا بعد تلك الليلة. جالت أيّامها مشتّتة، تطاردها رؤى الأكواب الخزفية والأنوار الشبحية. في كل مرة تغمض فيها عينيها تسمع طقطقة فاخرة خفيفة وترى عيون الفودنيك الحزينة. حاولت أن تتكلّم مع جدتها عن ما شهدته، لكن العجوز اكتفت بالصليب والتحذير ألا تعود إلى البركة وحدها. ومع ذلك، كلما أُمِرت ليدا بالابتعاد عنها، زاد انجذابها إليها.
بعد أسبوع، ومع اقتراب عيد القديس يوحنا — الوقت الذي يعلّق فيه القرويون أكاليل على أبوابهم لطرد الأرواح — اتخذت ليدا قرارها. عادت إلى البركة هذه المرة في ضوء النهار. كان الماء هادئًا ولامعًا كالزجاج. أحضرت معها offering: بكرة خيط أزرق، عصفور خشبي صغير منحوت، وكم من الزهور البرية. ركعت عند حافة الماء، وضعت هداياها على حجر مسطح، وتكلّمت بهدوء على أمل أن يسمعها الفودنيك.
في البداية، لم يكن هناك سوى الصمت. لكن مع امتداد الظلال، ظهرت فقاعات قرب قدميها. ثم، في دوّامة من نبات الماء والطمي، ظهر الفودنيك. راقبها بفضول متحفظ. عن قرب بدا شابًا وفي الوقت نفسه عجوزًا إلى حدّ لا يصدّق — جلده شفاف حيث يمتد فوق العظام العقدية، وشعره متشابك بقطع من الطحلْب. استجمعت ليدا شجاعتها.
«رأيتك ليلة أخذت فيها العاصفة الصبي»، قالت. «رأيت أكوابك. هل هذه روحه؟ والباقون—هل هم جميعًا محبوسون أيضًا؟»
مال الفودنيك برأسه وارتسمت على شفتيه شبه ابتسامة بطيئة. كان صوته ناعمًا، ينساب كهمس من تحت الماء. «الأرواح تجدني. بعضها يسقط، وبعضها يتوه. أنا أحفظها. الأرواح الوحيدة لا ينبغي أن تتوه طويلًا.»
ألمت كلماتُه قلب ليدا. «لكنها ليست ملكًا لك. لها عائلات — حياة تعود إليها. دعها تذهب.» مرّر إصبعه على حافة كوبٍ أخرجه من العدم متأملًا. «هل تتخلى عن ما يواسيك؟ هل ستعيشين وحيدة إلى الأبد؟»
تفاوضا مع حلول الغسق. استمع الفودنيك بينما توسّلت ليدا من أجل روح ابن الراعي. مقابل ذلك طلب ذاكرة — حقيقية، ثمينة ومُؤلمة. قدمت له ليدا ذكرى ضحك شقيقها، الذي أخذته المرض قبل سنوات. بينما استساغ الفودنيك الذاكرة، وميض أزرق خافت ارتج في يديه ثم خفّ. سلّمها الكوب الخزفي الذي بداخله روح الصبي. «أعيدي هذا قبل الفجر»، حذّرها. «وإلا فسيضيع إلى الأبد.»
انطلقت ليدا إلى كوخ الراعي. سكبت الضوء على شفتي الصبي بينما كانت والدته تبكي. تحرّك — مرتبكًا، محمومًا، لكنه حي. انتشر الخبر في القرية مع شروق الشمس. وصفه البعض معجزة؛ وهمس آخرون بأن ليدا قد تواطأت مع قوى مظلمة.
لكن ليدا كانت تعرف ما رأت. عادت إلى البركة ليلًا بعد ليل، تفاوض من أجل أرواحٍ أخرى. كل صفقة كلفتها شيئًا: أغنية طفولتها المفضلة، رائحة خبز أمها، دفء عناق والدها. ثقُلَ قلبها مع كل مبادلة. أما الفودنيك، فصار يبدو أكثر حيوية — عيناه أقل جوفاء وضحكته أكثر تكرارًا. ومع ذلك تمسك بمجموعته. بعض الأرواح، قال، لن تغادر أبدًا؛ وأخرى كان يفرج عنها على مضض.
اتضح أنه لم يكن مجرد وحش، بل كائن تشكّل من الوحدة والحزن ومن قرون من النبذ والخوف. ومع ذلك، مهما حرّرت ليدا من أرواح، كانت دائمًا هناك المزيد من الأكواب على رفوفه — بعضها قديم جدًا حتى أن أنواره خفتت وصارت مجرد جمر.
III. ما تحت السطح
في ليلةٍ بلا قمر، بينما كان الصيف يزول واشتدّ عبق التراب الرطب في الهواء، عادت ليدا إلى البركة بهدف واحد: أن تفهم ما الذي يقيد الفودنيك في سجنه المائي وما الذي يقيد الأرواح عنده. تسللت من فراشها وطرقت أزقة القرية النائمة بخفّة، يقودها نداء لم يُنطق.
عندما وصلت إلى حافة الماء، وجدت الفودنيك في انتظارها. بدا متوقعًا، والمفاتيح عند حلقه تلمع في ضوء النجوم. بلا كلمة أشار لها أن تقترب. لم تتردّد ليدا إلا لحظة قبل أن تخوض المياه الضحلة. كان الماء باردًا وثقيلًا؛ احتكت حواف الزنابق بكاحليها وهي تغوص أعمق. أمسك الفودنيك يدها — كان لمسه رطبًا لكن رقيقًا — وسحبها إلى الأسفل.
تحوّل العالم. تسلّل الضوء إلى الأسفل في شرائط مرتعشة؛ وتحولت الظلال إلى أشكالٍ لا تُصدّق. وجدت ليدا نفسها واقفة على فراش من الطمي والحصى، تتنفس بسهولة كما لو كانت على اليابسة. من حولها ارتفعت رفوف خزفية كأقواس كاتدرائية. رُصّت مئات الأكواب على أسطحها، كل واحدة مرسومة بنقوش معقّدة — ورود، وطيور، ونجوم، ومشاهد لقرى قديمة. في داخل كل كوب تطفو روحٌ باهتة وصامتة تومض.
قادها الفودنيك عبر مملكته تحت الماء. أراها كيف يجد الأرواح التائهة العائمة قرب الموت — كيف يجمعها بعناية ويضعها في أكواب ليحفظها من النسيان. شرح أن بعض الأرواح تَدْفَعُها إليه اليأس أو الشوق؛ والبعض الآخر تُخطف بالصدفة أو العبث. نادرًا ما يغادر أحدها طواعية.
أراها كوبَه الخاص — إناء كبير مشقوق في مركز مجموعته. في داخله كان لهبٌ يتوهّج ساطعًا وحزينًا في آنٍ واحد. «كنت إنسانًا فيما مضى»، اعترف، «فتًى غرق منذ زمن بعيد. بقيت هنا طويلًا حتى صرت ما ترى. جعلتني الوحدة أجمع الآخرين.»
استمعت ليدا، وتعاظمت شفقْتها. أدركت أن تحرير الأرواح لم يكن مجرد نزع لعنة أو إلغاء صفقة — بل كان إصلاحًا لشيء مكسور داخل الفودنيك نفسه. سألت ماذا سيحدث لو شُفِي كوبه الخاص.
ارتعش. «سأصبح حرًا لأترك هذا المكان — لكن ستتحرر أيضًا كل الأرواح. ستعود إلى العالم أو تنتقل إلى ما بعده.»
بإصرارٍ عازم بحثت ليدا عن طريقة ليلتئم إناءه. تذكرت حكايات جدتها عن السحر القديم — كيف أن الحب الحقيقي أو التضحية يمكن أن يصلحا حتى أعمق الجراح. عرضت روحها في مقابل حريته وإطلاق سراح كل الأرواح المحبوسة تحت البركة.
بكى الفودنيك آنذاك، دموع صامتة تاهت في الماء. رفض أن يأخذ روحها، لكن استعدادها أثار شيئًا بداخله. اندلعت أنوار عبر رفوفه وتوردت الأكواب ارتعاشًا. لمع الشق في إنائه وبدأ يلتئم.
مع زحف الفجر عبر السماء شعرت ليدا بأنها ترتفع من البركة، محمولة بألف صوت صامت. خرجت إلى السطح وحيدة. كان الفودنيك قد اختفى؛ ورفوفه فارغة. توهّجت البركة بضوء الصباح — هادئة وكاملة.
تعثرت ليدا في طريق العودة إلى البيت، وقد تغيّرت. من ذلك اليوم فصاعدًا لم يعد أحد يغرق في بركة القرية. نما القصب كثيفًا وأخضرًا؛ وعاد السمك بوفرة. فقد القرويون خوفهم وتعلّموا أن يحترموا — لا يهابوا — المياه التي رزقتهم. لم تنس ليدا الفودنيك أو الصفقة التي عقدتها معه، ولم تفقد أبدًا إحساسها بالدهشة الذي جلبته لها لمحة عن العالم تحت أوراق الزنبق.
الخاتمة
استمرّت حكاية ليدا والفودنيك في هراديتشيك لأجيال. كان الأطفال يلعبون بجانب البركة بلا خوف، لكنهم تعلّموا أن يعاملوا المياه بتوقير — يتركون زهورًا برية للأرواح ويغنّون أناشيد شكر. صارت ليدا نفسها نوعًا من الأسطورة: امرأة تفاوضت مع عفريت وعادت محمّلة بالأمل بدل اليأس. شاخت وامتلأ شعرها بالفضة كضباب البركة، لكن عينيها ظلّت تتألّق بالأسرار التي تحملها. همس البعض أنها ما تزال تزور البركة في الصباحات الهادئة، تتحدث بلطف إلى الزنابق وتستمع إلى الضحك تحت السطح. وأحيانًا، عندما يلتف الضباب منخفضًا وتلتقط الشمس الماء بطريقة معينة، زعم المؤمنون أنهم رأوا تموّجًا — ومضة خضراء — تذكرة بأن لكل بركة حكايات عميقة ووحشية مثل قلوب من يجرؤون على الاستماع.
بهذه الطريقة، لم يغب الفودنيك حقًا. عاش في الذاكرة والغموض، حارسًا ليس فقط للأرواح الضائعة بل للرابطة الهشة بين الناس والطبيعة. صمدت البركة: أحيانًا ساكنة كالمرآة، وأحيانًا ترتجف بحياة سرية. ودائمًا، تحت سطحها الهادئ، كانت الأصداء حاضرة — عن صفقات عُقدت وأُوفيت، عن أحزان شُفيت وغُفرت، وعن الجمال الذي يُكتشف في مواجهة ما نخافه أكثر.
