مقدمة
تحت توهّجٍ وردي مرجاني لغسق هافانا، امتزج نسيمُ الأطلسي برائحة البلانطاين المشوي وضحكاتٍ بعيدة. خطت موريتا فوق أحجارٍ عتيقة في إل مالِيكُون، وهمست أقدامُها الحافية بأسرارٍ للبحر. خفق قلب موريتا كصنجٍ على أضلاعها. كانت تحمل ثِقلاً لا تراه عينُ بشر، عبئاً مصنوعاً من ذكرياتٍ لا تفيق عنها، يومض كلهيب شمعةٍ مهجورة. مع اقتراب المد، حمل رشُّ الملح طعمَ ندمِ الأمس وأملِ الغد، متشابكين كخيوط أرجوحة جدتها القديمة. تسلّلت عزفة جيتار رقيقة من منزلٍ قريب، كلُّ نغمةٍ كتنهد، تلفُّ الهواءَ الرطب وتوقِد شرارةً تحت صدرها. ارتفعت وهدأت أحاديثٌ بعيدةٌ كالأمواج، قاطعتها همهمة السيارات المارة، وأبواقها تغازل المدّ المتصاعد من الليل. امتدت الظلال عبر سور البحر، طويلةً كالأحلام، ويختبئ تحت كل ظلٍّ قصةٌ تنتظر أن ترقص.
توقفت موريتا حيث يلتقي الرصيف بالمحيط، وأغمضت عينيها. بدا نبضٌ خافتٌ يصدح في الظلام، كما لو أن شيئاً تحت الأمواج قد تعلّم الإيقاع. تاهت في ذهنها فكرةُ ما إذا كان البحرُ نفسه قد شعر بالملل وسعى لرفقة، أم أن روحها القلِقة استدعَت صدىً من ما وراء. سيقول أهلُ الحي إنها ترقص بلا مرسى — تائهةٌ بلا مرسى — بينما يهمس آخرون بأنها تشتعل بطاقةٍ كامنة. تلاشت أصواتُ الأحياء كبذور الهندباء، تاركةً موريتا مع أنفاسها ورائحة الأوزون الكهربائية وهمهمة أصواتٍ تكاد لا تكون بشرية. من خلفها دوّى قرعُ طبلٍ فجمد الهواء، داعياً إيّاها لأن تصغي عن قرب. بدا البحر والأحجار والليل كأنهم يميلون إلى الأمام، متلهفين ليشهدوا ما على وشك أن يحدث.
نداء أرواح الليل
أول مرة شعرت موريتا بالجرْس، جاء في هيئة همسةٍ حملها نسيم البحر. سمعتها وحالما انزلقت الشمس تحت الأفق، في تلك اللحظة التي يَحومُ فيها العالم بين نبضة وصمت. في تلك الساعة، تنهدت المدينة، وتقرقعت المصاريع كأنها أسنان ترتجف، واستقرّ في البُعد همس الماشية في مواءٍ منخفض. كانت وحيدةً، إلا ظلّها المنعكس في النوافذ المظلمة، حتى همسَ صوتٌ هشٌّ كقطرة ماء على زجاج، يدعوها إلى الأمام.
مدفوعةً بفضولٍ مخيطٍ بالشوق، اتّبعت موريتا النغمة حتى وصلت إلى دائرةٍ متّسعةٍ من كتل الحجر الجيري حيث كانت الأمواج تتحطم كتصفيقٍ إيقاعي. تمايلت الفوانيس على أعمدة صدئة، مبعثرةً هالاتٍ برتقالية من الضوء ترقص كاليراعات. ارتفعت الموسيقى من الرصيف — رجل على تريس مهترئ يعزف لحنًا آسراً بدا كأنه ذاكرة. كل وترٍ رنّ في أعماق عظامها، محيلاً جمرةً لم تكن تعلم بوجودها تحت جلدها. دخلت الدائرة، فانفلت العالمُ من حولها، وبدأت الخيوط التي خيّطتها منذ سنواتٍ تنفكّ.
الرقص مع الظلال
تحرّك جسد موريتا قبل أن يواكبه عقلها. ارتفعت ذراعاها، وانحنت أصابعها كأجنحة النوارس، وتمايلت وركاها على إيقاع طبولٍ غير مرئي. قبّل رشّ الملح خديها، تاركًا طعمَ قصصٍ لم تُحك بعد. من حولها ارتفعت الأرواح معًا — هالات رجال ونساء مَلبوسين بأزياء زمنٍ مضى، يتمايلون في الهواء الرطب. كانوا خفيفين كأشعة القمر، يلمعون ببريقٍ باهتٍ كطحالبٍ مضيئة. كل خطوةٍ تخطوها موريتا كانت تتردّد على الحجارة، امتزجت بصدى ارتطام أحذيتهم الخفيفة.
شعرت بشوقهم، بمدٍّ من الأمل والندم يجري في عروقها. تاقت الأرواح لاستعادة الرقصة التي فقدوها في الحياة، لتلمس الأرض تحت أقدامهم مرةً أخرى. كادت موريتا تشمّ رائحة شعرهم الممشوق بالتبغ، ولمحاتٍ خفيفةٍ من دخان سجائر صغيرة تسبح في النسيم. ضاق صدرها حين مرّت كفٌّ طيفية على مرفقها، ملامسةٌ حميمةٌ تطنّ كالكهرباء. صرخت صافرةٌ بعيدة، بعيدةٍ كنّدَاء نورسٍ، لكنها بالكاد لاحظت. امتدت اللحظة كشرّيطٍ من الحرير معلقٍ تحت ضوء القمر.
في نشوتها الشبيهة بالحلم، اعتقدت أنها سمعت تهويدة أمّها تتسلّل عبر الأمواج، لحنًا رقيقًا عن طائرٍ يتعلّم الطيران. ارتجفت دمعةٌ فدفأت رموشَها. كانت الطاقة في الهواء سميكةً كأنها تُؤكل، مزيجُ أوزون وياسمين يغوص في حلقها. ثم بدأت الأرواح تتغيّر بطريقةٍ دقيقة — عيونهم توهجت كفوانيسٍ معلّقة في نوافذ شبحية، وكل نظرة توجّهت إلى موريتا تترجّاها أن تقودهم إلى الأمام. استدارت كغالق كاميرا، تلتقط شذراتٍ من قصصهم: صيادٌ ضائع، أمّ تشتاق إلى طفلها، جنديٌ عالقٌ إلى الأبد عند شفا الشاطئ.
هبت ريح مفاجئةٌ، قذفت بشعرها كما لو كان حريرًا أسود. ضاقت الدائرة، وفهمت موريتا أنها تملك مفتاح حريّتهم. كسَحت قدماها الحجرَ بإيقاعٍ ثابتٍ كطبل، موجهةً الرقصة نحو ذروتها. همست بكلماتٍ تكاد لا تفهمها — دعاءٌ أم عهدٌ — بينما امتزجت دموعٌ دافئة بملحٍ على بشرتها. عندما ارتعشت النغمة الأخيرة وتحوّلت إلى صمت، توقّفت الأرواح في الهواء، وكان أنفاسهم ظاهرةً كسحبٍ في البرد الذي حلّ. ثم، واحدًا تلو الآخر، ارتفعوا عن الأرض وانجرفوا نحو البحر، متلاشيين في الرغوة التي تلألأت بضوءٍ أثيري. جثت موريتا على ركبتيها، وقلبها يطرُق، وتذوّقت حلاوة التحرّر.
ثقل الفجر
حلَّ الصباح كشبحٍ متردّد، مسلّطًا ضوءًا شاحبًا على ثوب موريتا المبلل. كان المد قد تراجع، حاملًا آخرَ آثار الأقدام الشبحية، تاركًا أثرَ خطواتها وحدها في الرمل. نهضت متزلزلةً، ترتعش كلّ عضلةٍ فيها كما لو أنها سبحت ضدّ تيارٍ عاصف. مواء قطةٍ ضالةٍ صدى من عتبةٍ متشققة، وعيونها واسعةٌ من الفضول. ظلّ الهواء دافئًا، لكن وعدَ يومٍ جديدٍ استقرّ حولها كوشاحٍ بالٍ.
تعثرت موريتا نحو منزلها الصغير في وسط هافانا، حيث يتشبّث الطلاء الفيروزي المتقشّر بالمصاريع الخشبية. في الداخل، كان الهواء الراكد يحمل نفحاتٍ من شاي النعناع وصورٍ قديمة. كانت أسطوانة جدها لفرقة بوينا فيستا سوشيال كلوب مرميةً قرب نافذةٍ مفتوحة، مغبّرةً ومنسية. تهاطلت الذكريات عليها — ضحكاتٌ تنفجر فوق طاولاتٍ مهترئة، أيادي جدّتها المغطّاة بالدقيق تدلّك العجينة حتى تصبح هلالاتٍ ناعمة. أغلقت عينيها وضغطت كفيها على صدرها، شاعرةً بنبضٍ للحياة يتجدّد.
أدركت أنها أمام خيارٍ: أن تتابع كما لو أن الليلة كانت حلمًا محمومًا، أو أن تحتضن الهدية التي تركتها لها الأرواح. قبلت دفءُ الفجر خدّيها كلمسة أمٍّ، دافعًا إيّاها إلى الأمام. في مرآة غرفتها المغبّرة، راقبت صورتها: شعرٌ مغطّى بالملح، خَدودٌ أحنتها الدهشة، وعيونٌ تلمع أكثر إشراقًا من بزوغ الشمس. كان العالم مرةً أخرى بلا مرسى — جامحًا وغير مقيّد — لكنها شعرت، لأول مرة منذ زمن، أنها تستطيع أن توجّه دفة حياتها.
عند خُروجها إلى الشارع، قبلت قدما موريتا الحافيتان رصيفًا متشقّقًا. ترنّمت باللحن الذي وُلد على الأمواج، حاملةً إياه عبر أزقّةٍ مُشبَعةٍ برائحة البلانطاين المشوي وصدى ضحكات الأطفال. كل نغمةٍ رفرفت فوق الأسطح كجناح طائر طنان. عادت إلى إل مالِيكُون تلك الليلة، مستعدةً لقيادة أرواحٍ أكثر في رقصتها الأخيرة. لم تعد شاهدةً على الحزن؛ أصبحت الجسر بين الحياة وما وراءها.
مع اقتراب الغسق من جديد، أضاءت الفوانيس على جدار البحر واحدةً بعد الأخرى، متلهّفةً لوصولها. استنشقت حافة الليل المعطّرة — أزهار الجوافة، هواءٌ مشبعٌ بالروم، مذاقٌ نحاسيٌ للملح. كانت الأرواح في انتظارها، أشكالهم شاحبةٌ ومتوّقعة. رفعت موريتا ذقنها، وقلبها مشتعل. لقد وجدت هدفها في إيقاع الأمواج وفي الصمت بين دقات القلب. ستستمر الرقصة، ومع كل دوّارةٍ ستكرّم القصصَ التي تمزّقها الأيام.
خاتمة
تحوّلت حياة موريتا على محور تلك الرقصةِ الأولى تحت قمر هافانا. كل مساءٍ كانت تعود إلى إل مالِيكُون بينما تزفر المدينة نبضَ نهارها وتستنشق سكينة ضوء النجوم. اكتشفت أن الامتنان ينبت حتى في أعقاب الحزن، كزهرةٍ براقةٍ تفتح بين شقوق الرصيف. وبينما تجوب دائرة الحجارة، كانت خطواتها تبدّد صدى الأمل، وكل نقرةٍ تبعث تموّجًا في الأعماق. لعب نور الفوانيس البائد على وجهها، وشعرت بالأشباح تنحني شاكرةً إلى إيقاعها لمرةٍ أخيرة قبل أن تنزلق تحت الأمواج. مع كل نهايةٍ كان هناك شرارةُ بداية — انعكاساتٌ براقة ترقص كالماس على ماءٍ هائج.
لم تنس موريتا قطّ رائحة الأوزون على بشرتها، ولا همسة تضرّع صيادٍ ضائعٍ عند أذنها. مع مرور الوقت، انتشرت أخبار راقصي الأرواح من أقصى هافانا إلى أقصاها، تُهمس في المداخل وتُهتف من أسطحِ الاحتفالات. لم يتكلّم أحد عن الخوف؛ بل تحدّث الجميع عن العجب والدهشة. وفي كل نغمةٍ هامسةٍ ولكمةِ كونغا، وجدت موريتا القوة لتحمل موهبتها إلى الأمام، مكرّمةً كل قصةٍ حتى بدا الموسيقى كائنًا حيًا. تحت القمر الكوبي، علّمت الأحياء أن يتحرّكوا برأفةٍ والأموات أن يرقدوا بكرامة. في دوّامة نسيم البحر وتوهّج الفوانيس، رقص الماضي والحاضر كواحدٍ — وهكذا نسجت موريتا، راقصة الأرواح، الخيوط الأخيرة للخلاص في نسيج قلب هافانا، حكايةً متينةً كالموج وحرةً كنغمةٍ على الريح.
