تعلو جبال بامير كأنها أنيابٌ مسننة، تضيع قممها في أحضان السماء. في هذه الأرض النائية القاسية، يتلاشى في كثير من الأحيان الخط الفاصل بين الأسطورة والواقع.
سكان شهر-بوزورغ، قريةٍ متربعة في ظلال تلك الجبال الشامخة، لطالما ترددت بينهم همسات عن كائنٍ عتيق يتجول على القمم — جِنٌّ أقدم من الزمن نفسه. يُقال إنه يحرس أسرارًا مدفونة في الحجر ويعاقب من يجرؤ على انتهاك نطاقه.
لقرونٍ أخذ الناس تلك التحذيرات بعين الاعتبار. لكن ليس كل الرجال يستمعون. بعضهم يظن نفسه فوق الخرافات. وبعضهم، مثل فريد، يكتشف الحقيقة متأخرًا.
هذه قصته.
تحذير الشيوخ
كانت الشمس تغرب خلف القمم حين انضم فريد إلى شيوخ القرية في الساحة. جلسوا حول نارٍ متقلبة، ووجوههم منقوشةٌ بعلامات الزمن.
"يجب ألا تذهب"، قال زاهر العجوز، صوته مثقل بالمعنى. "الجبال ليست لك لتتحدى."
ارتسمت على وجه فريد ابتسامة ساخرة وهو يعدل السكين عند حزامه. "أنا أمشي تلك الدروب منذ أن كنت فتى. أعرفها أكثر من أي أحد."
هز زاهر رأسه. "قد يعرف الرجل الطريق، لكن ذلك لا يعني أنه مرحب به عليه."
همس الآخرون موافقتهم، وكان ضوء النار ينعكس في عيونهم المتعبة.
"الجِنّ يراقب يا فريد. ولا يَغفر."
تنفّس فريد زفرة حادة. "أحترم القصص يا شيخ، لكني لا أخاف منها."
تأمل زاهر فيه للحظة طويلة. ثم تنهد، وغمس يده في طيّات رداءه وأخرج تعويذةً صغيرة محبوكة بعناية. "خُذ هذا"، قال واضعًا إياها في يد فريد. "قد لا ينقذك، لكنه قد يذكّرك بالحذر."
نظر فريد إلى التعويذة — شيء بسيط من خيوط ملتوية وأعشاب جبلية مجففة — ثم أدخلها في جيبه.
لم يدرك ثِقلها الحقيقي إلا لاحقًا.
بداية الرحلة
وصل الإنجليزي في اليوم التالي.
لم يكن ريتشارد ثورنتون رجلاً يؤمن بالخرافات. كان رجلاً من أهل العلم، والتاريخ، والحقائق. بمذكرته المتهالكة وحماسه الذي لا ينضب، تحدث عن إمبراطوريات ضائعة وكنوزٍ منسية.
"الكهوف يا فريد"، قال وعيناه الزرقاوان تلمعان. "قد تحوي معرفةً لم تُرى لقرونٍ."
وافق فريد على أن يرشدَه.
بدأت رحلتهما عند الفجر، والسماء مطلية بألوان الذهب والنيلي. كانت الأيام الأولى ميسرةً — المسارات المألوفة تتلوى في الوديان، ورائحة الصنوبر تغمر الأجواء. لكن مع ارتقائهما، بدا العالم يتغير.
قلت الأشجار. خفّ الهواء.
وفي الليل، كان الصمت مختلفًا. ليس السكون السلمي للجبال، بل شيءٌ أثقل. يترصّد.
في الليلة الثالثة حمل الريح صوتًا.
"فريد…"
كان ثورنتون يحرك جمرة النار بقلق، فجعَد جبينه. "هل سمعت ذلك؟"
برد دم فريد في عروقه.
لم يكن الصوت قريبًا ولا بعيدًا. كان ببساطة هناك.
طفا على ذهنه تحذير زاهر: إذا سمعت يومًا صوت الجِنّ، فلا تجب.
ابتلع فريد ريقه بقوة. "علينا أن ننام."
تردد ثورنتون لحظة ثم أومأ. لكن حين استدار، لمح فريد ارتعاشًا خفيفًا في يديه.
لم يغمض أحدهما عينًا.
كهف الأسرار
بحلول منتصف النهار وصلا إلى وجهتهما.
كان فم الكهف يبتسم أمامهما، محاطًا بصخورٍ مسننة كأضلاع وحشٍ قديم. حُفرت على الحجر رموزٌ — تهتكها الأيام، لكنها ما زالت تنبض بقوة خفية.
مرّر ثورنتون أطراف أصابعه على النقوش. "رائع…"
تحرّك فريد مضطربًا. كانت رائحة الهواء خاطئة — كالمعدن المحترق والغبار القديم.
"عَلَينا أن نكون سريعين"، تمتم.
دخلوا.
كلما توغلوا عمقًا، بدا العالم الخارجي وكأنه يتلاشى. خفتت مشاعلهم، وترددت أنفاسهم في الصدور. رقصت الظلال على الجدران، ملتويةً إلى أشكالٍ لا تنتمي تمامًا.
ثم وجدوا الباب.
كان ضخمًا، مصبوبًا من الحجر لكنه يلمع كما لو أنه مخاط بخيوط ذهبية. غطت سطحه رموزٌ أكثر، تلفّت وتجدّلت كخطٍ قديم.
تلألأت الدهشة على وجه ثورنتون. "هذا… قد يسبق فتوحات الإسكندر."
مد يده.
"لا تفعل"، حذر فريد.
لكن كان الأوان قد فات.
ضغط ثورنتون كفه على الحجر.
اهتز الكهف.
وعاد الهمس.
"تجرؤ…"
ارتجت المشاعل بعنف. أثخن الهواء، واختنق التنفس. تحرّكت الأرض تحت أقدامهم.
ثم بدأ الباب يفتح.
غضب الجِنّ
لم تكن الظلمة وراء الباب خالية.
كانت حيّة.
ظهر شكل يتلوّى كالدخان ومع ذلك صلب كالحجر. لم يكن له هيئة ثابتة — حدوده في تغير دائم، وملامحه لا تُحَد. لكن عينيه…
كانت عينيه تحترقان كنجومٍ تحتضر.
"قد حُذّرتُم."
تعثر ثورنتون إلى الوراء. "ما—ما هذا؟"
دوى صوت الجِنّ في الكهف، مهتزًا الجدران ذاتها.
"أنت تطلب ما ليس لك."
سقط فريد على ركبتيه وقلبه يدق بعنف ضد ضلوعه.
"نحن لا نريد الأذى"، همس.
ثورنتون، وقد أخمده الخوف لكنه ما زال مدفوعًا بهوسه، خطا خطوة إلى الأمام. "أرجوك! دعني فقط أدرسه! أنا—أنا أريد فقط أن أفهم."
ضحك الجِنّ.
لم يكن ذلك صوتًا مهيأً لآذان البشر.
"لا أذى؟" سخر. "أنتم تأخذون. تدّعون. تنتهكون."
ثقل الهواء. شهق ثورنتون وهو يمسك بحلقه. تلفّتت الظلمة حوله كأصابع.
ثم، مع صرخة أخيرة قاهرة — اختفى.
تلاشى.
لم يبقَ له أثر.
الرسول
لم يتحرّك فريد.
حول الجِنّ بصره نحوه.
"أنت"، قال.
قبض فريد على يديه، واضعًا كل ما في وسعه كي لا يرتعش صوته. "سأرحل. أقسم ذلك."
درس الجِنّ ملامحه وضيّق عينيه.
"ستخبرهم."
خفض فريد رأسه. "نعم."
تنفّس الجِنّ — صوت كنسيم قبل العاصفة.
ثم، مع ومضةٍ أخيرة من الظل، اختفى.
فرّ فريد.
عندما وصل إلى القرية كان جسده مكبوحًا بالكدمات وعقله منكّدًا.
كان زاهر العجوز ينتظره.
"لقد رأيت"، قال الشيخ.
أومأ فريد.
تلك الليلة روى ما حدث. استمع القرويون في صمت. وآمنوا.
خاتمة: الباحث القادم
مرت سنوات.
لم يعد فريد يتسلق الجبال مرة أخرى. صارت قصة الجِنّ أسطورة، لكنه ظل يعرف الحقيقة.
ثم، في إحدى الأمسيات، وصل مسافر.
شاب طموح، عيناه تلمعان بالفضول.
سأل عن الكهف. عن الجِنّ.
التقى فريد — الذي صار الآن شيخًا — بنظره.
"لا تبحث عنه"، حذره.
ابتسم المسافر بسخرية.
ومع عواء الريح الذي اجتاح القرية في تلك الليلة، أدرك فريد الحقيقة.
كان الجِنّ ينتظر.
ينتظر الأحمق القادم الذي يتجرأ على تحدّي نطاقه.
