مقدمة
تقطرت أشعة الشمس عبر أوراق الزيتون كالعقيق المصهور، فصبغت الفسحة بوميضٍ ذهبيٍ مرتعش. هناك، مخبأة بين الحجارة المغطاة بالطحلب والسراخس، عاشت إيكو، حوريةٌ كان صوتها يومًا يرنّ بالضحك والأغاني. نزعَت غيرة هيرا عنها قدرتها على الابتكار؛ فلم تكن تملك إلا تكرار المقطع الأخير مما يقوله الآخرون. بدا لسانها كأنه مربوط بسلاسلٍ من الفضة، ومع ذلك كان قلبها يخفق لشكل رجلٍ عابر يتجوّل في الغابة: نارسيس، الذي كان جماله يتلألأ كقمرٍ جديدٍ على ماءٍ ساكن.
كانت تراقبه وهو يخطو بين أشجار السرو والغار، ونظره حاد كالصقر. انحنت الأزهار نحوه كما لو أنها مجذوبة بخيوطٍ خفية، وكانت حوريات الغابة تهمس باسمه بين حفيف الأوراق. كان شوق إيكو مرآةً متشققةً في ضوء القمر—كل شظيةٍ منها تلمع بإخلاصٍ لم يُنطق به. ومع ذلك لم تجرؤ على الاقتراب، فكل كلمةٍ حاولت نطقَها تذوب على شفتيها كندى في حرِّ الظهيرة.
خيم على الهواء عبيرُ راتنج الصنوبر والتراب الرطب، امتزج مع همهمةٍ بعيدةٍ من صراصير الصيف. انسجم نبض إيكو مع إيقاعها، واحتبَسَت أنفاسها مع كل خطوةٍ يخطوها. ومع ذلك ظلت مقيدة بمرسوم هيرا القاسي، عاجزة عن إعلان حبّها بكلماتٍ كاملة. كانت الغابة تحبس أنفاسها من حولها، كما لو أن البلوطات والزيتون العتيقين أنفسهما شفقا على الحورية الصامتة. ترددت في ذهنها الحكمة: «لا تفوّت الغابة بأسرها وأنت تحدق في شجرةٍ واحدة». لكن كيف لها أن ترفع نظرها عنه؟
صوت الغابة
في قلب تلك الغابة العتيقة، كان ضحك إيكو يرنّ كالجرس الكريستالي. كانت ترقص بين الفراشات، وصوتها ينسج حكاياتٍ تنافس النسيم. لكن بعد لعنة هيرا تحوّلت كلماتها إلى أجوبةٍ جوفاء، كأنها قيثارةٌ مشدودةٌ بلا لحن. حتى الأشجار بدت ترتعش عندما حاولت الكلام، وصدع لحاؤها من حزنٍ متعاطف.
نهارًا كانت تتجول على ضفاف الجداول الفضية، محاولةً استرداد شظيةٍ من ذاتها القديمة. كان لمس الماء البارد على أطراف أصابعها كشرائحٍ من الذاكرة—حادّة ومبهجة ومع ذلك بعيدة المنال. ومع غسقٍ يكسو الغابة برداءٍ بنفسجي تنسلت إيكو بين الظلال. عَبَق الزعتر البري والحجر الرطب كان يعلّق في الهواء، يواسي حزنها بدفئه المألوف.
كانت تجمع الطحالب والبتلات، تنسج تيجانًا لن تقدر أبدًا أن ترتديها. كل برعمٍ وضعته في شعرها بدا وعدًا بالعودة، رغم خشيتها أن صوتها لن يزهر مرةً أخرى. في ساعات السكون كانت تقلّد تنهيدة الريح أو زقزقة طائر، مستدرِجة ردودًا من الصنوبر والسرو. أحيانًا، للحظةٍ خاطفة، يرتفع صوتها نقيًا سليمًا، ليختفي بعد ذلك كحلمٍ عند الاستيقاظ.
تردّد حفيف الأوراق بأجنحةٍ غير مرئية بينما تزحف إيكو نحو بركةٍ مضيئة. مرّ طعمٌ خفيفٌ لماءٍ غنيٍ بالمعادن على أنفها، فذكّرها بألعاب طفولتها تحت السماء المفتوحة. كَفّتْ يديها وشربت، شاعرةً بالحجارة الصغيرة تتدحرج تحت لسانها. للحظةٍ، تلألأ على شفتيها مذاق الحرية، لكنه تلاشى حين حاولت أن تسميه.
همسةٌ ناعمةٌ من ماءٍ جاري قاطعت يأسها. الغابة، التي كانت يومًا حليفتها، صمتت عن مناشداتها. ومع ذلك بقيت إيكو عند ملتقى الضوء والظل، تنسج كلماتٍ وهمية في الصمت. كانت تؤمن أنه لو استمعت طويلاً فقد تلتقط أثرًا من لحنها الضائع.
ضغط لحاء بلوطٍ عتيقٍ رطب على كفّها وهي ترتاح، كأنه يستقي الحياة من الخشب الحي. ذكّرها ملمسه أنه حتى في الصمت نبضةٌ باقية، ووعدٌ خفيٌّ بالتجدد. وفي مكانٍ ما وراء السراخس المتشابكة، كانت خطوات نارسيس تقترب شيئًا فشيئًا.
مرآة الجمال
خرج نارسيس من الظلال كشعاع شمسٍ يخترق السحب. كانت هيئته رشيقة ووقفته مهيبة كما لو أن أيادٍ إلهية نحتتها. هامسًا كانوا يذكرون اسمه في السوق وعلى الطرق المغبرة، ويصفونه بأثمن من العنبر المصقول. ومع ذلك كان قليل الكلام، لا يجيب إلا ليدفع جانبًا من يلتمسون رضاه. كان غرورُه يلمع بقدر ما تلمع أمواج البحر في صيفٍ مشمس.
التصق عبير أوراق الزيتون المسحوقة بعباءته. تحرّك بسلاسة وهدوء، كقطةٍ تتسلل—ناعمًا، محسوبًا، لا يمكن تجاهله. قورن لدى أهل البلدة بأبولو الشاب، مشعًّا ومنعزلًا على حدٍّ سواء. بشرٌ وآلهةٌ كانوا يهمسون أن مجرد النظر إليه يشبه تذوّق قبلة الفجر نفسها.
عندما لمحته إيكو لأول مرة، شعرت كما لو أن محور العالم تغير. تماوج شعره بضوء الكستناء، وعيونه عكست زرقة السماء نفسها. حبست أنفاسها كما لو أن عاصفةً مفاجئةٍ قد أمسكت بقلبها. كل صدى لخطوته تردد في صدرها. تمنت أن تنطق، أن تنطق ترحيبًا ما، لكن قيود هيرا بقيت متينة.
جلب نسيمٌ لطيف معَه نكهة ملح البحر من شاطئٍ بعيد، لامس جلدها كطرف إصبع عاشق. تمايلت الأوراق، وبدأ طائرٌ مغرّدٌ نشيده عاليًا وصافيًا. حاولت إيكو أن تشارك الغناء، لكن ما عاد إليها سوى صدى باهت من زقزقة الطائر. تداخل الإحباط والشوق ككرومٍ تحيط بأفكارها.
توقف نارسيس عند بركةٍ مرصعةٍ بأشعة الشمس، وركع ليشرب. تماوجت صورته في الماء، وشفته تتقوس بتناغمٍ مثالي. غسل وجهه كما لو أنه يحيّي صديقًا قديمًا، وكانت كل حركةٍ منه محسوبة ومرتّبة. راقبته إيكو من وراء عمودٍ من أشجار الغار، مأخوذةً بهذا الطقس الصامت.
في تلك اللحظة بدا أن الأرض كلها تحبس أنفاسها. انزاح عبير زهر العسل بين الأغصان، مخمورنًا بحلاوته. أطلقت الضفادع نقيقًا خافتًا من تحت أوراق الزنبق، كما لو أنها تحثّ إيكو على اعتراف حقيقتها. لكنها بقيت صامتةً، أسيرة وضعها. في العالم كلّه لم يكن سوى نارسيس من يجذب نظرها، ومع ذلك لم تستطع عبور الهوّة بين الشوق والتعبير.
صدى الشوق
تجرأت إيكو على ملازمته، وكانت كل خطوةٍ محمّلة بالأمل. انجرفت قريبةً حتى لمَس دفء جلده خدها كهمسة لهب. لكن في كل مرةٍ حاولت فيها مناداة اسمه، كان صدى صوته يعود في حلقها فقط — «سي، سي» كررت، مستهزئةً برغبتها. كان قلبها يقرع كحمامةٍ مجروحة داخل أضلعتها.
استدار مندهشًا ونظر نحو حافة الشجر. «من هناك؟» سأل بصوتٍ خفيضٍ وفضولي. فتحت إيكو فمها، لكن لم يخرج منها أي صوت. أطلق صرصارٌ وحيدٌ زفيره الأخير، ثم ابتلع الصمت الفسحة.
تفتّح الإحباط داخلها، يلوّي صدرها كالأشواك. حاولت مرةً أخرى، وشفاهها مرتعشة، وتمكّنت من نطق شذرات: «سيسوس»، كررت جزءه الختامي. في كل مرة تكلمت فيها انحنى نارسيس أقرب، وضيّق عينيه وهو يبحث عن المتكلم. تمايلت الأوراق فوقهما كقلبٍ يترعش، وفاح في الهواء عبق البنفسج المهروس والحجر الرطب.
أخيرًا همس: «أظهر نفسك». دخلت إيكو شعاع ضوء، وكان شكلها نحيلًا وشاحبًا كضوء القمر على الماء. بدا حفيف ثيابها طريًا كنسجٍ من حرير ينزلق على الرخام. رمش نارسيس بعينَيْهِ مترددًا، وابتلعت تموجة مفاجئة صورته في البركة.
مدّت يدها شوقًا للمسه، فتجمدت عندما تراجع. «من أنت؟» سأل. لم تستطع إلا أن ترد بعكس كلمته: «أنت». عبس، وتحوّل ضوء الشمس إلى فضّة على جبينه. حاولت إيكو مرةً أخرى مرتجفةً: «حب؟» لكن كل ما عاد إليها كان «حب؟» بصوته هو.
انقبض صدرها بالحزن وهي تدرك خيانة لسانها الملعون. ارتفع عبير الطحلب المبلّل حولها بألم، كدموعٍ على أرضٍ حجرية. تراجعت بلا أن يسمعها أحد، وذابت صورتها في ظلٍّ مُرقّط. بدا أن الغابة تزفر، حاملةً نحيبها الصامت إلى كل ثناياها الخفية.
استمع هو لردٍّ منها فلم يسمع سوى صدى صوته يتلاشى بين الأشجار. تردد نارسيس، وارتعش الشك في قلبه كشمعةٍ تتمايل في الريح. ومع ذلك أغلق كبرياؤه فمه، فأدار ظهره، تاركًا إيكو وحيدةً مع اسمها المتردّد في الصدى.
المصير المنعكس
عاد نارسيس إلى البركة عند الفجر، جذبه الذاكرة والغرور كعثةٍ إلى مصباحٍ مترنّح. كانت صورته مستلقيةً بلا حركة تحت تموُّجاتٍ بلّورية، فظنّ نفسه وحيدًا أخيرًا. ركع ووضع يديه على سطح الماء، متأمّلًا كل خطٍّ ومنحنىٍ كما لو أنه قصيدةٌ حيّة.
انساب عبير زهور زنبق الماء فوق السطح البلّوري، حلوٍ كعسلٍ محظور. انسلّ سمكٌ بجواره، فأثار تموجاتٍ رقيقة عبر وجهه المعكوس. اقترب أكثر، فارتشحت الصورة بأنفاسه كقبلة عاشق. كانت كل زفرةٍ ترتعش عبر الماء كسحبٍ فضيةٍ رقيقة.
راقبت إيكو من ظلّ شجرة بتولاٍ فضية، وكان قلبها مدرّجًا أجوفًا لا يتردّد فيه سوى صورته. تجرأت أن تنطق: «نارسيس؟» لكن كلماتها سقطت كالبتلات على الحجر—جميلةٌ، صامتةٌ، ومطحونة. لم يسمع شيئًا سوى مقاطع همسه.
تعمّق الغسق وهو ما يزال مأسورًا، وعيونه مغروسة في إعجابٍ لا نهاية له. بدا العالم خارج تلك الحواف اللامعة وكأنه لم يعد موجودًا. حتى الهواء حبس أنفاسه، وخرس الصرّار في أوكارِه الخفية. امتزج صمغ الصنوبر بالأرض الطازجة في النسيم البارد، لكنه لم يلحظ شيئًا سوى ابتسامة صورته الهادئة.
حلّ الليل وظهرت المشاعل على حافة الغابة. نادى الصيادون باسمه، وكانت أصواتهم كالرعد البعيد. ومع ذلك بقي مرتبطًا بالصورة تحت يديه. رقص نور المشاعل على شعره بشظايا ذهبية، لكنه كاد لا يتحرّك. اندمج الغرور والشوق في عروقه حتى صارا تيارًا واحدًا.
في تلك الساعة الحالكة ظهرت إيكو، وكان جسدها رقيقًا كضبابٍ لا يُلمَس. مدت يدًا رقيقة على كتفه—فظهر أن اليد مرت عبره كالدخان. مدت يدًا ثانيةً واليابس يشتعل من اليأس، فاصطدمت كلماتها وتمزق صوتها. «انضمّ إليّ!» صرخت، ومع ذلك لم يجبها سوى صدى صوته: «انضمّ إليّ!» انحنى نحو ذلك الصدى كما لو أنه ليحتضن نفسه.
مع بزوغ الفجر وجد نارسيس ممددًا باردًا بجانب البركة، وعيونُه ما زالت تحدّق في انعكاسه الذي صار ساكنًا. في مكانه نبتت زهرة واحدة، بيضاء كالحزن ومكللة بمركزٍ ذهبي. ركعت إيكو فوقها، وامتزجت دموعها بندى الصباح. همست باسمه، لكن لعنتها بقيت دون كسر. اهتزت الزهرة وحدها في ردٍّ حزين.
الخاتمة
ترددت إيكو عند البركة، وكان جسدها أسرعُ هشاشةً من ضوء القمر على الماء. ضغطت أذنها على حافة الحجر، متلهفةً لسماع اللفظ الأخير لاسمها. ارتعشت الزهرة عند لمسها، واهتزت بتلاتها كأنها نفسُ المغادرين.
تبدّلت الفصول، وجاء المسافرون يدعون الزهرة باسمه: نارسيس. اقتلعوها من الأرض ووضعوها بين صفحات الكتب، آملين أن يحبسوا مجد الجمال الزائل. ومع ذلك أينما سافرت البتلة، كانت حياتها الهشّة تكرّر شوقًا وحيدًا لا يُهدأ.
تلاشت إيكو إلى أسطورة، وتفرّق صوتها كبذورٍ على الريح. في فسحاتٍ خفيةٍ كان الرعاة أحيانًا يلتقطون مقطعًا وحيدًا يعلّق على النسيم، كما لو أن الغابة نفسها تذكّر إخلاصًا لم يُنطق به. «سِسوس…» كانوا يهمسون، وهم يميلون برؤوسهم تحت الأغصان الهمّاسة.
وهكذا تستمر الأسطورة: تحذيرٌ من فخّ الغرور وتكريمٌ للقلب المجهول. وكدرسٍ محفورٍ في الحجر والماء، تذكرنا أن الحب بلا كلام قد يذبل مثل زهرةٍ قُطفت قبل أوانها، وأن الجمال الحقيقي لا يكمن في الانعكاس وحده، بل في صدى الكلمات الصادقة.
