تتساقط أشعة الشمس عبر أغصان الزيتون، دافئة ولزجة بالراتنج؛ تفوح الغُبَرة برائحة الحجر الرطب والزعتر المسحوق. إيكو تقلّب بين جذور مغطاة بالطحلب، تسمع فقط ارتدادات كلمات الآخرين—لعنة هيرا ثقل بارد على لسانها. عندما دخل نَرْسِسُس الضوء، تصادمت رغبتها بصمت عاجز.
صوت الغابة
في تلك الغابة القديمة كانت إيكو تملأ الهواء بضحك صافٍ، وأغانيها تمتد كشرائط بين الفروع. الآن كل محاولة للحديث تتفكك إلى مقاطع شخص آخر؛ صار صوتها مرآة، لا صانعة. بدا أن الأشجار تقشعر كلما حاولت أن تشكل عبارة جديدة، اللحاء يتقشر كأنه في حداد متعاطف.
تجولت بجانب جداول فضية، تلمس الماء ليبرد أطراف أصابعها كأن اللمس يعيد ما لم تستعده الأصوات. كان عبير راتنج الصنوبر والتراب الرطب يحوم حولها كوشاح. خفف الغسق الغابة إلى أشكال بنفسجية والصرصار يطن بإيقاع يطابق دقات قلبها. ضفرت الطحلب وزهورًا صغيرة إلى تيجان لم تستطع رفعها تمامًا إلى جبينها—طقوس صغيرة من الأمل تذبُل عند ذكرى صمتها.
أحيانًا، عندما تحبس الدنيا أنفاسها، تومض لمحة من ذاتها القديمة: رنة لا مدفوعة ترتفع نقية كالجرس ثم تتبدد، كندٍ أحرقته شعاع الشمس. في تلك اللحظات تمنحها الغابة عزاءً هشًا. لحاء نبات بلوط عتيق رطب تضاغط على كفها وهي تستريح، فشعرت بالحياة البطيئة الثابتة داخل الجذع—نبضة تقول لها إن ليس كل شيء قد فُقد. ومع ذلك، تعود الحقيقة الأثقل مع خطوات لا تملك نسبتها: خطوات محسوبة لرجل يسير كأن العالم خُلِق ليعجبه.
راقبت نَرْسِسُس يعبر الغُبَرة، والنباتات تميل كما لو تذكرت عبادة قديمة. كل مروره حَمَلَ رائحة أوراق الزيتون المسحوقة ونفحة بعيدة من ملوحة البحر. سكتت الطيور؛ بدا الضوء نفسه وكأنه يستلقي على كتفيه. كان شوق إيكو ألمًا هادئًا—حادًا كحجر النار، لامعًا كشظية مرآة مكسورة—يعكس كل ما لا تستطيع قوله.
إيكو، التي تُركت من أقرانها وتُسكتها لعنة هيرا، تستمع باهتمام إلى همس الغابة، وتتشوق لأن تنسج كلماتها الخاصة من جديد.
مرآة الجمال
ظهر نَرْسِسُس كالانفجار الشمسي بين الأشجار: متماسك، مضيء، كل حركة محسوبة كبيت شعر. قورن من أهل المدينة والجنيات الخشبية بوجوه الآلهة الشاحبة؛ حتى الراعِي الأدنى توقف في منتصف خطوته ليحدق. نادرًا ما تكلم وبالكاد ابتسم، ملفوف في يقين بنفسه بدا منيعا.
انحنى عند بركة سطحها زجاجي، وهناك تَكَوَّن من اثنين: الرجل باللحم والرجل بالماء. كَفَّ البركة ونظر إلى وجهه المنعكس كما لو يحيي صديقا قديما، تُفحَص كل تعابير بعين قرب حنون تقريبًا. لقَطَ الضوء محاريب وجنتيه وجعل عينيه تبدوان كبرك خاصة بهما، تعكسان السماء والورقة وما يشبه الجوع.
شعرت إيكو، مخبأة في تفرع الغار، بأن الهواء تغيّر عندما ركع. غنى طائر السمنة، عالٍ ونقي، وأجابت الغابة بألف حفيف صغير. حاولت أن تنضم إلى تلك الموسيقى؛ كل ما عاد إليها كان صدى باهت من رنة الطائر. تلوّى الإحباط في داخلها ككرمة تشد حول جذع.
خطت أقرب لأن قدميها لم تغبَ عن الحركة. لمستها حرارة جلده كوميض لهب. في كل مرة فتحت شفتاها سرقت اللعنة اختراعها؛ لم تستطع سوى إعادة شظايا، مقاطع تُرمى إليها كما لو قذفت من جرف. أخيرًا تمكنت من إصدار الصوت الأضعف—شبح اسمه—وجاءتها مقطعًا: “—سِسُس.” لم يكن كافيًا.
ينحني نارسيس ليشرب من بركة هادئة في الغابة، مفتونًا بصورته، غافلًا عن النِّمف التي تراقبه من الظلال.
صدى الشوق
نادى في الأشجار: «من هناك؟» علقت المسألة كالجرس في السكون. تحرّكت فكّ إيكو لكن الصمت كان قفصًا أضيق من أي سياج. خَرِشَة صرصار نَفَذت وسكتت؛ حتى النسيم بدا كأنه يصغي.
عندما طالب، «أظهر نفسك»، خرجت إلى الضوء. شاحبة كماء القمر، كَشَفت عن نفسها وشعرت بأن العالم يميل تحت ذلك النظرة. رَمَشَ نَرْسِسُس فاصطنع الانعكاس مراوحًا، ثم هدأ. نظر إلى حافة الأشجار بنظرة تسأل لماذا تجرأت الغابة على إخفاء شيء دقيق هكذا.
مدت يدها مرتعشة، وعندما ارتد رجع السَّّمْكُ الفطِرُ رائحة البنفسج المسحوق كالبخور الحارق. سأل، «من أنت؟» ولم تستطع سوى تكراره—«أنت.» حاولت أن تنادي «الحب؟» فأعادتها الغابة بصوته هو. كل كلمة معكوسة شعرت كجرح: لغة تنقلب على ناطقها. كان هدس حفاف ثيابها كحرير على حجر وهي تبتعد إلى الظل، غير مسموعة ومتفككة.
تأخر هناك، متضايقًا من فراغ لا يسمّيه، ومع ذلك كبرياؤه سده عن السؤال أكثر. ابتلعت الغُبَرة شكلها الصغير وهمس خطواتها. استدار نَرْسِسُس مبتعدًا، وتبعه توسّل إيكو المغمور كعطر لا يُتَّبع.
تخرج إيكو من خط الأشجار إلى أشعة ذهبية، وتمدّ بيدٍ مرتعشة نحو نرسيس، بينما يتلاشى صداها في المرج المضيء بالشمس.
المصير المنعكس
انحصر الزمن في منحنى خد. عاد نَرْسِسُس يومًا بعد يوم إلى البركة، مدفوعًا بالجمال المحكوم تحت الماء. درس كل منحنى كما لو يقرّأ كتاب مقدس، يقرب حتى يكتنف زفيره صورة زجاجية. أزهرات الزنبق تنفث عطراً حلواً ومحرمًا وحرك سمكة السطح؛ تموجات دقيقة جعلت الانعكاس حلمًا يتجدد على الدوام.
راقبت إيكو، ظل هادئ تحت قُرْلَة فضية، تشعر بأن مدرج قلبها الخاوي يرد فقط صورته. «نَرْسِسُس؟» نادت بصوت صغير سمحته اللعنة—والصوت طوى داخل الماء، فلا يهبط أكثر من نمط على حجر سكوني. سمع اسمه مردودًا واعتقد الصوت ردًا كان أشد ما يريده: تأكيد لوجوده.
عندما تجمع الليل مشاعله على حافة الغابة وناداه الصيادون كطبل بعيد، بقي مشدوهًا. تلازمت الغيرة مع الرغبة في حبلاً لا ينفصم. تقدمت إيكو، كزيت ضبابي يكاد يكون ملموسًا، ووَضَعَت يدها على كتفه، لكنها عبرت كما لو كان حلماً. صرخت بصوتٍ عالٍ—«انضم إلي!»—لكن لم يرد سوى صدى نفسه، فانحنى نحو الوعد المنعكس كما قد ينجذب نحو خلاص.
عند الفجر ختمت قسوة التعويذة عملها: كان نَرْسِسُس ممددًا بلا حركة بجانب البركة، وجهه لا يزال موجهًا نحو الصورة التي خانته. من ذلك المكان الساكن نبتت زهرة بيضاء واحدة، بتلاتها ناعمة كالحزن وقلبها أصفر لامع كجرح. رَكَعَت إيكو وبكت؛ تحولت دموعها إلى ندى، وارتجفت الزهرة عند همستها.
عند الفجر، ذهب نرسيس، فتم استبداله بزهرة بيضاء وحيدة بجوار بركة الغابة؛ تتلألأ دموع إيكو بالندى وهي تركع في الحزن.
النتائج
وجد المسافرون بعد ذلك الزهرة ودعوها باسمه: نرْسِسُس. قطفوها وضغطوها بين صفحات الكتب، حملوها في الطرق ووضعوها بين الصفحات كتميمة للحظة جمال زائلة. ومع ذلك، حيثما سافرت تلك البتلة، حكت حياتها درسًا مختلفًا: أن الانعكاس بلا رد فعل فراغ، وأن الشوق غير المعلن يتحجر إلى أسطورة.
تلاشت إيكو في سكون الذاكرة. أحيانًا يحلف الرعاة في الغابات المخفية أنهم يسمعون مقطعًا وحيدًا معلقًا على الريح، صوتًا نحيفًا ربما كان مرة صوتًا. يميلون برؤوسهم إلى الأغصان الهماسة ويهمسون ردًا، محاولين أن يلتقطوا قطعة مما فُقد: «—سِسُس…»
لماذا هذا مهمّ
يحافظ هذا السرد على جوهر الأسطورة التحذيري: الغرور غير المكبوت وعجز الاتصال يتركان وراءهما أكثر من الحزن—يشكّلان القصص التي نرويها عن الرغبة البشرية. صمت إيكو وانغمار نَرْسِسُس في الذات هما نماذج للإهمال العاطفي والمسافة المأساوية بين التوق والتعبير؛ يذكران القراء أن الجمال الحقيقي والاتصال يتطلبان الاستماع والتكلم، والشجاعة لأن تُعرَف.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
