المقدمة
على ربوةٍ صخريةٍ في غرب إيرلندا كان يقف قصرٌ وحيدٌ، تحيطُ بجدرانه حديقةٌ واسعةٌ رائعة. لسنواتٍ طويلة كانت الحديقةُ تُسَبِّقُ الفجر بترانيم الطيور وتستقبلُ أطفالَ القرية القريبة الذين يركضون في دروبها المتعرجة، يطاردون الفراشات على المروج المشمسة، ويتمددون في حقول الأقحوان حتى يدعوهم الغسق إلى العودة إلى بيوتهم. لكن في يومٍ مرير عاد سيدُ القصر—عملاقٌ ضخمٌ ذو قلبٍ باردٍ لا يلين، مثل تحصينات الحجر الجيري التي يخطو فوقها. بصوتٍ مدوٍ تردّد عبر الوادي، طرد الأطفال الضاحكين من بستانه المحبوب وأبعدهم بقبضاتٍ متأرجحةٍ وتهديداتٍ غضبة. بنى سورًا شاهقًا حول الحديقة، وعلّق لافتة تحذيرٍ بخطه المائل: "المتسلّلون سيُعاقَبون".
تبدلت الفصول بلا احتجاج؛ ذهبت خضرة الصيف الوارفة إلى الحمرة البهيّة للخريف، ثم تلاها صمت الشتاء. داخل الحديقة المسوّرة لم يبقَ سوى عشبٍ مكسوٍ بالصقيع وشجيراتٍ ذابلة تحت سماءٍ توشك أن تُنثر الثلوج في أي لحظة. راح العملاق نفسه يضطرب، يتنقّل بين الشوك والأغصان المكسورة، يحنّ إلى الضحك الذي سكتَه، لكنه يرفض الاعتراف بأنه يشتاق إليه أشدّ الاشتياق. يومًا بعد يوم كان يراقب الساحة الحجرية متسائلًا إن كان الأطفال الذين كانوا يجتازون عند قدميه سيعودون يومًا.
حديقة العملاق المحرّمة
تحولت حديقة العملاق، التي كانت فيما مضى عالمًا من البهجة العفوية، إلى سكونٍ عميق.
حَلَّ أولُ ربيعٍ بعد بناء السور بلا احتفال. برزت من التربة الرطبة أطرافُ أقحوانٍ ممزّقة، وتجرّأت زهورُ الكروكس على مواجهة البرد. ومع ذلك لم تردّ أصواتٌ صغيرةٌ على حفيف الأوراق الناشئة. بل ساد حول القوس الحجري صمتٌ خانق، كما لو أن الحديقة نفسها أصابها الخجل. سار العملاق بين صفوفٍ ملتويةٍ من التحوطات التي كشطت ركبتيه، ووضع كفه على لحاء شجرة تفاح عتيقةٍ خَشِن. أحس بنبضها وبشوقها لأن تزهر من جديد، فجذب يده بعيدًا بامتعاض. تمتم في نفسه بصوتٍ جهوري: «لن تزهر هذه الأشجار إلا لأجلي، وفقط عندما آمُرها بذلك.»
<img src:"giant-forbidden-garden.webp" alt:"العملاق يمنع الأطفال من دخول حديقته المترامية" />
أسفلَه تكتّف أطفال القرية عند البوابة، يحدقون بعينين واسعتين إلى الجدران المهيبة. يروون قصصًا عن مزاج العملاق وصَدى سوطه إن اقترب أحدهم كثيرًا. عند الغسق كانت جمرات خوفهم تتوهّج في نور الفوانيس وهم يهرولون إلى بيوتهم، وخدودهم محمرة بذكرى الضحكات وسرعة الخطى. لم يَعتقِد أحدٌ أن قلبه قد يلين؛ ولم يجرؤ أحدٌ على تخيل يومٍ يرحّب فيه بهم مجددًا.
امتدت الأيام أسابيع. ظل العملاق، المتيقّن من قوته، يراقب كل براعمٍ جديدة بشكٍ عميق. إن تجرأ زنبقٌ على اختراق الأرض الذائبة، جذبه من جذوره بغضب. إن غنّى طائرٌ صغيرٌ على غصن، طرده بزمجرةٍ غاضبة. كان يعتقد أن اللطف ضعف، فحفظ عزلته بقبضاتٍ مشدودةٍ وصوتٍ مدوٍ، غافلًا عن أن كل لحظة غضب تحفر شقوقًا أعمق في روح الحديقة التي كانت حيةً يومًا. بحلول منتصف الصيف تشرّقت التربة متشققة يابسة، ولم تُثمر التحوطات شيئًا. وقف العملاق وحيدًا بين سيقانٍ عظميةٍ وأحواض زرعٍ جرداء، وكان الصمت الذي ناضلَ من أجله يثقل صدره. لأول مرة تساءل كيف سيكون أن يسمع ضحكات الأطفال من جديد—لكن في الزفرة التالية أخمد ذلك التفكير هامسًا: «لا. ليس لهم مكان هنا.»
قلب طفل رقيق
في صباحٍ ثملٍ بالصقيع عاد العملاق إلى الحديقة فوجد البوابة مواربة. قال إن الريح قد غيّرتها، لكنه لما رأى الداخل توقف مدهوشًا. كان الثلج متراكمًا على الدروب العشبية، وتكسّرت بتلات الورود بالجليد حتى بدا كلّ منها كأنها سكرُ مغزول. في الزاوية القريبة من البوابة لمح طفلةً صغيرةً ملفوفةً بالثوب الصوفي، راكعةً بجانب نافورة حجرية جُمِّدت إلى صلابة. في يدها الصغيرة باقةٌ من الأزهار الوردية—أول أزهارٍ لم يقتلعها بيده من التراب.
«ماذا تفعلين هنا؟» هدّ صوت العملاق، متطايرًا كالبَرَد على الصخر. رفعت الطفلة رأسها، وعيناها الواسعتان تتلألأان بدهشةٍ هادئة. «عدت لأرى الحديقة،» قالت ببساطة. «أغلقتمونا عنكم، لكن نبتت وردةٌ من أجلي فحملتها هنا لك.»
شعر العملاق بشدّةٍ غريبةٍ في صدره، مثل نسمةٍ باردة توقظ جمرةً في موقدٍ اعتقد أنه مات منذ زمن. امتدت يده لتأخذ الأزهار—ثم توقّف. لم ترتعش يد الطفلة؛ بل وضعت البتلات برفقٍ على الجليد وهمست: «سيعود الربيع، لكن فقط إن آمنّا بأنه قادر على ذلك.»
حلّ الليل والعملاق واقف في تلك الساحة المجمدة، مندهشًا من جرأة الطفلة ورقتها. كان يتوقع أن تهرب أو توسّل الرحمة أو تبكي رعبًا، لكنها استقبلت زئيره بهدوء لا يتزعزع، وحضرتها بدّلت الهواء البارد دفئًا. رأى غضبه يذوب، وبقي فيه ارتباكٌ وتردّدٌ لم يعرفهما من قبل. عند بزوغ الفجر ترك الطفلة وعاد إلى البيت دون أن يلوّح بسوطه.
في الأيام التالية تجرأ على الاقتراب من البوابة مجددًا. كل صباح كان يجد الطفلة في المكان نفسه، تنتظر بصبرٍ ومعها زهرةٌ جديدة. يومًا كانت بنفسجية، ويومًا زهرة كروكس، وسرعان ما بدأت جلود الثلج تتصدع تحت وزنهما الرقيق. وإن لم يتكلّم، فقد استمع العملاق—راقب البراعم وهي تتورّم، وشاهد الصقيع يرتخي، وفهم أخيرًا أنه كان هو الشتاء الوحيد المتبقي داخل هذه الجدران.
إيقاظ الربيع بالمحبة
بينما راقب العملاق، برزت براعمٌ خضراء رقيقة حيث كانت البتلات الثلجية. هدايا الطفلة اليومية استنهضت الحياة من الأرض المرهقة: تفتّحت زهيرات الربيع، ونشرت الأقحوان أجنحتَه البيضاء، والنباتات الضارة التي كانت تهدّد خنق الحديقة بدأت تضعف قبضة الشتاء. كان كل برعمٍ انتصارًا هادئًا، وشعر العملاق بتحرّكات دهشةٍ طالما نسيت. ومع ذلك، كانت العادات القديمة تمسك به بشدّة. ظلّ يتردّد هل يمنع الأطفال للأبد أم يخاطر بالألم بفتح بواباته؟
ذات فجرٍ لاحظ أن الطفلة لم تأت. كانت الحديقة صامتةً وقد لفّها بردٌ لا يزال متشبثًا. تجمدت قدماه في مكانهما من الخوف. مرت ساعات وصعدت الشمس في السماء، لكنها لم تظهر. شعر العملاق، بطريقةٍ لم يعرفها من قبل، بالخوف على سلامتها. فتّش كل تحوطٍ ونظَر خلف كل وردةٍ حتى وجدها في حلقةٍ من نرجساتٍ طازجةٍ قد اقتُلِعَت من جذورها، ملقاةً على الأرض، يرتجف جسدها الصغير بينما ثلوجٌ تقصف معطفها. من دون تفكير أزاح العملاق الأغصان الشائكة التي سحقَتها، واحتضَنها في يَدَين عملاقتين، وحملها إلى منزله، لفّها بالبطانيات وسخّنها بأنفاسٍ رقيقة.
عندما فتحت عيناها لم يرَ العملاق خوفًا بل ثقةً متلألئة في نظرتها، وانشق شيءٌ في داخله. ومن خلال شجاعتها الهادئة أدرك قسوته، وغمر الندم قلبًا كان قد نسى قدرته على الإحساس. بصوتٍ مرتعش اعتذر عن كل لحظة كراهية ووعد ألا يصرخ في وجه طفلٍ مرةً أخرى. ابتسمت الفتاة الصغيرة فحسب وأعطته أقحوانةً واحدةً—دون حاجة إلى كلمات.
في صباح اليوم التالي كانت بوابات الحديقة مفتوحةً أمام كل طفلٍ من القرية. عادت الضحكات إلى الدروب المتعرجة كصديقٍ طال غيابه، واندفعت الأزهارُ البريّة في كل مكان رقص فيه الأطفال. راقَب العملاق ذلك ودموعٌ في عينيه تلمعان بدفءٍ وإشراقٍ كأشعة الشمس، مستندًا إلى جدارٍ مغطّىٍ بالطحلب ليستمتع بصخب الفرح. في ذلك اليوم جاء الربيع حقًا—ليس فقط في الحديقة، بل في قلب العملاق أيضًا، حيث استقرّت بذور اللطف أخيرًا. وعندما تجمع القرويون للاحتفال سار بينهم، لم يعد شخصًا وحيدًا في الكآبة بل حارسًا رقيقًا عرف كم تكون الحياة حلوة حين تُشَارَك.
الخاتمة
تبدلت الفصول، وفي كل عام بعد ذلك غنّت حديقة العملاق من جديد. لا عاصفةٌ ولا بردٌ شتوي قادران على إسكات الضحكات التي تملأ الهواء حين يتدحرج الأطفال بين الأزهار ويتأرجحون على الأغصان المنخفضة. بقي العملاق في مكانه—حارسًا لا طاغيةً—يرحب بكل خطوةٍ وبكل ضحكةٍ وبكل قلبٍ صغيرٍ يأتي للعب. وفي ضحكاته العميقة المدوّية كالرعد البعيد، يمكنك أن تسمع صدى لطف طفلٍ رقيق—تذكيرًا بأن الحب إذا زُرع يزهر إلى الأبد. وحتى الآن يحدّث المسافرون عن الحديقة على التل في غرب إيرلندا، حيث يعيش الربيع أبديًا، ويظل عملاقٌ كان أنانيًا يرعى أبهى الأزهار على الإطلاق: وجوه الأطفال البهيجة التي تحرّرت بقوة التعاطف والثقة البسيطة. تعلم، في النهاية، أنه لا سور قادر على إيقاف الأمل، ولا قلبٌ باردٌ للغاية حتى لا تدفئه شمس اللطف.
وبهذا، كلما وجدت شتاءً في روحك، تذكّر قصة العملاق الذي اكتشف الربيع بلمسة يد طفلة—واعلم أن كل فعل محبة قادر أن يغيّر العالم، زهرةً بعد زهرة.
النهاية.
