في أقصى شمال فنلندا، حيث ترفض الشمس الصيفية أن تغرب وتغمر الأرض بتوهج ذهبي أبدي، كان هناك سحر قديم لا تعرفه إلا أرواح الغابة. شمس منتصف الليل لم تكن مجرد ظاهرة سماوية—كانت قلب الأرض، ودفؤها يُغذي غابات البتولا والأنهار والمخلوقات التي اعتبرت البرية موطنًا لها.
وفي داخل هذه الغابات المسحورة، وهي تتنقل بين الأشجار البيضاء كالفضة، عاشت آمو، جنية البتولا. لم تكن أطول من كف يد إنسان، أجنحتها تشبه الصقيع المنسوج وصوتها خفيف كنسمة تمر بين الأوراق. كانت تراقب بساتين البتولا منذ قرون، حافظةً لسحر شمس منتصف الليل كي لا يُزعزع.
لكن شيئًا ما قد تغيّر.
في إحدى الأمسيات، بينما كانت تطير بين الأغصان، شعرت آمو بشيء—ثقل غريب في الهواء، كأنفاس كائن قديم غير مرئي. الضوء الذهبي الذي كان ينبغي أن يلون الأشجار بألوان دافئة قد بهت، وصار شاحبًا وباردًا.
همسات الأوراق صارت متوترة. شيء ما كان يسرق النور.
عرفت آمو أنه إذا خفتت شمس منتصف الليل تمامًا، فسوف تقع الأرض في غسق غير طبيعي، غروب أبدي لا يملك فيه النهار ولا الليل السيادة. والأسوأ من ذلك، من أعماق الظلال بدأ شيء يتحرك—شيء كان ينبغي أن يبقى مدفونًا في العالم السفلي.
لم تستطع آمو السماح بحدوث ذلك.
كان عليها أن تكشف ما—أو من—يقف وراء هذه السرقة قبل فوات الأوان.
تحذير الشجرة العتيقة
رفرفت آمو بسرعة عبر غابات البتولا، وأجنحتها ترتجف على نحو مستعجل. وصلت إلى الشجرة العتيقة، أقدم وأحكم شجرة بتولا في فنلندا كلها. كانت تقف في قلب الغابة، جذورها السميكة الملتوية ملتفة كأصابع حارس قديم، ولحاؤها الأبيض يحكي مواسم من المعرفة.
هبطت برفق على أحد أغصانها السفلى.
«يا شجرة العتيقة، هناك شيء خاطئ»، همست.
أجاب صوت الشجرة العميق الرنين، حاملاً على حفيف أوراقها: «نعم، يا صغيرة. التوازن يتهدّم. شمس منتصف الليل تُستنزف من سحرها.»
قبضت أصابع آمو الصغيرة على بعضها. «من الذي يفعل ذلك؟»
ساد صمت طويل. ثم تكلّمت الشجرة العتيقة مرة أخرى.
«هناك من يسير في الظلال، روح ضائعة كانت ذات يوم تمسك بسحر السماوات. اسمه إيلماري، الساحر المنبوذ. كان يحمي الشفق القطبي، لكن قوته ذهبت مع مرور الزمن، وزرعت المرارة قلبه.»
ابتلعت آمو ريقها. «والآن يسرق النور لنفسه؟»
«يظنّ أن شمس منتصف الليل تلمع بإفراط، وأنها تخلّ بتوازن النور والظلام. يريد أن يعيد تشكيل العالم على صورته. إن نجح، سيذبل النور، وستغرق فنلندا في غسق لا نهاية له. وفي الغسق سيرتفع الظلام.»
خفق قلب جنية البتولا بقوة. لم تواجه خصمًا كهذا من قبل. لكنها لم يكن أمامها خيار.
«أين أجدُه؟» سألت.
«خارج غابات البتولا، حيث تمتد الهضاب نحو السماء. هناك، عند قاعدة عمود بوهيان، يجمع النور المسروق.»
تنفست آمو بعمق وأومأت برأسها. كانت ستوقفه. كان عليها أن تفعل.
الرحلة عبر البراري
تراجعت كثافة غابات البتولا بينما كانت آمو تطير نحو الهضاب. انحسرت الأشجار لتحلّ محلها تندرا واسعة متدحرجة، حيث تتحرّك قطعان الرنّة كالسحب العائمة والأنهار تلمع كشرائط من الفضة. كانت السماء من المفترض أن تكون لوحة من الذهب الدافئ والوردي الناعم، لكن بدلًا من ذلك لزمه خفوت غريب عند الأفق، كما لو أن شيئًا لا يُرى يمتص النور.
شعرت آمو بقشعريرة تزحف على أجنحتها.
بينما كانت تحلّق فوق رقعة من الأرض خفوتت، لاحظت شيئًا مقلقًا—ظلالًا لا تنتمي إلى المكان. انزلق بعضها على الأرض ككائنات حية، ممتدةً بأصابع طويلة متشبثة نحوها. انقضّت آمو بعيدًا في الوقت المناسب.
حضور تووني... فكرت آمو مرتجفة. العالم السفلي يستيقظ.
تعمّقت مخاوفها. إن كانت ظلال تووني—سيد الأموات—قد بدأت تنهض، فذاك يعني أن العالم كان بالفعل يخرج عن توازنه.
أسرعت الطيران.
بعد ما بدا وكأنه ساعات، وصلت أخيرًا إلى عمود بوهيان، النصب الحجري العتيق الذي يقف في قلب الهضاب، سطحه منقوش برموز منسية. يقال إنه بوابة بين العوالم، مكان تراقب فيه أرواح النور والظلام الأرض.
وكان واقفًا عند قاعدته إيلماري.
كان الساحر متدثرًا برداء أسود حالك، ووجهه الذي كان يومًا نبيلًا قد احتقنه الزمن والمرارة. في يديه كانت كرة ذهبية تتلاطم فيها الأضواء—سحر شمس منتصف الليل المسروق.
شهقت آمو.
«إيلماري! عليكَ أن تُعيدَ النور!» نادت.
استدار الساحر ببطء، ونظرته مثقلة بالحزن والتحدي.
«ولماذا أفعل ذلك، يا جنية صغيرة؟» تمتم. «لقد حكمت الشمس دون رقيب طويلاً. سأُعيد التوازن. سأدَع الغسق يسود.»
«هذا ليس توازنًا!» احتجّت آمو. «بدون شمس منتصف الليل ستذبل الأرض. ستتلاشى الأرواح. وظلام تووني سيبتلع الجميع!»
رمشت عينا إيلماري بتردّد. ثم اشتدّت قبضته على الكرة.
«إن أردت إيقافي، فسيكون عليكِ أن تقاتليني.»
معركة النور والظلال
اشتد الهواء بسحر كثيف. رفع إيلماري عصاه، وقفزت الظلال من الأرض، ملتفةً إلى ثعابين من الظلام اندفعت نحو آمو.
ارتدت وخاضت المناورة، متفادية سواحل الليل الممدودة. مستدعِيَةً سحر أشجار البتولا، أطلقت كرومًا من الفضة والذهب، لفتها حول ذراعي الساحر.
زأر، وانسلّ من قيودها.
«لن تنتصري!» صاح. «النور زائل. الليل أبدي!»
كان تنفّس آمو متقطعًا. لكن كان لديها خدعة أخيرة.
أغمضت عينيها، همست تعويذة قديمة لا تعرفها إلا أقدم أرواح الغابة. توهّجت أجنحتها، مُتألقةً أكثر فأكثر حتى صارت نجمةً مشتعلة في عالم يظلم.
ثم أطلقت النور.
اصطدمت الإشعاعات الذهبية بعصا إيلماري، محطمةً الكرة التي احتوت السحر المسروق. انفجر الضوء في الخارج، مسرعًا نحو السماء، يعيد إشعال شمس منتصف الليل بكل مجدها.
تعثّر إيلماري، وتحلّل شكله إلى شُعَب من الظل.
«أنتِ لا تفهمين...» همس وهو يتلاشى. «الظلام سيعود دومًا.»
راقبت آمو وهو يختفي. ثم رفعت رأسها.
لقد عادت الشمس.
حارِسة النور
بينما استيقظت الأرض من جديد، اعتدلت أشجار البتولا، وتوهّجت الأنهار، وتنهد العالم ارتياحًا.
عادت آمو إلى الشجرة العتيقة.
«شمس منتصف الليل تشرق من جديد»، قالت بهدوء.
تحركت أوراق الشجرة القديمة في موافقة. «بفضلك يا صغيرة.»
ابتسمت آمو، واستقرت على غصن.
كان العالم آمنًا. إلى حين.
لكنها كانت تعلم أنه ما دامت حيّة، فستظل تراقب—لأنه كما حذر إيلماري، سيحاول الظلام دائمًا أن ينهض. وعندما يفعل، ستكون مستعدة.
