نسيم بارد دبّ عبر فم النفق 26، وشيء حي في الظلام نادى اسم دييغو، حادّ ككشاطة على الصخر.
بوتوسي، بوليفيا—مدينة الأشباح والأساطير، حيث ثقل التاريخ يتجمع في هواء الجبل الرقيق. تعلوها سيرّو ريكو، "التل الغني"، مصدر ثروة الإمبراطورية الإسبانية ذات يوم. غذّت عروقه الفضيّة إمبراطوريات بعيدة، ودُفعت الأرواح ثمناً. عشرات الآلاف من العمال الأصليين والأفارقة ماتوا في أعماقها، خطواتهم وقصصهم مطوية داخل الحجر.
بين العمال الذين لا يزالون ينزلون، تنتقل الهمسات مثل الريح عبر الأنفاق—حكايات عن ظلال تتحرك من تلقاء نفسها، عن أصوات تنادي من أماكن غير مرئية، عن روح لم تترك المكان أبداً: عامل قُتل من أجل الجشع وما زال يبحث عن العدالة.
كان دييغو أيا لا قد قضى حياته بين تلك الحكايات. لم يصدقها أبداً. حتى الليلة التي همس فيها شبح سيرّو ريكو باسمه.
لعنة الجبل
كان دييغو يعمل في أعماق سيرّو ريكو منذ أن كان صبياً. كانت الحياة الوحيدة التي عرفها، كما كانت لوالده وجده. كل يوم ينزل بمصباح ومِعول، يشعر بالحجر يضيق من حوله. كلما حفروا أعمق قَلّ الفضة التي تقدمها الجبل وأصبحت الأنفاق أسوأ—غير مستقرة، باردة، مليئة برائحة الغبار القديم والمعدن الرطب.
"التيو قلق"، قال دون فيسينتي ذات صباح، وعيناه مغطاتان بالغبار والسنين. كان العمال يتركون قرابين—كوكّا، رشفة من الخمر، تضحية عرضية—أشياء تهدف إلى منع روح العالم السفلي من أخذ أكثر مما أخذت. لم يكن دييغو يصلي للتيو. كان يعتقد أن للجبل قواعد، وكان يحترمها.
في ذلك الصباح دخل دييغو ورفاقه النفق 26. كان المنجم همهمة خفيفة من المعول والتنفس. ثم، في عمق الظلام، سمع شيئاً آخر: همسة تخترق الضجيج مباشرة.
"دييغو..."
توقف. لم يكن خلفه أحد. رَمَت مصباحه جدران النفق بضوء متقطع. انقبض الهواء حول صدره.
لأول مرة، سرت فيه الخوف كماء بارد.
تحذير من الماضي
تلك الليلة تجمع العمال أمام حانة صغيرة، السنّغاني يتصاعد في أكوابهم وأضواء الشوارع ترسم قضبان طويلة عبر الحجارة. روى دييغو ما سمعه. توقفت الأحاديث. حتى فوطة الساقي ظلت ثابتة في يده.
"ماذا سمعت؟" سأل دون فيسينتي.
قال دييغو ببساطة، "شخص يهمس اسمي."
أغلق وجه الرجل العجوز. ثم حدثهم عن توماس سوريا، عامل وجد ذات مرة عرقاً غنياً لِدرجة كان سيغيّر كل شيء. وثق توماس برجل آخر، لويس أغيرّ، فكانت الثقة السلسلة التي أنهت حياته. قتل أغيرّ توماس في الأعماق ودفن الجثة حيث لا تجدها الشمس. ثم أخذته الجبل عقاباً؛ لم يُعثر على جسد أغيرّ أيضاً.
"يقول القدماء إن توماس لم يغادر أبداً"، قال دون فيسينتي. "يمشي الأنفاق حتى يكشف أحدهم الحقيقة."
ابتلع دييغو ريقه. "وتعتقد أن هذا ما سمعته؟"
"إذا كانت الجبل تنادي، فلا تعد إلى حلقها"، حذر العجوز. "اهرب."
لم يهرب دييغو.
نزول إلى الرعب
عاد إلى النفق 26 في اليوم التالي، مصمماً على إثبات أن الحكاية مجرد شرب وشيوخ. ضرب المِعول الصخر حتى أوجعت ذراعاه. ثم عادت الهمسة، صوت على هامش ضوء المصباح.
"ساعدني..."
أسقط دييغو المِعول واستدار. بدا أن النفق يحبس أنفاسه. تحرك ظلّ، ليس تماماً رجلاً ولا خدعة ضوء. تقدم داخل مخروط مصباحه وتشكل الشكل—ثم تلاشى كالدخان.
ركض دييغو تلك المرة، صاعداً وخارجاً إلى النهار، رئتاها تحترقان من الهواء البارد. هرب ليس لأنه آمن بالأشباح، بل لأن المكان عرّف له اسماً.
