بوتوسي في بوليفيا — مدينة الأشباح والأساطير، حيث يثقل التاريخ الهواء الرقيق بين الجبال. وفوقها يلوح جبل سيرو ريكو، «التل الغني»، الذي كان يومًا منبع ثروة الإمبراطورية الإسبانية الهائلة. عروقه الفضية غذّت اقتصاد العالم، لكن ذلك كان بثمن لا يُحتمل. عشرات الآلاف من السكان الأصليين والعبيد الأفارقة لقوا حتفهم في أعماقه، وأُقيدت أرواحهم إلى الأبد في ظلمة المناجم.
بين العمال الذين لا يزالون ينغمسون في العمل هناك، تنتشر الهمسات كنسيم يمرّ عبر الأنفاق — حكايات عن ظلال تتحرك من تلقاء نفسها، عن أصوات تنادي من أماكن غير مرئية، عن روح لم تفارق المكان أبدًا. عامل منجم قُتل بدم بارد، خانته الطمع، ولا يزال يتجول في الأنفاق باحثًا عن العدالة.
قضى دييغو أيالا حياته بين تلك الحكايات. لم يؤمن بها. حتى تلك الليلة التي همس فيها شبح سيرو ريكو باسمه.
لعنة الجبل
كان دييغو أيالا يعمل في مناجم سيرو ريكو منذ طفولته. كانت تلك هي الحياة الوحيدة التي عرفها، كما عرفها والده وجده قبله. كل يوم كان ينزل إلى أعماق الجبل، يضرب بمعوله على الحجر البارد، باحثًا عن أي فتات من الفضة المتبقية.
لكن سيرو ريكو كان قد تغير. الفضة قد نفدت إلى حد كبير، وما تبقّى منها كان بثمن باهظ. وكلما عمقوا الحفر، أصبحت الأنفاق أقل استقرارًا. اختفى رجال، ولم تُعثر على أجسادهم. الانهيارات كانت شائعة. وكان المعدّنون الأكبر سنًا يهمسون بأن الجبل غاضب.
قال دون فيسينتي، عامل مسنّ غشى الغبار عيناه من سنين العمل: «التيو لا يهدأ. هناك شيء أزعجه.»
التيو كان روح المنجم، شيطانًا ذو قرون يحكم العالم السفلي. كان المعدّنون يتركون له قرابين — أوراق الكوكا، والمشروبات الكحولية، وحتى أحيانًا تضحيات دموية — ليبقيه راضيًا.
لم يؤمن دييغو بالتيو. لكنه كان يؤمن بالجبل. والجبل له قواعد.
في ذلك الصباح، دخل هو وطاقمه النفق 26، أحد الفروع القديمة والأخطر. كان المنجم ساكنًا، لا يسمع فيه سوى طرق المعاول البعيد وأحيانًا أنين الصخور المتحركة.
ثم، في عمق الظلام، سمع دييغو شيئًا آخر.
همسة.
في البداية ظن أنها مجرد ريح تصفر في الأنفاق. لكن كلما تقدّم، أصبحت الهمسة أوضح.
«دييغو...»
تجمد في مكانه.
لم يكن أحد خلفه.
اجتاحته قشعريرة، ولأول مرة منذ سنوات شعر دييغو بخوف حقيقي.
تحذير من الماضي
تلك الليلة جلس دييغو مع مجموعة من المعدّنين أمام حانة صغيرة في بوتوسي، يشربون مشروب السينغاني الدافئ ويحاولون نسيان ما سمعوه.
«تبدو شاحبًا»، قال روبرتو، عامل شاب عليه ندبة على خده.
تردد دييغو قليلاً، ثم تكلم أخيرًا. «سمعت شيئًا اليوم. في النفق 26.»
توقّف الحوار. حتى النادل الذي كان يمسح العداد توقف عن العمل.
«ماذا سمعت؟» سأل دون فيسينتي.
تنفّس دييغو بعمق. «أحدهم همس باسمي.»
غشى الحزن وجه دون فيسينتي. وضع كأسه ببطء. «إذن عليك أن تبقى بعيدًا عن ذلك النفق.»
عبس دييغو. «ماذا تقصد؟»
اقترب الرجل العجوز. «منذ زمن بعيد كان هناك عامل يُدعى توماس سوريا. وجد رعيًا مخفيًا من الفضة — أغنى مما تخيّل الإسبان يومًا. لكنه أخطأ حين وثق بالرجل الخطأ.»
«لويس أغيري»، همس عامل آخر.
أومأ دون فيسينتي. «زميل في العمل. كان من المفترض أن يتقاسما الكنز. لكن الطمع استولى على أغيري. في ليلة ما، قتل توماس في أعماق الأنفاق ودفن جسده حيث لا يجدونه. ثم، كعقاب، ابتلع الجبل أغيري أيضًا. لم يُعثر على جسده أبدًا.»
هبت ريح عبر الشارع، هزّت النوافذ.
«يقول العجائز إن توماس لم يغادر المنجم أبدًا»، تابع دون فيسينتي. «شبحه لا يزال يترنّح في الأنفاق، ينتظر من يكشف الحقيقة.»
ابتلع دييغو ريقه. «وتظن أن هذا ما سمعته؟»
كان تعبير دون فيسينتي جادًا. «لست مضطرًا أن تصدقني. لكن إن سمعت الهمسات مرة أخرى — اهرب.»
النزول إلى الرعب
لم يستمع دييغو.
في اليوم التالي عاد إلى النفق 26، عازمًا على إثبات أن الأسطورة ليست أكثر من قصة. ضرب معوله الحجر مرارًا حتى أوجعت ذراعاه.
ثم عادت الهمسة.
«ساعدني...»
طرحت المعول من يده. كان الصوت قريبًا — قريبًا جدًا. تسارعت أنفاسه وهو يستدير وهو يحمل فانوسه.
لا شيء.
لكن الهواء قد تغيّر؛ أصبح أبرد وأثقل، يضغط على صدره كأيادي غير مرئية.
ثم رآه.
ظل بالكاد يظهر في ضوء الفانوس المتمايل. شكل يقف في نهاية النفق، ووجهه مغطّى بالظلام.
اقترب أكثر.
ركض دييغو.
لم يتوقف حتى خرج إلى الهواء الطلق، يلهث وقلبه يطرق ضلوعه.
كانت الأسطورة حقيقية.
وشبح توماس سوريا قد وجده.
الحقيقة المدفونة في الأعماق
ذهب دييغو إلى الشخص الوحيد الذي قد يملك إجابات — الجد مانويل، عامل منجم مسنّ تقاعد منذ زمن.
عندما أخبره دييغو بما رأى، أومأ الرجل العجوز بوقار.
«لقد رأيت توماس.»
تنفّس دييغو بحدة. «ماذا يريد؟»
مدّ الجد مانويل يده نحو صندوق خشبي على رفّه. بداخله خريطة قديمة وهشة لأنفاق سيرو ريكو. أشار إلى فرعٍ منسي مهجور منذ زمن.
«جسده هنا»، قال مانويل. «لا يزال مدفونًا تحت الحجر. إن أردت أن تحرّره، فعليك أن تجد رفاته.»
حدّق دييغو في الخريطة، واستقر عليه ثقل القرار.
لم يكن لديه خيار.
المواجهة
مسلحًا بمعول وفانوس، عاد دييغو إلى المنجم ليلاً. كانت الأنفاق صامتة حتى الموت، والظلام يبتلع نور فانوسه.
تبع الخريطة القديمة عميقًا في الداخل، متجاوزًا ممرات منهارة ومعدات مصدئة.
ثم رآه.
يد هيكلية تبرز من التراب.
انقلبت أحشاؤه، لكنه واصل الحفر. ببطء انكشفت رفات توماس سوريا.
عادت الهمسة، هذه المرة ألطف.
«شكرًا...»
ثم اهتزت الأرض.
الجبل يتحرّك.
أمسك دييغو بالجمجمة وركض. خلفه انهيار للنفق، يختم الماضي إلى الأبد.
الأسطورة لا تزال حية
في صباح اليوم التالي، أقام دييغو وكاهن جنازة لائقة لتوماس. ومنذ ذلك اليوم، توقفت الظواهر الشبحية — لا همسات بعد الآن، ولا ظلال في الظلام.
لكن سيرو ريكو لا ينسى.
حتى اليوم، يتحدث المعدّنون عن دييغو أيالا — الرجل الذي حرّر شبحًا ونجا من سخط الجبل.
يقول البعض إنه كان محظوظًا فقط.
ويقول آخرون إن توماس سوريا لا يزال يراقب من الظلال، يحرس أولئك الذين يعملون في الظلام، ليضمن ألا يلقى أي عامل مصيره مرة أخرى.
لكن عندما تعوي الريح عبر الأنفاق وتومض الفوانيس بلا سبب، يتوقف العمال.
يستمعون.
ينتظرون.
ويتذكرون.
خاتمة: الجبل يتذكر
بعد سنوات غادر دييغو بوتوسي. لكن كل عام، في ذكرى تلك الليلة، كان يشعل شمعة ويوصد بدعاء لأرواح الذين فقدوا تحت الجبل.
لأن بعض القصص ليست مقدرًا لها أن تُنسى.
وبعض الأشباح لا ترتاح حقًا.
