كانت محمية غابات مباراكايو مكانًا من الغموض، امتدادًا بكرًا من براري باراغواي حيث نسجت الطبيعة نسيجًا معقدًا من الحياة والأسطورة. كان شعب الأتشي الأصلي يتحدث عن أرواح تجوب الأدغال الكثيفة، تهمس بالأسرار والتحذيرات لأولئك الذين يجرؤون على الاستماع. بعض المسافرين الذين توغلوا بعيدًا زعموا أنهم سمعوا أصواتًا تنادي بأسمائهم، تغريهم بالتقدم أكثر. وآخرون أقسموا أنهم رأوا ظلالًا تومض بين الأشجار العتيقة، تراقب وتنتظر.
أغلب الناس اختزلوا هذه الحكايات في إطار الفولكلور. لكن ليس إليسا روميرو.
إليسا، الصحفية المعروفة بملاحقتها لما لا يُفسر، أمضت سنوات تكتب عن المجهول—حضارات ضائعة، أساطير حضرية، وألغاز غامضة. عندما نبّهها أستاذ جامعي مسنّ إلى حوادث غريبة في مباراكايو، لم تتردد.
حملت حقيبة الظهر على كتفيها، وكاميرا في يدها، ومع عطش لا يُروى للاكتشاف، وصلت إليسا إلى عتبة الغابة، دون أن تدري أنها على وشك الدخول في أكثر تقاريرها إثارة وتأثيرًا في مسيرتها.
إلى المجهول
توقفت الشاحنة عند حافة الأدغال الكثيفة. دار الغبار في الهواء الرطب بينما أوقف ماتيو، دليلها المحلي، المحرك واستدار نحوها.
«آمل أن تعرفي ما الذي تدخلين فيه، آنسة»، قال، وصوته يحمل تردّدًا.
ابتسمت إليسا بمكر وهي تضبط حزام كاميرتها. «ما كنت لأتي إلى هنا لو لم أكن مستعدة.»
تنهد ماتيو muttering شيئًا تحت أنفاسه. «يأتي الناس إلى هنا بحثًا عن المغامرة. بعضهم لا يعود كما كان. وبعضهم لا يعود إطلاقًا.»
سمعت إليسا كل التحذيرات من قبل، لكنها لم تكن من الذين تخيفهم الخرافات. «من حسن حظي أن معي مرشد.»
الجهة الخضراء من الأدغال امتدت أمامهم، جدار من الظلال الزمردية والفروع المتمايلة. بدا الأمر وكأنها كائن حي، تراقبهم وتنتظر. بنظرة أخيرة إلى الحضارة وراءها، خطت إليسا خطوتها الأولى نحو المجهول.
كلما توغلوا أعمق، خفتت أصوات العالم الحديث أكثر. لا سيارات، ولا أصوات بعيدة—فقط الطنين الإيقاعي للحشرات، ونادى طائر عرضي، وحفيف مخلوقات غير مرئية في الأدغال السفلية. كان الهواء ثقيلاً بالرطوبة، يحمل رائحة التراب الرطب وعطر زهور لا تُرى.
«إليسا…»
توقفت فجأة. كان الصوت باهتًا، كأنه يُبتلع بين الأشجار.
«هل سمعت ذلك؟» همست.
اسودَّ وجه ماتيو. «يجب أن نواصل السير.»
ترددت إليسا لكنها تبِعته. لم تكن تعلم بعد أن ذلك الصوت لن يكون الأخير الذي تسمعه.
بداية الهمسات
مع غروب الشمس، تسللت أشعة ذهبية عبر مظلة الأشجار، مرمية ظلالًا مريبة على أرض الغابة. أبقت إليسا كاميرتها قريبة، تلتقط صورًا لأي شيء غير عادي—جذور ملتوية تشبه أيادٍ متجعدة، كروم تتلوّى كالأفاعي، وشجرة سيبا ضخمة تقف كحارس للماضي.
ثم عادت الهمسات.
في البداية لم تكن أكثر من تنهيدة حاملة على الهواء. ثم بدأت الكلمات تتضح.
«إليسا…»
استدارت بسرعة، وتسارعت دقات قلبها. كان ماتيو على بعد خطوات قليلة أمامها، لكنه سمعه أيضًا.
همس: «الغابة تعرف اسمك الآن»، دون أن ينظر إليها.
ابتلعت إليسا ريقها. «من يتكلم؟»
لم يجب ماتيو. بل واصل السير، كأنه يريد زيادة المسافة بينهم وبين أي حضور خفي قريب. شغلت جهاز تسجيل صوتها على أمل التقاط أي شيء، لكن عند إعادة التشغيل لم تسمع سوى حفيف الأوراق.
أصداء الماضي
وصلوا إلى فسحة حيث وقف مذبح حجري قديم، نصف مدفون تحت جذور متشابكة وطحالب. كانت الحجارة متآكلة، لكن نقوشًا باهتة ما زالت ظاهرة—رموز لم تستطع إليسا فك شيفرتها.
غابت الابتسامة عن وجه ماتيو. «هذا المكان مقدس.»
اشتعل فضول إليسا. مررت أصابعها على النقوش تحاول قراءة معناها. ثم تغير العالم حولها.
تملّكها رؤيا.
رأت أشخاصًا، ظلّيون لكن بلا شك بشر، واقفين في دائرة حول المذبح. تداخلت أصواتهم في ترنيمة منومة. ثم—صرخات. وومضة ساطعة.
تحطمت الرؤيا، وتركتها لاهثة.
«إليسا!» أمسك ماتيو بمعصمها، أعادها إلى الواقع. «يجب أن نذهب.»
تراجعت متعثرة عن المذبح، ويديها ترتعشان. لم تكن الهمسات قد بدت أعلى من ذلك أبدًا.
ضياع في الزمن
مع حلول الليل، تحولت الأدغال إلى عالم آخر تمامًا. كانت اليراعات تومض كنجوم سقطت، وكان الهواء يرنُّ بجوقة الكائنات الليلية. نصبوا مخيمهم، لكن إليسا لم تجد راحة.
بقيت مستلقية مستيقظة، تحدق في السماء من خلال فتحات المظلة. ثم بدأ نداء الناي.
لحن حزين انجرف بين الأشجار. سرت قشعريرة في جسدها.
«إليسا…»
قفزت فجأة إلى وضعية الجلوس. كان الصوت داخل المخيم. أمسكت بمصباحها، شعاعه يقطع الظلام.
ثم رأتها.
امرأة أتشي شابة، مرتدية زِيًّا تقليديًا، تقف على طرف الفسحة. كانت عيناها آبارًا عميقة من الحزن.
حبست إليسا أنفاسها. «من أنتِ؟»
رفعت المرأة يدها، كانت أصابعها شبه شفافة.
همست: «ساعدينا.»
خطت إليسا خطوة مترددة نحوها. ثم—ابتلعها الظلام.
الحقيقة المنسية
عندما فتحت إليسا عينيها، لم تكن في الحاضر بعد الآن.
كانت الأدغال حية—نابضة ومليئة بالحياة. تجمّعت عائلات الأتشي حول النيران، تتبادل القصص. كان الصيادون يجهزون أقواسهم. والضحك يعم الأطفال.
ثم جاء الظلام.
رجال غرباء، مسلّحون
هاجموا بلا رحمة. قاوم الأتشيون، لكنهم كانوا أقل عددًا. سقطوا واحدًا تلو الآخر. امتلأ الهواء بالدخان وصيحات اليأس.
التفتت الشابة إلى إليسا، والدموع تجرى على وجهها.
همست: «أسكتونا. لكننا ما زلنا نسمع.»
شهقت إليسا. تحطمت الرؤيا، ووجدت نفسها منحنية على أرض الغابة.
كان ماتيو يهزها. «إليسا! هل أنت بخير؟»
حدقت فيه وقلبها يخفق بقوة. «ليست مجرد همسات. إنها ذكريات.» ذكريات لشعب رفض أن يُنسى.
الرسالة الأخيرة
غادروا الأدغال مع بزوغ الفجر، لكن الأصوات للاحقت إليسا.
سكبت كل ما عاشت في مقالها — «غابة الهمسات في مباراكايو: أصداء شعب مفقود». انتشر المقال كالنار في الهشيم، وجذب اهتمام العالم إلى تاريخ الأتشي المنسي.
ومع كل الردود التي قرأتها، علمت أن رحلتها لم تنتهِ بعد.
في ليلة، بينما كانت جالسة في شقتها، سمعت الهمسة مرة أخرى. همسة ناعمة، مفعمة بالامتنان.
«شكرًا لكِ.»
الخاتمة
بعد سنوات، عادت إليسا إلى مباراكايو—ليس بصفتها صحفية هذه المرة، بل كحامية. عملت جنبًا إلى جنب مع المجتمعات المحلية، تضمن ألا يُمحى تاريخهم مرة أخرى.
لم تتوقف الهمسات أبدًا.
لكن الآن، فهمت.
لم تكن الغابة مسكونة.
كانت حية—تنتظر من يسمعها.
