في مرتفعات غواتيمالا، متربعة بين جبالٍ زمردية، تقف أطلال زاكوليو، العاصمة التي ازدهرت ذات يوم لحضارة المام المايا. رغم أن الزمن قد أهترأت جدرانها الحجرية ومحو أصوات أهلها، تظل أصداء التاريخ باقية، تهمس بأسرار لمن يجرؤ على الاستماع.
تشتهر المدينة القديمة بالعديد من الأشياء—أهراماتها المهيبة، وسقوطها المأساوي أمام الإسبان، والأشباح التي تجوب أرضها المقدسة. لكن من بين كل الأساطير المرتبطة بزاكوليو، لا شيء أكثر رُعبًا من حكاية شابالانكي، المحارب الذي رفض أن يموت.
يُقال إن روحه لا تزال مقيّدة بقسمٍ لم يُوفَّ، وأنه في الليالي المقمرة، عندما يكتنف الضباب الهواء، يُرى واقفًا على قمة أعلى معبد، يراقب وينتظر. يزعم بعض الناس أنهم يسمعون وقع خطواته يتردد بين الحجارة، ويهمس آخرون برؤية ظلٍ مرتعش يتحرك حين لا يكون هناك أحد.
وأولئك الحمقى الذين يجرؤون على إزعاج سلام زاكوليو؟ لا يعودون كما كانوا أبدًا.
حصار زاكوليو
كان العام 1525، وقد دمر الغزو الإسباني أجزاءً واسعة من عالم المايا. كان شعب المام المايا، المعروف بمحاربيه الشرسين وبحنكته الاستراتيجية، من بين آخر من قاوم. ظلّت زاكوليو، معقلهم، قائمةً لقرون، وجدرانها الحجرية العالية حصنًا أمام الغزاة.
داخل المدينة كان المحاربون يشحذون شفرات الأبسيديان، وكان الكشافة يراقبون من فوق السواتر بينما القوات الإسبانية بقيادة غونزالو دي ألفارادو كانت تتقدم نحوهم. في مقدمتها ركب رجال بمدرعات فولاذية لامعة، يحملون بنادق تنفث النار وتصدُر ضجيجًا مدوًّا. وخلفهم تحالف محاربون من شعب الكيتشي—خونة لدمائهم—مستعدّون لقتال إخوانهم المايا.
كان شابالانكي شامخًا بين محاربي المام.
لم يتجاوز الثانية والعشرين من عمره، لكنه كان قد اكتسب شهرة كأحد أمهر المقاتلين في زاكوليو. لم يكن من ذوي النسب النبيلة، ومع ذلك سمّاه الملك نفسه، كايبل بالام، قائدًا بين محاربيه. كان سريعًا مثل الجاكوار الذي يتربص في المرتفعات، ضرباته دقيقة وحدسه حاد.
لكن أكثر من مهارته، كانت روحه التي لا تلين هي ما يميّزه.
مع اقتراب العدو، شعر شابالانكي بتسارع نبضه. هذه هي اللحظة التي تدربوا لأجلها. التفت إلى محاربيه—إخوة، أبناء عم، أصدقاء الطفولة—الذين كانوا جميعًا مستعدين للتضحية بحياتهم من أجل ديارهم.
قال بصوت رصين: «نقاتل من أجل أسلافنا. نقاتل من أجل أطفالنا.»
انطلقت صيحة القتال من المحاربين، ملأت الجو بالتحدي. لقد بدأ الحصار.
مدينة جائعة
لشهورٍ مديدة صمدت زاكوليو.
حارب محاربو المام كأرواحٍ منتقمة، يهاجمون من الظلال ويستغلون تضاريس الأرض لصالحهم. لم تكن لديهم بنادق ولا خيول—لكنهم عرفوا أرضهم. عرفوا كيف يستغلون الغابة وكيف يقاتلون داخل الأطلال.
لكن الإسبان لم يرحموا.
حاصروا المدينة، مقطعين عنها الغذاء والماء. ببطءٍ بدأ المام يضعفون. نخر الجوع بطونهم، وبكت الأمهات بينما بدأت أضلاع أطفالهن تبرز تحت الجلد. تسللت الأمراض إلى المعسكرات، ففتكت بالأرواح قبل أن يتمكن الإسبان من فعل شيء.
ومع ذلك ظل شابالانكي يقاتل.
وذات ليلة، تحت رداء الظلام، قاد غارة على معسكر الإسبان. مع عدد قليل من المحاربين فقط، هجم سريعًا وبقوة، شقّ صفوفهم وسرق المؤن. لكن مع كل نصرٍ كان العدو يُشَدّ الخناق أكثر.
كانت النهاية وشيكة.
ثم اندلعت المعركة النهائية. ضاق الإسبان صبرًا، واقتحموا المدينة، ودفعت نيران البنادق آخر المدافعين إلى السقوط. امتلأ الجو برائحة الدم والنار.
قاتل شابالانكي بكل ما أوتي من قوة؛ شفرته من الأبسيديان تختَرِق الدروع وجسده يتحرك كظل. لكن حتى هو لم يكن بمنأى. اخترقت رصاصة صدره. تمايل وحبس أنفاسه في حلقه. اختلطت حوله الأصوات—صراخ قومه، صدام الأسلحة، ورائحة الأسقف المشتعلة.
وسقط على ركبتيه، وهو يقسم: «لن أرتاح حتى تتحرر زاكوليو.»
أخذه الظلام.
لعنة المحارب الساقط
سقطت المدينة.
ورأى كايبل بالام أنه لا خيار أمامه، فاستسلم ليوفر ما تبقّى من قومه. استولى الإسبان على زاكوليو، ومَحَوْا مملكةً من صفحات التاريخ.
لكن شيئًا بقي.
دُفن جسد شابالانكي، لكن روحه لم تفارق المكان. مقيدًا بالقسم الذي قطعه وهو يحتضر، نهض مرةً أخرى—لم يعد إنسانًا، بل ظلًا؛ شبحًا؛ محاربًا محاصرًا بين العوالم.
لمدة قرون ظلّت الأطلال صامتةً، مهجورة للزمن. لكن من اقتربوا أكثر تحدثوا عن أمورٍ غريبة.
نسمة بردٍ في الهواء. همسة بلغة طال نسيانها. شعورٌ بأعينٍ غير مرئية تراقب من الظلام.
وقد وُجد أحد الجنود الإسبان، الباحث عن كنزٍ في الأطلال، ميتًا في صباح اليوم التالي—وقد شُقّت حنجرته بشفرةٍ لا تُرى. فرّ رفاقه وهم يتمتمون بأحاديث عن المحارب الشبح الذي لا يزال يحرس زاكوليو.
نما الأسطورة.
ومع دفن التاريخ لشعب المام، بقي شابالانكي، يراقب وينتظر.
الصحوة
في بلدة هيويتينانغو الحديثة قرب أطلال زاكوليو، وصلت مؤرخة شابة تُدعى إميليا بيريز لتكشف الحقيقة خلف الأسطورة.
قضت سنواتٍ في دراسة تاريخ المايا، لكن لم تفتنها أي حكاية أكثر من قصة المحارب الشبح. وصفها المشككون بالفولكلور، مجرد قصة أشباح لتخويف السياح. لكن شيئًا في داخلها قال إن هناك أكثر من ذلك.
ذات مساء دخلت الأطلال وحدها، والكاميرا بيدها.
كانت الشمس قد بدأت تغرب، تلقي بظلالٍ طويلة على الأهرامات الحجرية. كان الهواء ثقيلاً، والصمت غير طبيعي.
ثم سمعت ذلك.
خطوات.
لمحت ظلًا يمر عبر جدران المعبد.
ثم، واقفًا أمامها، بدا شابالانكي.
تحذير الحارس
تجمدت إميليا في مكانها. كان المحارب مختلفًا عن كل ما رأته من قبل—لا صلبًا تمامًا ولا شفافًا بالكامل. كانت درعه قديمة، وشفرته من الأبسيديان تلمع تحت ضوء القمر.
تكلم، وكان صوته كهمسة في الريح: «أنتِ... ترينينِي؟»
أومأت إميليا عاجزةً عن النطق.
تأمّلها شابالانكي لوهلةٍ طويلة، ثم سأل مجددًا: «لماذا جئتِ؟»
تنفست إميليا نفسًا مرتعشًا وردّت: «لأحكي قصتك.»
لأول مرة منذ قرونٍ، رأيت ملامح المحارب تلين.
ومن تلك اللحظة كرّست إميليا نفسها لزاكوليو. كتبت كتبًا، وأنتجت أفلامًا وثائقية، وعملت على ضمان ألا ينسى العالم ما حدث هنا.
أما شابالانكي؟ فقد بدأ حضوره يضعف عامًا بعد عام، كلما أعيدت ذاكرة قومه إلى الوجود.
حتى جاء يومٌ بات فيه غير مرئي.
خاتمة: أصداء زاكوليو
يقول البعض إنه قد وجد راحته أخيرًا.
ويعتقد آخرون أنه لا يزال يراقب من الظلال، يضمن ألا تُمحى قصة قومه.
لكن أمرًا واحدًا مؤكد: الأساطير لا تموت.
إنها تعيش في الحجارة.
في همسات الريح.
وفي المحاربين الذين يصرّون ألا يُنسوا.
