المقدمة
لم تكن الطريق إلى بخارى طريقًا لضعاف القلوب.
على مدى قرون وقفت المدينة الأسطورية في قلب طريق الحرير، ومآذنها الذهبية ترتفع من الصحراء كسراب. كانت موطنًا للعلماء والمتصوِّفة، للشعراء والمحاربين — مكانٌ كانت فيه المعرفة عملةً والأسرار أغلى من الذهب.
جاء كثيرون باحثين عن ثرواتها، وابتلعته جدرانها آخرون.
دانيال هارينغتون، مستكشف إنجليزي، قرأ روايات أولئك الذين تجرأوا ودخلوا إلى إمارة الأمير قبله. درس قصصهم — انتصاراتهم وإخفاقاتهم وغيابهم. ومع ذلك، وعلى الرغم من التحذيرات، اختار أن يسلك الطريق الذهبي بنفسه.
برفقة رفيقه الموثوق يوسف، عالم فارسي ذكي الوجدان ولسانه أشد حدّة، ورستم، دليل أوزبكي ذو ماضٍ مظلم كأزقة سمرقند، انطلق دانيال ليبحث عن ما أخفق كثيرون في العثور عليه قبله: المكتبة الذهبية في بخارى.
لكن رمال وسط آسيا غادرة، وليس كل من سعى إلى بخارى عاد ليحكي الحكاية.
انطلاق القافلة
كان الحر في القسطنطينية خانقًا، حتى في ساعات الصباح الأولى. كانت المدينة تعج بالحركة — حمير تجر عربات التوابل، تجار ينادون بعشرات اللغات، ورائحة القهوة واللحم المشوي تعبق في الأجواء.
وقف دانيال عند حافة البازار الكبير، يعدل وِشاحه وهو يتفحّص الشوارع المزدحمة.
همس يوسف بجانبه: «هذا جنون. ثمة طرق أسهل للموت.»
ابتسم دانيال: «لكن لا شيء أكثر إثارة.»
تنهد يوسف: «أخبرني على الأقل أنك تملك خطة.»
أومأ دانيال نحو الشكل القادم: «لدي دليل.»
كان رستم رجلًا عريض الكتفين، يبتسم بسهولة وعيناه لا تفوتهما أي تفاصيل. كانت لحيتُه الداكنة مشوبة بالشيب، لكن خطواته قوية راسخة.
قال رستم وهو يربت على ظهر دانيال: «الإنجليزي متلهف للموت. جيد، أحب الرجل الذي لا يعرف الخوف.»
ضحك دانيال: «لست بلا خوف، أنا فقط فضولي.»
اتسعت ابتسامة رستم: «الفضول يقتل في هذه البلاد أكثر من السيوف.»
ستأخذهم الرحلة عبر بلاد فارس، عبر صحراء كاراكوم، وأخيرًا إلى خانة بخارى. كانت رحلة تستغرق شهورًا لا أيامًا. والمخاطر كثيرة — قطاع طرق، عواصف رملية، جواسيس.
لكن كل ذلك لم يردع دانيال.
لم يكن يطارد أسطورة فحسب؛ بل كان يطارد التاريخ ذاته.
في عمق الصحراء
كانت صحراء كاراكوم محيطًا لا نهاية له من الذهب، والكثبان تتحرك تحت تأثير الريح كأمواج متجمدة في الزمن. كان الحر لا يرحم، والشمس إلهٌ قاسٍ يراقب من فوق.
تحركت قافلتهم ببطء، والإبل تأئن تحت ثقل المؤن. تلألأ الهواء من شدّة الحر، فبدت الأفق ترقص كسِراب.
همس يوسف وهو يقيّح عينيه عن شدة الضوء: «هذه الأرض ملعونة.»
صحح رستم: «ليست ملعونة، إنها قاسية بلا رحمة.»
أخرج دانيال خريطة من حقيبته، وتتبّع مسارهم بإصبعه المكسو بالقفاز. «ينبغي أن نصل مرو قبل غروب الشمس.»
هز رستم رأسه: «إن سمحت لنا الصحراء بذلك.»
تخيّموا تلك الليلة تحت سماءٍ مثقلة بالنجوم، كانت النار تلقي بظلال طويلة على الرمال. عوت الريح عبر الكثبان كهمس الأرواح المنسية.
جلس دانيال مع يوسف، يراقبان رستم وهو ينقش شيئًا في الرمل بخنجره.
سأل دانيال: «ما الذي تفعله؟»
لم يرفع رستم رأسه: «أكتب أسماء من ابتلعتهم الصحراء.»
تأمل دانيال الرموز، الخط الغريب المتلوّي على الرمال. لم يسأل لمن تعود تلك الأسماء.
شعر أن هناك أسماءً ستضاف قبل أن تنتهي الرحلة.
ظل الأمير
وصلوا إلى مرو بلا حادث، رغم أن الحر أضعف قواهم. كانت المدينة القديمة مركزًا للتجار والمسافرين، وأسواقها تتردد فيها مئات الأصوات.
قضى دانيال المساء في جمع المعلومات. سمع همسات عن اضطراب في بخارى — عن جواسيس وإعدامات، وعن أمير لا يثق بأحد.
بينما كان جالسًا في بيت شاي صغير، جالس رجل في المقعد المقابل.
قال الغريب بالفارسية: «أنت تبحث عن بخارى.»
تأمل دانيال الرجل. كانت ثيابه فاخرة، ولحيته مقلمة بعناية، لكن خطرًا ما كان يلمع في عينيه.
تابع الرجل: «لست أول إنجليزي يتجه إلى هناك. هل تعلم ما حدث للآخرين؟»
أومأ دانيال. كان قد قرأ عن الضابطين البريطانيين ستودارت وكونولي — وكيف أُرسلا إلى بخارى وأُعدما بأمر الأمير.
ابتسم الرجل: «ومع ذلك، أنت ما زلت ذاهب.»
التقى دانيال بنظره: «نعم.»
ارتشف الغريب شايه: «فليكن الله معك.»
وبتلك الكلمات غادر.
أسوار بخارى
ارتفعت أسوار بخارى أمامهم، عالية وعصيّة على الاختراق. وخلفها امتدت المدينة كجوهرة منسية، مآذنها وقبابها تتلألأ تحت الشمس.
قادهم رستم عبر البازار الكبير، حيث كانت رائحة اللحم المشوي والتوابل تعبق في الأجواء. كان التجار يساومون، والمتسولون ينادون طلبًا للصدقات، والنساء المحجبات تتحرك كظلال بين الأكشاك.
همس دانيال: «هذه المدينة نابضة بالحياة.»
أجاب يوسف: «ومليئة بالموت.»
في بيت شاي هادئ، حدّثهما رجل عجوز عن المكتبة الذهبية. تقول الأقاويل أنها مخفية تحت حصن الآرك، قبو للمعرفة المفقودة تحرسه أكثر رجال الأمير ولاءً.
لكن العثور عليها سيكون الجزء السهل. البقاء حيًا بعدها سيكون أمرًا آخر تمامًا.
المكتبة الذهبية
حلّ الليل. خلت شوارع بخارى، وسادت المدينة سكينةً غريبة.
قادهم رستم إلى حصن الآرك، حيث امتد ممر ضيق يلتف نزولًا تحت المدينة.
كان الهواء ثقيلاً بالغبار، والجدران مبطنة بحجارة قديمة.
ثم، فجأة، وجدوا أنفسهم هناك.
انفتح أمامهم قاعة شاسعة تصطف على جوانبها أرففٌ ذهبية. كانت اللفائف والمخطوطات ملقاة دون أن يمسها أحد، أسرارها تنتظر من يكتشفها.
مرر يوسف يده فوق الصفحات: «هذا أبعد مما تصورت.»
التقط دانيال لفافة. كان الحبر باهتًا لكنه مقروء. خريطة — أقدم من أي خريطة رآها من قبل.
ثم سمعوا وقع أقدام.
لم يكونوا وحدهم.
غضب الأمير
اقتادهم الحرس إلى القصر، وقد قيدت أيديهم.
جلس الأمير نصرالله خان على عرش من اليشم، وملامحه كانت عصية على القراءة.
قال: «أنتم لصوص.»
اختار دانيال كلماته بعناية: «نحن علماء.»
ارتسمت على شفتي الأمير ابتسامة باردة: «يموت العلماء بسهولة كما يموت اللصوص.»
عمّ الصمت للحظة.
ثم تحدث دانيال: «لدي ما أقدمه.»
رفع الأمير حاجبه تعجبًا.
أخذ دانيال نفسًا عميقًا: «خرائط. معرفة. أسرار قد يقتل من أجلها أعداؤكم.»
سكتت الغرفة. ثم، أخيرًا، ضحك الأمير.
قال: «تسليّني أيها الإنجليزي.» وأشار بيده، «ستعمل في مدرستي الدينية. ترجم ما وجدته.»
الفرار من بخارى
لأسابيع ظلّوا يترجمون. وفي كل ليلة كان رستم يعمل على خطة هروب.
ثم، في ليلة ما، فرّوا.
عبر الأزقة، خلال الظلام، متجاوزين الحراس النائمين.
كانت البوابات أمامهم.
ثم — صرخات.
صفرت سهامٌ بجانبهم.
استدار رستم وخنجره يلمع: «اهربوا!»
ركض دانيال.
بحلول الفجر، كانوا أحرارًا.
وخلفهم، ظلت بخارى قائمة، قببها الذهبية تتلألأ في ضوء الصباح.
لقد وجدوا المعرفة التي سعوا إليها.
لكن بعض الأسرار كان من الأفضل أن تبقى مدفونة.
