مقدمة
في نصف ضوءٍ رماديٍ عند فجر خريفي مبكر، برز فارسٌ وحيد من بين صنوبران عتيقان في نورثمبريا، وتردّدت أصداء حوافر فرسه كطبول بعيدة فوق سهلٍ مبلّل بالندى. متشحًا برداءٍ أزرق باهت، كان السير إدوين إيفانهو يحمل ثِقلاً خفيًا لمحاربٍ صليبي مخضرم عائد إلى وطن تغيّر بيد نبلاء النورمان وبحِقَدٍ قديمة تغلي. استندت قفازاته المعقودة إلى حافة سرجه، وتلمّست أصابعه نقوشَ شعارٍ تهشّم منذ زمن. حملت كل نفحةٍ من الهواء عبيرَ طحلبِ البلوط، ورناتِ أجراسِ الصباح من ديرٍ بعيد، وهمساتِ الفلاحين وهم ينهضون في المزارع وراء التل. تردّد ذهن إيفانهو بين ارتياح العودة وقلقٍ كامن: فقد وصلت إليه حتى في عكّا همساتٌ عن صراعات — أراضٍ صودرت، وديونٌ لم تُسدَّد، وعمٍّ ساكسوني يرزح تحت عبء فخر الأجداد. حلق صقرٌ نحيل مخضرم فوقه كأنه يبشّر بعودته، فشعر بخيطِ قدرٍ يضيق عند مؤخرة عنقه. راودته صورةُ السيدة روينا من روثين، عينان تلمعان بالأمل وقلب مرتبط بشرف العائلة، تنتظر أنباء قرينها المنفي. خلف الأشجار، كانت أبراج قلعة بلاكثورن تنتصب كحرّاس على قمم منحدرات وعر، والأعلام تصطك في نسيمٍ بارد. شدّ السير إدوين قبضته على لجام فرسه، وجَهّز صوته للكلمات التي لا بد أن ينطق بها حين يدخل إلى ذلك الفناء المظلل: الماضي نادرًا ما يهدأ، وكل فارسٍ عائدٍ يلزمه أن يجيب أشباحًا تركها وراءه. وراءه امتدَّ الطريق النحيل لأميالٍ نحو آفاقٍ متبدّلة، خطٌّ من شواهدٍ حجريةٍ مضفورة نقشها الرعاة والحجّاج على مرّ القرون، يحمل كلٌّ منها نقوشًا باهتةً وطحلبًا. كانت حكاياتُ اللصوص المحليين بين الشقوق وذئابٍ ضالة تحت ضوء القمر ترفرف عبر القرى العابرة كراياتٍ شاردة. ومع ذلك، كان الخطر الأعظم غالبًا ما يكمن في قلوب البشر، تأمّل إيفانهو مستذكرًا صدام السيوف وتحوّل التحالفات التي قُطعت في حجرات مضاءة بالشموع. لم يكن هدير المعارك وحده ما يختبر صلابة الفارس، بل امتحان الضمير الصامت ونظرة الماضي التي لا تلين. في ذلك السكون بين الليل والفجر، شعر برعشةِ المخاوفِ والآمال وهي تنسج خيطًا واحدًا: فرصةٌ لاستعادة ميراثه، لحماية الضعفاء، والوقوف أخيرًا إلى جانب من يحب. أخذ نفسًا محسوبًا، رافعًا رأسه نحو قبة السماء الباردة حيث اخترقت أولى خيوط الشمس السحب الممزقة، ولَّنت الأرض بألوان الورد والذهب. لم يكن أمامه سوى المضي قدمًا، وفي شعلة صغيرة من العزم سمع إيفانهو نداءَ التاريخ البعيد، يدعوه لخطوٍ على الدرب الضيق الذي يطنُّ بثورةٍ ورومانسية.
ظلال فوق قلعة بلاكثورن
تجلّى وصول السير إدوين إلى قلعة بلاكثورن تحت سماءٍ مخضّبةٍ بسحبٍ داكنة وأشعة شمس متباعدة، كما لو أن السماء نفسها تردّدت لرؤية الأعلام النورمانية ترفرف فوق أحجارٍ ساكسونية عتيقة. حمل السور العال، الذي هزَّته عقودٌ من آلات الحصار وألعاب الدبلوماسية، ندوبَ شقوقٍ واسعة وفتحاتِ سهامٍ أُصلِحت على عجل. أدناه، تجمع عددٌ قليل من المرافقين الساكسونيين في حُللٍ حديدية باهتة حول منصةٍ خشبيةٍ محمّلةٍ ببراميل رُصّت بسرعة، وكانت أعينهم الحذرة تمسح الأفق بحثًا عن علامةٍ لعودة السيد. تباطأ جواد إيفانهو أمام المصراع الحديدي، وسلاسلُه تأوّهت كوحشٍ جريح بينما أومأ له حارسان مسلّحان برماحٍ طويلة ليدخل. وراء البوابة، كانت الساحة في ظلالٍ كثيفة، محاطة بأسوارٍ خشبيةٍ نصف متعفنة وظلال مطاحنٍ مائيةٍ مكسورة تعلو جدولًا رقيقًا. من فوق السور، راقب سيدريك من روثين — نحيلٌ وجادّ كتمثالٍ منحوت — ابن أخيه المفضل ينزل عن فرسه، وذراعاه متقاطعان تحت عباءته السوداء. خرجت السيدة روينا من فتحةٍ ضيقة، وثوبها المطرّز يبرق بارتياحٍ متأمل وهي ترفع يدها الرقيقة تحية. في تلك اللحظة رأى إيفانهو في عينيها ومضةَ الوطن الذي تركه منذ زمن — حقول الحبوب، ضحكات حول الموقد، واعتزازٌ بتراثٍ ساكسوني لم تنحنه الغلبة. أجاب تحيّتها الصامتة بانحناءةٍ محسوبة، ولمع فولاذ سيفه بآخر شعاعٍ من الشمس. تبادلت الكلمات سريعًا في ذلك السكون: وداعات من حملاتٍ صليبية بعيدة، إشاعاتٌ هامسة عن ضرائبٍ نورمانية متسلطة، وسلامٌ هشّ يرتجف بين السيد والتابع. خيّم سكونٌ غريب، كأن كل نافذةٍ مغلقةٍ وكل عارضةٍ منهارةٍ تحبس أنفاسها، في انتظار إعلان الفارس التالي. خطا بحذرٍ فوق الحصى الموحلة، واعيًا كيف ذبل مجدُ بلاكثورن تحت ولاةٍ أجانبٍ جعلوا أثمان الأوشحة والعشور أعلى بكثير من تعَب العمّال الساكسونيين. القاعة الكبرى منخفضة البناء، التي لمحت منها ستائرٌ نصفُ مسحوبةٍ، تفوح منها رائحة خمرٍ راكدًا ونقاشاتٍ قديمةٍ تتردّد على جدرانٍ حجريةٍ باردة. احتشد حشدٌ من القرويين، تحمل أعينهم خليطًا من الإكبار والاستياء، عند قاعدة السور مترقّبين أخبار بطلهم الضال. رفع إيفانهو بصره نحو الأسوار المسننة، مستعيدًا في ذاكرته كيف كانت أيادٍ قوية تحمل كلّ حجرٍ من حجارةِ الجير يومًا ما، شهادةً على شعبٍ فخور صار الآن مأخوذًا بظل حكم النورمان. كان طعمُ الجوّ كالحديد — سلاحٌ متناثرٌ في الساحة وذكرى دمٍ سالت تحت هذه التحصينات. حرّك أصابعه المكسوة بالقفازات وشعر بثقل خاتم الصليبي على كفّه مطمئنًا، عهدٌ صامتٌ باستعادة الشرف لأولئك الذين بذلوا كلّ شيءٍ من أجل وطنهم.
الخاتمة
بحلول الوقت الذي عادت فيه راية الملك ريتشارد لتَرفرف فوق الحقول الخضراء في نورثمبريا، كان السير إدوين إيفانهو قد شهد قلعة بلاكثورن وهي تقف شامخة على أسسٍ جُدّدت بالعرق والتضحيات والوفاء الثابت. حملت التحصينات المتهالكة هاونًا طازجًا ونقوشًا جديدةً: شعارات بيوت الساكسون منسوجة في نسيجِ انتصارٍ مشترك. استقبلت السيدة روينا وقومها عودةَ تاجٍ كريم، ليس كغزاة بل كحلفاءٍ يجمعهم الاحترام. في القاعة الكبرى، كانت الطاولات تنحني من ثِقال ثمار الحصاد ونبيذٍ متبّلٍ بالتوابل؛ وتردّد الضحك من العوارض المضيئة بالمشاعل حيث لم يكن هناك فيما مضى سوى الظلال. وقف إيفانهو بين أهله، وخاتمُ الحديد الذي يضعه يلمع كوعْدٍ تم الوفاء به عبر كل محنةٍ من سيفٍ وخيانة. قابَل نظرةَ سيدريك المليئة بالفخر بفخرٍ هادئٍ له أيضًا: لقد امتحنهم الماضي جميعًا، لكن المستقبل صار بيدهم ليشكّلوه بالشجاعة والرحمة. ومع دقات أجراس المساء عبر الأسقف المبتلة بالندى، شعر الفارس أخيرًا أنه لبّى النداء الصامت للتاريخ، معيدًا الأمل ليس فقط إلى أرضٍ محطمةٍ، بل إلى كل قلبٍ سيحكي حكايته.
