امتدت إمبراطورية مالي العظيمة كظلّ أسد؛ ثراؤها بُني على أنهار من ذهب، وحكمتها حُفظت في كلمات الغريوت، رواة التقاليد الشفوية، وقوّتها حُمِلت على أكتاف شعبها. في العاصمة نياني، حيث الأسواق لا تنام ونهر النيجر يجري كخيطٍ فضّي لا نهاية له، عاش غريوتٌ مسنّ اسمه بابا كراموغو.
على مدار عقود، كان بابا يجوب البلاد، صوته ينسج حكايات الملوك والمحاربين، وأصابعه تعزف على أوتار الكورا، الآلة المقدسة لدى الغريوت. لم يكن صوت موسيقاه مجرد لحن؛ بل كان التاريخ ذاته، حيًّا في كل نغمة.
ومع ذلك، كانت هناك قصة واحدة لم يروها بابا أبدًا. قصةٌ خطيرة لدرجة أن مجرد نطق اسمها كان يكفي لزعزعة الأرواح. أسطورة الكورا المسحورة.
كان يُقال إن هذه الكورا تستطيع أن تتحكّم في نسيج الزمن نفسه، وأن موسيقاها قادرة على استدعاء أرواح الماضي أو التنبؤ بالمستقبل. قال بعضهم إنها مخبأة في أعماق معبد دانتيلا، محراب منسيّ مدفون تحت رمال الصحراء. وآمن آخرون أنها ترقد تحت جذور باوباب الأرواح العظيم، محروسة بقوى لا تُرى.
قليلون تجرأوا على البحث عنها. ولم يَعُد أحدٌ قط.
لكن ذلك تغيّر عندما وصل إلى نياني الأمير دمبا من تمبكتو، وقد اتّقد عقله بالطموح وكان قلبه مصمّمًا على إعادة كتابة مصيره.
مطلب الأمير
كانت الشمس تغرب خلف أسوار نياني المبنية من الطين عندما وصل الأمير إلى فناء بابا كراموغو. كان طويل القامة، عريض الكتفين، ثيابه مطرّزة بخيوطٍ ذهبية، ووقفته تُبدي سلطة. ومع ذلك، كان في عينيه جوعٌ لا علاقة له بالثروة.
"بابا كراموغو"، قال بصوتٍ ناعمٍ مدروس. "يُقال إنك تحمل كل قصص شعبنا. لكن هناك واحدة لا ترويها."
وضع بابا الكورا والتقى بنظرة الأمير. "بعض القصص لا يُقصد بها أن تُروى"، قال بصوت هادئ.
ابتسم دمبا بخبث وتقدّم خطوة. "لا أطلب كلماتٍ فحسب، أيها العجوز. أريد الكورا المسحورة، وستدلّني إليها."
حَبس الحشد أنفاسه. تنهد بابا—لقد عرف أن هذا اليوم سيأتي. واجب الغريوت لم يكن حفظ التاريخ فحسب، بل حمايته أيضًا.
"الكورا ليست جائزة تُنتزع"، حذّر بابا. "إنها قوة تتجاوز الملوك والمحاربين. من يطلبها من أجل السلطة لا يجد إلا الخراب."
"سأخاطر بذلك"، قال دمبا بثقة لا تهتزّ. "ستقودني."
نظر بابا إلى السماء القاتمة. في مكان ما، كانت الأرواح تهمس بالفعل.
"سأصحبك"، قال أخيرًا، "لكن اعلم هذا يا أمير تمبكتو—حالما نبدأ هذه الرحلة، لا عودة إلى الوراء."
المحك الأول – أرواح الصحراء
سافروا شرقًا، وتهبّ خيولهم الغبار وهم يعبرون الصحراء الكبرى. امتدت الصحراء أمامهم كبحرٍ ذهبي بلا نهاية، وكثبانها تتقلّب مع الريح، وصمتها مثقل بعيونٍ لا تُرى.
جاء الامتحان الأول عند الغسق، قرب بئرٍ قديم. ضبط بابا أوتار الكورا وعزف لحنًا رقيقًا تكريمًا لأرواح الرمال، كما تقتضي العادة. لكن مع تلاشي النغمة الأخيرة، ارتجّت الأرض وارتفعت من الكثبان أشكالٌ شيطانية، وعيونها تتوهّج كالجمر.
همس بابا: "أرواح المملكة القديمة. لا ترحب بمن يطلب القوة."
تقدّم دمبا، يده على قبضة سيفه. "جئت من أجل الكورا"، أعلن. "دعوني أعبر."
تكلّم أحد الأرواح، أطول من الباقين، بصوت يشبه حفيف الأوراق:
"للعثور على الكورا، يجب أن تتخلى أولًا عما تشتهي أكثر."
تصلّب دمبا. "لا أشتهي شيئًا سوى الكورا نفسها."
ضحكت الأرواح ضحكة جافة وقديمة. "إذن لقد فشلت بالفعل."
نقر بابا أوتار الكورا، فلعزف لحنًا عن التواضع—حكاية ملوك سقطوا لأنهم لم يحترموا توازن العالم. استمعت الأرواح، وهدأت عيونها الشبحية. أومأ الأطول برأسه.
"يمكنك المرور"، قال. "لكن احذر، أيها الأمير الشاب. الطريق أمامك لا يرحم المتكبّرين."
ومع انحلال الأرواح في الريح، التفت بابا إلى دمبا. "هل فهمت الآن؟"
لم يشد الأمير إلا قبضته على سيفه وتقدّم مصمّمًا.
غابة الأسماء المنسية
بعد أيام، وصلوا إلى غابة الأسماء المنسية، مكان يُقال إن التاريخ نفسه يُبتلع فيه. كانت الأشجار تهمس، تنادي بأصواتٍ رقيقةٍ لا تُدرك بسهولة. هنا، بقي المنسيون إلى الأبد، ضائعين بين الزمن والذاكرة.
قَطَب دمبا حاجبيه. "هل من المفترض أن يخيفني هذا؟"
كان تعبير بابا صارمًا. "هذه الغابة لا تُخيف. إنها تمحو."
سارا بحذر، وتكاثرت الهمسات حتى شكّلت كلماتٍ كادوا أن يفهموها. ثم فجأة توقف دمبا.
نظر إلى يديه برعب—اسمه كان يتلاشى من ذهنه.
"بابا... أنا..." تعثرت كلماته. لم يعد يتذكر لقبه، ولا مدينته، ولا ماضيه.
عزف بابا سريعًا لحنًا على كوراه، وملأ الهواء بأسماء—أسماء المحاربين المنسيين، والأطفال الضائعين، والأمهات الغائبات. ومع عزفه، عادت ذاكرة دمبا وابتعدت الهمسات.
"الكورا ليست موسيقى فحسب"، فسّر بابا. "إنها التذكّر. بدون التاريخ، أنت لا شيء."
اهتزّ دمبا لكنه ظل مصمّمًا، واستمر في المسير.
حارس الكورا
أخيرًا، وصلوا إلى معبد دانتيلا، المستقر الأخير للكورا المسحورة. كانت جدران المعبد تنبض بطاقةٍ غريبة، وفي وسط القاعة العظمى جلست الكورا، أوتارها تلمع بقوةٍ قديمة.
أمامها وقف كائنٌ من نور وموسيقى—الحارس.
"جئت تطلب القوة"، نطق الحارس. "ولكن لا يحقّ بعزف لحن الخلق إلا للمستحقّين."
اندفع دمبا، متعمّيًا بالطموح، نحو الكورا. في اللحظة التي لمست فيها أصابعه الأوتار، هزّت المعبد اهتزازات عنيفة.
دوى صوت الحارس: "أنت غير مستحق!"
قذفته قوة إلى الخلف؛ ارتطم بالأرض الحجرية. تشقّقت جدران المعبد واثقل الهواء بسحرٍ كثيف. ارتجفت الكورا، رافضةً إياه.
تقدم بابا. بلطفٍ وإجلالٍ، نقر أوتارها.
اللول الذي خرج كان أقدم من الزمن، أغنية عن الميلاد والموت، عن الأسلاف الذين مضوا منذ زمن بعيد وأجيالٍ ستأتي بعدهم. هدأت القاعة. خفّ ضوء الكورا.
وفي تلك اللحظة، فهم دمبا.
مسار متغيّر
مهزومًا، ركع دمبا أمام بابا. "ظننت أن القوة ستجعلني خالدًا"، همس.
ابتسم بابا ووضع يده على كتف الأمير. "الخلود الحقيقي في القصص التي نتركها وراءنا."
عندما عادوا إلى نياني، لم يسرد بابا القصة كحكاية انتصار. بدلاً من ذلك، تحدث عن التواضع، والتذكّر، وسخف الطموح اللامحدود.
وهكذا بقيت الكورا المسحورة دون أن تُلمَس، ألحانها لمن أدركوا غايتها الحقيقية فقط.
ومع انتقال صوت بابا كراموغو عبر الأجيال، انتقلت أيضًا العِبرة:
