جزيرة كوبا تنبض بالحكايات. بعض الحكايات تنساب في شوارع هافانا مثل عبق القهوة المحمصة، وبعضها مدفون تحت أنقاض مزارع السكر، وبعضها الآخر منقوش في الأرض نفسها — همسات تحملها الرياح، منسوجة في جذور الأشياء العتيقة.
إحدى هذه الحكايات تعيش في قلب سان ميغيل، قرية لم تمسها يد الزمن، حيث ما زالت الطرق القديمة تحتفظ بقوتها. هناك، في فسحة منعزلة، تقف شجرة سيبا لا تشبه غيرها. جذورها السميكة والمجعدة تتلوى في الأرض كالأوردة، وفروعها الشامخة تمتد نحو السماء كما لو كانت تحاول أن تمسك بالآلهة ذاتها.
أهل سان ميغيل يتحدثون عن السيبا بصوت خافت. يقولون إنها مقدسة. مسحورة. إنها تقف هناك لقرون، تراقب وتستمع. يعتقد البعض أنها تمنح الحكمة لمن يقتربون منها بقلوب طاهرة. ويزعم آخرون أن روحاً قديمة تحرسها، تختبر من يجرؤون على طلب أسرارها.
نشأت إيزابيلا وهي تسمع هذه الحكايات. والآن، بعد سنوات من الحلم، كانت أخيراً مستعدة لكشف الحقيقة.
بداية الرحلة
في الليلة التي سبقت رحلتها، جلست إيزابيلا على شرفة جدتها، تستمع إلى نقيق ضفادع الكوكي في هواء الليل الرطب. كان عبق التبغ والأعشاب يلتصق بملابس ماما لونا بينما كانت تربط أوراقًا مجففة في حزم صغيرة، وتتمتم بالدعاء بين شفتيها.
«ليس عليكِ الذهاب»، قالت المرأة العجوز من دون أن ترفع بصرها. «هناك أشياء في هذا العالم من الأفضل تركها على حالها.»
انحنت إيزابيلا إلى الأمام، مستندة بذقنها على يديها. «ولكن ماذا لو كانت الحكايات صحيحة، يا جدتي؟ ماذا لو كان هناك حقًا شيء تحت السيبا؟»
توقفت أيادِ ماما لونا عن الحركة. رفعت بصرها، وكانت عيناها حوضين مظلمين من الحكمة والتحذير. «فليكن قلبك خفيفًا»، همست. «السيبا ترى أعمق مما تظنين.»
استقرت الكلمات في صدر إيزابيلا كالحجارة.
وعند الفجر، كانت قد رحلت.
سارت عبر حقول قصب السكر، والسيقان الذهبية تتمايل في ضوء الصباح. تبعت النهر، مياهه صافية وباردة تلامس أطراف أصابعها. بينما كانت تتسلق التلة المؤدية إلى السيبا، شعرت بثقل الأجيال يضغط على كتفيها.
لقد جاء كثيرون قبلها.
فماذا سترى السيبا فيها؟
تحت مظلة الأغصان
وقفت السيبا وحيدة في الفسحة، جذعها ضخم متأثّرٌ بعراقة الزمن، وجذورها تمتد عبر الأرض كأصابع حارس قديم. غطى أغصانها الطحلب الإسباني، يتدلى ويتمايل برفق في النسيم.
كان الهواء ثقيلاً بصمت. حتى الطيور التي كانت تغنّي قبل لحظات سكتت.
اقتربت إيزابيلا، وقلبها يرفرف. مدت يدها وضغطت كفّها على اللحاء.
كان دافئًا.
ثم انسلّت همسة عبر الهواء، ناعمة لكنها لا لبس فيها.
«لماذا أتيتِ، يا صغيرتي؟»
شهقت إيزابيلا شهقة حادة. لم يأتِ الصوت من جهة محددة — كان في كل مكان، يتردّد في الأرض، ويُحرّك الأوراق.
ابتلعت ريقها بصعوبة. «أطلب الحقيقة»، قالت. «حقيقة حكاياتكم. سحركم.»
تحوّل الهواء. ارتجفت الأوراق فوقها.
ثم أطلق الأرض تحت قدميها أنينًا. شقّ عميق انفتح بين الجذور، كاشفًا عن فراغ مظلم مجوّف.
في الداخل، كان نور ذهبي يومض مثل اليراعات في الليل.
ترددت إيزابيلا.
ثم تقدمتْ.
تحدي الحارسة
كان الفراغ أوسع مما توقعت، حجرة طبيعية محبوكة بين جذور السيبا. كانت جدرانها مغطاة بآثار — أقنعة خشبية بعيون مجوّفة، خرز من اليشم والمرجان، تماثيل طينية صغيرة صقلها الزمن حتى صارت ناعمة.
وفي الوسط، صندوق.
كان سطحه منقوشًا برموز قديمة، ونقوشًا دوّارة بدت وكأنها تتحرك تحت الضوء الذهبي.
مدّت إيزابيلا يدها نحوه، لكن قبل أن تلمس أصابعها الخشب، دفعتها هبة هواء إلى الخلف. تأوّهت السيبا، واهتزت أغصانها بعنف.
برزت شخصية من الظلال، تصاعدت كضباب. امرأة متوشّحة برداء منسوج بالذهب، وشعرها متوّج بأوراق الزمرد. عيناها — عميقتان وواعيتان — حدقتا في إيزابيلا.
«عليكِ أن تثبتي جدارتك»، قالت الروح.
تماسكت إيزابيلا. «كيف؟»
كان صوت الحارسة كحفيف الأوراق.
«أنا أقدم من الجزيرة، ومع ذلك أصغر سنًا من البحر.
أحتضن ذكريات الماضي، ومع ذلك لا أغادر مكاني.
ما أنا؟»
راحت أفكار إيزابيلا تسرح. الأرض؟ السماء؟ البحر؟ لم يبدو أي منها مناسبًا تمامًا.
ثم رفعت نظرها إلى السيبا، حضورها الضخم شاهد صامت على أجيال سبقتها.
«الشجرة»، همست. «السيبا.»
صمت. ثم ارتسمت على وجه الحارسة ابتسامة بطيئة وعارفة. ارتجفت الأرض — ليس إنذارًا، بل علامة موافقة.
هبة السيبا
صرّ الصندوق وهو يفتح.
بداخله، مُستلقى على وسادة من قماش ذهبي، وُجد جسم واحد — بذرة.
صغيرة. متواضعة المظهر. لكنها نابضة بالحياة.
ركعت الحارسة إلى جانبها. «هذا قلب السيبا»، همست. «هبة حياة وحماية. ازرعيه، وستتذكر الأرض اسمك لأجيال قادمة.»
أخذت إيزابيلا البذرة، محتضنة إياها بين كفيها. «شكرًا»، همست.
وضعت الحارسة يدًا لطيفة على جبينها، كانت لمستها باردة كندى الصباح. «اذهبي الآن يا ابنة الأرض، ولترافقك بركة السيبا.»
خبا النور الذهبي. بدأ الفراغ يغلق.
بينما كانت إيزابيلا تبتعد، شعرت بحضور السيبا يلازم صدرها، كما لو أنه وسمها إلى الأبد.
إرث الجذور
عندما عادت إلى قريتها، لم تتحدث عن الكنز، ولا عن الروح التي اختبرتها. بدلًا من ذلك، وجدت مكانًا مقدسًا قرب بيتها ودفنت بذرة السيبا في التربة الغنية الداكنة.
مرت السنوات. نمت السيبا الصغيرة وطالت؛ جذورها تشابكت مع الأرض، وفروعها امتدت نحو السماء. أصبحت مكانًا للاجتماع، ولرواية الحكايات، وللدعوات المتمتمة التي تحملها الرياح.
وفي ليالي البدر، كانت إيزابيلا تقسم أنها تسمع صوت السيبا وهو يغني حكايات من سبقوها.
خاتمة: أغنية السيبا
بعد زمن طويل على حياة إيزابيلا، وبعد أن لعب أحفادها تحت ظل الشجرة التي غرسَتها، بقيت أسطورة السيبا المسحورة.
كان المسافرون العابرون لسان ميغيل يتوقفون تحت فروعها الشامخة، شاعرين بثقل بصيرتها القديمة. زعم بعضهم أنه عندما تمر الريح عبر أوراقها بطريقة مناسبة، يمكنهم سماع أغنية — لحن أقدم من الزمن نفسه.
أغنية السيبا. أغنية الماضي. أغنية الخلود.
