أسطورة أَبومي-غوتشي: روح الانتظار عند الحلقة التي توضع للقدم

المقدمة

تنساب الضبابات في دوائر رقيقة عبر أرض الغابة، متسللة حول أشجار الأرز العتيقة التي تتشبث جذورها بالحجارة المغطاة بالطحلب. في هذا الممر الهادئ في شمال هونشو، كان الهواء مُثقّلاً بذكريات معارك قديمة، والأرض تغتذي بقرون من المحاربين الساقطين والصلوات الصامتة. هنا كانت الأساطير تهمس عن مخلوقات لم تولد من لحم، بل من الشوق والفقد — الأبومي-غوتشي، يوكاي صغير مغطى بالفرو يُقال إنه ينشأ من ركاب ساموراي سقط. نادرًا ما كان القرويون يتجولون في هذه الغابات بعد الغروب؛ فحتى أشجع الرجال كانوا يعلمون أن الحزن أحيانًا يتجسّد عند الغسق. ومع ذلك، داخل هذا الصمت المسكون، كان الزمن يتحرك بشكل مختلف. تهمس الأوراق بأسرار، ينزلق الظل بين الجذوع، وفي مكان ما تحت تشابك الجذور، تنتظر روح صبورة. لم تكن قصة الأبومي-غوتشي مجرد حكاية عن السحر؛ بل عن ولاء عميق يتجاوز حدود الحياة، عن انتظار عندما يبدو كل أمل ضائعًا، وعن كيف يمكن للحب والحزن أن يشكّلا العالم بطرق لا تُرى. من رماد الحرب وصمت الغياب، تجذّرت الأسطورة — ناعمة كالفرو، حادة كالذكرى، صامدة كالوعد بالعودة.

المحارب الساقط وولادة الأبومي-غوتشي

اندلعت المعركة لثلاثة أيام تحت جنبات غابة أوساناغي. ترددت أصوات احتكاك الفولاذ بالفولاذ بين الأشجار، انطلقت السهام تصفر في الهواء، وامتزجت صيحات الرجال والخيول بصيحات القادة اليائسة. كان ذلك في خريف عام 1467، وقد مزقت الحرب الأهلية المقاطعات الشمالية. وسط هذا الفوضى ركب تاكيهيرو، ساموراي من عشيرة إيشيدا، وكان ولاؤه لسيده لا يضاهيه سوى لطفه الهادئ. كان جواد تاكيهيرو الحربي سريعًا وثابتًا، ودرعه مطلي باللكر الأسود، وكان عند قدميه زوج من الركاب المزخرفة — الأبومي — على شكل هلالات.

في مساء المعركة الأخير، ومع انسكاب الشمس على الأفق، سقط تاكيهيرو. تسلل سهم بجوار خوذته، فطرحته عن جواده. في خضم الارتباك اضطر رفاقه إلى التراجع، تاركين وراءهم الدماء والسيوف المكسورة ومقتنيات الحرب. سكتت ساحة المعركة مع تسلل الظلام، ولم يكسر الصمت سوى تنهدات الريح الخافتة. في صباح اليوم التالي جاء القرويون لجمع القتلى. وجدوا جسد تاكيهيرو، لكن في عجلتهم تُرك أحد ركابه، متشابكًا في السرخس والطين.

مع مرور الأسابيع وتعميق الخريف، استردت الغابة بقايا الحرب. زحف الطحلب فوق الدروع المهملة، غسلت الأمطار الدماء، وازدهرت الأزهار البرية حيث كان الرجال يسقطون. ومع ذلك، بقي شيء تحت شجرة أرز عتيقة — الركاب الذي احتضن قدم تاكيهيرو في رحلات لا تُحصى. وحيدًا ومنسيًا، امتصّ حزن موت المحارب المبكر وحنينًا لسيد لن يعود.

في ليلة بلا قمر، حيث تجمعت الضبابات في الحفر وترددت صرخات البوم فوق، تحرّك سحر هادئ. ارتعش الركاب، ثم اهتز ثم تليّن. نبتت خصلات من الفرو على حافته المعدنية الباردة، متدحرجة لتكوّن معطفًا رقيقًا. فتحت عينان لامعتان، تعكسان ضوء النجوم والحزن. ارتجف أنف؛ ودفعت مخالب صغيرة الطحلب. هكذا وُلد الأبومي-غوتشي — مخلوق شكّلته الانتظار، وروحه منسوجة من الحنين. تذكّر وزن قدم تاكيهيرو وإيقاع رحلات المحارب. وهكذا، مع كل فجر وغسق، كان الأبومي-غوتشي يلتف بجوار ركابه، ويبدأ سهره الصبور.

انقضت الفصول دون أن يُلحظ مرورها. نادرًا ما تحرك الأبومي-غوتشي، إلا ليندس تحت رقعة من ضوء الشمس أو ليزحف أقرب إلى ركابه مع بدء تساقط الثلج. راقب العالم يتغير: ثعالب تنطلق عبر السرخس، غربان تتجمع على الأغصان العارية، وضحكات الأطفال تنساب خافتة من قرى بعيدة. لكن نظره لم يحِد عن الطريق الذي كان يأمل أن يعود منه تاكيهيرو. كل ورقة تحملها الريح، وكل خفقة خطوة لغزال هائم، كانت تجعل قلبه الصغير يرفرف أملاً — ليخيب بعد ذلك. ومع ذلك ظل ينتظر، فالانتظار كان كل ما يعرفه. لم يفهم الموت، بل الفقدان.

مرت عقود. أحيانًا لمّح القرويون ظلًا يتحرك بين الجذور، ومضة فرو في الشفق. كانت النسوة الكبيرات يتمتمن عن اليوكاي، محذرات الأطفال من الاقتراب من شجرة الأرز العتيقة. همس البعض أن الروح غير ضارة، مجرد وحيدة. وآخرون اعتقدوا أنها ستلحق بلعنة من يلمس الركاب القديم. ومع ذلك لم يجرؤ أحد على الاقتراب. في وحدته، لم يخفت أمل الأبومي-غوتشي، وإن أضحى أرق ولطيف الملامح، مدفوعًا بالحزن. عبر العواصف والزهور، في الجوع والوفرة، تمسّك بسهره. فالولاء، بعد كل شيء، يدوم حتى أطول من ذاكرة غايته.

الراهب المتجول وسر الركاب

بعد سنوات عديدة، وبعد أن صارت الحروب أساطير وباشرت أجيال جديدة اجتراح الأرض، مرّ راهب متجول يدعى إيتا بغابة أوساناغي. كان إيتا معروفًا بتواضعه ولطفه؛ كانت نعاله مهترئة، وعباءته المرقعة ترفرف مع كل خطوة. سمع حكايات عن الغابة المسكونة لكنه كان يعتقد أن الرحمة تفوق الخرافات. ومع حلول الغسق في يوم ربيعي، توقف إيتا للراحة تحت نفس شجرة الأرز العتيقة التي تحرس الأبومي-غوتشي.

أعد وجبة بسيطة من الأرز والكستناء المجفف، وهو يهمس بصلوات للمسافرين الذين فُقدوا في هذه الغابات. خيم سكون على المكان، لا تكسره إلا زقزقة الطيور البعيدة. حين أغلق إيتا عينيه أحس بحضور — حفيف طفيف في الأعشاب السفلى، ولمعان عيون تعكس ضوء النار. لم يفزع، ولم ينادِ. بدلًا من ذلك وضع حصة إضافية من الأرز على ورقة ووضعها قرب الجذور. الأبومي-غوتشي، يراقب من الظلال، تقدم بحذر. تعارك الجوع والخوف، لكن هالة الراهب اللطيفة هدّأته. لأول مرة منذ عقود، ذاق الأبومي-غوتشي الدفء — وجبة قُدّمت ليس من سيده، بل من غريب رأى وحدته.

ليلة بعد ليلة، عاد إيتا، يشارك الطعام والقصص مع الروح الخفية. تحدث عن زوال الأشياء، وعن ألم الفَراق، وعن الأمل الذي يهدي حتى أكثر الأرواح انعزالًا. تدريجيًا خرج الأبومي-غوتشي من مخبئه. لمحت عين إيتا جسده المستدير المغطى بالفرو وعيونه الحزينة. تعرف إيتا على اليوكاي من لفائف المعبد القديمة، فلم يَخِف — بل شعر بالشفقة تجاه انتظارها الذي لا ينتهي. همس: «أنت تتمسك بالماضي بشدة. لكن أحيانًا، لكي نجد السلام، علينا أن نتخلى.»

بدأ إيتا بتنظيف الركاب القديم، يفرك طبقات الطحلب والأشنات وهو يرتل السوترات لأجل روح تاكيهيرو. بينما كان يعمل، راقبه الأبومي-غوتشي، ممزقًا بين الامتنان والقلق. كان يخشى أن يفقد آخر صلة تربطه بسيده. لكن صلوات إيتا جلبت سكونًا لطيفًا إلى الغابة، كما لو أن حتى الغربان صمتت لتصغي. في إحدى الأمسيات، بينما تتساقط بتلات الكرز في الهواء، وضع إيتا يده على رأس الأبومي-غوتشي. قال بهدوء: «لقد انتظرت أطول مما ينبغي لأي روح. إن كان سيدك قد وجد السلام، فربما يمكنك أنت أيضًا.»

ارتعش الأبومي-غوتشي متردّدًا. كان قلبه يتألّم لعودة تاكيهيرو، لكن كلمات إيتا بقيت تتردّد كما تغرّد الطيور بعد المطر. في تلك الليلة، ولأول مرة منذ صحوته، حلم الأبومي-غوتشي — ليس بالانتظار، بل بالجري عبر حقول متناثرة الشمس إلى جانب سيده، حرًا وفرحًا. حين استيقظ، ظل الشوق حاضرًا، لكنه امتزج الآن بأمل أن يجد غاية تتجاوز الانتظار.

انتشرت أخبار لطف إيتا في القرى المجاورة. بدأ الناس يتركون قرابين عند شجرة الأرز العتيقة: كعكات الأرز، أغصانًا من الزهور البرية، وحتى قصاصات من الحرير بين حين وآخر. لم يعد الأبومي-غوتشي وحيدًا تمامًا. ازداد جرأته، وكان يطل على الأطفال الذين تجرأوا على الاقتراب، وصارت عيناه أقل حزنًا وأكثر فضولًا. الغابة التي كانت مثقلة بالحزن صارت الآن ترنّ بتوقع رقيق — شعور بأن بعض الأرواح قد تنتظر إلى الأبد، بينما يجد غيرها السلام عبر الرحمة والتغيير.

شجاعة طفلة وفك قيود الحزن

في صيف بعيد، بعد سنوات عديدة، تجوّلت يتيما صغيرة تُدعى هانا في غابات أوساناغي. كانت ضئيلة بالنسبة لعمرها، بشعر متشابك وعيون تحوي العواصف والشمس. صار العيش في قريتها قاسيًا جدًا؛ فهربت من الجوع والقسوة، مجذوبة بحكايات الأرواح الودودة التي يهمس بها الكبار عند الغروب. تتبعت هانا آثار الثعالب ونغم الأنهار حتى وصلت إلى شجرة الأرز العتيقة. هناك، مرهقة وخائفة، انكمشت بجانب جذر مغطى بالطحلب وبكت.

هبط الليل بسرعة. بينما كانت هانا ترتجف في نومها، اقترب الأبومي-غوتشي. تذكّر لطف إيتا — الطعام، وضحكات الأطفال الذين يتركون الحلويات — واستشعر وحدة هانا التي كانت تتردد مع وحدته. بهدوء التفت بجانبها، يشاركها دفئه. عندما بزغ الفجر، رمشت هانا واستيقظت لتجد مخلوقًا صغيرًا مغطى بالفرو متدلّيًا بجانبها. شهقت لكنها لم تصرخ. بدلًا من ذلك مدت أصابعها المرتجفة ومسحت رأسه. فرك الأبومي-غوتشي أنفه بلطف في يدها شكراً.

تنسجّت الأيام التالية من أعمال صغيرة من الثقة. دلّ الأبومي-غوتشي هانا على ينابيع خفية وبقاع غنيّة بالتوت. تعلّمت هانا أن تراقب وتستمع — إلى تغريد الطيور، إلى الريح، إلى الإشارات الخفية التي يتركها الأصدقاء الحيوانية. كانت تتلو مخاوفها وأحلامها؛ فيستمع الأبومي-غوتشي بفهم هادئ. بالمقابل علمتها هانا ألعابًا: كيف تقذف حبات البلوط، كيف تطارد الظلال، وكيف تضحك حتى ولو ظل الحزن ملازمًا.

في ليلة عاصفة، ضرب البرق شجرة الأرز القديمة. شقّ ساقها، فتدحرج الركاب العتيق في الطين. صاح الأبومي-غوتشي من ذعر، مسرعًا ليحتضن الأثر المنهزم. رأت هانا ضيقه فجمعت القطع واحتضنتها بشدة. تذكرت قصص إيتا — عن التخلي، وعن إيجاد دروب جديدة. همست: «ليس عليك أن تنتظر وحدك. تعالِ معي.»

في البداية تردّد الأبومي-غوتشي. لفترة طويلة كانت هويته مرتبطة بالركاب والأمل في عودة تاكيهيرو. لكن شجاعة هانا ولطفها ملأ فراغًا كان الحزن قد أحدثه. أدرك الأبومي-غوتشي أن الانتظار لا يعني النسيان؛ أحيانًا يتخذ الحب أشكالًا جديدة.

مع تلاشي الصيف، قررت هانا مغادرة الغابة. حملت الركاب القديم كتذكار، والأبومي-غوتشي رفيقًا. معًا سافروا من قرية إلى أخرى. أينما ذهبوا، كانت هانا تروي قصتها: كيف يمكن للحزن أن يتحوّل إلى صداقة، كيف يشفي الولاء، وكيف يمكن لأعز الأرواح أن تجد غاية جديدة. انتشرت أسطورة الأبومي-غوتشي عبر المقاطعة — لم تعد تحذيرًا، بل وعدًا بأن لا أحد ينتظر وحيدًا إلى الأبد.

الخاتمة

مرت سنوات، ونمت هانا لتصبح حكاوة حكيمة، وصارت رحلاتها محطات للعطف والشفاء. ظل الأبومي-غوتشي بجانبها، شحيح الفرو لكن روحه تتوهّج مع كل صديق جديد تكسبه. معًا زاروا الأضرحة والقرى، يعلّمون الأطفال كيف يكرّمون الماضي دون أن يقيدهم به. أصبح الركاب، الذي كان يومًا رمزًا للفقدان، يزيّن المزارات كرمز للأمل والذكرى.

تحوّلت غابات أوساناغي أيضًا. لم تعد مسكونة بالحزن وحده، بل صارت مكانًا للحجّ للذين ينوحون على أحبتهم. ترك الناس القرابين ليس بدافع الخوف، بل امتنانًا للراحة والحكمة التي جلبتها الأسطورة. وحتى حين انتهت رحلة هانا وتبعثر رمادها بين الزهور البرية، استمر الأبومي-غوتشي في guarding المسافرين — أحيانًا لمحة في الضباب، وأحيانًا شعور بلمسة ناعمة على الكاحل.

عبر الفصول والقرون، بقيت القصة: عن روح وفية وُلدت من الحنين، عن رحمة راهب، وعن شجاعة طفلة. أصبحت حكاية الأبومي-غوتشي خيطًا ينسج عبر العائلات والأجيال — تذكيرًا رقيقًا بأن الحب والحزن يمكن أن يتعايشا، وأن الانتظار ليس بلا معنى تمامًا، وأن كل روح، مهما ضاعت، يمكن أن تجد منزلًا في اللطف.