المقدمة
قبل أن يرنّ هدير المحركات أو تهدر المدن البعيدة، كان قلب باراغواي ينبض بالحياة تحت حجابٍ زمردي متلألئ. امتدت المستنقعات إلى أقصى ما تبلغه الأبصار، تتلألأ تحت الشمس، حيث تتلوى الأنهار كثعابينٍ فضية والغيوم تنساب ببطءٍ وكأنها مفكرة. هنا، في أرض الغواراني، كان كل قصبٍ، وكل قطرة ماء، وكل همسة ريحٍ حاملةً لقصص. كانت الأهوار تخفي أسرارًا — قديمة كالصخور، وعتيقة كأول نَفَسٍ للمطر. كان مكانًا عامرًا بالخيرات، يعجّ بطيورٍ صائدةٍ للسمك تومض في الماء، وبضفادعٍ تُغنّي في جوقة، وكابيبارا صابرة تستلقي في الدفء الذهبي. تزهر الأوركيدات البرية بألوانٍ لا تُصدّق، ويُحمل عبيرها على نسائمٍ رطبة. لكن في سكون الفجر، حين تلتفُّ الضبابات منخفضةً فوق الماء وحين تتلألأ أولى خيوط الشمس كقطعٍ ذهبية متناثرة على السطح، كان الغوارانيون ينصحون أطفالهم بأن يصغوا. في أوكار القصب وجذورٍ متشابكة، كانوا يهمسون أن هناك أرواحًا أعجبُ وأخوفُ من أي وحشٍ يمشي على الأرض. ومن بين كل هذه الأرواح، لم يكن هناك أكثر غموضًا من مبوِي توي، الأفعى ذات رأس الببغاء، التي قيل إن ريشها يلمع كنارٍ زمردية وصوتها قادرٌ على تهدئة العواصف أو استدعاءها. لبعض الناس كان رعبًا، قوةً من قوى الطبيعة الجامحة؛ ولآخرين كان حارسًا، روح المستنقعات نفسها. لم تكن الأسطورة مجرد حكاية تُروى في الليالي المظلمة، بل وعدٌ حيّ: احترم المستنقعات، فيحفظها لك مبوِي توي. أخلّ بتوازنها، وقد يجد أشجع الصيادين نفسه ضائعًا في متاهةٍ لا تنتهي من القصب. في هذا العالم الخصيب المتنفس، لم تكن الحدود بين الأسطورة والواقع مرسومةً حقًا. هذه قصة مبوِي توي — والمعالجة الشابة التي ستتعرف على قلب الوحش.
همسات في القصب
كانت قرية يباكاراي صغيرة — منازل ذات أسقفٍ قشية متناثرة، ودخانٌ يتلوى من المواقد، وأطفالٌ يضحكون حفاةً في المستنقعات الموحلة. تتوالى الأيام بإيقاعاتٍ هادئة: الصيد بضوء الفجر، والعناية بالحدائق، وجمع البطاطا البرية والأعشاب من الأدغال المتشابكة. ومع ذلك، تحت هذا الهدوء العادي كان يقظةٌ دائمة. كان الناس يعتقدون أن المستنقعات نابضةٌ بالحياة، تراقب وتستمع، وأن مبوِي توي دائمًا قريبٌ منهم.
نشأت كورا، تلميذة العالِجة في القرية، على هذه الحكايات. كانت جدتها ياسي أكبر نساء يباكاراي وأكثرهن ثقةً كعالِجةٍ تقليدية. كانت يداها تفوحان برائحة النعناع المهروس والزنجبيل البري، وصوتها هادئ وثابت وهي تنشد لأرواح النهر. كانت كورا تجلس بجانبها، تتعلم أن تستمع—إلى طريقة مرور الريح بين القصب، إلى صيحات الطيور المذعورة، وإلى لغة المستنقع السرية.
ذات مساء، بعد أن اعتنت بطفلٍ محموم بضمادات من أوراق البنفسج، أشارت ياسي إلى كورا أن تقترب إلى ضفة النهر. كان الهواء يطن بالحشرات، وكان الماء يتوهّج بآخر ضوء النهار. همست ياسي: «انصتي. هل تسمعين أغنيته؟»
في البداية، لم تسمع كورا سوى حشرجة الضفادع وصياح مالك الحزين البعيد. ثم ارتفع من القصب لحنٌ رنانٌ ساحر. لم يكن طائرًا تمامًا ولا أفعى تمامًا: صوتٌ جميل ومقلق معًا، كضحكةٍ تتردّد داخل حلم. قالت ياسي، وهي ترسم رموزًا في الطين: «ذاك مبوِي توي. هو يراقب كل هذا. يجلب المطر ويحفظ ينابيعنا من الجفاف. لكن إن أغضبته، تصبح المياه هائجة. لا يعود أي صياد نسى الاحترام.»
راقبت كورا النهر المتموّج، وقلبها يخفق مزيجًا من الخوف والفضول. لم ترَ الحارس بنفسها قط — سمعت فقط حكاياتٍ عن ريشٍ مبهرٍ وحراشف تلمع كالياقوت المبلول. قال البعض إن عينيه تبصران الكذب؛ وقال آخرون إن لدغته قد تشفي أو تقتل. سألت كورا: «كيف تعرفين إن كنتُ جديرةً بنوال رضاه؟»
ابتسمت ياسي، وعيناها تتألّقان: «تنصتين. تتذكرين أنك لستِ فوق الأرض. تحافظين على توازنها، كما يفعل هو.»
تعمّق الليل. امتلأت أفكار كورا بالأسئلة. ماذا لو التقت مبوِي توي؟ ماذا سيطلب منها؟ وماذا إن كانت الحكايات أكثر من تحذيرات—إذا ما كانت دعواتٍ أيضاً؟
أتى الصباح التالي محملاً بالمشاكل. عاد رجالٌ من صيدٍ فاشل بوجوهٍ شاحبة. حدّثوا عن ضبابٍ غريب ابتلع الممرات، وعن قصبٍ تفرّق ليكشف حراشف ضخمة متلألئة قبل أن يجدوا أنفسهم تائهين بلا أمل. تمتموا: «كان هو، الثعبان ذو رأس الببغاء. لم يرد أن نكون هناك.»
في ذلك اليوم، أوكلت ياسي إلى كورا مهمة جمع أعشابٍ مستنقعية نادرة بمفردها. قالت بوقار: «يجب تهدئة المياه. خذي ما تحتاجين فقط. وإن قابلته—فتكلّمي من قلبك.»
مسلّحةً بحقيبةٍ منسوجة وبشجاعةٍ مخيطةٍ من الحكايات، تسللت كورا إلى متاهة القصب البرية. كان الهواء ثقيلاً بالعطر: ترابٌ رطب، وزهور زنابق متفتحة، ورائحة مسكٍ حلوة لمخلوقاتٍ غير مرئية. بدا كلُّ خُطوة وكأنها تصدح صدى. تسللت أشعة الشمس عبر أنماطٍ متحرّكة في حين تحلّق اليعسوب أمام جبينها.
وجدت الأعشاب بسهولة—نبات الكاراغواتا بأوراقٍ فضية، وعنقودٌ من ثمار الكوباِيبّو الشافية. بينما ركعت لتقطع جذراً، سكنت الدنيا فجأة. توقّفت الريح. حتى الضفادع سكتت. ثم سمعته: زقزقة مرتفعة، قريبة بشكلٍ لا يُصدّق. وقفت كورا، وقلبها يدق كالمطرقة. انزلق من الظلال جسدٌ سميك كجذع شجرة، حراشفه خضراء وذهبية تلمع بالندى. وفوقه — رأس ببغاء هائل، تَوجّه بريشٍ قرمزي وزمردي. كان مبوِي توي. حدقت بها عيناه السوداوان الحكيمتان.
تجمدت وهي تمسك سلتها. ظهر الحارس لا يهدّد ولا يرحّب — بل يراقب فقط. مستذكرةً كلام ياسي، ثبتت كورا أنفاسها وتكلّمت برفق: «لم آتِ إلا لما نحتاجه. أهلنا مرضى. نشكرك على هذه النِعَم.»
مال مبوِي توي برأسه، وريشه يلمع خفيفة. لبرهة، كان نفس المستنقع الصوت الوحيد. ثم أجاب — ليس بكلماتٍ بالمعنى الاعتيادي، بل بمشاعر: احترام، فضول، وتحذيرٌ لتذكّر التوازن.
انحنت كورا ووَضعت قربانًا — حفنة أزهارٍ برية وقطعة صغيرة من سمكٍ مُدخّن — على الضفة المغطاة بالطحلب. لَمَس الحارس الهدية بلسانه، ثم انزلق إلى الماء، تاركًا وراءه تموّجًا لامعًا كالوعد.
عادت إلى القرية والأعشاب في يدها، وقلبها مشتعلاً بالدهشة. لكنها شعرت أن هذا لم يكن سوى البداية — فالمستنقعات لا تزال مضطربة، ونظرة مبوِي توي لا تزال تلاحقهم. قريبًا سيأتي اختبار يحدّد ليس مصير كورا فحسب، بل مصير يباكاراي بأسرها.
اتفاق مع المياه
مرت الأيام، وكلُّ يومٍ كان أثقل من سابقه. ازدادت قلاقل المستنقعات — غمرت ضفاف الأنهار فجأةً دون إنذار، ولم تعد الأسماك تقفز حيث كانت تتكدّس سابقًا. تحلّقت الطيور في أسرابٍ متوترة فوق القصب المرتعش. وفي الليل تردّدت صرخاتٌ غريبة عبر الماء، وحتى أقوى تعاويذ ياسي بدت أضعف من قبل.
اجتمع الشيوخ تحت شجرة السيبو على حافة القرية. تحدثوا بأصواتٍ منخفضة عن نذور وتعدّيات: هل أخذ أحدهم أكثر مما له؟ هل خرقت وعدٌ ما؟ استمعت كورا، وارتدت في ذهنها صورة نظرة الحارس وتلك المناشدة الصامتة للتوازن. كانت قلقة — هل كان لقاؤها نذيرًا أم تحذيرًا لم يُؤخذ بعين الاعتبار؟
ثم حدثت المصيبة. قرية بعيدة في أعالي النهر، طامعةٌ بالسمك والقصب، قد أقامت سدًا على غصنٍ من فروع النهر. تباطأت المياه التي تغذي مستنقعات يباكاراي حتى أصبحت بالكاد تَجري. من دون الفيضان المُحيي بدأت حواف المستنقعات تذبل. ماتت الأسماك في بركٍ راكدة، واصفرّ القصب، وزحف المرض عبر الهواء كظلٍّ داكن.
شحبت ملامح ياسي وهي تجربُ علاجًا تلو الآخر، لكن لا شيء نفع. وفي ليلةٍ، وهي تسعل متقطعةً في نومها، استيقظت تحمل نبوءة محمومة: «يجب أن يُعيد الثعبان ما سُلب. وإلا فسوف يذبُلُ كل شيء.»
فهمت كورا الرسالة. جمعت شجاعتها — وحقيبتها — وانطلقت قبل الفجر، تتبع ذكرى تلك الزقزقة الرنانة. كان الطريق وعِرًا؛ تشابكت الكروم حول كاحليها، مزّق الشوك ثوبها، وحلّق البعوض في سُحُبٍ سوداء. لكنها واصلت السير، مرشدةً إياها ومضاتٌ بعيدة من الأخضر القاني والأحمر في القصب.
أخيرًا، ومع بزوغ الشمس التي سكبت ذهبها على المستنقع، وجدته. كان مبوِي توي ملتفًّا على فراشٍ من الزنابق، وريشه مبعثَر، وعيونه غارقةٌ بالقلق. كان الماء حوله منخفضًا وموحلاً، وبدا أن حراشفه فقدت بعض بريقها.
انحنت كورا حتى الأرض. قالت بصوتٍ مرتجف: «يا أيها الحارس العظيم، أُخذ منا النهر. شعبنا يعاني. لقد انكسر التوازن.»
دار رأس الببغاء وثبّت عليها نظرة كأنها ترى في داخل روحها. بصوتٍ ينساب كالماء على الحجر، أجاب — ليس بكلماتٍ مفهومة، بل بصور: أنهارٌ هادرة، أيادٍ تمسك القصب، خيوطٌ رقيقة تربط كل حياةٍ في المستنقع. أراها الثمن الحقيقي للطمع — الفراغ الذي سيحل إن أخذ الناس دون أن يعيدوا.
سألتْ يائسةً: «ماذا علينا أن نفعل؟» لوّح لها بلسانه، فتبعته كورا وغاصت أعمق في المستنقع. تغيّر العالم؛ نمت أشجار ملتفة وقديمة، وتعقّدت الجذور كندوبٍ قديمة. تراقب المخلوقات من الظلال — جاكوار بعيون كالفوانيس، وكابيبارا متجمعة شاهدةً بصمت. قادها مبوِي توي إلى منبع النهر — عينٌ اختنقت بالأغصان والحجارة، وكان نغمها على وشك الانقطاع.
«عليكم إعادة الجريان،» بدا وكأنه يقول. «أعيدوا ما سُلب. عندئذٍ فقط تعود الحياة.» كانت مهمة تفوق قدرة فتاةٍ واحدة. ومع ذلك، لم تكن كورا وحدها. في طريق عودتها تلحقها الحيوانات — عائلة من القنادس المائية، قطيع من الخنازير البرية، وحتى زوج من غزلان المستنقع الخجولة. بدا كل واحدٍ منها وكأنه يفهم، فمدّ يده للمساعدة.
كان الطريق إلى القرية السدّادة طويلاً. خاطبت كورا شيوخهم، متوسلةً الرحمة. في البداية رفضوا، مؤكدين أنهم يحتاجون الماء لبقائهم. لكن عندما حدثتهم عن مبوِي توي — عن ذبول المستنقعات وموت الأسماك — بانت الخشية في أعينهم. كانت الأسطورة معروفة هنا أيضًا.
بعد نقاش طويل، وافق السكان على المساعدة. عملوا لأيامٍ، يفتّتون السد غصنًا غصنًا، وحجرًا حجرًا. وانضمت الحيوانات، حافرةً وجاتبةً الحطام. وأخيرًا عاد النهر يجري طليقًا — صوته قويٌ مفعمٌ بالفرح.
أسرعت كورا إلى قريتها مع هطول أولى الأمطار. ارتوت المستنقعات حتى الشبع واشتعلت بالخضرة كالنار. عادت الطيور بأسراب، وقفزت الأسماك مجددًا. استعادت ياسي قوتها، وعمّ الارتياح أرجاء القرية.
على حافة المستنقع، ظهر مبوِي توي مرة أخرى. بدا ريشه أبهى من أي وقت مضى، وعيونه تتوهّج بالامتنان — وبالتحدي. أدركت كورا أن نعمة الحارس ليست مكسبًا لمرة واحدة، بل تُكتسب كل يوم. أن تعيش مع الأرض يعني أن تحافظ على توازنها دائمًا.
منذ ذلك اليوم فصاعدًا، كرّمت يباكاراي المستنقعات بالقرابين والمهرجانات. تعلم الأطفال الإنصات — إلى القصب، إلى الريح، وإلى أغنية مبوِي توي دومًا. وظلت أسطورته باقية كما بقاء المستنقع نفسه: عميقة، غامضة، وحية.
الخاتمة
بعد أن شاب رأس كورا وارتعشت يدها بعلّة الزمن، كانت لا تزال تجلس على ضفة النهر وتحكي لأجيالٍ جديدة عن المرّة التي تفاوضت فيها مع ثعبانٍ-ببغاء. يجتمع الأطفال حولها، بعيونٍ متسعةٍ وصمتٍ متأمل، وهي تصف إحساس الحراشف الملساء بالندى، ولمحة قوس قزح من الريش تحت ضوء الشمس، والصوت الذي يرنّ في الأحلام أكثر مما تستطيع الكلمات أن تُعبّر عنه. كانت تذكّرهم أن الأساطير ليست مجرد تحذيرات أو مواساة — بل خيوطٌ حية تربط الناس بالأرض وببعضهم البعض.
ما تزال أغنية مبوِي توي تطارد فجر وغروب يباكاراي، تذكيرًا بأن الأماكن البريّة في العالم تطلب أن تُولى حراسةً لا أن تُخضع. ازدهرت المستنقعات حيةً بالألوان والموسيقى، لأن الناس تذكّروا عهدهم. أخذوا فقط ما يحتاجون إليه وكانوا يعيدون دائمًا. وفيما وراء الضباب، في قلب المستنقع، ظل مبوِي توي يراقب — لا وحشًا ولا قدّيسًا فقط، بل روحًا عتيقة ووحشية بقدر قدم الأرض نفسها. في كل تموّج وكل صرخة طائرٍ في السماء، استمرت أسطورته: وعدٌ بأن التوازن ممكنٌ إن استمع الإنسان. كانت نظرة الحارس هديةً — وتحديًا لكل جيلٍ بعده.
