المقدمة
في غابات فيرملاند الهمّاسة، حيث يرتفع الضباب الفضي من فوق الأرض المغطاة بالطحلب وتتلألأ أشجار البتولا كأرواح عند الفجر، كانت الحكايات دوماً تلتصق بالهواء كندى الصباح. ومن أقدمها وأكثرها إغواءً أسطورة السكوغسرا — فتاة الغابة جميلة كالنهر المضئ بضوء القمر، ومراوغة كالنسيم الذي يتسلل بين إبر الصنوبر. لا يزال الحطّابون المحليون والرعاة الوحيدون، وجوههم مشققة من شتاءات قاسية ومخاوف مخبأة، يذكرون اسمها بارتعاش. يقول بعضهم إنهم لمحواها تمشي حفاةً على أرضٍ مفروشة بالأوراق، وشعرها متشابك بالسرخس والأشنات، وعيونها أكثر إشراقاً من ماء البحيرة. ومع كل جمالها، لم تكن السكوغسرا أبداً كما تبدو: ظهرها مجوّف، وقلبها لغز، ومن يتبعها إلى الظلال قلّما يعود كما كان. القصة التالية مخيطة من الذكريات والتحذيرات؛ نسيج من الحنين والفقد والبرية الأبدية في قلب غابات السويد. ومن خلال عيني شابٍ متشكك يعمل في الغابات يُدعى إريك، نُسحب إلى عالم تتلاشى فيه الحدود بين الإنسان والطبيعة، حيث قد يقود كل ممرٍ تحت الأشجار إلى دهشة — أو إلى هلاك.
همسات في الغابة
إريك سفنسون كان دائماً يفتخر بواقعيته. نشأ في أسرة من الحطّابين، يداه مشققتان من الفؤوس والمناشير، وعقله مشكّل بإيقاع الفصول المنطقي. كانت قرية سكوغسبين — لا تزيد عن مجموعةٍ متناثرة من الأكواخ الخشبية المتراصة عند حافة الغابة — مكاناً للتقاليد والخرافات الهادئة. لكن إريك لم يؤمن بالقصص. كان يضحك عندما يهمس الرجال العجائز عن التّرول تحت الجذور أو عن الناكن المتلألئ الذي يغوي السابحين إلى الغرق. بالنسبة إليه، لم تكن الغابة سوى خشب وفطر ولمحة من ذيل ثعلب. كل ذلك تغيّر في الخريف الذي مات فيه والده.
في تلك الأيام بدت الغابة مختلفة. ارتدت أم إريك الأسود وأشعلت الشموع عند الغسق، تهمس بالدعاء للقديسين والأرواح على حد سواء. ترك الجيران قرابين من الخبز والملح عند مفارق الطرق. أمضى إريك، المضطرب بحزنٍ وحملٍ جديد لإعالة أسرته، ساعاتٍ طويلة بين الأشجار. كان الهواء هناك بارداً وثقيلاً بروائح راتنج الصنوبر والطحلب الرطب، وأشعة الشمس تخترق في أعمدةٍ ذهبية رقيقة. ومع ذلك بدا أن سكوناً غريباً يتبعه، كأن الغابة نفسها تحبس أنفاسها.
في إحدى تلك الأمسيات سمع إريك لأول مرة غناءً. كان قد تجوّل أبعد مما اعتاد، يتتبع نداء طائرٍ أو ربما أفكاره الخاصة، عندما انجرف صوتٌ عبر الأوراق. كان صافياً بشكل لا يُصدّق — ليس طائراً ولا ريحاً، بل شيئاً جعل قلبه يتعثر. رقصت اللحن بلا كلمات وبدت جامحة، ترتفع وتهبط مع النسيم. وجد إريك نفسه ينحو نحوه نصف غافل، حتى تلاشى الصوت فجأة كما بدأ.
بعد ذلك أخبر نفسه أنه مجرد وهم. لكن في اليوم التالي سمعه مجدداً — أقرب هذه المرة. تحولت الفضول إلى جوع. في كل مرة تناديه فيها تلك الصوت، كان إريك يتبعها. لمح ومضات: شكلٌ أبيض يتحرك بين جذوع الأشجار، ضحكٌ يرن كالماء على الحجارة. وفي مرة وجد خصلةً من الشعر الذهبي مشتبكةً في شوكة، تتلألأ في ضوءٍ مائل. حينئذٍ تذكّر الحكايات القديمة: السكوغسرا، ملكة الغابة، التي يستطيع جمالها أن يصطاد روح الإنسان واحتضانها يتركه مجوفاً كما ظهرها.
حاول أن يتخلص من الخوف، لكنه تمسك به. كل ليلة كان إريك يحلم بعيون تتلألأ بين السرخس، وبأيادٍ تشير من الظلال. لاحظ شيوخ القرية تشتت ذهنه. مارتن العجوز، الذي كان وجهه مجعداً كالتفاحة المجففة، وضع غصناً من شجرة روان في يد إريك. «احتفظ بهذا إلى جانبك»، همس بصوتٍ خشن كالحصى. «السكوغسرا تصطاد الوحيدين.»
لأيامٍ قاوم إريك الرغبة في العودة. لكن الحزن رفيق ماكر والوحدة ألم عميق. ذات غسق، عندما التفت الضباب بين شجر البتولا وكاد الهواء أن يهمهم بتوقعٍ ما، وجد إريك نفسه يتجول عائداً إلى قلب الغابة. هذه المرة، عندما بدأ الغناء، لم يتردد.
الفتاة ذات الظهر المجوّف
أغلقت الغابة خلف إريك كما لو كان ستار مخملي. كل خطوة مكتومة على الطحلب النابض، شعر أن الغابة المألوفة قد التوّها وتحولت إلى مكانٍ معروف وغريب في آنٍ واحد. ارتقت الأشجار فوقه بقوسٍ ككاثيدرائيةٍ من الأغصان، وتجمعت الظلال كثيفةً عند جذورها. كان الغناء أعلى الآن، حلوٌ إلى حدٍ لا يصدق، مخطوطٌ بشوقٍ وضحك.
وصل إلى فسحة محاطة بالسرخس والفراولة البرية. هناك، في المنتصف، وقفت امرأة لم يرَ مثلها من قبل. كان شعرها ينساب على كتفيها كنهرٍ ذهبي متشابك، منقوشٌ بأوراقٍ خضراء وأشناتٍ فضية. كان جلدها يتوهج شاحباً في الغسق، وعيونها لامعة وعميقة كبحيرة جبلية. كانت ترتدي ثوباً منسوجاً من الطحلب وحرير العنكبوت، يلتصق رطباً بجسدها النحيل. لكن ظهرها كان ما جعل أنفاس إريك تتوقف — منحنى غريب مجوّف، كجذع شجرة أكله الزمن والخنافس، مخفي تحت شلال شعرها.
استدارت المرأة، مبتسمةً بدفءٍ أرسل قشعريرة في أوصاله. «قد قطعتَ شوطاً طويلاً، إريك سفنسون»، قالت بصوتٍ موسيقي كجداول قريبة. «لماذا تمشي وحدك في الغابة؟»
أراد أن يجيب بتبجّح ويستهزئ بالخرافات، لكن الكلمات تشابكت على لسانه. بدلاً من ذلك وجد نفسه يعترف بحزنه، بوفاة والده، بلياليه التي لا ينام فيها. السكوغسرا — عرف أنها هي — استمعت بصبرٍ رقيق، ولم تزل عيناها تنظران إلى وجهه. حين اقتربت شعر أنفاسها تحمل رائحة الأرض والمطر البري. مدت يدها، باردة وطرية، ولمست خده. «الحزن يجذب كثيرين إلى غابتي»، همست. «بعضهم يجدون العزاء. وبعضهم لا يعودون أبداً.»
تلاشى الوقت في حضرها. شعر إريك بأن حزنه يخفت ويحل محله نشوةٌ غريبة. تجولا معاً تحت البلوط العتيق، وامتزج ضحكها بالرياح. أرته ينابيع خفية وأعشاش بومٍ نائم، وأماكن سرية تشرب فيها الغزلان تحت ضوء القمر. مرّة قادته إلى حلقةٍ من الفطر، حيث ارتفعت اليراعات كشرارات. نَسِي إريكُ العالمَ خارج الأشجار؛ نسي الجوع والخوف، وحتى وجع قلبه.
لكن في كل مرة يراها من الخلف، كان يرى الفراغ — ظلامٌ يجعل جلده يقشعر. حاول أن ينصرف بنظرِه ويتركز على جمالها وحنانها، لكن الفراغ في ظهرها بدا كصدى لفقده هو، لشوقه لشيءٍ ضائع.
ذات ليلة، بينما كانا يستريحان تحت قبةٍ مرصعةٍ بالنجوم، تجرأ إريك وسأل: «لماذا أنت مجوّفة؟»
أصبحت عينا السكوغسرا بعيدةً قليلاً. «إنه ثمن الانتماء إلى الغابة. أن تحب البرية يعني أن تكون على الدوام بعيدة — لا امرأةً تماماً، ولا روحاً تماماً.» ابتسمت بحزن. «من يحبني يجب أن يتعلّم العيش مع الغياب.»
ظلت كلماتها تطارده طويلاً بعد أن غاب القمر. تساءل ماذا يعني أن تحب شيئاً برياً لا يُروَض — أن تفقد نفسك في جمالٍ لا يمكن أن يكون لك حقاً.
الصفقة والمطاردة
مع تعمق الخريف، أصبح إريك رجلاً ممزقاً بين عالمين. نهاراً كان يعمل بين الأحياء — يقطع الأشجار ويكدّس الحطب ويومئ لجيرانه الذين باتت أعينهم تنظر إليه بحذر. ليلاً كان يتجول مع السكوغسرا، ينجذب أكثر فأكثر إلى عالمها من الطحلب والظلال. كل صباح كان يصحو وعلى شعره أوراق وطعم الفراولة البرية على لسانه، متردداً إن كانت مغامرته حلمًا أم ذاكرة.
ذبلت والدته من كثرة القلق. بدأ القرويون يهمسُون ويلقون نظراتٍ جانبية عندما يمر إريك. هزّ مارتن العجوز رأسه وتمتم عن رجالٍ يفقدون أنفسهم للغابة. ومع ذلك لم يستطع إريك أن يبتعد. كان ضحك السكوغسرا يتردد في مخيلته، ولمستها تبقى على جلده كالندى. أرادها، خافها، واحتاج أن يفهمها.
ذات مساء، حين غطّت الصقيع أعشاب الحقل بنسغٍ فضي، سألها إن كانت ستذهب معه إلى منزله — أن تترك الغابة وتصبح من لحم ودم. ابتسمت السكوغسرا، وعيناها تعكسان ضوء النجوم. «لا أستطيع العيش في عالمكم»، قالت بصوتٍ ناعم. «لكن لك أن تختار أن تعيش في عالمي.» عرضت عليه صفقة: يتخلى عن كل ذكرى للبيت والأقارب، ويبقى معها إلى الأبد تحت الأشجار العتيقة.
تقاتل قلب إريك مع عقله. تذكّر كوخ والدته الوثير، ودفء الموقد، وشكل فأس والده في يده. تذكّر جمال السكوغسرا المتوحش، وحرية الليالي الطويلة والأغاني. في النهاية انتصر الحب — مهما كان متهوراً. تبعها أعمق، مروراً بأماكن لم يرَها من قبل، إلى جزء من الغابة حيث كان طعم الهواء غريباً وكأن الأشجار تراقب بعينين عارفتين.
لكن للغابة قوانين، ومن يخالفها نادراً ما يفلت بسلام. في الليلة الثالثة بعد قراره، استيقظ إريك وحيداً داخل حلقة من الفطر؛ السكوغسرا قد اختفت. احتضنته الغابة بقُربٍ خانق، ثخينةً بالضباب والصمت. اجتاحه الذعر. نادى اسمها حتى تشقّ صوته، فلم يجب سوى البوم.
تعثر عبر الشوك وجذوع الجذور المخفية وقلبه يدق كالمطرق. التوى الطريق؛ تلاشت المعالم. لساعات — وربما أيام — كان يطوف دوائر، يضعف ويزداد يأسه. أخيراً، في نصف حلم محموم، وجد نفسه عند قدم بلوط ضخم. هناك ظهرت السكوغسرا مرة أخرى، شعرها مشتبكٌ بالأوراق، وعيونها شديدة وحزينة.
«لا يمكنك البقاء»، قالت له بلطف. «الغابة تحتفظ بما تحب — لكنها تعرف أيضاً متى تسمح له بالرحيل.» ضغطت قبلةً على جبينه، باردةً كماء النهر. في تلك اللحظة رأى إريك كل شيء: والدته تنتظر عند الباب، وجوه الأصدقاء المفقودين عبر الزمن، ووجع الشوق الذي لن يزول حقاً. فتح عينيه فلم يعد هناك أثر للسكوغسرا — وطريق العودة بدا واضحاً أمامه.
الخاتمة
عاد إريك إلى سكوجسبين وقد تغيّر. حمل في صدره صمت الغابة — ذكرى ضحك السكوغسرا، ومرارة جمالٍ لم يُحفظ. لم يبح كثيراً بما حدث، فمن سيصدّقه؟ ومع ذلك صار يقدّر الأشياء الصغيرة: دفء حضن والدته، فرقعة النار في ليالٍ باردة، كيف يرقص ضوء الشمس على عشبٍ مبلل بالندى. أحياناً، مع تعمق الغسق وصعود الضباب من الحقول، كان يلتقط لحنًا مألوفًا ينساب عبر الأشجار. لم يتبعه مرة أخرى. بدل ذلك غرس شجرة روان بجوار بابه وترك قرابين عند حافة الغابة — رموز امتنان واحترامٍ لأرواح البرية التي تعيش ما وراء فهم الإنسان.
مع الوقت، صار إريك رجلاً حكيماً وحذراً. علّم أولاده أن يحترموا الغابة، أن يصغوا للأغاني الخفية لكن لا يطاردونها بعمياء. واستمرت أسطورة السكوغسرا، منسوجةً في نسيج حياة القرية — تحذيرًا ووعدًا وتذكيراً بأن العالم أعمق وأغرب مما يبدو. وفي عمق فيرملاند، حيث تتجمع الظلال تحت الأشجار العتيقة، لا تزال السكوغسرا تتجول. يقول البعض إنها تبكي على ما لا تملكه؛ ويزعم آخرون أنها تضحك على حماقات البشر. لكن الجميع يتفقون على شيء واحد: من يلاقيها لا ينسى. لأن في محبة البرية نتغير — نصبح أكثر امتلاءً وأكثر فراغًا في آنٍ واحد، مثل الغابة نفسها.
